Die Tötung der Freier – Die Mägde, die sich vergangen haben, müssen die Hallen reinigen und werden dann gehängt

Da riss Odysseus seine Lumpen von sich und sprang mit seinem Bogen und dem pfeilvollen Köcher auf die breite Schwelle. Er schüttete die Pfeile vor seine Füße auf den Boden und sprach: „Der große Wettkampf ist zu Ende. Nun will ich sehen, ob Apollon mir vergönnt, ein anderes Ziel zu treffen, das noch kein Mann getroffen hat.“

Damit richtete er einen tödlichen Pfeil auf Antinoos, der eben einen goldenen Doppelbecher aufnehmen wollte, um seinen Wein zu trinken, und ihn schon in den Händen hielt. Er dachte nicht an den Tod – wer unter all den Schmausenden hätte gedacht, dass ein einzelner Mann, wie kühn er auch sei, sich allein unter so viele stellen und ihn töten würde? Der Pfeil traf Antinoos in die Kehle, und die Spitze fuhr glatt durch seinen Hals, sodass er hinüberstürzte und der Becher ihm aus der Hand fiel, während ein dicker Strom von Blut aus seinen Nasenlöchern hervorschoss. Er stieß den Tisch von sich und warf um, was darauf stand, sodass Brot und gebratenes Fleisch besudelt wurden, als sie auf den Boden fielen. Die Freier gerieten in Aufruhr, als sie sahen, dass ein Mann getroffen war; erschrocken sprangen sie alle von ihren Sitzen auf und blickten überall nach den Wänden, doch da war weder Schild noch Speer, und sie schalten Odysseus voller Zorn. „Fremdling“, sagten sie, „du sollst dafür bezahlen, dass du so auf Menschen schießt: du wirst keinen anderen Wettkampf mehr sehen; du bist ein verlorener Mann; den du erschlagen hast, war der erste Jüngling in Ithaka, und die Geier sollen dich verzehren, weil du ihn getötet hast.“

So sprachen sie, denn sie meinten, er habe Antinoos aus Versehen getötet, und merkten nicht, dass der Tod über dem Haupte jedes einzelnen von ihnen hing. Odysseus aber blickte sie finster an und sprach:

„Hunde, meintet ihr, ich würde nicht aus Troja zurückkehren? Ihr habt mein Gut verschwendet, meine Dienerinnen gezwungen, bei euch zu liegen, und um mein Weib geworben, während ich noch lebte. Ihr habt weder Gott noch Menschen gefürchtet, und nun sollt ihr sterben.“

Sie erblassten vor Furcht, als er so sprach, und jeder blickte um sich, wohin er sich retten könnte; doch Eurymachos allein nahm das Wort.

„Wenn du Odysseus bist“, sprach er, „so ist gerecht, was du gesagt hast. Wir haben viel Unrecht getan auf deinen Ländereien und in deinem Hause. Doch Antinoos, der das Haupt und der Anstifter des Frevels war, liegt schon dahingestreckt. Alles war sein Werk. Nicht dass er Penelope zur Frau begehrte; darauf lag ihm nicht so viel; was er wollte, war etwas ganz anderes, und Zeus hat es ihm nicht vergönnt: er wollte deinen Sohn töten und der erste Mann in Ithaka sein. Nun aber, da er den Tod erlitten hat, der ihm gebührte, verschone das Leben deiner Leute. Wir wollen alles unter uns wiedergutmachen und dir vollen Ersatz leisten für alles, was wir gegessen und getrunken haben. Jeder von uns soll dir eine Buße im Werte von zwanzig Rindern zahlen, und wir wollen dir Gold und Bronze geben, bis dein Herz erweicht ist. Bis wir dies getan haben, kann niemand tadeln, dass du gegen uns erzürnt bist.“

Odysseus blickte ihn wieder finster an und sprach: „Und gäbst du mir alles, was du auf der Welt besitzt, jetzt und was du jemals besitzen wirst, so würde ich meine Hand nicht ruhen lassen, bis ich euch allen voll vergolten habe. Ihr müsst kämpfen oder um euer Leben fliehen; und fliehen wird kein einziger von euch.“

Ihnen sank das Herz, als sie ihn hörten, doch Eurymachos sprach wiederum und sagte:

