Mobilis in Mobili

Diese gewaltsame Entführung, so roh ausgeführt, vollzog sich mit Blitzesschnelle. Ich zitterte am ganzen Leib. Mit wem hatten wir es zu tun? Ohne Zweifel mit einer neuen Art von Seeräubern, die das Meer auf ihre eigene Weise durchstreiften.

Kaum hatte sich die schmale Luke über mir geschlossen, als mich Finsternis umfing. Meine Augen, noch geblendet vom Licht draußen, konnten nichts unterscheiden. Ich fühlte, wie meine nackten Füße sich an die Sprossen einer eisernen Leiter klammerten. Ned Land und Conseil, fest gepackt, folgten mir. Am Fuß der Leiter öffnete sich eine Tür und schlug hinter uns sogleich mit lautem Krachen zu.

Wir waren allein. Wo, das hätte ich nicht sagen, kaum vermuten können. Alles war schwarz, und zwar so tiefschwarz, dass meine Augen nach einigen Minuten noch nicht den schwächsten Schimmer hatten erkennen können.

Inzwischen ließ Ned Land, wütend über dieses Vorgehen, seiner Entrüstung freien Lauf.

„Zum Teufel!“ rief er, „das sind Leute, die es an Gastfreundschaft mit den Schotten aufnehmen. Es fehlt nicht viel, und sie sind Menschenfresser. Es sollte mich nicht wundern, aber ich erkläre, dass sie mich nicht verspeisen werden, ohne dass ich dagegen protestiere.“

„Beruhigen Sie sich, Freund Ned, beruhigen Sie sich“, erwiderte Conseil gelassen. „Schreien Sie nicht, ehe es wehtut. Noch sind wir nicht ganz verloren.“

„Nicht ganz“, gab der Kanadier scharf zurück, „aber jedenfalls beinahe. Es sieht finster aus. Zum Glück habe ich mein Bowiemesser noch, und ich sehe immer noch gut genug, um es zu gebrauchen. Der erste dieser Piraten, der Hand an mich legt …“

„Regen Sie sich nicht auf, Ned“, sagte ich zu dem Harpunier, „und bringen Sie uns nicht durch unnütze Gewalt in Gefahr. Wer weiß, ob man uns nicht anhören wird? Versuchen wir lieber herauszufinden, wo wir sind.“

Ich tastete umher. Nach fünf Schritten stieß ich auf eine eiserne Wand aus zusammengenieteten Platten. Als ich mich dann umwandte, stieß ich gegen einen hölzernen Tisch, neben dem mehrere Schemel standen. Der Boden dieses Gefängnisses war unter einer dicken Matte aus Phormium verborgen, die das Geräusch der Schritte dämpfte. Die kahlen Wände ließen keine Spur von Fenster oder Tür erkennen. Conseil, der in umgekehrter Richtung herumging, traf mit mir zusammen, und wir kehrten in die Mitte der Kabine zurück, die etwa zwanzig Fuß in der Länge und zehn in der Breite maß. Was ihre Höhe betraf, so konnte Ned Land sie trotz seiner eigenen stattlichen Größe nicht ermessen.

Schon war eine halbe Stunde vergangen, ohne dass sich unsere Lage gebessert hätte, als die dichte Finsternis plötzlich einem überaus grellen Licht wich. Unser Gefängnis war mit einem Mal erleuchtet, das heißt, es füllte sich mit einer leuchtenden Materie, so stark, dass ich sie anfangs nicht ertragen konnte. An ihrer Weiße und Stärke erkannte ich jenes elektrische Licht wieder, das das unterseeische Boot wie eine prächtige Erscheinung des Meeresleuchtens umspielt hatte. Nachdem ich unwillkürlich die Augen geschlossen hatte, öffnete ich sie wieder und sah, dass dieser Lichtquell aus einer matten Halbkugel kam, die in der Decke der Kabine angebracht war.

„Endlich kann man etwas sehen!“, rief Ned Land, der, das Messer in der Hand, in Verteidigungsstellung stand.

