Wir blickten, ohne uns zu erheben, zum Waldrand hin; meine Hand hielt in der Bewegung inne, mit der sie zum Mund führte, die Ned Lands vollendete ihr Werk.
„Steine fallen nicht vom Himmel“, bemerkte Conseil, „sonst verdienten sie den Namen Aerolithen.“
Ein zweiter, sorgfältig gezielter Stein, der Conseil eine schmackhafte Taubenkeule aus der Hand schlug, verlieh seiner Bemerkung noch mehr Gewicht. Wir erhoben uns alle drei, nahmen die Gewehre an die Schulter und waren bereit, jeden Angriff zu erwidern.
„Sind das Affen?“ rief Ned Land.
„Beinahe – es sind Wilde.“
„Ins Boot!“ sagte ich und eilte zum Meer.
Es war in der Tat geboten, den Rückzug anzutreten, denn etwa zwanzig mit Bogen und Schleudern bewaffnete Eingeborene erschienen am Rand eines Dickichts, das rechts den Horizont verdeckte, kaum hundert Schritte von uns entfernt.
Unser Boot lag etwa sechzig Fuß von uns vertäut. Die Wilden näherten sich uns, nicht laufend, aber mit feindseligen Gebärden. Steine und Pfeile fielen dicht.
Ned Land hatte seine Vorräte nicht zurücklassen wollen; und trotz der drohenden Gefahr, sein Schwein auf der einen Seite und die Kängurus auf der anderen, kam er recht flink voran. In zwei Minuten waren wir am Strand. Das Boot mit Vorräten und Waffen zu beladen, es ins Wasser zu stoßen und die Riemen einzulegen, war das Werk eines Augenblicks. Wir hatten noch keine zwei Kabellängen zurückgelegt, als hundert Wilde heulend und gestikulierend bis zum Gürtel ins Wasser wateten. Ich achtete darauf, ob ihr Erscheinen einige Männer der Nautilus auf die Plattform locken würde. Aber nein. Die gewaltige Maschine, die draußen lag, war völlig verlassen.
Zwanzig Minuten später waren wir an Bord. Die Luken standen offen. Nachdem wir das Boot festgemacht hatten, stiegen wir ins Innere der Nautilus.
Ich ging in den Salon hinab, aus dem ich einige Akkorde hörte. Kapitän Nemo war dort, über seine Orgel gebeugt und in musikalische Verzückung versunken.
„Kapitän!“
Er hörte mich nicht.
„Kapitän!“ sagte ich und berührte seine Hand.
Er schauderte zusammen, drehte sich um und sagte: „Ah! Sie sind es, Herr Professor? Nun, hatten Sie eine gute Jagd, haben Sie erfolgreich botanisiert?“
„Ja, Kapitän; aber wir haben leider eine Schar Zweibeiner mitgebracht, deren Nähe mich beunruhigt.“
„Was für Zweibeiner?“
„Wilde.“
„Wilde!“ wiederholte er ironisch. „Sie wundern sich also, Herr Professor, dass Sie auf einem fremden Land Fuß gefasst und dort Wilde gefunden haben? Wilde! Wo gibt es keine? Und überhaupt, sind sie schlimmer als andere, diese, die Sie Wilde nennen?“
„Aber Kapitän …“
„Wie viele haben Sie gezählt?“
„Mindestens hundert.“
„Herr Aronnax“, erwiderte Kapitän Nemo und legte die Finger auf die Register der Orgel, „wenn sämtliche Eingeborenen Papuas an diesem Ufer versammelt wären, hätte die Nautilus von ihren Angriffen nichts zu befürchten.“
Die Finger des Kapitäns liefen nun über die Tasten des Instruments, und ich bemerkte, dass er nur die schwarzen Tasten anschlug, was seinen Melodien einen wesentlich schottischen Charakter verlieh. Bald hatte er meine Anwesenheit vergessen und war in eine Träumerei versunken, die ich nicht störte. Ich stieg wieder auf die Plattform hinauf: Die Nacht war bereits hereingebrochen, denn in dieser niedrigen Breite geht die Sonne rasch und ohne Dämmerung unter. Ich konnte die Insel nur undeutlich erkennen; doch die zahlreichen Feuer, die am Strand entzündet waren, zeigten, dass die Eingeborenen nicht daran dachten, ihn zu verlassen. Ich war mehrere Stunden allein, bald an die Eingeborenen denkend – doch ohne jede Furcht vor ihnen, denn die unerschütterliche Zuversicht des Kapitäns war ansteckend –, bald sie vergessend, um die Pracht der Tropennacht zu bewundern. Meine Erinnerungen wanderten nach Frankreich, im Gefolge jener Tierkreissterne, die in einigen Stunden dort leuchten würden. Der Mond schien inmitten der Sternbilder des Zenits.
