Odysseus kann nicht schlafen – Penelopes Gebet an Artemis – Die zwei Zeichen vom Himmel – Eumaios und Philoitios kommen an – Die Freier halten Mahl – Ktesippos wirft einen Rinderfuß nach Odysseus – Theoklymenos weissagt Unheil und verlässt das Haus

Odysseus schlief in der Halle auf einer ungegerbten Rindshaut, über die er mehrere Felle der Schafe warf, die die Freier verzehrt hatten, und Eurynome breitete einen Mantel über ihn, nachdem er sich niedergelegt hatte. Dort nun lag Odysseus wach und brütete darüber, wie er die Freier töten sollte; und alsbald verließen die Frauen, die sich gewohnheitsmäßig mit ihnen vergangen hatten, kichernd und miteinander lachend das Haus. Das erzürnte Odysseus sehr, und er war im Zweifel, ob er aufstehen und sie alle sogleich an Ort und Stelle töten oder sie ein letztes Mal noch bei den Freiern schlafen lassen solle. Sein Herz grollte in ihm, und wie eine Hündin mit Jungen grollt und die Zähne zeigt, wenn sie einen Fremden erblickt, so grollte sein Herz im Zorn über die frevelhaften Taten, die da geschahen; doch er schlug sich an die Brust und sprach: „Herz, sei still, du hattest Schlimmeres als dies zu tragen an dem Tage, da der schreckliche Kyklop deine tapferen Gefährten verschlang; und doch trugst du es schweigend, bis deine List dich heil aus der Höhle brachte, obwohl du des Todes gewiss warst.“

So schalt er sein Herz und zwang es zur Ausdauer, doch er wälzte sich hin und her wie einer, der einen mit Blut und Fett gefüllten Magen vor heißem Feuer dreht, erst auf die eine, dann auf die andere Seite, damit er ihn so schnell wie möglich gargebraten bekomme; ebenso wandte er sich von einer Seite zur anderen und dachte die ganze Zeit darüber nach, wie er es, allein wie er war, anstellen sollte, eine so große Schar von Männern wie die ruchlosen Freier zu töten. Doch alsbald kam Athene vom Himmel herab in der Gestalt einer Frau, schwebte über seinem Haupte und sprach: „Du armer, unglücklicher Mann, warum liegst du so wach? Dies ist dein Haus: Deine Gemahlin ist sicher darin, und ebenso dein Sohn, der ein solcher junger Mann ist, wie jeder Vater ihn sich rühmen möchte.“

„Göttin“, antwortete Odysseus, „alles, was du gesagt hast, ist wahr, doch bin ich in einigem Zweifel, wie ich diese ruchlosen Freier allein zu töten vermag, da sie doch immer in so großer Zahl sind. Und da ist noch diese weitere Schwierigkeit, die noch schwerer wiegt. Gesetzt, es gelingt mir mit Zeus' und deinem Beistand, sie zu töten, so muss ich dich bitten zu bedenken, wohin ich vor ihren Rächern entkommen soll, wenn alles vorüber ist.“

„Schäme dich“, erwiderte Athene, „nun, jeder andere würde einem schlechteren Verbündeten als mir vertrauen, und wäre dieser Verbündete auch nur ein Sterblicher und minder weise als ich. Bin ich nicht eine Göttin, und habe ich dich nicht durch all deine Nöte hindurch beschützt? Ich sage dir klar: Selbst wenn fünfzig Scharen von Männern uns umringten und darauf brannten, uns zu töten, so würdest du all ihre Schafe und Rinder nehmen und mit dir davontreiben. Doch nun schlafe; es ist etwas höchst Schlimmes, die ganze Nacht wach zu liegen, und du wirst binnen kurzem aus deinen Nöten heraus sein.“

Während sie sprach, goss sie ihm Schlaf über die Augen und kehrte dann zum Olymp zurück.

