Nach ein paar Stunden wurde die Straße holprig, und das Gehen wurde so schwierig, dass die Vogelscheuche oft über die gelben Ziegelsteine stolperte, die hier sehr uneben waren. Manchmal waren sie sogar zerbrochen oder fehlten ganz und hinterließen Löcher, über die Toto sprang und um die Dorothy herumging. Was die Vogelscheuche betraf, so ging sie, da sie kein Gehirn hatte, geradeaus, trat so in die Löcher und fiel der Länge nach auf die harten Ziegelsteine. Es tat ihr jedoch nie weh, und Dorothy hob sie auf und stellte sie wieder auf die Beine, während sie mit ihr fröhlich über ihr eigenes Missgeschick lachte.
Die Bauernhöfe waren hier bei Weitem nicht so gut gepflegt wie weiter zurück. Es gab weniger Häuser und weniger Obstbäume, und je weiter sie gingen, desto trostloser und einsamer wurde das Land.
Zu Mittag setzten sie sich an den Straßenrand, in die Nähe eines kleinen Baches, und Dorothy öffnete ihren Korb und holte etwas Brot heraus. Sie bot der Vogelscheuche ein Stück an, aber diese lehnte ab.
„Ich bin nie hungrig“, sagte sie, „und es ist ein Glück, dass ich es nicht bin, denn mein Mund ist nur aufgemalt, und wenn ich ein Loch hineinschneiden würde, um essen zu können, würde das Stroh, mit dem ich ausgestopft bin, herauskommen, und das würde die Form meines Kopfes verderben.“
Dorothy sah sofort ein, dass das stimmte, und so nickte sie nur und aß ihr Brot weiter.
„Erzähl mir etwas über dich und das Land, aus dem du kommst“, sagte die Vogelscheuche, als sie ihr Mahl beendet hatte. Also erzählte sie ihr alles über Kansas und wie grau dort alles war und wie der Wirbelsturm sie in dieses seltsame Land Oz getragen hatte.
Die Vogelscheuche hörte aufmerksam zu und sagte: „Ich kann nicht verstehen, warum du dieses schöne Land verlassen und in den trockenen, grauen Ort zurückkehren möchtest, den du Kansas nennst.“
„Das kommt daher, dass du kein Gehirn hast“, antwortete das Mädchen. „Ganz gleich, wie trist und grau unser Zuhause ist, wir Menschen aus Fleisch und Blut leben lieber dort als in irgendeinem anderen Land, sei es noch so schön. Es gibt keinen Ort wie das Zuhause.“
Die Vogelscheuche seufzte.
„Natürlich kann ich das nicht verstehen“, sagte sie. „Wenn eure Köpfe mit Stroh ausgestopft wären wie meiner, würdet ihr wahrscheinlich alle an den schönen Orten leben, und dann hätte Kansas überhaupt keine Menschen. Es ist ein Glück für Kansas, dass ihr ein Gehirn habt.“
„Erzählst du mir nicht eine Geschichte, während wir uns ausruhen?“ fragte das Kind.
Die Vogelscheuche sah sie vorwurfsvoll an und antwortete:
„Mein Leben war so kurz, dass ich wirklich gar nichts weiß. Ich wurde erst vorgestern gemacht. Was vor jener Zeit in der Welt geschah, ist mir gänzlich unbekannt. Zum Glück war eines der ersten Dinge, die der Bauer tat, als er meinen Kopf machte, meine Ohren zu bemalen, sodass ich hörte, was vor sich ging. Es war noch ein anderer Munchkin bei ihm, und das Erste, was ich hörte, war der Bauer, der sagte: ‚Wie gefallen dir diese Ohren?‘
„‚Sie sind nicht gerade‘, antwortete der andere.“
„‚Macht nichts‘, sagte der Bauer. ‚Es sind trotzdem Ohren‘, was wahr genug war.“
„‚Jetzt mache ich die Augen‘, sagte der Bauer. Also bemalte er mein rechtes Auge, und sobald es fertig war, ertappte ich mich dabei, wie ich ihn und alles um mich herum mit großer Neugier betrachtete, denn das war mein erster Blick auf die Welt.“
„‚Das ist ein recht hübsches Auge‘, bemerkte der Munchkin, der dem Bauern zusah. ‚Blaue Farbe ist genau die richtige Farbe für Augen.‘
„‚Ich glaube, ich mache das andere etwas größer‘, sagte der Bauer. Und als das zweite Auge fertig war, konnte ich viel besser sehen als zuvor. Dann machte er meine Nase und meinen Mund. Aber ich sprach nicht, denn zu jener Zeit wusste ich nicht, wozu ein Mund gut ist. Ich hatte das Vergnügen, ihnen dabei zuzusehen, wie sie meinen Körper und meine Arme und Beine machten; und als sie mir schließlich den Kopf befestigten, war ich sehr stolz, denn ich dachte, ich sei ein ebenso guter Mann wie jeder andere.“
„‚Dieser Bursche wird die Krähen schnell genug verscheuchen‘, sagte der Bauer. ‚Er sieht ganz aus wie ein Mensch.‘
„‚Wieso, er ist ein Mensch‘, sagte der andere, und ich stimmte ihm ganz zu. Der Bauer trug mich unter dem Arm zum Kornfeld und stellte mich auf einen hohen Stab, wo du mich gefunden hast. Er und sein Freund gingen bald darauf davon und ließen mich allein.