Die Nacht verging ohne jeden Zwischenfall, die Inselbewohner zweifellos erschreckt durch den Anblick eines in der Bucht gestrandeten Ungeheuers. Die Luken standen offen und hätten einen leichten Zugang ins Innere der Nautilus geboten.
Am 8. Januar um sechs Uhr morgens stieg ich auf die Plattform. Der Morgen dämmerte. Die Insel zeigte sich bald durch die sich auflösenden Nebel, zuerst das Ufer, dann die Gipfel.
Die Eingeborenen waren da, zahlreicher als am Vortag – fünf- oder sechshundert vielleicht –, einige von ihnen hatten die Ebbe genutzt und waren auf die Korallen herausgekommen, weniger als zwei Kabellängen von der Nautilus entfernt. Ich unterschied sie leicht; es waren echte Papuas, von athletischem Wuchs, Männer von guter Rasse, mit breiter, hoher Stirn, großer, aber weder breiter noch platter Nase und weißen Zähnen. Ihr wolliges Haar mit rötlichem Schimmer hob sich von ihren schwarzen, glänzenden Körpern ab wie bei den Nubiern. Von ihren eingeschnittenen und gedehnten Ohrläppchen hingen Knochenschnüre. Die meisten dieser Wilden waren nackt. Unter ihnen bemerkte ich einige Frauen, die von den Hüften bis zu den Knien mit einer regelrechten Krinoline aus Gräsern bekleidet waren, die ein Gürtel aus Pflanzenfasern hielt. Einige Häuptlinge hatten ihren Hals mit einem Halbmond und Ketten aus roten und weißen Glasperlen geschmückt; fast alle waren mit Bogen, Pfeilen und Schilden bewaffnet und trugen auf der Schulter eine Art Netz mit jenen runden Steinen, die sie mit großer Geschicklichkeit aus ihren Schleudern warfen. Einer dieser Häuptlinge, der der Nautilus ziemlich nahe war, betrachtete sie aufmerksam. Er war vielleicht ein „Mado“ von hohem Rang, denn er war in eine Matte aus Bananenblättern gehüllt, die an den Rändern gezackt und mit leuchtenden Farben verziert war.
Ich hätte diesen Eingeborenen, der nur eine kurze Strecke entfernt war, leicht niederstrecken können; doch ich hielt es für besser, echte feindselige Handlungen abzuwarten. Zwischen Europäern und Wilden ziemt es sich, dass die Europäer entschlossen abwehren, nicht angreifen.
Während der Ebbe streiften die Eingeborenen in der Nähe der Nautilus umher, waren aber nicht lästig; ich hörte sie häufig das Wort „Assai“ wiederholen, und an ihren Gebärden erkannte ich, dass sie mich einluden, an Land zu kommen, eine Einladung, die ich ablehnte.
So stieß an diesem Tag das Boot nicht ab, zum großen Missvergnügen von Meister Land, der seine Vorräte nicht vervollständigen konnte.