Während Odysseus sich so einem sehr tiefen Schlummer hingab, der ihm die Last seiner Sorgen leichter machte, erwachte seine treffliche Gemahlin, setzte sich in ihrem Lager auf und begann zu weinen. Als sie sich durch Weinen Erleichterung verschafft hatte, betete sie zu Artemis und sprach: „Große Göttin Artemis, Tochter des Zeus, treibe mir einen Pfeil ins Herz und töte mich; oder lass irgendein Sturmwind mich hinwegreißen und mich über Pfade der Finsternis tragen, bis er mich in die Mündungen des überströmenden Okeanos fallen lässt, wie er es mit den Töchtern des Pandareos tat. Die Töchter des Pandareos verloren Vater und Mutter, denn die Götter töteten sie, und so blieben sie als Waisen zurück. Aphrodite aber nahm sich ihrer an und nährte sie mit Käse, Honig und süßem Wein. Hera lehrte sie, alle Frauen an Schönheit der Gestalt und an Verstand zu übertreffen; Artemis gab ihnen eine hoheitsvolle Erscheinung, und Athene stattete sie mit jeder Art von Kunstfertigkeit aus; doch eines Tages, als Aphrodite zum Olymp hinaufgegangen war, um mit Zeus über ihre Verheiratung zu reden (denn er weiß wohl, was jedem geschehen soll und was nicht), kamen die Sturmwinde und rissen sie fort, dass sie Dienerinnen der schrecklichen Erinyen würden. Ebenso wünschte ich, die Götter, die im Himmel wohnen, verbärgen mich vor dem Blick der Sterblichen, oder die schöne Artemis träfe mich; denn gern ginge ich selbst unter die traurige Erde, wenn ich es tun dürfte, immer nur auf Odysseus blickend, ohne mich einem schlechteren Manne hingeben zu müssen, als er war. Zudem: mag man sich am Tage noch so sehr grämen, man kann es tragen, solange man nachts schlafen kann, denn wenn die Augen im Schlummer geschlossen sind, vergessen die Menschen Gutes und Schlimmes gleichermaßen; mein Elend aber verfolgt mich sogar in meinen Träumen. In dieser Nacht schien mir, es läge einer an meiner Seite, der Odysseus gleich war, wie er war, als er mit seinem Heere fortzog, und ich freute mich, denn ich glaubte, es sei kein Traum, sondern die Wahrheit selbst.“

Darauf brach der Tag an; Odysseus aber hörte den Klang ihres Weinens, und es machte ihn ratlos, denn es schien, als kenne sie ihn schon und sei an seiner Seite. Dann raffte er den Mantel und die Felle zusammen, auf denen er gelegen hatte, und legte sie auf einen Sitz in der Halle, die Rindshaut aber trug er ins Freie hinaus. Er hob die Hände zum Himmel und betete und sprach: „Vater Zeus, da es dir gefiel, mich über Land und Meer in mein eigenes Haus zu bringen, nach all den Leiden, die du mir aufgelegt hast, so gib mir ein Zeichen aus dem Munde irgendeines von denen, die jetzt im Hause erwachen, und lass mich noch ein anderes Zeichen von draußen empfangen.“

So betete er. Zeus hörte sein Gebet und donnerte alsbald hoch oben in den Wolken aus dem Glanze des Olymp, und Odysseus freute sich, als er es hörte. Zur gleichen Zeit erhob im Hause eine Müllerin aus der nahen Mahlkammer ihre Stimme und gab ihm ein weiteres Zeichen. Es waren zwölf Müllerinnen, deren Werk es war, Weizen und Gerste zu mahlen, die des Lebens Mark sind. Die anderen hatten ihr Maß gemahlen und waren zur Ruhe gegangen, diese aber war noch nicht fertig, denn sie war nicht so kräftig wie die übrigen, und als sie den Donner hörte, hielt sie mit dem Mahlen inne und gab ihrem Herrn das Zeichen. „Vater Zeus“, sprach sie, „du, der über Himmel und Erde herrschst, du hast aus heiterem Himmel gedonnert, ohne dass auch nur eine Wolke darin stand, und das bedeutet für jemanden etwas; erfülle denn das Gebet von mir, deiner armen Dienerin, die dich anruft, und lass dies der allerletzte Tag sein, an dem die Freier im Hause des Odysseus schmausen. Sie haben mich mit der Mühe des Mehlmahlens für sie erschöpft, und ich hoffe, sie mögen nie wieder irgendwo ein Mahl halten.“

Odysseus freute sich, als er die Vorzeichen hörte, die ihm durch das Wort der Frau und durch den Donner zuteilwurden, denn er wusste, dass sie bedeuteten, er werde sich an den Freiern rächen.

