Es bewegte mich sehr, Land zu betreten. Ned Land prüfte den Boden mit den Füßen, als wollte er von ihm Besitz ergreifen. Und doch war es erst zwei Monate her, dass wir, nach Kapitän Nemos Worten, „Passagiere an Bord der Nautilus“ geworden waren, in Wirklichkeit aber Gefangene ihres Kommandanten.
In wenigen Minuten waren wir auf Musketenschussweite an die Küste heran. Der ganze Horizont verbarg sich hinter einem herrlichen Vorhang von Wäldern. Gewaltige Bäume, deren Stämme eine Höhe von 200 Fuß erreichten, waren durch Girlanden von Winden miteinander verbunden, wahre natürliche Hängematten, die ein leichter Wind schaukelte. Es waren Mimosen, Feigenbäume, Hibiskus und Palmen, in üppiger Fülle durcheinander; und im Schutz ihres grünen Gewölbes wuchsen Orchideen, Hülsenfrüchtler und Farne.
Doch ohne all diese schönen Exemplare der papuanischen Flora zu beachten, ließ der Kanadier das Angenehme zugunsten des Nützlichen fahren. Er entdeckte eine Kokospalme, schlug einige Früchte herunter, brach sie auf, und wir tranken die Milch und aßen den Kern mit einer Befriedigung, die gegen die gewöhnliche Kost auf der Nautilus Einspruch erhob.
„Ausgezeichnet!“ sagte Ned Land.
„Köstlich!“ erwiderte Conseil.
„Und ich glaube nicht“, sagte der Kanadier, „dass er etwas dagegen hätte, wenn wir eine Ladung Kokosnüsse an Bord brächten.“
„Ich glaube auch nicht, dass er etwas dagegen hätte, aber kosten würde er sie nicht.“
„Umso schlimmer für ihn“, sagte Conseil.
„Und umso besser für uns“, erwiderte Ned Land. „Dann bleibt mehr für uns.“
„Nur ein Wort, Meister Land“, sagte ich zu dem Harpunier, der eben einen weiteren Kokosbaum zu plündern begann. „Kokosnüsse sind eine gute Sache, aber bevor wir das Boot damit füllen, wäre es klug, die Gegend zu erkunden und zu sehen, ob die Insel nicht irgendein nicht minder nützliches Erzeugnis hervorbringt. Frisches Gemüse wäre an Bord der Nautilus willkommen.“
„Der Herr hat recht“, erwiderte Conseil, „und ich schlage vor, in unserem Fahrzeug drei Plätze freizuhalten, einen für Früchte, den zweiten für Gemüse und den dritten für das Wildbret, von dem ich bisher noch nicht das kleinste Exemplar gesehen habe.“
„Conseil, wir dürfen nicht verzweifeln“, sagte der Kanadier.
„Gehen wir weiter“, entgegnete ich, „und halten wir die Augen offen. Obwohl die Insel unbewohnt scheint, könnte sie doch einige Individuen beherbergen, die in Bezug auf die Art des Wildes weniger wählerisch wären als wir.“
„Ho, ho!“ sagte Ned Land und bewegte vielsagend die Kiefer.
„Na, Ned!“ sagte Conseil.
„Mein Wort!“ entgegnete der Kanadier. „Ich beginne die Reize der Menschenfresserei zu begreifen.“
„Ned! Ned! Was sagst du da? Du, ein Menschenfresser? Ich würde mich bei dir nicht mehr sicher fühlen, zumal ich deine Kabine mit dir teile. Ich könnte eines Tages aufwachen und mich halb aufgefressen finden.“
„Freund Conseil, ich mag dich sehr, aber nicht genug, um dich ohne Not aufzuessen.“
„Ich würde dir nicht trauen“, erwiderte Conseil. „Aber genug davon. Wir müssen unbedingt etwas Wild erlegen, um diesen Kannibalen zufriedenzustellen, sonst findet der Herr eines schönen Morgens von seinem Diener nur noch Stücke vor, die ihn bedienen könnten.“
Während wir so plauderten, drangen wir unter die düsteren Gewölbe des Waldes vor und durchstreiften ihn zwei Stunden lang nach allen Richtungen.