„Meine Freunde, dieser Mann wird uns nicht schonen. Er wird stehen bleiben, wo er ist, und uns niederschießen, bis er jeden Mann unter uns getötet hat. Lasst uns also kämpfen; zieht die Schwerter und haltet die Tische vor euch, um euch gegen seine Pfeile zu decken. Lasst uns im Sturm über ihn herfallen, um ihn von der Schwelle und der Tür zu verdrängen: dann können wir in die Stadt hinausgelangen und einen solchen Lärm erheben, dass seinem Schießen bald ein Ende gesetzt wird.“

Während er sprach, zog er seine scharfe, zweischneidige Klinge aus Bronze und sprang mit lautem Schrei auf Odysseus zu; doch Odysseus schoss ihm auf der Stelle einen Pfeil in die Brust, der ihn an der Brustwarze traf und sich in seiner Leber festsetzte. Er ließ sein Schwert fallen und stürzte zusammengekrümmt über seinen Tisch. Der Becher und alle Speisen fielen auf den Boden, als er in den Qualen des Todes mit der Stirn die Erde schlug, und er stieß mit den Füßen gegen den Schemel, bis seine Augen sich im Dunkel schlossen.

Dann zog Amphinomos sein Schwert und ging geradewegs auf Odysseus los, um ihn von der Tür wegzubringen; doch Telemachos war schneller als er und traf ihn von hinten; der Speer fuhr ihm zwischen die Schultern und ging ihm mitten durch die Brust, sodass er schwer zu Boden fiel und mit der Stirn die Erde schlug. Dann sprang Telemachos von ihm weg und ließ seinen Speer noch im Leibe stecken, denn er fürchtete, wenn er bliebe, um ihn herauszuziehen, könnte einer der Achaier herbeikommen und mit dem Schwert auf ihn einhauen oder ihn niederschlagen; so machte er sich im Laufe davon und war gleich an der Seite seines Vaters. Dann sprach er:

„Vater, lass mich dir einen Schild bringen, zwei Speere und einen bronzenen Helm für deine Schläfen. Ich will mich selbst auch waffnen und andere Rüstung für den Sauhirten und den Rinderhirten holen, denn es ist besser, wir sind gewaffnet.“

„Lauf und hole sie“, antwortete Odysseus, „solange meine Pfeile noch reichen, sonst könnten sie mich, wenn ich allein bin, von der Tür wegdrängen.“

Telemachos tat, wie sein Vater gesagt hatte, und ging in die Kammer, wo die Rüstungen bewahrt wurden. Er wählte vier Schilde, acht Speere und vier bronzene Helme mit Rosshaarbüschen. In aller Eile brachte er sie seinem Vater und waffnete sich zuerst selbst, während auch der Rinderhirt und der Sauhirt ihre Rüstung anlegten und ihre Plätze bei Odysseus einnahmen. Unterdessen hatte Odysseus, solange seine Pfeile reichten, die Freier einen nach dem anderen niedergeschossen, und sie fielen dicht übereinander; als ihm die Pfeile ausgingen, stellte er den Bogen an die Stirnwand des Hauses beim Türpfosten, hängte sich einen Schild aus vier Häuten um die Schultern, setzte auf sein stattliches Haupt den Helm, kunstvoll gearbeitet, mit einem Rosshaarbusch, der drohend darüber nickte, und ergriff zwei furchtbare, bronzebeschlagene Speere.

Nun war da eine Falltür in der Wand, und am einen Ende der Schwelle war ein Ausgang, der in einen engen Gang führte, und dieser Ausgang war durch eine wohlgefügte Tür verschlossen. Odysseus gebot Philoitios, an dieser Tür zu stehen und sie zu bewachen, denn nur einer konnte sie auf einmal angreifen. Doch Agelaos rief: „Kann nicht einer zur Falltür hinaufsteigen und den Leuten sagen, was hier vorgeht? Hilfe käme auf der Stelle, und wir würden diesem Mann und seinem Schießen bald ein Ende machen.“

„Das darf nicht sein, Agelaos“, antwortete Melanthios, „die Mündung des engen Ganges liegt gefährlich nahe am Eingang zum äußeren Hof. Ein einziger tapferer Mann könnte noch so viele am Hineinkommen hindern. Aber ich weiß, was ich tun werde: ich will euch Waffen aus der Kammer bringen, denn ich bin gewiss, dass Odysseus und sein Sohn sie dort verwahrt haben.“