„Es gefiel mir nicht, so verlassen zu werden. Also versuchte ich, ihnen nachzugehen. Aber meine Füße wollten den Boden nicht berühren, und ich war gezwungen, auf jener Stange zu bleiben. Es war ein einsames Leben, denn ich hatte nichts, worüber ich nachdenken konnte, da ich erst so kurze Zeit zuvor gemacht worden war. Viele Krähen und andere Vögel flogen in das Kornfeld, aber sobald sie mich sahen, flogen sie wieder davon, weil sie dachten, ich sei ein Munchkin; und das freute mich und gab mir das Gefühl, eine recht wichtige Person zu sein. Nach einer Weile flog eine alte Krähe an mich heran, und nachdem sie mich sorgfältig betrachtet hatte, setzte sie sich auf meine Schulter und sagte:
„‚Ich frage mich, ob jener Bauer geglaubt hat, mich auf diese plumpe Weise zum Narren zu halten. Jede Krähe mit Verstand kann sehen, dass du nur mit Stroh ausgestopft bist.‘ Dann hüpfte sie zu meinen Füßen herab und fraß so viel Korn, wie sie wollte. Die anderen Vögel, die sahen, dass ihr von mir kein Leid geschah, kamen ebenfalls, um das Korn zu fressen, sodass es in kurzer Zeit einen großen Schwarm von ihnen um mich herum gab.
„Das machte mich traurig, denn es zeigte, dass ich doch keine so gute Vogelscheuche war; aber die alte Krähe tröstete mich und sagte: ‚Wenn du nur ein Gehirn im Kopf hättest, wärst du ein ebenso guter Mann wie jeder von ihnen und ein besserer Mann als manche von ihnen. Ein Gehirn ist das Einzige, was auf dieser Welt der Mühe wert ist, ganz gleich, ob man eine Krähe oder ein Mensch ist.‘
„Nachdem die Krähen fort waren, dachte ich darüber nach und beschloss, mich sehr zu bemühen, ein Gehirn zu bekommen. Zum Glück kamst du vorbei und zogst mich vom Pfahl herunter, und nach dem, was du sagst, bin ich sicher, dass der große Oz mir ein Gehirn geben wird, sobald wir zur Smaragdstadt gelangen.“
„Das hoffe ich“, sagte Dorothy ernsthaft, „da du so sehr darauf erpicht zu sein scheinst, eines zu haben.“
„Oh ja, ich bin erpicht darauf“, gab die Vogelscheuche zurück. „Es ist ein so unangenehmes Gefühl, zu wissen, dass man ein Narr ist.“
„Nun“, sagte das Mädchen, „lass uns gehen.“ Und sie reichte der Vogelscheuche den Korb.
Nun gab es überhaupt keine Zäune mehr am Straßenrand, und das Land war rau und unbestellt. Gegen Abend kamen sie zu einem großen Wald, wo die Bäume so groß und dicht beieinander wuchsen, dass sich ihre Zweige über der Straße aus gelben Ziegelsteinen trafen. Es war fast dunkel unter den Bäumen, denn die Zweige sperrten das Tageslicht aus; aber die Reisenden hielten nicht an und gingen weiter in den Wald hinein.
„Wenn diese Straße hineinführt, muss sie auch wieder hinausführen“, sagte die Vogelscheuche, „und da die Smaragdstadt am anderen Ende der Straße liegt, müssen wir gehen, wohin sie uns auch führt.“
„Das würde jeder wissen“, sagte Dorothy.
„Gewiss; darum weiß ich es ja“, gab die Vogelscheuche zurück. „Wenn es ein Gehirn erforderte, das herauszufinden, hätte ich es niemals gesagt.“
Nach etwa einer Stunde verblasste das Licht, und sie fanden sich in der Dunkelheit dahinstolpernd wieder. Dorothy konnte überhaupt nichts sehen, aber Toto konnte es, denn manche Hunde sehen sehr gut im Dunkeln; und die Vogelscheuche erklärte, sie könne so gut sehen wie am Tage. Also hakte sie sich bei ihr ein und kam recht gut voran.
„Wenn du ein Haus siehst oder irgendeinen Ort, wo wir die Nacht verbringen können“, sagte sie, „musst du es mir sagen; denn es ist sehr unangenehm, im Dunkeln zu gehen.“
Bald darauf blieb die Vogelscheuche stehen.
„Ich sehe rechts von uns eine kleine Hütte“, sagte sie, „aus Baumstämmen und Zweigen gebaut. Sollen wir dorthin gehen?“
„Ja, unbedingt“, antwortete das Kind. „Ich bin völlig erschöpft.“
Also führte die Vogelscheuche sie durch die Bäume, bis sie die Hütte erreichten, und Dorothy trat ein und fand in einer Ecke ein Bett aus trockenem Laub. Sie legte sich sofort hin und fiel mit Toto an ihrer Seite bald in einen festen Schlaf. Die Vogelscheuche, die niemals müde wurde, stellte sich in eine andere Ecke und wartete geduldig, bis der Morgen kam.