Als Dorothy erwachte, schien die Sonne durch die Bäume, und Toto war längst draußen und jagte Vögel und Eichhörnchen um sich herum. Sie setzte sich auf und sah sich um. Da war die Vogelscheuche, die immer noch geduldig in ihrer Ecke stand und auf sie wartete.
„Wir müssen gehen und Wasser suchen“, sagte sie zu ihr.
„Warum willst du Wasser?“ fragte sie.
„Um mir das Gesicht vom Staub der Straße zu waschen und zu trinken, damit mir das trockene Brot nicht im Hals stecken bleibt.“
„Es muss unbequem sein, aus Fleisch gemacht zu sein“, sagte die Vogelscheuche nachdenklich, „denn du musst schlafen und essen und trinken. Aber du hast ein Gehirn, und es ist viel Mühe wert, richtig denken zu können.“
Sie verließen die Hütte und gingen durch die Bäume, bis sie eine kleine Quelle mit klarem Wasser fanden, wo Dorothy trank und sich wusch und ihr Frühstück aß. Sie sah, dass nicht mehr viel Brot im Korb war, und das Mädchen war dankbar, dass die Vogelscheuche nichts essen musste, denn es reichte kaum für sie selbst und Toto für den Tag.
Als sie ihr Mahl beendet hatte und im Begriff war, zur Straße aus gelben Ziegelsteinen zurückzukehren, erschrak sie, als sie ganz in der Nähe ein tiefes Stöhnen hörte.
„Was war das?“ fragte sie ängstlich.
„Ich kann es mir nicht vorstellen“, erwiderte die Vogelscheuche; „aber wir können hingehen und nachsehen.“
Genau in diesem Augenblick erreichte ein weiteres Stöhnen ihre Ohren, und der Laut schien von hinter ihnen zu kommen. Sie drehten sich um und gingen ein paar Schritte durch den Wald, als Dorothy etwas entdeckte, das in einem Sonnenstrahl glänzte, der zwischen den Bäumen hindurchfiel. Sie lief zu der Stelle und blieb dann mit einem kleinen Überraschungsschrei jäh stehen.
Einer der großen Bäume war teilweise durchgehauen worden, und daneben stand, mit einer erhobenen Axt in den Händen, ein Mann, der ganz aus Blech gemacht war. Sein Kopf und seine Arme und Beine waren durch Gelenke mit seinem Körper verbunden, aber er stand vollkommen bewegungslos da, als könne er sich überhaupt nicht rühren.
Dorothy betrachtete ihn erstaunt, und so tat es auch die Vogelscheuche, während Toto scharf bellte und nach den blechernen Beinen schnappte, was ihm die Zähne wehtat.
„Hast du gestöhnt?“ fragte Dorothy.
„Ja“, antwortete der blecherne Mann, „das habe ich. Ich stöhne nun schon seit mehr als einem Jahr, und niemand hat mich zuvor je gehört oder ist gekommen, um mir zu helfen.“
„Was kann ich für dich tun?“ erkundigte sie sich sanft, denn sie war von der traurigen Stimme gerührt, mit der der Mann sprach.
„Hol eine Ölkanne und öle meine Gelenke“, antwortete er. „Sie sind so schlimm verrostet, dass ich sie überhaupt nicht bewegen kann; wenn ich gut geölt bin, bin ich bald wieder in Ordnung. Du findest eine Ölkanne auf einem Regal in meiner Hütte.“
Dorothy lief sofort zur Hütte zurück und fand die Ölkanne, und dann kam sie zurück und fragte besorgt: „Wo sind deine Gelenke?“
„Öle zuerst meinen Hals“, erwiderte der blecherne Holzfäller. Also ölte sie ihn, und da er ziemlich schlimm verrostet war, ergriff die Vogelscheuche den blechernen Kopf und bewegte ihn sanft von einer Seite zur anderen, bis er sich frei bewegte, und dann konnte der Mann ihn selbst drehen.
„Jetzt öle die Gelenke in meinen Armen“, sagte er. Und Dorothy ölte sie, und die Vogelscheuche beugte sie behutsam, bis sie ganz frei von Rost und so gut wie neu waren.
Der blecherne Holzfäller stieß einen Seufzer der Zufriedenheit aus und senkte seine Axt, die er an den Baum lehnte.
„Das ist eine große Erleichterung“, sagte er. „Ich habe diese Axt in die Luft gehalten, seit ich verrostet bin, und ich bin froh, sie endlich absetzen zu können. Wenn ihr nun die Gelenke meiner Beine ölt, bin ich wieder ganz in Ordnung.“
Also ölten sie seine Beine, bis er sie frei bewegen konnte; und er dankte ihnen wieder und wieder für seine Befreiung, denn er schien ein sehr höfliches Geschöpf zu sein und sehr dankbar.