Der geschickte Kanadier nutzte seine Zeit, um die Lebensmittel und das Fleisch zuzubereiten, die er von der Insel mitgebracht hatte. Was die Wilden betrifft, so kehrten sie gegen elf Uhr vormittags ans Ufer zurück, sobald die Korallenspitzen unter der steigenden Flut zu verschwinden begannen; doch ich sah, dass ihre Zahl am Ufer beträchtlich gewachsen war. Wahrscheinlich kamen sie von den benachbarten Inseln oder sehr wohl auch von Papua. Allerdings hatte ich nicht ein einziges Kanu der Eingeborenen gesehen. Da ich nichts Besseres zu tun hatte, dachte ich daran, diese schönen, klaren Gewässer mit dem Schleppnetz abzufischen, unter denen ich eine Fülle von Muscheln, Zoophyten und Meerespflanzen sah. Zudem war es der letzte Tag, den die Nautilus in diesen Gegenden verbringen sollte, wenn sie nach Kapitän Nemos Versprechen am nächsten Tag wieder flott auf offener See schwamm.
Ich rief also Conseil, der mir ein kleines, leichtes Schleppnetz brachte, ganz ähnlich denen der Austernfischerei. Nun ans Werk! Zwei Stunden lang fischten wir unablässig, aber ohne irgendwelche Seltenheiten heraufzuholen. Das Netz füllte sich mit Midasohren, Harfenschnecken, Melanien und vor allem den schönsten Hammermuscheln, die ich je gesehen habe. Wir holten auch einige Seegurken, Perlmuscheln und ein Dutzend kleiner Schildkröten herauf, die für die Speisekammer an Bord bestimmt wurden.
Doch gerade als ich es am wenigsten erwartete, legte ich die Hand auf ein Wunder, ich möchte sagen, auf eine natürliche Missbildung, die man nur sehr selten antrifft. Conseil zog eben das Netz ein, und es kam mit allerlei gewöhnlichen Muscheln gefüllt herauf, als er mich plötzlich den Arm hastig in das Netz stoßen sah, um eine Muschel herauszuholen, und mich einen Schrei ausstoßen hörte.
„Was ist denn, Herr?“ fragte er überrascht. „Ist der Herr gebissen worden?“
„Nein, mein Junge; aber für meine Entdeckung hätte ich gern einen Finger hergegeben.“
„Was für eine Entdeckung?“
„Diese Muschel“, sagte ich und hielt den Gegenstand meines Triumphes empor.
„Das ist einfach eine Porphyr-Olive, Gattung Olive, Ordnung der Kammkiemer, Klasse der Gastropoden, Unterstamm der Mollusken.“
„Ja, Conseil; aber statt von rechts nach links gewunden zu sein, dreht sich diese Olive von links nach rechts.“
„Ist es möglich?“
„Ja, mein Junge; es ist eine linksgewundene Schnecke.“
Die Muscheln sind, von seltenen Ausnahmen abgesehen, alle rechtsgewunden; und wenn ihre Spirale zufällig links gedreht ist, sind die Liebhaber bereit, sie mit Gold aufzuwiegen.
Conseil und ich waren in die Betrachtung unseres Schatzes versunken, und ich versprach mir schon, das Museum damit zu bereichern, als ein unglücklicherweise von einem Eingeborenen geschleuderter Stein den kostbaren Gegenstand in Conseils Hand traf und zerbrach. Ich stieß einen Schrei der Verzweiflung aus! Conseil griff zu seinem Gewehr und zielte auf einen Wilden, der zehn Yards von ihm entfernt seine Schleuder schwang. Ich wollte ihn zurückhalten, doch sein Schuss traf und zerschmetterte das Armband aus Amuletten, das den Arm des Wilden umschloss.
„Conseil!“ rief ich. „Conseil!“
„Nun, Herr! Sieht der Herr denn nicht, dass der Kannibale mit dem Angriff begonnen hat?“
„Eine Muschel ist kein Menschenleben wert“, sagte ich.