Darauf ging der Ziegenhirt Melanthios durch die hinteren Gänge zur Kammer im Hause des Odysseus. Dort wählte er zwölf Schilde, ebenso viele Helme und Speere und brachte sie, so schnell er konnte, zurück, um sie den Freiern zu geben. Odysseus begann der Mut zu sinken, als er sah, wie die Freier ihre Rüstung anlegten und ihre Speere schwangen. Er erkannte die Größe der Gefahr und sprach zu Telemachos: „Eine der Frauen im Hause hilft den Freiern gegen uns, oder es ist Melanthios.“

Telemachos antwortete: „Die Schuld, Vater, ist meine und meine allein; ich habe die Tür der Kammer offen gelassen, und sie haben besser aufgepasst als ich. Geh, Eumaios, mach die Tür zu und sieh, ob es eine der Frauen ist, die das tut, oder ob es, wie ich vermute, Melanthios ist, der Sohn des Dolios.“

So sprachen sie miteinander. Unterdessen ging Melanthios wieder zur Kammer, um mehr Rüstung zu holen, doch der Sauhirt sah ihn und sprach zu Odysseus, der neben ihm stand: „Odysseus, edler Sohn des Laertes, es ist jener Schurke Melanthios, ganz wie wir vermuteten, der zur Kammer geht. Sage: soll ich ihn töten, wenn ich seiner Herr werden kann, oder soll ich ihn hierher bringen, dass du selbst Rache nimmst für all das viele Unrecht, das er in deinem Hause getan hat?“

Odysseus antwortete: „Telemachos und ich werden diese Freier in Schranken halten, was sie auch tun; geht ihr beide zurück und bindet Melanthios Hände und Füße hinter dem Rücken zusammen. Wirf ihn in die Kammer und mach die Tür hinter dir fest; dann schlingt ihm eine Schlinge um den Leib und zieht ihn an einem hohen Tragpfosten dicht bis zu den Balken hinauf, damit er in Qualen dahinschmachte.“

So sprach er, und sie taten genau, wie er gesagt hatte; sie gingen zur Kammer, in die sie eintraten, ehe Melanthios sie bemerkte, denn er war damit beschäftigt, im innersten Teil des Raumes nach Waffen zu suchen; so stellten sich die beiden zu jeder Seite der Tür und warteten. Alsbald trat Melanthios heraus, in der einen Hand einen Helm, in der anderen einen alten, morschen Schild, den Laertes in seiner Jugend getragen hatte, der aber längst beiseitegelegt war und dessen Riemen sich aufgelöst hatten; da packten ihn die beiden, schleiften ihn an den Haaren zurück und warfen ihn zappelnd auf den Boden. Sie bogen ihm Hände und Füße weit hinter den Rücken und banden sie fest in schmerzlicher Fessel, wie Odysseus ihnen geheißen hatte; dann schlangen sie ihm eine Schlinge um den Leib und zogen ihn an einem hohen Pfeiler hinauf, bis er dicht unter den Balken hing, und über ihn frohlocktest du damals, o Sauhirt Eumaios, und sprachst: „Melanthios, du wirst die Nacht auf einem weichen Lager verbringen, wie du es verdienst. Du wirst sehr wohl merken, wenn der Morgen aus den Strömen des Okeanos kommt und es Zeit für dich ist, deine Ziegen hereinzutreiben, damit die Freier daran schmausen.“

Dort also ließen sie ihn in sehr grausamer Fessel, legten ihre Rüstung an, schlossen die Tür hinter sich und gingen zurück, um ihre Plätze an der Seite des Odysseus einzunehmen; so standen die vier Männer in der Halle, grimmig und voller Wut; dennoch waren jene, die sich im Raum des Saales befanden, noch tapfer und zahlreich. Da trat Athene, die Tochter des Zeus, zu ihnen, und sie hatte Stimme und Gestalt Mentors angenommen. Odysseus freute sich, als er sie sah, und sprach: „Mentor, leihe mir deine Hilfe und vergiss deinen alten Gefährten nicht und nicht die vielen Wohltaten, die er dir erwiesen hat. Zudem bist du mein Altersgenosse.“

