Im nächsten Augenblick kamen Soldaten durch den Wald gelaufen, zuerst zu zweit und zu dritt, dann zu zehn oder zwanzig auf einmal und schließlich in solchen Scharen, dass sie den ganzen Wald zu füllen schienen. Alice stellte sich hinter einen Baum, aus Angst, überrannt zu werden, und sah ihnen beim Vorbeiziehen zu.
Sie dachte, sie habe in ihrem ganzen Leben noch keine Soldaten gesehen, die so unsicher auf den Beinen waren: ständig stolperten sie über irgendetwas, und jedes Mal, wenn einer hinfiel, fielen gleich mehrere andere über ihn, sodass der Boden bald mit kleinen Haufen von Männern bedeckt war.
Dann kamen die Pferde. Da sie vier Füße hatten, kamen sie etwas besser zurecht als die Fußsoldaten: aber auch sie stolperten hin und wieder; und es schien eine feste Regel zu sein, dass jedes Mal, wenn ein Pferd stolperte, der Reiter sofort herunterfiel. Das Durcheinander wurde mit jedem Augenblick schlimmer, und Alice war sehr froh, als sie aus dem Wald auf eine offene Stelle kam, wo sie den Weißen König auf dem Boden sitzen fand, eifrig damit beschäftigt, in sein Notizbuch zu schreiben.
„Ich habe sie alle geschickt!“ rief der König entzückt, als er Alice sah. „Bist du zufällig Soldaten begegnet, meine Liebe, als du durch den Wald kamst?“
„Ja, das bin ich“, sagte Alice: „mehrere tausend, sollte ich meinen.“
„Viertausendzweihundertsieben, das ist die genaue Zahl“, sagte der König mit einem Blick in sein Buch. „Ich konnte nicht alle Pferde schicken, weißt du, denn zwei davon werden im Spiel gebraucht. Und die beiden Boten habe ich auch nicht geschickt. Die sind beide in die Stadt gegangen. Schau doch mal die Straße entlang und sag mir, ob du einen von ihnen sehen kannst.“
„Ich sehe niemand auf der Straße“, sagte Alice.
„Ich wünschte nur, ich hätte solche Augen“, bemerkte der König verdrießlich. „Niemand sehen zu können! Und noch dazu auf diese Entfernung! Ich kann ja bei diesem Licht kaum wirkliche Leute sehen!“
All das ging an Alice vorbei, die immer noch gespannt die Straße entlangblickte und die Augen mit einer Hand beschattete. „Jetzt sehe ich jemand!“ rief sie schließlich. „Aber er kommt sehr langsam—und was für merkwürdige Haltungen er einnimmt!“ (Denn der Bote hüpfte beim Näherkommen ständig auf und ab und wand sich wie ein Aal, die großen Hände zu beiden Seiten wie Fächer ausgebreitet.)
„Durchaus nicht“, sagte der König. „Er ist ein angelsächsischer Bote—und das sind angelsächsische Haltungen. Er nimmt sie nur ein, wenn er glücklich ist. Sein Name ist Haase.“ (Er sprach es so aus, dass es sich auf „Nase“ reimte.)
„Ich liebe meinen Liebsten mit H“, konnte Alice sich nicht enthalten anzufangen, „weil er heiter ist. Ich hasse ihn mit H, weil er hässlich ist. Ich fütterte ihn mit—mit—mit Heringsbrötchen und Heu. Sein Name ist Haase, und er wohnt—“
„Er wohnt auf dem Hügel“, bemerkte der König schlicht, ohne die leiseste Ahnung, dass er bei dem Spiel mitmachte, während Alice noch nach dem Namen einer Stadt mit H suchte. „Der andere Bote heißt Hutta. Ich muss zwei haben, weißt du—zum Kommen und Gehen. Einen zum Kommen und einen zum Gehen.“
„Wie bitte?“ sagte Alice.
„Bitten und Betteln gehört sich nicht“, sagte der König.