„Ah! Der Schuft!“ rief Conseil. „Lieber hätte er mir die Schulter zerschmettert!“
Conseil meinte es ernst, aber ich war nicht seiner Meinung. Indessen hatte sich die Lage seit einigen Minuten verändert, ohne dass wir es bemerkt hatten. Etwa zwanzig Kanus umringten die Nautilus. Diese Kanus, aus einem Baumstamm ausgehöhlt, lang, schmal und gut für die Schnelligkeit gebaut, wurden durch eine lange Bambusstange im Gleichgewicht gehalten, die auf dem Wasser schwamm. Sie wurden von geschickten, halbnackten Paddlern gelenkt, und ich beobachtete ihr Herannahen mit einiger Unruhe. Es war offensichtlich, dass diese Papuas bereits mit Europäern zu tun gehabt hatten und ihre Schiffe kannten. Doch dieser lange eiserne Zylinder, der in der Bucht vor Anker lag, ohne Masten und ohne Schornsteine – was mochten sie davon halten? Nichts Gutes, denn anfangs hielten sie sich in respektvoller Entfernung. Als sie ihn jedoch unbeweglich sahen, fassten sie nach und nach Mut und suchten sich mit ihm vertraut zu machen. Gerade diese Vertraulichkeit aber galt es zu vermeiden. Unsere Waffen, die geräuschlos waren, konnten auf die Wilden nur eine mäßige Wirkung ausüben, denn diese haben vor nichts Respekt als vor lärmenden Dingen. Der Blitz ohne das Rollen des Donners würde die Menschen nur wenig erschrecken, obwohl die Gefahr im Blitz liegt und nicht im Lärm.
In diesem Augenblick näherten sich die Kanus der Nautilus, und ein Pfeilhagel ging auf sie nieder.
Ich ging in den Salon hinab, fand dort aber niemanden. Ich wagte es, an die Tür zu klopfen, die in das Zimmer des Kapitäns führte. „Herein“, lautete die Antwort.
Ich trat ein und fand Kapitän Nemo in algebraische Berechnungen mit x und anderen Größen vertieft.
„Ich störe Sie“, sagte ich der Höflichkeit halber.
„Das ist wahr, Herr Aronnax“, erwiderte der Kapitän, „aber ich denke, Sie haben ernste Gründe, mich sprechen zu wollen?“
„Sehr ernste; die Eingeborenen umringen uns mit ihren Kanus, und in wenigen Minuten werden wir gewiss von vielen Hunderten von Wilden angegriffen.“
„Ah!“ sagte Kapitän Nemo ruhig. „Sie sind mit ihren Kanus gekommen?“
„Ja, Kapitän.“
„Nun, Herr Professor, dann müssen wir die Luken schließen.“
„Eben, und ich wollte Ihnen sagen …“
„Nichts ist einfacher“, sagte Kapitän Nemo. Und indem er auf einen elektrischen Knopf drückte, übermittelte er der Mannschaft einen Befehl.
„Es ist alles erledigt, Herr Professor“, sagte er nach einigen Augenblicken. „Die Pinasse ist bereit, und die Luken sind geschlossen. Sie fürchten doch nicht, nehme ich an, dass diese Herren Wände einschlagen könnten, denen die Kugeln Ihrer Fregatte nichts anhaben konnten?“
„Nein, Kapitän; aber es besteht noch eine Gefahr.“
„Welche denn, Herr Professor?“
„Dass wir morgen um diese Zeit die Luken öffnen müssen, um die Luft der Nautilus zu erneuern. Wenn nun in diesem Augenblick die Papuas die Plattform besetzt hielten, sehe ich nicht, wie Sie sie am Eindringen hindern könnten.“
„Sie meinen also, Herr Professor, dass sie uns entern werden?“
„Ich bin dessen sicher.“
„Nun, Herr Professor, so lassen Sie sie kommen. Ich sehe keinen Grund, sie daran zu hindern. Letzten Endes sind diese Papuas arme Teufel, und ich will nicht, dass mein Besuch auf der Insel auch nur einem einzigen dieser Unglücklichen das Leben kostet.“
Daraufhin wollte ich mich zurückziehen; doch Kapitän Nemo hielt mich zurück und bat mich, mich neben ihn zu setzen. Er befragte mich mit Anteilnahme über unsere Ausflüge an Land und unsere Jagd und schien das Verlangen nach Fleisch, das den Kanadier beherrschte, nicht zu begreifen. Dann wandte sich das Gespräch verschiedenen Gegenständen zu, und ohne mitteilsamer zu sein, zeigte sich Kapitän Nemo liebenswürdiger.