Dann erhoben sich die anderen Mägde im Hause und entzündeten das Feuer auf dem Herde; auch Telemachos erhob sich und legte seine Kleider an. Er gürtete das Schwert um die Schulter, band die Sandalen an seine stattlichen Füße und nahm einen starken Speer mit einer Spitze aus geschärfter Bronze; dann trat er auf die Schwelle der Halle und sagte zu Eurykleia: „Amme, habt ihr es dem Fremden mit Lager und Speise wohl bereitet, oder habt ihr ihn sich selbst überlassen? – denn meine Mutter hat, so trefflich sie ist, die Art, Menschen zweiten Ranges große Aufmerksamkeit zu schenken und andere zu vernachlässigen, die in Wahrheit viel bessere Männer sind.“

„Tadle nicht, Kind“, sagte Eurykleia, „wo niemand zu tadeln ist. Der Fremde saß und trank seinen Wein, solange es ihm gefiel; deine Mutter fragte ihn wohl, ob er noch Brot nehmen wolle, und er sagte, er wolle nicht. Als er zu Bett gehen wollte, hieß sie die Dienerinnen ihm eines bereiten, doch er sagte, er sei ein so elender Verstoßener, dass er nicht auf einem Bette und unter Decken schlafen wolle; er bestand darauf, dass man ihm eine ungegerbte Rindshaut und einige Schaffelle in der Halle hinlege, und ich selbst warf einen Mantel über ihn.“

Dann ging Telemachos aus dem Hofe hinaus zu dem Platze, wo die Achaier sich zur Versammlung zusammenfanden; er hatte seinen Speer in der Hand, und er war nicht allein, denn seine zwei Hunde gingen mit ihm. Eurykleia aber rief die Mägde und sprach: „Auf, wachet auf; macht euch daran, die Hallen zu fegen und mit Wasser zu besprengen, damit sich der Staub legt; legt die Decken auf die Sitze; wischt die Tische ab, einige von euch, mit einem feuchten Schwamm; reinigt die Mischkrüge und die Becher, und geht sogleich zum Quell um Wasser; die Freier werden gleich hier sein; sie werden früh kommen, denn es ist ein Festtag.“

So sprach sie, und sie taten, wie sie gesagt hatte: Zwanzig von ihnen gingen zum Quell um Wasser, und die anderen machten sich eifrig im Hause zu schaffen. Auch die Männer, die den Freiern zu Diensten waren, kamen herbei und begannen Holz zu spalten. Alsbald kehrten die Frauen vom Quell zurück, und der Sauhirt kam nach ihnen mit den drei besten Schweinen, die er auswählen konnte. Diese ließ er auf dem Gehöft weiden und sagte dann gutgelaunt zu Odysseus: „Fremder, behandeln dich die Freier jetzt irgend besser, oder sind sie so übermütig wie immer?“

„Möge der Himmel“, antwortete Odysseus, „ihnen den Frevel vergelten, den sie mit hoher Hand und ohne alle Scham im Hause eines anderen Mannes verüben.“

So sprachen sie miteinander; unterdessen kam Melanthios, der Ziegenhirt, herbei, denn auch er brachte seine besten Ziegen für das Mahl der Freier herein, und er hatte zwei Hirten bei sich. Sie banden die Ziegen unter dem Torhause fest, und dann begann Melanthios, Odysseus zu verhöhnen. „Bist du noch hier, Fremder“, sagte er, „um die Leute mit Betteln im Hause zu belästigen? Warum kannst du nicht anderswohin gehen? Du und ich werden nicht zu einer Verständigung kommen, ehe wir einander nicht die Fäuste haben kosten lassen. Du bettelst ohne allen Sinn für Anstand: Gibt es nicht auch anderswo bei den Achaiern Gastmähler, nicht nur hier?“

Odysseus gab keine Antwort, sondern neigte das Haupt und brütete vor sich hin. Dann trat ein Dritter zu ihnen, Philoitios, der eine unfruchtbare Kuh und einige Ziegen hereinbrachte. Diese hatten die Fährleute übergesetzt, die dort sind, um die Leute überzuführen, wenn jemand zu ihnen kommt. So brachte Philoitios seine Kuh und seine Ziegen unter dem Torhause in Sicherheit und ging dann zu dem Sauhirten. „Wer, Sauhirt“, sagte er, „ist dieser Fremde, der neulich hierhergekommen ist? Ist er einer von deinen Leuten? Welches ist sein Geschlecht? Woher kommt er? Der Arme, er sieht aus, als wäre er einst ein großer Mann gewesen; doch die Götter geben Kummer, wem sie wollen – selbst Königen, wenn es ihnen so gefällt.“