„Ich meinte nur, dass ich es nicht verstanden habe“, sagte Alice. „Warum einen zum Kommen und einen zum Gehen?“
„Hab ich dir das nicht gesagt?“ wiederholte der König ungeduldig. „Ich muss zwei haben—zum Holen und Bringen. Einen zum Holen und einen zum Bringen.“
In diesem Augenblick kam der Bote an: Er war viel zu sehr außer Atem, um ein Wort zu sagen, und konnte nur mit den Händen herumfuchteln und dem armen König die fürchterlichsten Grimassen schneiden.
„Diese junge Dame liebt dich mit H“, sagte der König und stellte Alice vor, in der Hoffnung, die Aufmerksamkeit des Boten von sich abzulenken—aber es half nichts—die angelsächsischen Haltungen wurden nur mit jedem Augenblick außergewöhnlicher, während die großen Augen wild von einer Seite zur anderen rollten.
„Du erschreckst mich!“ sagte der König. „Mir wird schwach—gib mir ein Heringsbrötchen!“
Worauf der Bote zu Alices großer Belustigung einen Beutel öffnete, der ihm um den Hals hing, und dem König ein Brötchen reichte, das dieser gierig verschlang.
„Noch ein Brötchen!“ sagte der König.
„Jetzt ist nur noch Heu übrig“, sagte der Bote mit einem Blick in den Beutel.
„Dann eben Heu“, murmelte der König mit schwachem Flüstern.
Alice sah erfreut, dass es ihn beträchtlich belebte. „Es geht nichts über Heuessen, wenn einem schwach ist“, bemerkte er zu ihr, während er drauflos kaute.
„Ich hätte gedacht, kaltes Wasser über den Kopf wäre besser“, schlug Alice vor: „oder etwas Riechsalz.“
„Ich habe nicht gesagt, es gebe nichts Besseres“, erwiderte der König. „Ich habe gesagt, es geht nichts darüber.“ Was Alice nicht zu bestreiten wagte.
„Wen hast du auf der Straße überholt?“ fuhr der König fort und streckte dem Boten die Hand nach mehr Heu hin.
„Niemand“, sagte der Bote.
„Ganz recht“, sagte der König: „diese junge Dame hat ihn auch gesehen. Also geht Niemand natürlich langsamer als du.“
„Ich gebe mir alle Mühe“, sagte der Bote mürrisch. „Ich bin sicher, niemand geht viel schneller als ich!“
„Das kann er nicht“, sagte der König, „sonst wäre er zuerst hier gewesen. Aber jetzt, wo du wieder Luft hast, kannst du uns erzählen, was in der Stadt passiert ist.“
„Ich flüstere es“, sagte der Bote, legte die Hände in Form einer Trompete an den Mund und bückte sich, um dem Ohr des Königs ganz nahe zu kommen. Alice tat das leid, denn sie wollte die Neuigkeiten auch hören. Doch statt zu flüstern, brüllte er einfach aus vollem Hals: „Sie sind schon wieder dabei!“
„Nennst du das Flüstern?“ rief der arme König, sprang auf und schüttelte sich. „Wenn du so etwas noch einmal tust, lasse ich dich buttern! Das ist mir durch und durch gegangen wie ein Erdbeben!“
„Das müsste aber ein sehr winziges Erdbeben gewesen sein!“ dachte Alice. „Wer ist schon wieder dabei?“ wagte sie zu fragen.
„Nun, der Löwe und das Einhorn natürlich“, sagte der König.