„Ich hätte für immer dort stehen können, wärt ihr nicht vorbeigekommen“, sagte er; „ihr habt mir also gewiss das Leben gerettet. Wie kommt es, dass ihr hier seid?“
„Wir sind auf dem Weg zur Smaragdstadt, um den großen Oz zu sehen“, antwortete sie, „und wir hielten an deiner Hütte, um die Nacht zu verbringen.“
„Warum wollt ihr Oz sehen?“ fragte er.
„Ich möchte, dass er mich nach Kansas zurückschickt, und die Vogelscheuche möchte, dass er ihr ein wenig Gehirn in den Kopf setzt“, erwiderte sie.
Der blecherne Holzfäller schien einen Augenblick tief nachzudenken. Dann sagte er:
„Glaubst du, Oz könnte mir ein Herz geben?“
„Nun, ich denke schon“, antwortete Dorothy. „Es wäre so einfach, wie der Vogelscheuche ein Gehirn zu geben.“
„Stimmt“, gab der blecherne Holzfäller zurück. „Wenn ihr mir also erlaubt, mich eurer Gesellschaft anzuschließen, werde ich ebenfalls zur Smaragdstadt gehen und Oz bitten, mir zu helfen.“
„Komm nur mit“, sagte die Vogelscheuche herzlich, und Dorothy fügte hinzu, dass sie sich über seine Gesellschaft freuen würde. Also schulterte der blecherne Holzfäller seine Axt, und sie zogen alle durch den Wald, bis sie zu der Straße kamen, die mit gelben Ziegelsteinen gepflastert war.
Der blecherne Holzfäller hatte Dorothy gebeten, die Ölkanne in ihren Korb zu legen. „Denn“, sagte er, „wenn ich in den Regen geriete und wieder rostete, würde ich die Ölkanne dringend brauchen.“
Es war ein Glücksfall, dass ihr neuer Gefährte sich der Gesellschaft anschloss, denn bald nachdem sie ihre Reise wieder aufgenommen hatten, kamen sie an eine Stelle, wo die Bäume und Zweige so dicht über der Straße wuchsen, dass die Reisenden nicht hindurchkonnten. Aber der blecherne Holzfäller machte sich mit seiner Axt an die Arbeit und hieb so gut, dass er bald einen Durchgang für die ganze Gesellschaft freischlug.
Dorothy war beim Gehen so ernsthaft in Gedanken versunken, dass sie nicht bemerkte, wie die Vogelscheuche in ein Loch stolperte und an den Straßenrand rollte. Sie musste ihr sogar zurufen, ihr wieder aufzuhelfen.
„Warum bist du nicht um das Loch herumgegangen?“ fragte der blecherne Holzfäller.
„Ich weiß nicht genug“, erwiderte die Vogelscheuche fröhlich. „Mein Kopf ist mit Stroh ausgestopft, weißt du, und darum gehe ich zu Oz, um ihn um ein Gehirn zu bitten.“
„Ach so, ich verstehe“, sagte der blecherne Holzfäller. „Aber letzten Endes ist ein Gehirn nicht das Beste auf der Welt.“
„Hast du denn eines?“ erkundigte sich die Vogelscheuche.
„Nein, mein Kopf ist ganz leer“, antwortete der Holzfäller. „Aber einst hatte ich ein Gehirn und auch ein Herz; und da ich beide erprobt habe, möchte ich viel lieber ein Herz haben.“
„Und warum das?“ fragte die Vogelscheuche.
„Ich werde dir meine Geschichte erzählen, und dann wirst du es wissen.“
Und so erzählte der blecherne Holzfäller, während sie durch den Wald gingen, die folgende Geschichte:
„Ich wurde als Sohn eines Holzfällers geboren, der im Wald Bäume fällte und das Holz zum Lebensunterhalt verkaufte. Als ich heranwuchs, wurde auch ich ein Holzfäller, und nachdem mein Vater gestorben war, sorgte ich für meine alte Mutter, solange sie lebte. Dann fasste ich den Entschluss, statt allein zu leben zu heiraten, damit ich nicht einsam würde.
„Da war eines der Munchkin-Mädchen, das so schön war, dass ich es bald von ganzem Herzen liebte. Sie ihrerseits versprach, mich zu heiraten, sobald ich genug Geld verdienen könnte, um ihr ein besseres Haus zu bauen; also machte ich mich mehr denn je an die Arbeit. Aber das Mädchen lebte bei einer alten Frau, die nicht wollte, dass sie jemanden heiratete, denn sie war so faul, dass sie wünschte, das Mädchen bliebe bei ihr und besorgte das Kochen und die Hausarbeit. Also ging die alte Frau zur bösen Hexe des Ostens und versprach ihr zwei Schafe und eine Kuh, wenn sie die Heirat verhinderte. Daraufhin verzauberte die böse Hexe meine Axt, und als ich eines Tages nach Kräften drauflos hieb, denn ich war begierig, das neue Haus und meine Frau so bald wie möglich zu bekommen, rutschte die Axt auf einmal ab und hieb mir das linke Bein ab.
