Telemachos und seine Mutter treffen sich – Odysseus und Eumaios gehen zur Stadt hinab, und Odysseus wird von Melanthios beschimpft – Der Hund Argos erkennt ihn – Er wird geschmäht und alsbald von Antinoos mit einem Schemel getroffen – Penelope wünscht, dass man ihn zu ihr sende

Als das Kind des Morgens, die rosenfingrige Eos, erschien, band Telemachos sich die Sandalen und nahm einen starken Speer, der ihm gut in der Hand lag, denn er wollte in die Stadt gehen. „Alter Freund“, sagte er zum Sauhirten, „ich will nun in die Stadt gehen und mich meiner Mutter zeigen, denn sie wird nicht aufhören zu trauern, ehe sie mich gesehen hat. Was diesen unglücklichen Fremden betrifft, so führe ihn in die Stadt und lass ihn dort bei jedem betteln, der ihm einen Trunk und ein Stück Brot geben will. Ich habe genug eigene Sorgen und kann nicht auch noch mit anderen Leuten belastet werden. Wenn ihn das erzürnt, desto schlimmer für ihn, doch sage ich gern, was ich meine.“

Da sagte Odysseus: „Herr, ich will nicht hierbleiben; ein Bettler kommt in der Stadt stets besser durch als auf dem Land, denn jeder, der mag, kann ihm etwas geben. Ich bin zu alt, um hier auf Wink und Ruf eines Herrn zu bleiben. Darum lass diesen Mann tun, wie du ihm eben geboten hast, und mich in die Stadt führen, sobald ich mich am Feuer gewärmt habe und der Tag ein wenig Wärme bekommen hat. Meine Kleider sind erbärmlich dünn, und an diesem frostigen Morgen würde ich vor Kälte umkommen, denn du sagst, die Stadt liege ein Stück entfernt.“

Darauf schritt Telemachos durch die Höfe davon und brütete über seiner Rache an den Freiern. Als er sein Haus erreichte, stellte er den Speer an einen Tragpfosten der Halle, überschritt den Steinboden der Halle selbst und trat hinein.

Die Amme Eurykleia sah ihn lange vor allen anderen. Sie war dabei, die Felle auf die Sitze zu legen, und brach in Tränen aus, als sie zu ihm lief; auch alle anderen Mägde kamen herbei und bedeckten ihm Haupt und Schultern mit Küssen. Penelope trat aus ihrem Gemach, gleich der Artemis oder der Aphrodite an Ansehen, und weinte, als sie die Arme um ihren Sohn schlang. Sie küsste ihm die Stirn und seine beiden schönen Augen. „Licht meiner Augen“, rief sie und sprach zärtlich zu ihm, „so bist du also wieder heimgekommen; ich war gewiss, dich niemals mehr zu sehen. Zu denken, dass du nach Pylos fortgezogen bist, ohne ein Wort davon zu sagen oder meine Zustimmung einzuholen. Doch komm, erzähle mir, was du gesehen hast.“

„Schilt mich nicht, Mutter“, antwortete Telemachos, „und kränke mich nicht, da du siehst, wie knapp ich entronnen bin, sondern wasche dein Gesicht, wechsle das Gewand, geh mit deinen Mägden hinauf und verheiße allen Göttern volle und ausreichende Hekatomben, wenn Zeus uns nur die Rache an den Freiern gewährt. Ich muss nun zum Versammlungsplatz gehen, um einen Fremden einzuladen, der mit mir von Pylos zurückgekommen ist. Ich schickte ihn mit meiner Mannschaft voraus und sagte Peiraios, er solle ihn zu sich nehmen und für ihn sorgen, bis ich ihn selbst holen könne.“

Sie achtete auf die Worte ihres Sohnes, wusch ihr Gesicht, wechselte das Gewand und gelobte allen Göttern volle und ausreichende Hekatomben, wenn sie ihr nur die Rache an den Freiern vergönnten.

Telemachos ging mit dem Speer in der Hand durch die Hallen und hinaus – nicht allein, denn seine zwei schnellen Hunde gingen mit ihm. Athene verlieh ihm eine Erscheinung von so göttlicher Anmut, dass alle ihn bewunderten, als er vorüberging, und die Freier drängten sich um ihn, mit freundlichen Worten im Munde und Bosheit im Herzen; doch er wich ihnen aus und ging, um sich zu Mentor, Antiphos und Halitherses zu setzen, alten Freunden seines väterlichen Hauses, und sie ließen ihn alles erzählen, was ihm widerfahren war. Dann kam Peiraios mit Theoklymenos herbei, den er durch die Stadt zum Versammlungsplatz geleitet hatte, worauf Telemachos sich sogleich zu ihnen gesellte. Peiraios sprach als erster: „Telemachos“, sagte er, „ich wünschte, du schicktest einige deiner Frauen in mein Haus, um die Gaben abzuholen, die Menelaos dir gab.“