„Kämpfen sie um die Krone?“
„Ja, gewiss“, sagte der König: „und das Beste an dem Spaß ist, dass es die ganze Zeit meine Krone ist! Lass uns hinlaufen und zusehen.“ Und sie trabten davon, und Alice sagte sich beim Laufen die Worte des alten Liedes vor:—
„Der Löwe und das Einhorn, die kämpften um die Kron’: Der Löwe jagt’ das Einhorn durch die Stadt mit Spott und Hohn. Man gab ihnen Weißbrot, man gab ihnen Schwarzbrot dann; Man gab Rosinenkuchen und trommelt’ sie aus der Stadt, so schnell man kann.“
„Kriegt—der—der gewinnt—die Krone?“ fragte sie, so gut sie konnte, denn das Laufen brachte sie ganz außer Atem.
„Du liebe Güte, nein!“ sagte der König. „Was für ein Gedanke!“
„Wären Sie—so gut“, keuchte Alice, nachdem sie noch ein Stückchen weitergelaufen waren, „eine Minute anzuhalten—nur um—wieder zu Atem zu kommen?“
„Gut genug bin ich“, sagte der König, „nur nicht stark genug. Siehst du, eine Minute vergeht so furchtbar schnell. Da könntest du ebenso gut versuchen, einen Bandaschnatz anzuhalten!“
Alice hatte keinen Atem mehr zum Reden, und so trabten sie schweigend weiter, bis sie eine große Menschenmenge vor sich sahen, in deren Mitte der Löwe und das Einhorn kämpften. Sie steckten in einer solchen Staubwolke, dass Alice zuerst nicht erkennen konnte, wer wer war: aber bald gelang es ihr, das Einhorn an seinem Horn zu unterscheiden.
Sie stellten sich dicht neben Hutta, den anderen Boten, der dastand und dem Kampf zusah, eine Tasse Tee in der einen Hand und ein Butterbrot in der anderen.
„Er ist gerade erst aus dem Gefängnis gekommen, und als man ihn hineinsteckte, hatte er seinen Tee noch nicht ausgetrunken“, flüsterte Haase Alice zu: „und da drinnen kriegen sie nur Austernschalen—also siehst du, er ist sehr hungrig und durstig. Wie geht’s dir, liebes Kind?“ fuhr er fort und legte Hutta zärtlich den Arm um den Hals.
Hutta sah sich um und nickte und aß weiter an seinem Butterbrot.
„Warst du glücklich im Gefängnis, liebes Kind?“ sagte Haase.
Hutta sah sich noch einmal um, und diesmal rollten ihm ein, zwei Tränen über die Wange: aber er sagte kein einziges Wort.
„Sprich doch, kannst du nicht!“ rief Haase ungeduldig. Aber Hutta kaute nur weiter und trank noch etwas Tee.
„Sprich doch, willst du nicht!“ rief der König. „Wie kommen sie mit dem Kampf voran?“
Hutta machte eine verzweifelte Anstrengung und schluckte ein großes Stück Butterbrot hinunter. „Sie kommen sehr gut voran“, sagte er mit erstickter Stimme: „jeder von ihnen ist ungefähr siebenundachtzigmal zu Boden gegangen.“
„Dann bringt man wohl bald das Weißbrot und das Schwarzbrot?“ wagte Alice zu bemerken.
„Das wartet schon auf se“, sagte Hutta: „das hier is’ ’n Stück davon, was ich grad ess’.“
Gerade da gab es eine Pause im Kampf, und der Löwe und das Einhorn setzten sich keuchend hin, während der König ausrief: „Zehn Minuten für Erfrischungen!“ Haase und Hutta machten sich sofort an die Arbeit und trugen grobe Tabletts mit Weiß- und Schwarzbrot herum. Alice nahm ein Stück zum Kosten, aber es war sehr trocken.
„Ich glaube nicht, dass sie heute noch weiterkämpfen“, sagte der König zu Hutta: „geh und befiehl den Trommeln anzufangen.“ Und Hutta sprang davon wie ein Grashüpfer.