„Ja“, sagte ich, „aber über uns selbst tappen wir noch immer im Dunkeln.“

„Der Herr möge Geduld haben“, sagte der unerschütterliche Conseil.

Die plötzliche Beleuchtung der Kabine erlaubte mir, sie genau zu untersuchen. Sie enthielt nur einen Tisch und fünf Schemel. Die unsichtbare Tür mochte hermetisch verschlossen sein. Kein Geräusch war zu hören. Alles schien im Inneren dieses Bootes tot zu sein. Bewegte es sich, trieb es auf der Oberfläche des Ozeans, oder tauchte es in seine Tiefen hinab? Ich konnte es nicht erraten.

Jetzt hörte man Riegel klirren, die Tür öffnete sich, und zwei Männer traten ein.

Der eine war klein, sehr muskulös, breitschultrig, mit kräftigen Gliedern, starkem Kopf, üppigem schwarzem Haar, dichtem Schnurrbart, einem lebhaften, durchdringenden Blick und jener Lebhaftigkeit, die die Bevölkerung Südfrankreichs auszeichnet.

Der zweite Fremde verdient eine ausführlichere Beschreibung. Ein Schüler Gratiolets oder Engels hätte in seinem Gesicht wie in einem offenen Buch gelesen. Ich erkannte sogleich seine vorherrschenden Eigenschaften: Selbstvertrauen, denn sein Kopf saß fest auf den Schultern, und seine schwarzen Augen blickten mit kalter Sicherheit umher; Ruhe, denn seine eher blasse Haut verriet sein kühles Blut; Tatkraft, die sich im raschen Zusammenziehen seiner hohen Brauen zeigte; und Mut, denn sein tiefes Atmen deutete auf eine große Lungenkraft.

Ob dieser Mann fünfunddreißig oder fünfzig Jahre alt war, hätte ich nicht sagen können. Er war groß, hatte eine breite Stirn, eine gerade Nase, einen klar geschnittenen Mund, schöne Zähne und feine, schlanke Hände, die auf ein höchst nervöses Temperament schließen ließen. Dieser Mann war gewiss das bewundernswerteste Exemplar, das mir je begegnet war. Ein besonderes Merkmal waren seine Augen, die ziemlich weit auseinanderstanden und fast ein Viertel des Horizonts auf einmal überblicken konnten.

Diese Fähigkeit – ich habe es später nachgeprüft – verlieh ihm eine Sehweite, die der Ned Lands weit überlegen war. Wenn dieser Fremde einen Gegenstand fixierte, zogen sich seine Brauen zusammen, seine großen Lider schlossen sich so weit, dass sie sein Blickfeld verengten, und er sah aus, als vergrößerte er die durch die Entfernung verkleinerten Gegenstände, als durchdränge er jene für unsere Augen so undurchsichtigen Wasserschichten und als läse er in den tiefsten Tiefen der Meere.

Die beiden Fremden, mit Mützen aus Seeotterfell und Seestiefeln aus Robbenleder, trugen Kleider aus einem eigentümlichen Gewebe, das den Gliedern freie Bewegung ließ. Der größere von beiden, offenbar der Befehlshaber an Bord, musterte uns mit großer Aufmerksamkeit, ohne ein Wort zu sagen; dann wandte er sich an seinen Gefährten und sprach mit ihm in einer unbekannten Sprache. Es war eine klangvolle, wohllautende und geschmeidige Mundart, deren Vokale sehr verschiedene Betonungen zuzulassen schienen.

Der andere antwortete mit einem Kopfschütteln und fügte zwei oder drei völlig unverständliche Worte hinzu. Dann schien er mich mit einem Blick zu befragen.

Ich erwiderte in gutem Französisch, dass ich seine Sprache nicht verstehe; doch er schien mich nicht zu verstehen, und meine Lage wurde immer peinlicher.

