Der Südpol

Ich stürzte auf die Plattform. Ja! Das offene Meer, mit nur wenigen verstreuten Eisschollen und treibenden Eisbergen – eine weite Meeresfläche; eine Welt von Vögeln in der Luft und Myriaden von Fischen unter diesen Wassern, die je nach dem Grund von tiefem Blau bis Olivgrün wechselten. Das Thermometer zeigte 3° C über Null. Es war verhältnismäßig Frühling, eingeschlossen wie wir waren hinter diesem Eisberg, dessen langgestreckte Masse sich undeutlich an unserem nördlichen Horizont abzeichnete.

„Sind wir am Pol?“, fragte ich den Kapitän mit klopfendem Herzen.

„Ich weiß es nicht“, antwortete er. „Mittags werde ich unsere Position bestimmen.“

„Aber wird sich die Sonne durch diesen Nebel zeigen?“, sagte ich mit einem Blick auf den bleigrauen Himmel.

„Wie wenig sie sich auch zeigt, es wird genügen“, erwiderte der Kapitän.

Etwa zehn Seemeilen südlich erhob sich eine einsame Insel bis zu einer Höhe von hundertvier Yards. Wir hielten darauf zu, aber vorsichtig, denn das Meer konnte mit Untiefen übersät sein. Eine Stunde später hatten wir sie erreicht, zwei Stunden darauf hatten wir sie umfahren. Sie maß vier bis fünf Seemeilen im Umfang. Ein schmaler Kanal trennte sie von einer beträchtlichen Landmasse, vielleicht einem Kontinent, denn wir konnten ihre Grenzen nicht erkennen. Das Vorhandensein dieses Landes schien Maurys Theorie einige Wahrscheinlichkeit zu verleihen. Der scharfsinnige Amerikaner hat bemerkt, dass zwischen dem Südpol und dem sechzigsten Breitengrad das Meer mit Treibeis von ungeheurer Größe bedeckt ist, wie man es im Nordatlantik niemals antrifft. Aus dieser Tatsache hat er den Schluss gezogen, dass der südliche Polarkreis beträchtliche Kontinente umschließt, da Eisberge sich nicht auf offenem Meer, sondern nur an Küsten bilden können. Nach diesen Berechnungen bildet die Eismasse, die den Südpol umgibt, eine riesige Kappe, deren Umfang mindestens 2500 Seemeilen betragen muss. Doch die Nautilus hatte aus Furcht, auf Grund zu laufen, etwa drei Kabellängen vor einem Strand angehalten, über dem sich ein prächtiger Felshaufen erhob. Das Boot wurde zu Wasser gelassen; der Kapitän, zwei seiner Leute, die Instrumente trugen, Conseil und ich saßen darin. Es war zehn Uhr morgens. Ned Land hatte ich nicht gesehen. Zweifellos wollte der Kanadier die Gegenwart des Südpols nicht anerkennen. Einige Ruderschläge brachten uns an den Sand, wo wir anlegten. Conseil wollte gerade an Land springen, als ich ihn zurückhielt.

„Kapitän“, sagte ich zu Kapitän Nemo, „Ihnen gebührt die Ehre, als Erster dieses Land zu betreten.“

„Ja, Herr Professor“, sagte der Kapitän, „und wenn ich nicht zögere, diesen Südpol zu betreten, so deshalb, weil bis heute kein menschliches Wesen hier eine Spur hinterlassen hat.“

Mit diesen Worten sprang er leichtfüßig auf den Sand. Sein Herz schlug vor Erregung. Er erklomm einen Felsen, der zu einem kleinen Vorgebirge abfiel, und dort schien er, die Arme verschränkt, stumm und regungslos und mit begierigem Blick, von diesen südlichen Gegenden Besitz zu ergreifen. Nachdem er fünf Minuten in dieser Verzückung verbracht hatte, wandte er sich zu uns um.