Ein, zwei Minuten stand Alice schweigend da und sah ihm nach. Plötzlich hellte sich ihr Gesicht auf. „Schauen Sie, schauen Sie!“ rief sie und zeigte eifrig hin. „Da läuft die Weiße Königin quer übers Land! Sie kam aus dem Wald dort drüben geflogen—wie schnell diese Königinnen laufen können!“
„Da ist ohne Zweifel irgendein Feind hinter ihr her“, sagte der König, ohne sich auch nur umzusehen. „Der Wald ist voll davon.“
„Aber wollen Sie denn nicht hinlaufen und ihr helfen?“ fragte Alice, sehr erstaunt, dass er es so gelassen nahm.
„Zwecklos, zwecklos!“ sagte der König. „Sie läuft so furchtbar schnell. Da könntest du ebenso gut versuchen, einen Bandaschnatz zu fangen! Aber ich mache mir eine Notiz über sie, wenn du willst—sie ist ein liebes, gutes Geschöpf“, wiederholte er leise vor sich hin, während er sein Notizbuch aufschlug. „Schreibt man ‚Geschöpf‘ mit Doppel-‚f‘?“
In diesem Augenblick schlenderte das Einhorn an ihnen vorbei, die Hände in den Taschen. „Diesmal hatte ich die Oberhand?“ sagte es zum König und warf ihm im Vorbeigehen nur einen kurzen Blick zu.
„Ein wenig—ein wenig“, erwiderte der König ziemlich nervös. „Du hättest ihn aber nicht mit deinem Horn durchbohren sollen, weißt du.“
„Es hat ihm nicht wehgetan“, sagte das Einhorn gleichgültig und wollte schon weitergehen, als sein Blick zufällig auf Alice fiel: Es drehte sich auf der Stelle um und stand eine ganze Weile da und betrachtete sie mit einer Miene tiefsten Abscheus.
„Was—ist—das?“ sagte es schließlich.
„Das ist ein Kind!“ erwiderte Haase eifrig, trat vor Alice, um sie vorzustellen, und breitete in einer angelsächsischen Haltung beide Hände nach ihr aus. „Wir haben es erst heute gefunden. Es ist so groß wie das Leben und doppelt so natürlich!“
„Ich habe immer gedacht, das seien Fabelungeheuer!“ sagte das Einhorn. „Lebt es?“
„Es kann sprechen“, sagte Haase feierlich.
Das Einhorn sah Alice verträumt an und sagte: „Sprich, Kind.“
Alice konnte nicht verhindern, dass sich ihre Lippen zu einem Lächeln kräuselten, als sie anfing: „Wissen Sie, ich habe auch immer gedacht, Einhörner seien Fabelungeheuer! Ich habe noch nie eins lebendig gesehen!“
„Nun, da wir einander jetzt gesehen haben“, sagte das Einhorn, „will ich an dich glauben, wenn du an mich glaubst. Abgemacht?“
„Ja, wenn Sie wollen“, sagte Alice.
„Komm, hol den Rosinenkuchen heraus, Alter!“ fuhr das Einhorn fort und wandte sich von ihr zum König. „Mir kein Schwarzbrot!“
„Gewiss—gewiss!“ murmelte der König und winkte Haase. „Mach den Beutel auf!“ flüsterte er. „Schnell! Nicht den—der ist voll Heu!“
Haase holte einen großen Kuchen aus dem Beutel und gab ihn Alice zu halten, während er eine Platte und ein Tranchiermesser hervorholte. Wie das alles da herauskam, konnte Alice sich nicht denken. Es war genau wie ein Zauberkunststück, dachte sie.
Der Löwe war unterdessen zu ihnen getreten: Er sah sehr müde und schläfrig aus, und seine Augen waren halb geschlossen. „Was ist das!“ sagte er, blinzelte Alice träge an und sprach mit einer tiefen, hohlen Stimme, die wie das Läuten einer großen Glocke klang.
„Ja, was ist es wohl?“ rief das Einhorn eifrig. „Du errätst es nie! Ich konnte es nicht.“
Der Löwe sah Alice müde an. „Bist du Tier—Pflanze—oder Mineral?“ sagte er und gähnte bei jedem zweiten Wort.