„Wenn der Herr unsere Geschichte erzählen wollte“, sagte Conseil, „verstehen diese Herren vielleicht einige Worte.“

Ich begann unsere Abenteuer zu erzählen, wobei ich jede Silbe deutlich aussprach und nicht eine einzige Einzelheit ausließ. Ich nannte unsere Namen und unseren Stand und stellte persönlich Professor Aronnax, seinen Diener Conseil und Meister Ned Land, den Harpunier, vor.

Der Mann mit den sanften, ruhigen Augen hörte mir gelassen, ja höflich und mit äußerster Aufmerksamkeit zu; doch nichts in seinen Zügen deutete darauf hin, dass er meine Erzählung verstanden hatte. Als ich geendet hatte, sagte er kein Wort. Es blieb noch ein Mittel: Englisch zu sprechen. Vielleicht kannten sie diese fast universelle Sprache. Ich beherrschte sie, ebenso wie die deutsche Sprache, gut genug, um sie fließend zu lesen, aber nicht, um sie richtig zu sprechen. Doch wie dem auch sei, wir mussten uns verständlich machen.

„Fahren Sie nun fort“, sagte ich zu dem Harpunier, „sprechen Sie Ihr bestes Angelsächsisch und versuchen Sie, es besser zu machen als ich.“

Ned ließ sich nicht lange bitten und begann unsere Geschichte von Neuem.

Zu seinem großen Verdruss schien sich der Harpunier nicht verständlicher gemacht zu haben als ich. Unsere Besucher rührten sich nicht. Offenbar verstanden sie weder die Sprache Aragos noch die Faradays.

Sehr verlegen, nachdem ich vergeblich alle unsere sprachlichen Mittel erschöpft hatte, wusste ich nicht mehr, was ich tun sollte, als Conseil sagte:

„Wenn der Herr gestatten, werde ich es auf Deutsch erzählen.“

Doch trotz der gewählten Ausdrücke und der guten Aussprache des Erzählers hatte die deutsche Sprache keinen Erfolg. Schließlich, mit meinem Latein am Ende, versuchte ich mich an meine ersten Lektionen zu erinnern und unsere Abenteuer auf Lateinisch zu erzählen, doch mit nicht besserem Erfolg. Da auch dieser letzte Versuch fruchtlos blieb, wechselten die beiden Fremden einige Worte in ihrer unbekannten Sprache und zogen sich zurück.

Die Tür schloss sich.

„Das ist eine infame Schande!“, rief Ned Land, der zum zwanzigsten Mal aufbrauste. „Wir sprechen zu diesen Schurken Französisch, Englisch, Deutsch und Latein, und nicht einer von ihnen hat den Anstand zu antworten!“

„Beruhigen Sie sich“, sagte ich zu dem ungestümen Ned, „Zorn hilft uns nichts.“

„Aber sehen Sie denn nicht, Herr Professor“, erwiderte unser jähzorniger Gefährte, „dass wir in diesem eisernen Käfig regelrecht verhungern werden?“

„Bah!“ sagte Conseil philosophisch, „wir können es noch eine Weile aushalten.“

„Meine Freunde“, sagte ich, „wir dürfen nicht verzweifeln. Wir waren schon schlimmer dran als jetzt. Tun Sie mir den Gefallen und warten Sie ein wenig, ehe Sie sich ein Urteil über den Kommandanten und die Mannschaft dieses Bootes bilden.“

„Mein Urteil steht fest“, erwiderte Ned Land scharf. „Es sind Schurken.“

„Gut! Und aus welchem Land?“

„Aus dem Land der Schurken!“

„Mein wackerer Ned, dieses Land ist auf der Weltkarte nicht deutlich verzeichnet; aber ich gebe zu, dass die Nationalität der beiden Fremden schwer zu bestimmen ist. Weder Engländer noch Franzosen noch Deutsche, so viel ist ganz sicher. Allerdings neige ich zu der Annahme, dass der Kommandant und sein Gefährte in niederen Breiten geboren sind. Es fließt südliches Blut in ihren Adern. Aber ihrem Aussehen nach kann ich nicht entscheiden, ob sie Spanier, Türken, Araber oder Inder sind. Was ihre Sprache angeht, so ist sie völlig unverständlich.“