„Wenn Sie wollen, Herr Professor.“

Ich ging an Land, gefolgt von Conseil, und ließ die beiden Männer im Boot zurück. Auf weite Strecken bestand der Boden aus einem rötlichen Sandstein, ähnlich zerstoßenem Ziegel, aus Schlacken, Lavaströmen und Bimssteinen. Sein vulkanischer Ursprung war nicht zu verkennen. An manchen Stellen stiegen leichte Rauchkringel mit schwefligem Geruch auf und bewiesen, dass die inneren Feuer nichts von ihrer Ausdehnungskraft eingebüßt hatten, obwohl ich, nachdem ich eine hohe Anhöhe erstiegen hatte, im Umkreis mehrerer Seemeilen keinen Vulkan sehen konnte. Bekanntlich fand James Ross in diesen antarktischen Gegenden zwei Krater, den Erebus und den Terror, in voller Tätigkeit, auf dem 167. Meridian, unter 77° 32′ Breite. Die Vegetation dieses öden Kontinents schien mir sehr dürftig. Einige Flechten lagen auf den schwarzen Felsen; dazu einige mikroskopische Pflanzen, rudimentäre Diatomeen, eine Art Zellen zwischen zwei Quarzschalen; lange purpurne und scharlachrote Tange, von kleinen Schwimmblasen getragen, die die Brandung an die Küste warf. Das war die kärgliche Flora dieser Gegend. Das Ufer war mit Weichtieren übersät, kleinen Miesmuscheln und Napfschnecken. Ich sah auch Myriaden nördlicher Clios, anderthalb Zoll lang, von denen ein Wal eine ganze Welt mit einem Bissen verschlingen würde, und einige vollkommene Seeschmetterlinge, die das Wasser am Saum des Ufers belebten.

Auf den höher gelegenen Gründen zeigten sich einige Korallensträucher von der Art, die nach James Ross in den antarktischen Meeren bis in Tiefen von mehr als 1000 Yards leben. Dann waren da kleine Eisvögel und Seesterne, mit denen der Boden übersät war. Doch wo das Leben am reichsten war, das war in der Luft. Dort flatterten und flogen Tausende von Vögeln aller Arten und betäubten uns mit ihrem Geschrei; andere drängten sich auf den Felsen, sahen uns ohne Furcht vorübergehen und drängten sich vertraulich dicht an unsere Füße. Da waren Pinguine, so gewandt im Wasser, wie sie schwerfällig und unbeholfen auf dem Land sind; sie stießen raue Schreie aus, eine große Versammlung, gemessen in den Gebärden, aber maßlos im Lärm. Albatrosse zogen durch die Luft, mit einer Flügelspannweite von mindestens viereinhalb Yards, mit Recht die Geier des Ozeans genannt; dazu riesige Sturmvögel und einige Kaptauben, eine Art kleiner Enten, deren Unterseite schwarz und weiß ist; dann eine ganze Reihe von Sturmvögeln, manche weißlich mit braungesäumten Flügeln, andere blau, den antarktischen Meeren eigentümlich, und so ölig, wie ich Conseil erzählte, dass die Bewohner der Färöer-Inseln nichts weiter zu tun hatten, als einen Docht hineinzustecken, bevor sie sie anzündeten.

„Noch ein wenig mehr“, sagte Conseil, „und es wären vollkommene Lampen! Man kann danach doch nicht verlangen, dass die Natur sie auch noch im Voraus mit Dochten versehen hätte!“

Etwa eine halbe Seemeile weiter war der Boden von Nestern der Kampfläufer durchlöchert, einer Art Brutplatz, aus dem viele Vögel hervorkamen. Kapitän Nemo ließ einige Hundert davon jagen. Sie stießen einen Schrei aus wie das Iahen eines Esels, waren etwa so groß wie eine Gans, schieferfarben am Körper, weiß an der Unterseite, mit einem gelben Streifen um die Kehle; sie ließen sich mit Steinen erschlagen, ohne je zu fliehen zu versuchen. Doch der Nebel hob sich nicht, und um elf Uhr hatte sich die Sonne noch immer nicht gezeigt. Ihr Ausbleiben beunruhigte mich. Ohne sie waren keine Beobachtungen möglich. Wie sollten wir dann feststellen, ob wir den Pol erreicht hatten? Als ich wieder zu Kapitän Nemo stieß, fand ich ihn an ein Felsstück gelehnt, schweigend den Himmel beobachtend. Er schien ungeduldig und verärgert. Doch was war zu tun? Dieser kühne und mächtige Mann konnte der Sonne nicht gebieten wie dem Meer. Der Mittag kam, ohne dass sich das Tagesgestirn auch nur einen Augenblick zeigte. Wir konnten nicht einmal seine Stellung hinter dem Nebelvorhang erkennen; und bald ging der Nebel in Schnee über.