Der Zufall belohnte unsere Suche nach essbaren Pflanzen, und eines der nützlichsten Erzeugnisse der tropischen Zonen lieferte uns eine kostbare Nahrung, die wir an Bord entbehrten. Ich meine den Brotfruchtbaum, der auf der Insel Gilboa sehr häufig ist; und ich bemerkte vor allem die samenlose Abart, die in Malaya den Namen „Rima“ trägt.
Ned Land kannte diese Früchte gut. Er hatte auf seinen zahlreichen Reisen schon viele davon gegessen und wusste die essbare Substanz zuzubereiten. Überdies erregte ihn ihr Anblick, und er konnte nicht länger an sich halten.
„Herr Professor“, sagte er, „ich sterbe, wenn ich nicht ein wenig von diesem Brotfruchtkuchen koste.“
„Kosten Sie ihn, Freund Ned, kosten Sie, so viel Sie wollen. Wir sind hier, um Versuche anzustellen – stellen Sie sie an.“
„Das dauert nicht lange“, sagte der Kanadier.
Und mithilfe eines Brennglases entzündete er ein Feuer aus dürrem Holz, das lustig knisterte. Unterdessen suchten Conseil und ich die besten Brotfrüchte aus. Einige hatten noch nicht den genügenden Reifegrad erreicht, und ihre dicke Schale umschloss ein weißes, aber ziemlich faseriges Fleisch. Andere, die meisten, gelb und gallertartig, warteten nur darauf, gepflückt zu werden.
Diese Früchte enthielten keinen Kern. Conseil brachte Ned Land ein Dutzend davon, der sie, nachdem er sie in dicke Scheiben geschnitten hatte, auf ein Kohlenfeuer legte und dabei immer wiederholte:
„Sie werden sehen, Herr Professor, wie gut dieses Brot ist. Umso mehr, wenn man es so lange entbehren musste. Es ist nicht einmal Brot“, fügte er hinzu, „sondern ein feines Gebäck. Sie haben noch keines gegessen, Herr Professor?“
„Nein, Ned.“
„Nun gut, dann machen Sie sich auf etwas Saftiges gefasst. Wenn Sie nicht noch mehr davon wollen, bin ich nicht mehr der König der Harpuniere.“
Nach einigen Minuten war der dem Feuer zugekehrte Teil der Früchte völlig geröstet. Das Innere glich einem weißen Teig, einer Art weicher Krume, deren Geschmack an den einer Artischocke erinnerte.
Man muss gestehen, dieses Brot war vortrefflich, und ich aß mit großem Genuss davon.
„Wie spät ist es jetzt?“ fragte der Kanadier.
„Mindestens zwei Uhr“, erwiderte Conseil.
„Wie schnell die Zeit auf festem Boden vergeht!“ seufzte Ned Land.
„Brechen wir auf“, erwiderte Conseil.
Wir kehrten durch den Wald zurück und vervollständigten unsere Sammlung durch einen Raubzug auf die Kohlpalmen, deren Köpfe wir von den Baumwipfeln holten, auf kleine Bohnen, in denen ich den „Abrou“ der Malaien erkannte, und auf Yamswurzeln von vorzüglicher Güte.
Wir waren schwer beladen, als wir das Boot erreichten. Doch Ned Land fand seine Vorräte nicht ausreichend. Das Schicksal aber war uns günstig. Gerade als wir abstoßen wollten, erblickte er mehrere Bäume von fünfundzwanzig bis dreißig Fuß Höhe, eine Art Palme.
Endlich, um fünf Uhr abends, verließen wir mit unseren Schätzen beladen das Ufer, und eine halbe Stunde später legten wir an der Nautilus an. Niemand zeigte sich bei unserer Ankunft. Der gewaltige eisengepanzerte Zylinder schien verlassen. Nachdem die Vorräte an Bord gebracht waren, stieg ich in mein Zimmer hinab und schlief nach dem Abendessen tief und fest.