Während er sprach, ging er auf Odysseus zu und grüßte ihn mit der Rechten; „Guten Tag dir, Vater Fremdling“, sagte er, „es scheint dir jetzt recht schlecht zu gehen, doch ich hoffe, du wirst mit der Zeit bessere Tage haben. Vater Zeus, von allen Göttern bist du der boshafteste. Wir sind deine eigenen Kinder, und doch zeigst du uns kein Erbarmen in all unserem Elend und unseren Leiden. Der Schweiß brach mir aus, als ich diesen Mann sah, und meine Augen füllten sich mit Tränen, denn er erinnert mich an Odysseus, der, wie ich fürchte, in ebensolchen Lumpen umhergeht wie die dieses Mannes, wenn er denn noch unter den Lebenden ist. Ist er aber schon gestorben und im Hause des Hades, dann wehe! um meinen guten Herrn, der mich zu seinem Rinderhirten machte, als ich noch recht jung unter den Kephallenern war, und jetzt sind seine Rinder ohne Zahl; keiner hätte es mit ihnen besser machen können als ich, denn sie haben sich gemehrt wie die Ähren des Korns; dennoch muss ich sie fortwährend hereinbringen, damit andere sie verzehren, die sich um seinen Sohn nicht kümmern, obwohl er im Hause ist, und den Zorn des Himmels nicht fürchten, sondern schon darauf brennen, das Gut des Odysseus unter sich zu teilen, weil er so lange fort ist. Oft habe ich daran gedacht – nur wäre es nicht recht, solange sein Sohn lebt –, mit den Rindern in ein fremdes Land davonzugehen; so schlimm dies wäre, es ist doch noch härter, hier zu bleiben und um fremder Herden willen schlecht behandelt zu werden. Meine Lage ist unerträglich, und ich wäre längst davongelaufen und hätte mich unter den Schutz eines anderen Fürsten gestellt, nur dass ich glaube, mein armer Herr werde noch zurückkehren und alle diese Freier zum Hause hinausjagen.“

„Rinderhirt“, antwortete Odysseus, „du scheinst ein sehr wohlgesinnter Mensch zu sein, und ich sehe, dass du ein Mann von Verstand bist. Darum will ich es dir sagen und will mein Wort mit einem Eide bekräftigen. Bei Zeus, dem Ersten aller Götter, und bei jenem Herde des Odysseus, zu dem ich nun gekommen bin: Odysseus wird zurückkehren, ehe du diesen Ort verlässt, und wenn es dir so gefällt, wirst du sehen, wie er die Freier tötet, die jetzt hier die Herren sind.“

„Wenn Zeus dies geschehen ließe“, erwiderte der Rinderhirt, „so solltest du sehen, wie ich mein Äußerstes täte, ihm zu helfen.“

Und auf gleiche Weise betete Eumaios, dass Odysseus heimkehren möge.

So sprachen sie miteinander. Unterdessen schmiedeten die Freier einen Anschlag, Telemachos zu ermorden; doch ein Vogel flog nahe an ihnen zu ihrer Linken vorbei – ein Adler mit einer Taube in den Fängen. Darauf sagte Amphinomos: „Freunde, dieser unser Anschlag, Telemachos zu ermorden, wird nicht gelingen; gehen wir stattdessen zum Mahle.“

Die anderen stimmten zu, und so gingen sie hinein und legten ihre Mäntel auf die Bänke und Sitze. Sie opferten die Schafe, die Ziegen, die Schweine und die Kuh, und als das Innere gegart war, trugen sie es umher. Sie mischten den Wein in den Mischkrügen, und der Sauhirt gab jedem Mann seinen Becher, während Philoitios das Brot in den Körben herumreichte und Melanthios ihnen den Wein einschenkte. Dann legten sie die Hände an die guten Dinge, die vor ihnen standen.