„Bis morgen“, sagte der Kapitän ruhig, und wir kehrten inmitten dieses Aufruhrs der Elemente zur Nautilus zurück.

Das Schneegestöber hielt bis zum nächsten Tag an. Es war unmöglich, auf der Plattform zu bleiben. Vom Salon aus, wo ich mir Notizen über die Ereignisse dieses Ausflugs auf den Polarkontinent machte, hörte ich die Schreie der Sturmvögel und Albatrosse, die sich inmitten dieses heftigen Unwetters tummelten. Die Nautilus blieb nicht regungslos liegen, sondern fuhr an der Küste entlang und rückte im Halbdunkel, das die am Rand des Horizonts hinstreichende Sonne zurückließ, noch zehn Seemeilen weiter nach Süden vor. Am nächsten Tag, dem 20. März, hatte der Schneefall aufgehört. Die Kälte war etwas stärker, das Thermometer zeigte 2° unter Null. Der Nebel stieg, und ich hoffte, dass an diesem Tag unsere Beobachtungen gemacht werden könnten. Da Kapitän Nemo sich noch nicht gezeigt hatte, brachte das Boot Conseil und mich an Land. Der Boden war noch von derselben vulkanischen Beschaffenheit; überall fanden sich Spuren von Lava, Schlacken und Basalt; doch den Krater, der sie ausgespien hatte, konnte ich nicht entdecken. Hier wie weiter unten wimmelte dieser Kontinent von Myriaden von Vögeln. Doch teilten sie ihre Herrschaft jetzt mit großen Herden von Meeressäugetieren, die uns mit ihren sanften Augen ansahen. Es gab mehrere Arten von Robben, einige auf dem Boden ausgestreckt, andere auf Eisschollen, viele, die ins Meer hinein- und wieder herausgingen. Sie flohen bei unserer Annäherung nicht, da sie nie mit dem Menschen zu tun gehabt hatten; und ich rechnete mir aus, dass hier Vorräte für Hunderte von Schiffen lagen.

„Würde der Herr mir die Namen dieser Geschöpfe sagen?“, fragte Conseil.

„Es sind Robben und Walrosse.“

Es war jetzt acht Uhr morgens. Vier Stunden blieben uns noch, bevor man die Sonne mit Erfolg beobachten konnte. Ich lenkte unsere Schritte zu einer weiten Bucht, die in die steile Granitküste eingeschnitten war. Dort, das kann ich versichern, verschwanden Erde und Eis unter der Menge der Meeressäugetiere, die sie bedeckten, und unwillkürlich suchte ich nach dem alten Proteus, dem mythologischen Hirten, der diese gewaltigen Herden Neptuns hütete. Robben waren in der Überzahl; sie bildeten getrennte Gruppen, Männchen und Weibchen, der Vater über seine Familie wachend, die Mutter ihre Jungen säugend, von denen einige schon stark genug waren, ein paar Schritte zu tun. Wenn sie ihren Platz wechseln wollten, machten sie kleine Sprünge, die durch das Zusammenziehen ihres Körpers entstanden und recht ungeschickt von ihrer unvollkommenen Flosse unterstützt wurden, die, wie beim Lamantin, ihrem Vetter, einen regelrechten Vorderarm bildet. Ich muss sagen, dass sie im Wasser, ihrem eigentlichen Element – das Rückgrat dieser Geschöpfe ist biegsam, die Haut glatt und anliegend, die Füße mit Schwimmhäuten versehen –, bewundernswert schwimmen. Wenn sie an Land ruhen, nehmen sie die anmutigsten Haltungen ein. So haben die Alten, als sie ihre sanften und ausdrucksvollen Blicke sahen, die selbst der schönste Blick einer Frau nicht übertreffen kann, ihre klaren, wollüstigen Augen, ihre reizenden Stellungen und die Poesie ihres Gebarens, sie verwandelt, das Männchen in einen Triton und das Weibchen in eine Meerjungfrau. Ich machte Conseil auf die beträchtliche Entwicklung der Hirnlappen bei diesen interessanten Walartigen aufmerksam. Kein Säugetier, außer dem Menschen, besitzt eine solche Menge Hirnmasse; sie sind auch einer gewissen Erziehung fähig, lassen sich leicht zähmen, und ich glaube mit anderen Naturforschern, dass sie, richtig abgerichtet, als Fischereihunde große Dienste leisten würden. Die meisten von ihnen schliefen auf den Felsen oder auf dem Sand. Unter diesen eigentlichen Robben, die keine äußeren Ohren haben (worin sie sich vom Otter unterscheiden, dessen Ohren hervorstehen), bemerkte ich mehrere Abarten von etwa drei Yards Länge, mit weißem Fell, Bulldoggenköpfen, in beiden Kiefern mit Zähnen bewehrt, vier Schneidezähnen oben und vier unten und zwei großen Eckzähnen in Form einer Lilie. Zwischen ihnen glitten See-Elefanten umher, eine Robbenart mit kurzen, biegsamen Rüsseln. Die Riesen dieser Art maßen zwanzig Fuß im Umfang und zehneinhalb Yards in der Länge; doch sie rührten sich nicht, als wir näher kamen.