Doch die ganze Zeit war er gewiss, dass es Athene war, und die Freier von der anderen Seite erhoben ein Geschrei, als sie sie sahen. Agelaos war der erste, der ihr Vorwürfe machte. „Mentor“, rief er, „lass dich von Odysseus nicht betören, ihm beizustehen und gegen die Freier zu kämpfen. Denn wir werden Folgendes tun: wenn wir diese Leute getötet haben, Vater und Sohn, dann töten wir auch dich. Du sollst es mit deinem Kopfe bezahlen, und wenn wir dich getötet haben, nehmen wir alles, was du hast, drinnen und draußen, und werfen es mit dem Besitz des Odysseus in einen Topf; wir werden deine Söhne nicht in deinem Hause leben lassen, noch deine Töchter, und auch deine Witwe soll nicht länger in der Stadt Ithaka wohnen.“

Das machte Athene noch zorniger, und so schalt sie Odysseus sehr heftig. „Odysseus“, sprach sie, „deine Kraft und deine Tüchtigkeit sind nicht mehr, was sie waren, als du neun lange Jahre unter den Troern um die edle Frau Helena kämpftest. Du hast damals manchen Mann getötet, und durch deine List wurde die Stadt des Priamos genommen. Wie kommt es, dass du jetzt so kläglich weniger mutig bist, wo du auf eigenem Boden stehst, den Freiern in deinem eigenen Hause Angesicht zu Angesicht gegenüber? Komm her, mein Guter, tritt an meine Seite und sieh, wie Mentor, der Sohn des Alkimos, deine Feinde bekämpfen und dir die Wohltaten vergelten wird, die du ihm erwiesen hast.“

Doch den vollen Sieg wollte sie ihm noch nicht geben, denn sie wollte seine eigene Tüchtigkeit und die seines tapferen Sohnes noch weiter erproben; so flog sie zu einem der Balken im Dach der Halle hinauf und setzte sich in Gestalt einer Schwalbe darauf.

Unterdessen trugen Agelaos, der Sohn des Damastor, Eurynomos, Amphimedon, Demoptolemos, Peisandros und Polybos, der Sohn des Polyktor, die Hauptlast des Kampfes auf der Seite der Freier; von allen, die noch um ihr Leben kämpften, waren sie bei weitem die tapfersten, denn die übrigen waren schon unter den Pfeilen des Odysseus gefallen. Agelaos rief ihnen zu und sprach: „Meine Freunde, er wird bald ablassen müssen, denn Mentor ist davongegangen, nachdem er nichts für ihn getan hat als geprahlt. Sie stehen ohne Beistand an den Türen. Zielt nicht alle zugleich auf ihn, sondern sechs von euch sollen zuerst ihre Speere werfen und sehen, ob ihr euch nicht mit Ruhm bedecken könnt, indem ihr ihn tötet. Wenn er gefallen ist, brauchen wir uns um die anderen keine Sorge zu machen.“

Sie warfen ihre Speere, wie er ihnen befahl, doch Athene machte sie alle wirkungslos. Einer traf den Türpfosten, ein anderer fuhr gegen die Tür; der spitze Schaft eines dritten schlug in die Wand; und sobald sie allen Speeren der Freier ausgewichen waren, sprach Odysseus zu seinen Männern: „Meine Freunde, ich sage, auch wir sollten nun mitten unter sie hineinstoßen, sonst setzen sie all dem Übel, das sie uns angetan haben, die Krone auf, indem sie uns geradewegs töten.“

Sie zielten daher gerade vor sich hin und warfen ihre Speere. Odysseus tötete Demoptolemos, Telemachos den Euryades, Eumaios den Elatos, während der Rinderhirt Peisandros tötete. Diese alle bissen in den Staub, und als die anderen sich in eine Ecke zurückzogen, stürmten Odysseus und seine Männer vor und gewannen ihre Speere wieder, indem sie sie aus den Leibern der Toten zogen.