Unter anderem kamen wir auf die Lage der Nautilus zu sprechen, die genau an derselben Stelle dieser Meerenge auf Grund gelaufen war, wo Dumont d’Urville beinahe verloren gewesen wäre. Bei dieser Gelegenheit:
„Dieser d’Urville war einer Ihrer großen Seeleute“, sagte der Kapitän zu mir, „einer Ihrer klügsten Seefahrer. Er ist der Kapitän Cook von euch Franzosen. Unglücklicher Gelehrter! Nachdem er den Eisbergen des Südpols, den Korallenriffen Ozeaniens, den Kannibalen des Pazifiks getrotzt hatte, musste er elend in einem Eisenbahnzug umkommen! Wenn dieser tatkräftige Mann in den letzten Augenblicken seines Lebens noch hat nachdenken können, was, glauben Sie, mag ihn in seinen letzten Gedanken am meisten bewegt haben?“
Während er so sprach, schien Kapitän Nemo bewegt, und seine Rührung gab mir eine bessere Meinung von ihm. Dann verfolgten wir, die Karte in der Hand, die Fahrten des französischen Seefahrers, seine Weltumsegelungen, seinen zweimaligen Vorstoß zum Südpol, der zur Entdeckung von Adélie-Land und Louis-Philippe-Land führte, und seine hydrographischen Aufnahmen der wichtigsten Inseln Ozeaniens.
„Was Ihr d’Urville auf der Oberfläche der Meere getan hat“, sagte Kapitän Nemo, „das habe ich unter ihnen getan, und zwar leichter und vollständiger als er. Die Astrolabe und die Zélée, unaufhörlich vom Orkan umhergeworfen, konnten der Nautilus nicht gleichkommen, diesem ruhigen Arbeitszimmer, das sie ist, wahrhaft unbeweglich inmitten der Gewässer.
„Morgen“, fügte der Kapitän hinzu und erhob sich, „morgen um zwanzig Minuten vor drei Uhr nachmittags wird die Nautilus flott werden und die Torresstraße unbeschädigt verlassen.“
Nachdem er diese Worte knapp ausgesprochen hatte, verneigte sich Kapitän Nemo leicht. Das hieß, mich zu entlassen, und ich ging in mein Zimmer zurück.
Dort fand ich Conseil, der das Ergebnis meiner Unterredung mit dem Kapitän zu erfahren wünschte.
„Mein Junge“, sagte ich, „als ich so tat, als glaubte ich, seine Nautilus sei von den Eingeborenen Papuas bedroht, antwortete mir der Kapitän sehr spöttisch. Ich habe dir nur eines zu sagen: Hab Vertrauen zu ihm und geh in Frieden schlafen.“
„Braucht der Herr meine Dienste nicht?“
„Nein, mein Freund. Was macht Ned Land?“
„Wenn der Herr verzeiht“, antwortete Conseil, „Freund Ned ist dabei, eine Känguru-Pastete zu machen, die ein Wunderwerk werden wird.“
Ich blieb allein und ging zu Bett, schlief aber schlecht. Ich hörte den Lärm der Wilden, die auf der Plattform herumstampften und ohrenbetäubende Schreie ausstießen. So verging die Nacht, ohne die gewohnte Ruhe der Mannschaft zu stören. Die Anwesenheit dieser Kannibalen berührte sie nicht mehr, als sich die Soldaten einer gedeckten Batterie um die Ameisen kümmern, die über ihre Brustwehr kriechen.
Um sechs Uhr morgens stand ich auf. Die Luken waren nicht geöffnet worden. Die Luft im Inneren war also nicht erneuert worden, doch man griff nun auf die Behälter zurück, die für jeden Notfall gefüllt bereitstanden, und sie entließen einige Kubikfuß Sauerstoff in die verbrauchte Atmosphäre der Nautilus.