Am nächsten Tag, dem 6. Januar, nichts Neues an Bord. Kein Laut im Inneren, kein Lebenszeichen. Das Boot lag noch längsseits, an derselben Stelle, an der wir es zurückgelassen hatten. Wir beschlossen, auf die Insel zurückzukehren. Ned Land hoffte, bei der Jagd glücklicher zu sein als am Vortag, und wollte einen anderen Teil des Waldes aufsuchen.
Bei Tagesanbruch brachen wir auf. Das Boot, von den landwärts strömenden Wellen getragen, erreichte die Insel in wenigen Minuten.
Wir gingen an Land, und da wir es für besser hielten, dem Kanadier nachzugeben, folgten wir Ned Land, dessen lange Beine uns abzuhängen drohten. Er zog die Küste entlang nach Westen hinauf; dann durchwatete er einige Wildbäche und gelangte auf die Hochebene, die von prächtigen Wäldern gesäumt war. Einige Eisvögel strichen an den Wasserläufen umher, ließen sich aber nicht nahe kommen. Ihre Vorsicht bewies mir, dass diese Vögel wussten, was sie von Zweibeinern unserer Art zu erwarten hatten, und ich schloss daraus, dass die Insel, wenn sie schon nicht bewohnt war, doch zumindest gelegentlich von Menschen besucht wurde.
Nachdem wir eine ziemlich große Wiese durchquert hatten, gelangten wir an den Saum eines kleinen Gehölzes, das vom Gesang und Flug einer großen Zahl von Vögeln belebt war.
„Da sind nur Vögel“, sagte Conseil.
„Aber sie sind essbar“, erwiderte der Harpunier.
„Da bin ich nicht deiner Meinung, Freund Ned, denn ich sehe dort nur Papageien.“
„Freund Conseil“, sagte Ned ernst, „der Papagei ist der Fasan derer, die nichts anderes haben.“
„Und“, fügte ich hinzu, „dieser Vogel ist, gehörig zubereitet, durchaus Messer und Gabel wert.“
In der Tat flatterte unter dem dichten Laub dieses Gehölzes eine ganze Welt von Papageien von Zweig zu Zweig, denen nur eine sorgfältige Erziehung fehlte, um die menschliche Sprache zu sprechen. Für den Augenblick schwatzten sie mit Papageien aller Farben und ernsten Kakadus, die über irgendein philosophisches Problem nachzusinnen schienen, während leuchtend rote Loris vorüberzogen wie ein Stück Fahnentuch, das der Wind davonträgt, dazu Papuas in den schönsten azurblauen Farben und insgesamt eine Vielfalt geflügelter Geschöpfe, höchst reizend anzusehen, doch kaum essbar.
Ein Vogel jedoch, der diesen Ländern eigen ist und niemals die Grenzen der Aru- und der Papua-Inseln überschritten hat, fehlte in dieser Sammlung. Doch das Glück hielt ihn mir für bald bereit.
Nachdem wir ein mäßig dichtes Gebüsch durchquert hatten, fanden wir eine mit Sträuchern bestandene Ebene. Da sah ich jene prächtigen Vögel, die durch die Anordnung ihrer langen Federn gezwungen sind, gegen den Wind zu fliegen. Ihr wellenförmiger Flug, die anmutigen Kurven in der Luft und das Schillern ihrer Farben zogen den Blick an und entzückten ihn. Ich hatte keine Mühe, sie zu erkennen.
„Paradiesvögel!“ rief ich.
Die Malaien, die mit diesen Vögeln einen großen Handel mit den Chinesen treiben, haben verschiedene Mittel, sie zu fangen, die wir nicht anwenden konnten. Bald legen sie Schlingen auf die Wipfel hoher Bäume, die die Paradiesvögel mit Vorliebe aufsuchen. Bald fangen sie sie mit einem zähen Vogelleim, der ihre Bewegungen lähmt. Sie gehen sogar so weit, die Quellen zu vergiften, aus denen die Vögel gewöhnlich trinken. Wir aber waren genötigt, im Flug auf sie zu schießen, was uns wenig Aussicht gab, sie herunterzuholen; und tatsächlich verbrauchten wir vergeblich die Hälfte unserer Munition.