„Das schien zunächst ein großes Unglück, denn ich wusste, dass ein einbeiniger Mann als Holzfäller nicht sehr gut zurechtkommen würde. Also ging ich zu einem Klempner und ließ mir von ihm ein neues Bein aus Blech machen. Das Bein funktionierte sehr gut, sobald ich mich daran gewöhnt hatte. Aber mein Tun erzürnte die böse Hexe des Ostens, denn sie hatte der alten Frau versprochen, dass ich das hübsche Munchkin-Mädchen nicht heiraten sollte. Als ich wieder zu hauen begann, rutschte meine Axt ab und hieb mir das rechte Bein ab. Wieder ging ich zum Klempner, und wieder machte er mir ein Bein aus Blech. Danach hieb die verzauberte Axt mir die Arme ab, einen nach dem anderen; aber keineswegs entmutigt, ließ ich sie durch blecherne ersetzen. Die böse Hexe ließ die Axt dann abrutschen und hieb mir den Kopf ab, und zuerst dachte ich, das sei mein Ende. Aber zufällig kam der Klempner vorbei, und er machte mir einen neuen Kopf aus Blech.
„Da dachte ich, ich hätte die böse Hexe besiegt, und ich arbeitete härter denn je; aber ich ahnte kaum, wie grausam mein Feind sein konnte. Sie ersann eine neue Art, meine Liebe zu dem schönen Munchkin-Mädchen zu töten, und ließ meine Axt wieder abrutschen, sodass sie mitten durch meinen Körper fuhr und mich in zwei Hälften spaltete. Noch einmal kam der Klempner mir zu Hilfe und machte mir einen Körper aus Blech, an dem er meine blechernen Arme und Beine und den Kopf mittels Gelenken befestigte, sodass ich mich so gut wie je bewegen konnte. Aber ach! Ich hatte nun kein Herz mehr, sodass ich meine ganze Liebe zu dem Munchkin-Mädchen verlor und es mir gleichgültig wurde, ob ich sie heiratete oder nicht. Ich nehme an, sie lebt noch immer bei der alten Frau und wartet darauf, dass ich sie holen komme.
„Mein Körper glänzte so hell in der Sonne, dass ich sehr stolz auf ihn war, und es machte nun nichts mehr aus, wenn meine Axt abrutschte, denn sie konnte mich nicht schneiden. Es gab nur eine Gefahr – dass meine Gelenke rosten würden; aber ich hielt eine Ölkanne in meiner Hütte und achtete darauf, mich zu ölen, wann immer ich es nötig hatte. Doch kam ein Tag, an dem ich es vergaß, und da ich in einen Regensturm geriet, waren meine Gelenke verrostet, ehe ich an die Gefahr dachte, und ich blieb im Wald stehen, bis ihr kamt, um mir zu helfen. Es war eine schreckliche Sache, das durchzumachen, aber während des Jahres, das ich dort stand, hatte ich Zeit, mir zu überlegen, dass der größte Verlust, den ich je erlitten hatte, der Verlust meines Herzens war. Solange ich verliebt war, war ich der glücklichste Mann auf Erden; aber niemand kann lieben, der kein Herz hat, und darum bin ich entschlossen, Oz zu bitten, mir eines zu geben. Wenn er es tut, kehre ich zu dem Munchkin-Mädchen zurück und heirate sie.“
Sowohl Dorothy als auch die Vogelscheuche hatten sich sehr für die Geschichte des blechernen Holzfällers interessiert, und nun wussten sie, warum er so begierig war, ein neues Herz zu bekommen.
„Trotzdem“, sagte die Vogelscheuche, „werde ich um ein Gehirn statt um ein Herz bitten; denn ein Narr wüsste nicht, was er mit einem Herzen anfangen sollte, wenn er eines hätte.“
„Ich werde das Herz nehmen“, gab der blecherne Holzfäller zurück; „denn ein Gehirn macht einen nicht glücklich, und Glück ist das Beste auf der Welt.“
Dorothy sagte nichts, denn sie war ratlos, welcher ihrer beiden Freunde recht hatte, und sie beschloss, dass es, wenn sie nur nach Kansas und zu Tante Em zurückkehren könnte, nicht so sehr darauf ankäme, ob der Holzfäller kein Gehirn und die Vogelscheuche kein Herz hätte oder ob jeder bekäme, was er sich wünschte.
Was sie am meisten beunruhigte, war, dass das Brot fast zu Ende war und eine weitere Mahlzeit für sie selbst und Toto den Korb leeren würde. Gewiss, weder der Holzfäller noch die Vogelscheuche aßen jemals etwas, aber sie war weder aus Blech noch aus Stroh gemacht und konnte nicht leben, wenn sie nicht ernährt wurde.