Ich arbeitete bis Mittag in meinem Zimmer, ohne Kapitän Nemo auch nur einen Augenblick gesehen zu haben. An Bord waren keine Vorbereitungen zur Abfahrt zu bemerken.
Ich wartete noch einige Zeit und ging dann in den großen Salon. Die Uhr zeigte halb drei. In zehn Minuten würde Hochwasser sein, und wenn Kapitän Nemo kein voreiliges Versprechen gegeben hatte, würde die Nautilus sogleich freikommen. Wenn nicht, würden viele Monate vergehen, ehe sie ihr Korallenbett verlassen könnte.
Bald jedoch waren im Schiff einige ankündigende Erschütterungen zu spüren. Ich hörte den Kiel über den rauen Kalkgrund des Korallenriffs scharren.
Um fünfundzwanzig Minuten vor drei erschien Kapitän Nemo im Salon.
„Wir fahren ab“, sagte er.
„Ah!“, erwiderte ich.
„Ich habe Befehl gegeben, die Luken zu öffnen.“
„Und die Papuas?“
„Die Papuas?“, antwortete Kapitän Nemo und zuckte leicht mit den Achseln.
„Werden sie nicht ins Innere der Nautilus eindringen?“
„Wie denn?“
„Einfach indem sie durch die Luken springen, die Sie geöffnet haben.“
„Herr Aronnax“, antwortete Kapitän Nemo ruhig, „durch die Luken der Nautilus kommt man auf diese Weise nicht herein, selbst wenn sie offen stehen.“
Ich sah den Kapitän an.
„Sie verstehen nicht?“, sagte er.
„Kaum.“
„Nun, kommen Sie, und Sie werden sehen.“
Ich lenkte meine Schritte zur Mitteltreppe. Dort beobachteten Ned Land und Conseil verschmitzt einige Männer der Besatzung, die die Luken öffneten, während draußen Wutgeschrei und furchtbares Gebrüll ertönten.
Die Lukendeckel wurden nach außen umgelegt. Zwanzig grässliche Gesichter erschienen. Doch der erste Eingeborene, der seine Hand auf das Treppengeländer legte, wurde von hinten von irgendeiner unsichtbaren Kraft, ich weiß nicht welcher, getroffen und floh unter den fürchterlichsten Schreien und den wildesten Verrenkungen.
Zehn seiner Gefährten folgten ihm. Sie erlitten dasselbe Schicksal.
Conseil war entzückt. Ned Land, von seinen heftigen Trieben fortgerissen, stürzte auf die Treppe zu. Doch in dem Augenblick, da er das Geländer mit beiden Händen packte, wurde auch er seinerseits zu Boden geworfen.
„Mich hat der Blitz getroffen!“, rief er mit einem Fluch.
Das erklärte alles. Es war kein Geländer, sondern ein Metallkabel, das vom Deck her mit Elektrizität geladen war und mit der Plattform in Verbindung stand. Wer es berührte, erhielt einen heftigen Schlag – und dieser Schlag wäre tödlich gewesen, hätte Kapitän Nemo die ganze Kraft des Stroms in den Leiter geschickt. Man konnte wahrhaftig sagen, dass er zwischen seinen Angreifern und sich ein elektrisches Netz gespannt hatte, das niemand ungestraft überschreiten konnte.
Inzwischen hatten die erbitterten Papuas, vor Schrecken wie gelähmt, den Rückzug angetreten. Wir aber trösteten, halb lachend, den unglücklichen Ned Land und rieben ihn ab, während er fluchte wie ein Besessener.
In diesem Augenblick jedoch löste sich die Nautilus, von den letzten Wellen der Flut gehoben, genau in der vierzigsten Minute, die der Kapitän festgesetzt hatte, von ihrem Korallenbett. Ihre Schraube peitschte langsam und majestätisch das Wasser. Ihre Geschwindigkeit nahm allmählich zu, und auf der Oberfläche des Ozeans fahrend, verließ sie wohlbehalten die gefährlichen Durchfahrten der Torresstraße.