„Da sieht man den Nachteil, wenn man nicht alle Sprachen kennt“, sagte Conseil, „oder den Nachteil, dass es keine Weltsprache gibt.“

Während er diese Worte sprach, öffnete sich die Tür. Ein Steward trat ein. Er brachte uns Kleider, Jacken und Hosen aus einem Stoff, den ich nicht kannte. Ich beeilte mich, mich anzukleiden, und meine Gefährten folgten meinem Beispiel. Unterdessen hatte der Steward – stumm, vielleicht auch taub – den Tisch hergerichtet und drei Gedecke aufgelegt.

„Das lässt sich hören“, sagte Conseil.

„Bah!“ sagte der grollende Harpunier, „was glauben Sie, was man hier isst? Schildkrötenleber, Haifischfilet und Beefsteaks vom Seehund.“

„Wir werden sehen“, sagte Conseil.

Die Schüsseln aus Glockenmetall wurden auf den Tisch gestellt, und wir nahmen Platz. Zweifellos hatten wir es mit zivilisierten Leuten zu tun, und wäre nicht das elektrische Licht gewesen, das uns überflutete, so hätte ich mir einbilden können, im Speisesaal des Adelphi Hotels in Liverpool oder im Grand Hotel in Paris zu sitzen. Ich muss allerdings sagen, dass es weder Brot noch Wein gab. Das Wasser war frisch und klar, aber es war eben Wasser und sagte Ned Lands Geschmack nicht zu. Unter den Gerichten, die man uns auftrug, erkannte ich mehrere fein zubereitete Fische; über manche jedoch, so vortrefflich sie waren, konnte ich mir kein Urteil bilden, und ich hätte nicht einmal sagen können, welchem Reich sie angehörten, dem Tier- oder dem Pflanzenreich. Das Tafelgeschirr war elegant und von vollendetem Geschmack. Jedes Gerät, Löffel, Gabel, Messer und Teller, trug einen eingravierten Buchstaben mit einem Wahlspruch darüber, wovon dies eine genaue Nachbildung ist:

MOBILIS IN MOBILI N.

Der Buchstabe N war zweifellos der Anfangsbuchstabe des Namens der rätselhaften Person, die auf dem Grund des Meeres gebot.

Ned und Conseil machten sich nicht viele Gedanken. Sie verschlangen das Essen, und ich tat desgleichen. Ich war überdies über unser Schicksal beruhigt; es schien offensichtlich, dass unsere Gastgeber uns nicht Hungers sterben lassen würden.

Indessen hat alles ein Ende, alles geht vorüber, selbst der Hunger von Leuten, die fünfzehn Stunden lang nichts gegessen haben. Als unser Appetit gestillt war, übermannte uns der Schlaf.

„Meiner Treu! Ich werde gut schlafen“, sagte Conseil.

„Ich auch“, erwiderte Ned Land.

Meine beiden Gefährten streckten sich auf dem Teppich der Kabine aus und waren bald fest eingeschlafen. Was mich betraf, so drängten sich zu viele Gedanken in meinem Kopf, bedrängten mich zu viele unlösbare Fragen, hielten mir zu viele Hirngespinste die Augen halb offen. Wo waren wir? Welche seltsame Macht trug uns fort? Ich fühlte – oder glaubte vielmehr zu fühlen –, wie die Maschine zu den tiefsten Schichten des Meeres hinabsank. Schreckliche Albträume bedrängten mich; ich sah in diesen geheimnisvollen Zufluchtsstätten eine Welt unbekannter Tiere, unter denen dieses unterseeische Boot von gleicher Art zu sein schien, lebendig, beweglich und furchterregend wie sie. Dann beruhigte sich mein Geist, meine Einbildungskraft verlor sich in unbestimmte Bewusstlosigkeit, und ich fiel bald in einen tiefen Schlaf.