„Diese Tiere sind nicht gefährlich?“, fragte Conseil.

„Nein, nicht, solange man sie nicht angreift. Wenn sie ihre Jungen verteidigen müssen, ist ihre Wut furchtbar, und es kommt nicht selten vor, dass sie die Fischerboote in Stücke schlagen.“

„Sie sind ganz in ihrem Recht“, sagte Conseil.

„Ich sage ja nicht, dass sie es nicht sind.“

Zwei Seemeilen weiter wurden wir von dem Vorgebirge aufgehalten, das die Bucht vor den Südwinden schützt. Jenseits davon hörten wir lautes Brüllen, wie es eine Herde Wiederkäuer hervorbringen würde.

„Gut!“, sagte Conseil, „ein Konzert von Stieren!“

„Nein, ein Konzert von Walrossen.“

„Sie kämpfen!“

„Sie kämpfen oder sie spielen.“

Wir begannen nun, die schwärzlichen Felsen zu erklimmen, unter unvorhergesehenen Stolperschritten und über Steine, die das Eis schlüpfrig machte. Mehr als einmal rollte ich auf Kosten meiner Lenden zu Boden. Conseil, vorsichtiger oder standfester, stolperte nicht und half mir auf, indem er sagte:

„Wenn der Herr die Güte hätte, weitere Schritte zu machen, würde der Herr sein Gleichgewicht besser bewahren.“

Auf dem obersten Kamm des Vorgebirges angelangt, sah ich eine weite weiße Ebene, die mit Walrossen bedeckt war. Sie spielten miteinander, und was wir gehört hatten, war ein Brüllen der Lust, nicht des Zorns.

Als ich an diesen merkwürdigen Tieren vorüberging, konnte ich sie in aller Ruhe betrachten, denn sie rührten sich nicht. Ihre Haut war dick und runzlig, von gelblicher, ins Rötliche spielender Färbung; ihr Haar war kurz und spärlich. Einige von ihnen waren vierundeinviertel Yards lang. Ruhiger und weniger scheu als ihre Vettern im Norden, stellten sie nicht wie jene Wachen rings um ihr Lager auf. Nachdem ich diese Stadt der Walrosse besichtigt hatte, dachte ich an die Rückkehr. Es war elf Uhr, und falls Kapitän Nemo die Bedingungen für Beobachtungen günstig fand, wollte ich bei dem Vorgang zugegen sein. Wir folgten einem schmalen Pfad, der am Kamm der steilen Küste entlanglief. Um halb zwölf hatten wir die Stelle erreicht, wo wir gelandet waren. Das Boot, das den Kapitän gebracht hatte, war auf den Strand aufgelaufen. Ich sah ihn auf einem Basaltblock stehen, seine Instrumente neben sich, die Augen auf den nördlichen Horizont gerichtet, an dem die Sonne damals einen langgezogenen Bogen beschrieb. Ich stellte mich neben ihn und wartete, ohne zu sprechen. Der Mittag kam, und wie am Vortag zeigte sich die Sonne nicht. Es war wie ein Verhängnis. Die Beobachtungen fehlten noch immer. Wenn sie nicht morgen gelangen, mussten wir jeden Gedanken daran aufgeben. Wir waren nämlich genau am 20. März. Morgen, am 21., war die Tagundnachtgleiche; die Sonne würde für sechs Monate hinter dem Horizont verschwinden, und mit ihrem Verschwinden würde die lange Polarnacht beginnen. Seit der Tagundnachtgleiche im September war sie über dem nördlichen Horizont aufgetaucht und in langgezogenen Spiralen bis zum 21. Dezember emporgestiegen. Zu diesem Zeitpunkt, der Sommersonnenwende der nördlichen Gegenden, hatte sie wieder zu sinken begonnen; und morgen sollte sie ihnen ihre letzten Strahlen spenden. Ich teilte Kapitän Nemo meine Befürchtungen und Beobachtungen mit.