Gegen elf Uhr vormittags war die erste Bergkette, die das Zentrum der Insel bildet, überschritten, und wir hatten nichts erlegt. Der Hunger trieb uns voran. Die Jäger hatten auf die Erträge der Jagd gezählt und sich geirrt. Zum Glück gelang Conseil zu seiner eigenen großen Überraschung ein Doppelschuss, der das Frühstück sicherte. Er schoss eine weiße Taube und eine Holztaube, die, geschickt gerupft und an einen Spieß gesteckt, vor einem lodernden Feuer aus dürrem Holz gebraten wurden. Während diese interessanten Vögel garten, bereitete Ned die Frucht des Brotbaums zu. Dann wurden die Holztauben bis auf die Knochen verzehrt und für vortrefflich erklärt. Die Muskatnuss, mit der sie sich gewöhnlich den Kropf vollstopfen, würzt ihr Fleisch und macht es zu einem köstlichen Gericht.
„Nun, Ned, was fehlt Ihnen jetzt noch?“
„Vierbeiniges Wild, Herr Aronnax. Alle diese Tauben sind nur Beilagen und Kleinigkeiten; und solange ich nicht ein Tier mit Koteletts erlegt habe, bin ich nicht zufrieden.“
„Ich auch nicht, Ned, solange ich keinen Paradiesvogel fange.“
„Jagen wir weiter“, erwiderte Conseil. „Gehen wir zum Meer hin. Wir sind an den ersten Abhängen der Berge angelangt, und ich glaube, wir täten besser, die Waldregion wieder aufzusuchen.“
Das war ein vernünftiger Rat, und er wurde befolgt. Nach einer Stunde Marsch hatten wir einen Wald von Sagopalmen erreicht. Einige harmlose Schlangen glitten vor uns davon. Die Paradiesvögel flohen bei unserer Annäherung, und ich verzweifelte wahrhaftig daran, einem nahe zu kommen, als Conseil, der vorausging, sich plötzlich bückte, einen Triumphschrei ausstieß und mit einem prächtigen Exemplar zu mir zurückkam.
„Ah! Bravo, Conseil!“
„Der Herr ist sehr gütig.“
„Nein, mein Junge, das war ein ausgezeichneter Streich. Einen dieser Vögel lebend zu fangen und in der Hand zu tragen!“
„Wenn der Herr ihn untersuchen will, wird er sehen, dass ich kein großes Verdienst habe.“
„Warum, Conseil?“
„Weil dieser Vogel betrunken ist wie eine Wachtel.“
„Betrunken!“
„Ja, Herr; betrunken von den Muskatnüssen, die er unter dem Muskatnussbaum verschlungen hat, unter dem ich ihn fand. Sieh nur, Freund Ned, sieh die ungeheuerlichen Folgen der Unmäßigkeit!“
„Donnerwetter!“ rief der Kanadier. „Weil ich zwei Monate lang Gin getrunken habe, musst du mir gleich Vorwürfe machen!“
Ich untersuchte indessen den merkwürdigen Vogel. Conseil hatte recht. Der Vogel, berauscht von dem Saft, war völlig hilflos. Er konnte nicht fliegen; er konnte kaum gehen.
Dieser Vogel gehörte zu der schönsten der acht Arten, die man auf Papua und den benachbarten Inseln findet. Es war der „große Smaragdvogel, die seltenste Art“. Er maß drei Fuß in der Länge. Sein Kopf war verhältnismäßig klein, seine Augen saßen nahe der Schnabelöffnung und waren ebenfalls klein. Doch die Farbtöne waren herrlich: ein gelber Schnabel, braune Füße und Krallen, nussbraune Flügel mit purpurnen Spitzen, blassgelb an Hinterkopf und Nacken, smaragdgrün an der Kehle, kastanienbraun an Brust und Bauch. Zwei hornartige, flaumige Fäden erhoben sich unterhalb des Schwanzes, der die langen, leichten Federn von bewundernswerter Feinheit verlängerte, und vollendeten das Ganze dieses wunderbaren Vogels, den die Eingeborenen poetisch den „Sonnenvogel“ genannt haben.