Telemachos ließ Odysseus mit Absicht in dem Teil der Halle sitzen, der mit Stein gepflastert war; er gab ihm einen schäbig aussehenden Sitz an einem kleinen Tische für sich allein und ließ ihm seinen Anteil an dem Innern bringen, mit seinem Wein in einem goldenen Becher. „Sitze dort“, sagte er, „und trinke deinen Wein unter den großen Leuten. Ich will den Spöttereien und Schlägen der Freier ein Ende machen, denn dies ist kein öffentliches Haus, sondern es gehört Odysseus und ist von ihm auf mich übergegangen. Darum, Freier, haltet Hände und Zungen bei euch, sonst wird es Unheil geben.“

Die Freier bissen sich auf die Lippen und staunten über die Kühnheit seiner Rede; da sagte Antinoos: „Solche Worte gefallen uns nicht, doch wir wollen sie hinnehmen, denn Telemachos droht uns in vollem Ernst. Hätte Zeus es uns gestattet, so hätten wir seinem tapferen Gerede längst ein Ende gemacht.“

So sprach Antinoos, doch Telemachos achtete nicht auf ihn. Unterdessen führten die Herolde die heilige Hekatombe durch die Stadt, und die Achaier versammelten sich unter dem schattigen Haine Apollons.

Dann brieten sie das äußere Fleisch, zogen es von den Spießen, gaben jedem Mann seinen Anteil und schmausten nach Herzenslust; die bei Tische aufwarteten, gaben Odysseus genau denselben Anteil wie den anderen, denn Telemachos hatte es ihnen so geboten.

Doch Athene wollte nicht zulassen, dass die Freier einen Augenblick von ihrem Übermut abließen, denn sie wollte, dass Odysseus noch bitterer gegen sie würde. Nun befand sich unter ihnen ein zotiger Gesell mit Namen Ktesippos, der aus Same kam. Dieser Mann, im Vertrauen auf seinen großen Reichtum, warb um die Gemahlin des Odysseus und sagte zu den Freiern: „Hört, was ich zu sagen habe. Der Fremde hat schon einen so großen Anteil erhalten wie jeder andere; das ist gut, denn es ist nicht recht und nicht billig, einen Gast des Telemachos, der hierherkommt, schlecht zu behandeln. Ich will ihm jedoch für meinen Teil ein Geschenk machen, damit er der Bademagd oder einem anderen der Diener des Odysseus etwas geben kann.“

Während er sprach, nahm er einen Kuhfuß aus dem Fleischkorb, in dem er lag, und warf ihn nach Odysseus; doch Odysseus wandte den Kopf ein wenig zur Seite und wich ihm aus, wobei er grimmig sardonisch lächelte, und der Fuß traf die Wand, nicht ihn. Darauf sprach Telemachos heftig zu Ktesippos: „Es ist ein Glück für dich“, sagte er, „dass der Fremde den Kopf wandte, sodass du ihn verfehlt hast. Hättest du ihn getroffen, so hätte ich dich mit meinem Speere durchbohrt, und dein Vater hätte sich darum kümmern müssen, dich begraben zu lassen, statt dich in diesem Hause zu verheiraten. So lasse ich mir von keinem von euch mehr ein solch unschickliches Benehmen gefallen, denn ich bin nun erwachsen zur Kenntnis von Gut und Böse und verstehe, was vorgeht, statt das Kind zu sein, das ich bisher war. Lange schon sehe ich zu, wie ihr meine Schafe tötet und über mein Korn und meinen Wein nach Belieben verfügt: Ich habe es hingenommen, denn ein Mann ist vielen nicht gewachsen; doch tut mir keine weitere Gewalt an. Wollt ihr mich aber töten, so tötet mich; weit lieber wollte ich sterben, als Tag für Tag solch schändliche Szenen zu sehen – Gäste beschimpft und Männer, die die Dienerinnen auf unschickliche Weise im Hause umherschleppen.“

Sie schwiegen alle, bis endlich Agelaos, der Sohn des Damastor, sagte: „Niemand sollte an dem, was eben gesagt wurde, Anstoß nehmen noch ihm widersprechen, denn es ist ganz billig. Lasst also davon ab, den Fremden schlecht zu behandeln oder irgendeinen anderen der Diener, die im Hause sind; ich möchte jedoch dem Telemachos und seiner Mutter ein freundliches Wort sagen, von dem ich hoffe, dass es beiden einleuchten wird. ‚Solange‘, würde ich sagen, ‚ihr Grund hattet zu hoffen, dass Odysseus eines Tages heimkommen werde, konnte niemand euch verdenken, dass ihr wartetet und die Freier in eurem Hause duldetet. Besser wäre es gewesen, er wäre zurückgekehrt, doch nun ist hinlänglich klar, dass er es niemals tun wird; darum bespreche dies alles in Ruhe mit deiner Mutter und sage ihr, sie solle den besten Mann heiraten, und den, der ihr das vorteilhafteste Angebot macht. So wirst du selbst dein Erbe verwalten und in Frieden essen und trinken können, während deine Mutter das Haus eines anderen Mannes besorgt, nicht das deine.‘“