Die Freier zielten nun ein zweites Mal, doch wieder machte Athene ihre Geschosse zum größten Teil wirkungslos. Einer traf einen Tragpfosten der Halle, ein anderer fuhr gegen die Tür, während der spitze Schaft eines dritten in die Wand schlug. Immerhin nahm Amphimedon dem Telemachos ein Stück der obersten Haut vom Handgelenk, und Ktesippos gelang es, Eumaios die Schulter über dem Schild zu streifen; doch der Speer flog weiter und fiel zu Boden. Da stießen Odysseus und seine Männer mitten in die Schar der Freier hinein. Odysseus traf Eurydamas, Telemachos den Amphimedon und Eumaios den Polybos. Danach traf der Rinderhirt Ktesippos in die Brust und rief ihm spottend zu: „Schmähsüchtiger Sohn des Polytherses, sei nicht so törichtig, ein andermal frevelhaft zu reden, sondern lass den Himmel deine Rede lenken, denn die Götter sind weit stärker als die Menschen. Diesen Rat mache ich dir zum Geschenk, um dir den Fuß zu vergelten, den du Odysseus gabst, als er in seinem eigenen Hause bettelnd umherging.“

So sprach der Rinderhirt, und Odysseus traf den Sohn des Damastor im Nahkampf mit dem Speer, während Telemachos Leokritos, den Sohn des Euenor, in den Bauch traf, und das Geschoss fuhr glatt durch ihn hindurch, sodass er vornüber, ganz aufs Gesicht, zu Boden fiel. Da hielt Athene von ihrem Sitz auf dem Balken ihre tödliche Aigis hoch, und den Freiern verzagte das Herz. Sie flohen an das andere Ende des Saales wie eine Herde Rinder, die die Bremse im Frühsommer wild macht, wenn die Tage am längsten sind. Wie adlerschnäbelige, krummklauige Geier von den Bergen auf die kleineren Vögel herabstoßen, die in Schwärmen am Boden hocken, und sie töten, denn diese können weder kämpfen noch fliehen, und die Zuschauer freuen sich des Schauspiels – so fielen Odysseus und seine Männer über die Freier her und schlugen sie von allen Seiten. Sie stöhnten grässlich, während ihnen die Schädel zerschlagen wurden, und der Boden dampfte von ihrem Blut.

Da umfasste Leiodes die Knie des Odysseus und sprach: „Odysseus, ich beschwöre dich, hab Erbarmen mit mir und verschone mich. Ich habe keiner der Frauen in deinem Hause Unrecht getan, weder mit Wort noch Tat, und ich habe versucht, die anderen davon abzuhalten. Ich sah es wohl, doch sie wollten nicht hören, und nun bezahlen sie für ihre Torheit. Ich war ihr Opferpriester; wenn du mich tötest, so sterbe ich, ohne es verdient zu haben, und habe für all das Gute, das ich tat, keinen Dank gewonnen.“

Odysseus sah ihn streng an und antwortete: „Wenn du ihr Opferpriester warst, so musst du manches Mal gebetet haben, dass es lange dauern möge, bis ich wieder heimkäme, und dass du mein Weib heiraten und Kinder von ihr haben mögest. Darum sollst du sterben.“

Mit diesen Worten nahm er das Schwert auf, das Agelaos hatte fallen lassen, als er getötet wurde, und das auf dem Boden lag. Dann traf er Leiodes in den Nacken, sodass sein Haupt, während er noch sprach, in den Staub rollte.

Der Sänger Phemios, der Sohn des Terpes– jener, den die Freier gezwungen hatten, ihnen zu singen–, versuchte nun sein Leben zu retten. Er stand nahe bei der Falltür und hielt seine Leier in der Hand. Er wusste nicht, ob er aus der Halle hinausfliehen und sich an den Altar des Zeus im äußeren Hof setzen sollte, auf dem sowohl Laertes als auch Odysseus die Schenkelknochen vieler Rinder geopfert hatten, oder ob er geradewegs zu Odysseus gehen und dessen Knie umfassen sollte; am Ende aber hielt er es für das Beste, die Knie des Odysseus zu umfassen. So legte er seine Leier auf den Boden zwischen den Mischkrug und den silberbeschlagenen Sitz; dann trat er zu Odysseus, ergriff seine Knie und sprach: „Odysseus, ich beschwöre dich, hab Erbarmen mit mir und verschone mich. Es wird dich hinterher gereuen, wenn du einen Sänger tötest, der für Götter und Menschen singen kann, wie ich es kann. Alle meine Lieder mache ich selbst, und der Himmel heimsucht mich mit jeder Art von Eingebung. Ich würde dir singen, als wärst du ein Gott; darum sei nicht so eilig, mir den Kopf abzuschlagen. Dein eigener Sohn Telemachos wird dir sagen, dass ich nicht in dein Haus kommen und den Freiern nach ihren Mahlzeiten singen wollte, doch sie waren zu viele und zu stark für mich, und so zwangen sie mich dazu.“