Doch wenn meine Wünsche durch den Besitz des Paradiesvogels erfüllt waren, so waren es die des Kanadiers noch nicht. Zum Glück erlegte Ned Land gegen zwei Uhr ein prächtiges Wildschwein aus jener Art, die die Eingeborenen „Bari-outang“ nennen. Das Tier kam gerade recht, um uns echtes Vierfüßlerfleisch zu verschaffen, und es wurde freudig empfangen. Ned Land war sehr stolz auf seinen Schuss. Das Schwein, von der elektrischen Kugel getroffen, fiel mausetot um. Der Kanadier häutete und weidete es ordentlich aus, nachdem er ein halbes Dutzend Koteletts herausgeschnitten hatte, die uns am Abend ein Grillmahl liefern sollten. Dann wurde die Jagd wieder aufgenommen, die sich noch durch weitere Großtaten Neds und Conseils auszeichnete.
Tatsächlich scheuchten die beiden Freunde beim Durchstöbern der Büsche eine Herde Kängurus auf, die auf ihren elastischen Pfoten springend davonflohen. Doch diese Tiere flohen nicht so schnell, dass die elektrische Kapsel ihren Lauf nicht hätte aufhalten können.
„Ah, Herr Professor!“ rief Ned Land, den die Jagdlust mitriss, „was für ein vortreffliches Wild, und erst geschmort! Was für ein Vorrat für die Nautilus! Zwei! Drei! Fünf erlegt! Und wenn ich bedenke, dass wir dieses Fleisch essen werden und die Dummköpfe an Bord keinen Krümel davon bekommen!“
Ich glaube, dass der Kanadier im Übermaß seiner Freude, hätte er nicht so viel geredet, sie alle getötet hätte. Doch er begnügte sich mit einem einzigen Dutzend dieser interessanten Beuteltiere. Diese Tiere waren klein. Sie gehörten zu einer Art jener „Kaninchenkängurus“, die gewöhnlich in hohlen Bäumen leben und von äußerster Schnelligkeit sind; sie sind jedoch mäßig fett und liefern zumindest eine schätzenswerte Nahrung. Wir waren mit dem Ergebnis der Jagd sehr zufrieden. Der glückliche Ned schlug vor, am nächsten Tag auf diese bezaubernde Insel zurückzukehren, denn er wollte sie von allen essbaren Vierfüßlern entvölkern. Doch er hatte die Rechnung ohne den Wirt gemacht.
Um sechs Uhr abends hatten wir das Ufer wieder erreicht; unser Boot lag an der gewohnten Stelle vertäut. Die Nautilus ragte wie ein langer Felsen zwei Seemeilen vom Strand entfernt aus den Wellen. Ned Land machte sich ohne Verzug an das wichtige Geschäft des Abendessens. Er verstand sich vortrefflich aufs Kochen. Das „Bari-outang“, auf den Kohlen gegrillt, erfüllte bald die Luft mit einem köstlichen Duft.
In der Tat war das Abendessen vorzüglich. Zwei Holztauben vervollständigten dieses außergewöhnliche Menü. Der Sagokuchen, das Brot des Artocarpus, einige Mangos, ein halbes Dutzend Ananas und der gegorene Saft einiger Kokosnüsse versetzten uns in Hochstimmung. Ich glaube sogar, dass die Gedanken meiner wackeren Gefährten nicht mehr ganz die wünschenswerte Klarheit besaßen.
„Wie wäre es, wenn wir heute Abend nicht zur Nautilus zurückkehrten?“ sagte Conseil.
„Und wenn wir überhaupt nicht zurückkehrten?“ fügte Ned Land hinzu.
In diesem Augenblick fiel ein Stein vor unsere Füße und schnitt den Vorschlag des Harpuniers ab.