„Es ist ein Fabelungeheuer!“ rief das Einhorn, bevor Alice antworten konnte.
„Dann reich den Rosinenkuchen herum, Ungeheuer“, sagte der Löwe, legte sich hin und stützte das Kinn auf die Pfoten. „Und setzt euch, ihr beiden“ (zum König und zum Einhorn): „ehrliches Spiel beim Kuchen, wohlgemerkt!“
Dem König war offensichtlich sehr unbehaglich dabei, sich zwischen die beiden großen Geschöpfe setzen zu müssen; aber es gab keinen anderen Platz für ihn.
„Was könnten wir jetzt für einen Kampf um die Krone haben!“ sagte das Einhorn und schielte verschmitzt zu der Krone hinauf, die der arme König sich beinahe vom Kopf schüttelte, so sehr zitterte er.
„Ich würde leicht gewinnen“, sagte der Löwe.
„Da bin ich nicht so sicher“, sagte das Einhorn.
„Na, ich habe dich doch durch die ganze Stadt gejagt, du Feigling!“ erwiderte der Löwe zornig und erhob sich halb, während er sprach.
Hier unterbrach der König, um den Streit nicht weitergehen zu lassen: Er war sehr nervös, und seine Stimme zitterte richtig. „Durch die ganze Stadt?“ sagte er. „Das ist ein hübsch langer Weg. Seid ihr über die alte Brücke gegangen oder über den Marktplatz? Von der alten Brücke hat man die beste Aussicht.“
„Das weiß ich wirklich nicht“, knurrte der Löwe, als er sich wieder hinlegte. „Es war zu viel Staub, um etwas zu sehen. Wie lange das Ungeheuer braucht, um den Kuchen zu schneiden!“
Alice hatte sich mit der großen Platte auf den Knien am Ufer eines kleinen Baches niedergelassen und sägte fleißig mit dem Messer drauflos. „Es ist sehr ärgerlich!“ sagte sie als Antwort an den Löwen (sie gewöhnte sich schon ganz daran, „das Ungeheuer“ genannt zu werden). „Ich habe schon mehrere Stücke abgeschnitten, aber sie wachsen immer wieder zusammen!“
„Du weißt nicht, wie man mit Spiegelkuchen umgeht“, bemerkte das Einhorn. „Erst herumreichen, dann schneiden.“
Das klang nach Unsinn, aber Alice stand ganz gehorsam auf und trug die Platte herum, und dabei teilte sich der Kuchen von selbst in drei Stücke. „Jetzt schneide ihn auf“, sagte der Löwe, als sie mit der leeren Platte an ihren Platz zurückkam.
„Also, das ist nicht gerecht!“ rief das Einhorn, während Alice mit dem Messer in der Hand dasaß und ganz ratlos war, wie sie anfangen sollte. „Das Ungeheuer hat dem Löwen doppelt so viel gegeben wie mir!“
„Für sich selbst hat sie jedenfalls nichts behalten“, sagte der Löwe. „Magst du Rosinenkuchen, Ungeheuer?“
Aber bevor Alice ihm antworten konnte, fingen die Trommeln an.
Woher der Lärm kam, konnte sie nicht ausmachen: Die Luft schien davon erfüllt, und er dröhnte ihr so durch und durch den Kopf, dass sie sich ganz betäubt fühlte. Sie fuhr auf und sprang in ihrem Schrecken über den kleinen Bach,
und hatte gerade noch Zeit zu sehen, wie der Löwe und das Einhorn sich erhoben, zornig darüber, dass man sie bei ihrem Festmahl störte, bevor sie auf die Knie fiel und sich die Hände auf die Ohren presste, in dem vergeblichen Versuch, den schrecklichen Lärm auszusperren.
„Wenn das sie nicht ‚aus der Stadt trommelt‘“, dachte sie bei sich, „dann schafft es überhaupt nichts!“