Telemachos hörte ihn und trat sogleich zu seinem Vater. „Halt!“ rief er, „der Mann ist schuldlos, tu ihm nichts; und wir wollen auch Medon verschonen, der immer gut zu mir war, als ich ein Knabe war, es sei denn, Philoitios oder Eumaios hätte ihn schon getötet oder er wäre dir in den Weg geraten, als du durch den Saal wütetest.“

Medon vernahm diese Worte des Telemachos, denn er kauerte unter einem Sitz, unter dem er sich verborgen hatte, indem er sich mit dem frisch abgezogenen Fell einer Kuh bedeckte; so warf er das Fell ab, trat zu Telemachos und umfasste seine Knie.

„Hier bin ich, mein Lieber“, sprach er, „halte darum deine Hand zurück und sage es deinem Vater, sonst tötet er mich in seinem Zorn gegen die Freier, weil sie sein Gut verschwendet und sich so törichterweise gegen dich selbst ungebührlich betragen haben.“

Odysseus lächelte ihn an und antwortete: „Fürchte dich nicht; Telemachos hat dir das Leben gerettet, damit du künftig weißt und anderen Leuten sagst, wie viel besser gute Taten gedeihen als böse. Geh darum hinaus aus den Hallen in den äußeren Hof und bleib dem Gemetzel aus dem Wege – du und der Sänger –, während ich hier drinnen mein Werk vollende.“

Die beiden gingen, so schnell sie konnten, in den äußeren Hof und setzten sich an den großen Altar des Zeus, furchtsam um sich blickend und immer noch erwartend, dass sie getötet würden. Dann durchsuchte Odysseus den ganzen Saal genau, um zu sehen, ob sich einer verborgen hätte und noch lebte, doch er fand sie alle im Staube liegen und in ihrem Blute schwimmen. Sie waren wie Fische, die Fischer mit dem Netz aus dem Meer gezogen und an den Strand geworfen haben, wo sie nach Wasser lechzend liegen, bis die Hitze der Sonne ihnen ein Ende macht. So lagen auch die Freier, alle dicht übereinandergehäuft.

Dann sprach Odysseus zu Telemachos: „Rufe die Amme Eurykleia; ich habe ihr etwas zu sagen.“

Telemachos ging und klopfte an die Tür des Frauengemachs. „Eile dich“, sprach er, „du alte Frau, die über alle anderen Frauen im Hause gesetzt ist. Komm heraus; mein Vater wünscht mit dir zu sprechen.“

Als Eurykleia dies hörte, löste sie den Riegel der Tür des Frauengemachs und kam heraus, Telemachos folgend. Sie fand Odysseus unter den Leichen, bespritzt mit Blut und Unflat wie ein Löwe, der eben einen Stier verschlungen hat und dem Brust und beide Wangen ganz blutig sind, sodass er ein furchtbarer Anblick ist; so war auch Odysseus von Kopf bis Fuß mit Blut besudelt. Als sie all die Leichen und eine solche Menge Blut sah, wollte sie vor Freude aufjubeln, denn sie sah, dass eine große Tat vollbracht war; doch Odysseus hielt sie zurück: „Alte Frau“, sprach er, „freue dich im Stillen; halte dich zurück und mach keinen Lärm darum; es ist ein unheiliges Ding, über Toten zu frohlocken. Der Spruch des Himmels und ihre eigenen bösen Taten haben diese Männer ins Verderben gebracht, denn sie achteten keinen Menschen auf der ganzen Welt, weder reich noch arm, der ihnen nahekam, und sie sind zur Strafe für ihre Bosheit und Torheit schlimm geendet. Nun aber sage mir, welche der Frauen im Hause sich vergangen haben und welche unschuldig sind.“

„Ich will dir die Wahrheit sagen, mein Sohn“, antwortete Eurykleia. „Es sind fünfzig Frauen im Hause, die wir Arbeiten lehren, wie das Kämmen der Wolle und alle Arten häuslicher Arbeit. Von diesen haben sich zwölf im Ganzen schlecht betragen und es an Achtung mir gegenüber fehlen lassen und auch Penelope gegenüber. Gegen Telemachos zeigten sie keine Missachtung, denn er ist erst seit kurzem erwachsen, und seine Mutter erlaubte ihm nie, den Dienerinnen Befehle zu geben; doch lass mich hinaufgehen und deiner Frau alles erzählen, was geschehen ist, denn ein Gott hat sie in Schlaf gesenkt.“