„Sie haben recht, Herr Aronnax“, sagte er, „wenn ich morgen die Sonnenhöhe nicht messen kann, werde ich es sechs Monate lang nicht tun können. Doch gerade weil der Zufall mich am 21. März in diese Meere geführt hat, wird meine Ortsbestimmung leicht sein, wenn wir um zwölf Uhr die Sonne sehen können.“

„Warum, Kapitän?“

„Weil das Tagesgestirn sonst so langgezogene Bögen beschreibt, dass es schwierig ist, seine Höhe über dem Horizont genau zu messen, und man mit den Instrumenten schwere Fehler begehen kann.“

„Was werden Sie also tun?“

„Ich werde nur meinen Chronometer benutzen“, erwiderte Kapitän Nemo. „Wenn morgen, am 21. März, die Sonnenscheibe unter Berücksichtigung der Strahlenbrechung genau vom nördlichen Horizont geschnitten wird, so beweist das, dass ich mich am Südpol befinde.“

„Ganz recht“, sagte ich. „Doch diese Feststellung ist mathematisch nicht genau, weil die Tagundnachtgleiche nicht notwendigerweise mittags eintritt.“

„Sehr wahrscheinlich, Herr Professor; doch der Fehler wird keine hundert Yards betragen, und mehr brauchen wir nicht. Also bis morgen!“

Kapitän Nemo kehrte an Bord zurück. Conseil und ich blieben, um die Küste zu erkunden, und beobachteten und forschten bis fünf Uhr. Dann ging ich zu Bett, nicht jedoch, ohne wie der Inder die Gunst des strahlenden Gestirns anzurufen. Am nächsten Tag, dem 21. März, um fünf Uhr morgens, stieg ich auf die Plattform. Ich fand Kapitän Nemo dort.

„Das Wetter klärt sich ein wenig auf“, sagte er. „Ich habe einige Hoffnung. Nach dem Frühstück gehen wir an Land und suchen einen Beobachtungsposten aus.“

Nachdem dies geklärt war, suchte ich Ned Land auf. Ich wollte ihn mitnehmen. Doch der starrköpfige Kanadier weigerte sich, und ich sah, dass seine Schweigsamkeit und seine üble Laune von Tag zu Tag zunahmen. Unter den gegebenen Umständen bedauerte ich seinen Eigensinn letztlich nicht. Es gab in der Tat zu viele Robben an Land, und man durfte diesem unbesonnenen Fischer keine solche Versuchung in den Weg legen. Nach dem Frühstück gingen wir an Land. Die Nautilus war in der Nacht einige Seemeilen weiter hinaufgefahren. Sie lag eine ganze Meile von der Küste entfernt, über der sich ein spitzer Gipfel von etwa fünfhundert Yards Höhe erhob. Das Boot nahm mit mir Kapitän Nemo, zwei Männer der Besatzung und die Instrumente auf, die aus einem Chronometer, einem Fernrohr und einem Barometer bestanden. Während der Überfahrt sah ich zahlreiche Wale, die zu den drei den südlichen Meeren eigentümlichen Arten gehörten: den Glattwal oder englischen „right whale“, der keine Rückenflosse hat; den „Buckelwal“ mit gefurchter Brust und großen weißlichen Flossen, die trotz seines Namens keine Flügel bilden; und den Finnwal von gelblichbrauner Farbe, den lebhaftesten aller Walartigen. Dieses gewaltige Geschöpf hört man von weitem, wenn es Säulen aus Luft und Dampf in große Höhe emporschleudert, die wie Rauchwirbel aussehen. Diese verschiedenen Säugetiere tummelten sich in Herden in den ruhigen Gewässern; und ich konnte sehen, dass dieses Becken des antarktischen Pols den von den Jägern allzu hart verfolgten Walartigen als Zufluchtsort dient. Ich bemerkte auch große Medusen, die zwischen dem Schilf trieben.