Darauf antwortete Telemachos: „Bei Zeus, Agelaos, und bei den Leiden meines unglücklichen Vaters, der entweder fern von Ithaka umgekommen ist oder in irgendeinem fernen Lande umherirrt, ich lege der Heirat meiner Mutter keine Hindernisse in den Weg; im Gegenteil, ich dringe darauf, dass sie wähle, wen sie will, und ich will ihr obendrein zahllose Gaben geben; doch ich wage nicht, geradeheraus darauf zu bestehen, dass sie das Haus gegen ihren eigenen Willen verlässt. Der Himmel verhüte, dass ich dies täte.“

Nun ließ Athene die Freier in maßloses Lachen ausbrechen und verwirrte ihnen die Sinne; doch war ihr Lachen ein erzwungenes. Ihr Fleisch wurde mit Blut besudelt; ihre Augen füllten sich mit Tränen, und ihre Herzen waren schwer von Ahnungen. Theoklymenos sah dies und sprach: „Unglückliche Männer, was ist es, das euch quält? Ein Leichentuch der Finsternis ist von Haupt zu Fuß über euch gezogen, eure Wangen sind feucht von Tränen; die Luft ist voll klagender Stimmen; die Wände und die Dachbalken tropfen Blut; das Tor der Hallen und der Hof dahinter sind voll von Geistern, die in die Nacht der Unterwelt hinabziehen; die Sonne ist aus dem Himmel getilgt, und ein verderbliches Dunkel liegt über dem ganzen Lande.“

So sprach er, und sie alle lachten herzlich. Da sagte Eurymachos: „Dieser Fremde, der neulich hierhergekommen ist, hat den Verstand verloren. Diener, schafft ihn hinaus auf die Straße, da es ihm hier so dunkel vorkommt.“

Doch Theoklymenos sagte: „Eurymachos, du brauchst niemanden mit mir zu senden. Ich habe eigene Augen, Ohren und ein Paar Füße, um von einem verständigen Sinn nicht zu reden. Diese will ich mit mir aus dem Hause nehmen, denn ich sehe Unheil über euch hängen, dem keiner von euch Männern entgehen wird, die im Hause des Odysseus die Leute beschimpfen und böse Taten ersinnen.“

Er verließ das Haus, während er sprach, und ging zurück zu Peiraios, der ihn willkommen hieß; die Freier aber blickten einander an und reizten Telemachos, indem sie über die Fremden lachten. Ein übermütiger Gesell sagte zu ihm: „Telemachos, du hast kein Glück mit deinen Gästen; erst hast du diesen zudringlichen Landstreicher, der um Brot und Wein bettelt und weder zur Arbeit noch zum harten Kampfe geschickt, sondern vollkommen nutzlos ist, und nun ist hier noch ein anderer Gesell, der sich als Seher aufwirft. Lass dich von mir überreden, denn es wird viel besser sein, sie auf ein Schiff zu setzen und sie zu den Sikelern zu senden, damit man sie verkauft, für was sie einbringen.“

Telemachos achtete nicht auf ihn, sondern saß schweigend und beobachtete seinen Vater, in jedem Augenblick erwartend, er werde seinen Angriff auf die Freier beginnen.

Unterdessen hatte die Tochter des Ikarios, die weise Penelope, sich einen prächtigen Sitz dem Hofe und den Hallen gegenüber aufstellen lassen, sodass sie hören konnte, was jeder sprach. Das Mahl war wahrhaftig unter vieler Fröhlichkeit gerüstet worden; es war gut und reichlich gewesen, denn sie hatten viele Opfertiere geschlachtet; doch das Abendmahl sollte noch kommen, und nichts Grausigeres lässt sich denken als das Mahl, das eine Göttin und ein tapferer Mann ihnen bald vorsetzen sollten – denn sie hatten ihr Verhängnis über sich selbst gebracht.