„Wecke sie noch nicht“, antwortete Odysseus, „sondern sage den Frauen, die sich vergangen haben, sie sollen zu mir kommen.“

Eurykleia verließ die Halle, um es den Frauen zu sagen und sie zu Odysseus zu holen; unterdessen rief er Telemachos, den Rinderhirten und den Sauhirten. „Beginnt“, sprach er, „die Toten wegzuschaffen, und lasst die Frauen euch helfen. Dann holt Schwämme und reines Wasser, um die Tische und Sitze abzuwaschen. Wenn ihr die ganzen Hallen gründlich gereinigt habt, führt die Frauen in den Raum zwischen dem Rundbau und der Mauer des äußeren Hofes und stoßt sie mit euren Schwertern durch, bis sie ganz tot sind und alles von Liebe vergessen haben und die Art, wie sie heimlich bei den Freiern zu liegen pflegten.“

Darauf kamen die Frauen in einer Schar herunter, weinend und bitterlich klagend. Zuerst trugen sie die Leichen hinaus und lehnten sie im Torhaus eine an die andere. Odysseus befahl ihnen und ließ sie ihre Arbeit schnell verrichten, sodass sie die Leichen hinaustragen mussten. Als sie dies getan hatten, reinigten sie alle Tische und Sitze mit Schwämmen und Wasser, während Telemachos und die beiden anderen Blut und Unrat vom Boden schaufelten, und die Frauen trugen alles fort und schafften es hinaus. Als sie dann den ganzen Ort ganz sauber und ordentlich gemacht hatten, führten sie die Frauen hinaus und drängten sie in den engen Raum zwischen der Mauer des Rundbaus und der des Hofes, sodass sie nicht entkommen konnten; und Telemachos sprach zu den beiden anderen: „Ich werde diese Frauen keinen reinen Tod sterben lassen, denn sie waren frech gegen mich und meine Mutter und pflegten bei den Freiern zu schlafen.“

So sprach er und machte ein Schiffstau an einem der Tragpfosten fest, die das Dach des Rundbaus stützten, und spannte es in guter Höhe rings um das Gebäude, damit keiner der Frauen die Füße den Boden berührten; und wie Drosseln oder Tauben gegen ein Netz schlagen, das ihnen im Gebüsch gestellt wurde, gerade als sie zu ihrem Neste kamen, und ein schreckliches Los sie erwartet, so mussten auch die Frauen eine nach der anderen den Kopf in die Schlingen legen und höchst elend sterben. Ihre Füße zuckten eine Weile, doch nicht sehr lange.

Melanthios aber führten sie durch die Halle in den inneren Hof. Dort schnitten sie ihm Nase und Ohren ab; sie rissen ihm die Eingeweide heraus und gaben sie den Hunden roh, und dann hieben sie ihm in ihrer Wut Hände und Füße ab.

Als sie dies getan hatten, wuschen sie sich Hände und Füße und gingen wieder ins Haus, denn nun war alles vorüber; und Odysseus sprach zu der lieben alten Amme Eurykleia: „Bring mir Schwefel, der jede Befleckung reinigt, und hole auch Feuer, damit ich ihn verbrenne und die Hallen entsühne. Geh überdies und sage Penelope, sie solle mit ihren Dienerinnen hierher kommen, und auch alle Mägde, die im Hause sind.“

„Alles, was du gesagt hast, ist wahr“, antwortete Eurykleia, „doch lass mich dir reine Kleider bringen – ein Gewand und einen Mantel. Behalte diese Lumpen nicht länger auf dem Rücken. Das ist nicht recht.“

„Zuerst mach mir ein Feuer an“, erwiderte Odysseus.

Sie brachte Feuer und Schwefel, wie er ihr geboten hatte, und Odysseus entsühnte die Hallen und beide Höfe, den inneren und den äußeren, gründlich. Dann ging sie hinein, um die Frauen zu rufen und ihnen zu sagen, was geschehen war; darauf kamen sie mit Fackeln in den Händen aus ihrem Gemach und drängten sich um Odysseus, um ihn zu umarmen, küssten ihm Haupt und Schultern und ergriffen seine Hände. Es war ihm dabei, als müsste er weinen, denn er erinnerte sich an jede einzelne von ihnen.