Um neun Uhr landeten wir; der Himmel hellte sich auf, die Wolken flohen nach Süden, und der Nebel schien die kalte Wasseroberfläche zu verlassen. Kapitän Nemo ging auf den Gipfel zu, den er zweifellos zu seiner Sternwarte machen wollte. Es war ein mühsamer Aufstieg über die scharfe Lava und die Bimssteine, in einer Luft, die oft vom schwefligen Geruch der rauchenden Spalten durchdrungen war. Für einen Mann, der nicht gewohnt war, auf dem Land zu gehen, erklomm der Kapitän die steilen Hänge mit einer Behändigkeit, wie ich sie nie wieder gesehen habe und um die ihn ein Jäger beneidet hätte. Wir brauchten zwei Stunden, um den Gipfel dieses Berges zu erreichen, der halb aus Porphyr und halb aus Basalt bestand. Von dort blickten wir auf ein weites Meer, das im Norden seine Grenzlinie deutlich gegen den Himmel abzeichnete. Zu unseren Füßen lagen Felder von blendender Weiße. Über unseren Köpfen ein blasses, nebelfreies Azur. Im Norden erschien die Sonnenscheibe wie eine Feuerkugel, die vom Rand des Horizonts bereits wie eine Sichel angeschnitten war. Aus dem Schoß des Wassers stiegen zu Hunderten Garben flüssiger Strahlen empor. In der Ferne lag die Nautilus wie ein auf dem Wasser schlafender Wal. Hinter uns, im Süden und Osten, ein unermessliches Land und ein chaotischer Haufen von Felsen und Eis, dessen Grenzen nicht zu sehen waren. Auf dem Gipfel angekommen, bestimmte Kapitän Nemo sorgfältig den mittleren Barometerstand, denn er musste ihn bei seinen Beobachtungen berücksichtigen. Um Viertel vor zwölf sah die Sonne, die man jetzt nur noch durch die Strahlenbrechung erblickte, wie eine goldene Scheibe aus, die ihre letzten Strahlen über diesen verlassenen Kontinent und diese Meere warf, die noch nie ein Mensch durchpflügt hatte. Kapitän Nemo, mit einem Linsenglas ausgerüstet, das mittels eines Spiegels die Strahlenbrechung ausglich, beobachtete, wie das Gestirn allmählich unter den Horizont sank, einer langgezogenen Diagonale folgend. Ich hielt den Chronometer. Mein Herz schlug heftig. Wenn das Verschwinden der halben Sonnenscheibe mit zwölf Uhr auf dem Chronometer zusammenfiel, so befanden wir uns am Pol selbst.

„Zwölf!“, rief ich.

„Der Südpol!“, erwiderte Kapitän Nemo mit ernster Stimme und reichte mir das Glas, das das Gestirn genau in zwei gleiche Hälften vom Horizont geschnitten zeigte.

Ich betrachtete die letzten Strahlen, die den Gipfel krönten, und die Schatten, die allmählich an seinen Hängen emporstiegen. In diesem Augenblick legte Kapitän Nemo seine Hand auf meine Schulter und sagte:

„Ich, Kapitän Nemo, habe an diesem 21. März 1868 den Südpol auf dem neunzigsten Grad erreicht, und ich ergreife Besitz von diesem Teil der Erdkugel, der einem Sechstel der bekannten Kontinente gleichkommt.“

„In wessen Namen, Kapitän?“

„In meinem eigenen, Herr Professor!“

Mit diesen Worten entfaltete Kapitän Nemo eine schwarze Flagge, die auf ihrem Tuch ein goldenes „N“ trug. Dann wandte er sich dem Tagesgestirn zu, dessen letzte Strahlen den Horizont des Meeres umspülten, und rief:

„Leb wohl, Sonne! Verschwinde, du strahlendes Gestirn! Ruhe unter diesem offenen Meer und lass eine sechsmonatige Nacht ihre Schatten über meine neuen Reiche breiten!“