„Wir wissen nicht, Peiraios“, antwortete Telemachos, „was geschehen mag. Wenn die Freier mich in meinem eigenen Hause töten und meinen Besitz unter sich teilen, so hätte ich lieber, du hättest die Gaben, als dass einer von jenen Leuten sie in die Hände bekäme. Wenn es mir hingegen gelingt, sie zu töten, werde ich sehr dankbar sein, wenn du mir meine Gaben freundlich herbringst.“

Mit diesen Worten führte er Theoklymenos in sein eigenes Haus. Als sie dort angekommen waren, legten sie ihre Mäntel auf die Bänke und Sitze, gingen in die Bäder und wuschen sich. Als die Mägde sie gewaschen und gesalbt und ihnen Mäntel und Hemden gegeben hatten, nahmen sie ihre Plätze bei Tisch ein. Eine dienende Frau brachte ihnen dann Wasser in einer schönen goldenen Kanne und goss es in ein silbernes Becken, damit sie sich die Hände wuschen; und sie rückte einen reinen Tisch neben sie. Eine obere Dienerin brachte ihnen Brot und bot ihnen viele gute Dinge von dem an, was im Hause war. Ihnen gegenüber saß Penelope, an einen der Tragpfosten der Halle gelehnt, auf einem Ruhelager und spann. Dann legten sie die Hände an die guten Dinge, die vor ihnen standen, und sobald sie genug gegessen und getrunken hatten, sagte Penelope:

„Telemachos, ich werde hinaufgehen und mich auf jenes traurige Lager legen, das ich seit dem Tag, an dem Odysseus mit den Söhnen des Atreus nach Troja auszog, unablässig mit meinen Tränen genetzt habe. Du hast es mir jedoch nicht deutlich gemacht, bevor die Freier ins Haus zurückkehrten, ob du etwas über die Heimkehr deines Vaters hast erfahren können oder nicht.“

„Ich will dir die Wahrheit sagen“, erwiderte ihr Sohn. „Wir fuhren nach Pylos und sahen Nestor, der mich in sein Haus nahm und mich so gastfreundlich behandelte, als wäre ich ein eigener Sohn, der nach langer Abwesenheit soeben zurückgekehrt sei; so taten auch seine Söhne; doch sagte er, er habe von keinem Menschen ein Wort über Odysseus gehört, ob er lebe oder tot sei. Er sandte mich daher mit Wagen und Pferden zu Menelaos. Dort sah ich Helena, um deren willen so viele, Argeier wie Troer, nach dem Ratschluss des Himmels zu leiden bestimmt waren. Menelaos fragte mich, was mich nach Lakedaimon gebracht habe, und ich sagte ihm die ganze Wahrheit, worauf er sprach: ‚So wollen also diese Feiglinge das Lager eines tapferen Mannes an sich reißen? Ebenso gut könnte eine Hirschkuh ihr neugeborenes Junges in das Lager eines Löwen legen und dann fortgehen, um im Wald oder in einem grasigen Tal zu weiden. Der Löwe wird, wenn er in sein Lager zurückkommt, mit den beiden kurzen Prozess machen, und so wird Odysseus es mit diesen Freiern machen. Bei Vater Zeus, Athene und Apollon, wenn Odysseus noch der Mann ist, der er war, als er auf Lesbos mit Philomeleides rang und ihn so schwer zu Boden warf, dass alle Griechen ihm zujauchzten – wenn er noch ein solcher ist und diesen Freiern nahe käme, so würden sie kurzen Prozess und eine traurige Hochzeit haben. Was aber deine Frage betrifft, so will ich nicht ausweichen noch dich täuschen, sondern was der Alte vom Meere mir sagte, so viel will ich dir vollständig berichten. Er sagte, er könne Odysseus auf einer Insel sehen, wie er bitterlich trauere im Hause der Nymphe Kalypso, die ihn gefangen hielt, und er könne seine Heimat nicht erreichen, denn er habe keine Schiffe und keine Gefährten, die ihn über das Meer brächten.‘ Das war es, was Menelaos mir sagte, und als ich seine Erzählung gehört hatte, machte ich mich auf den Weg; die Götter gaben mir dann guten Wind und brachten mich bald sicher wieder heim.“

Mit diesen Worten rührte er Penelope das Herz. Dann sagte Theoklymenos zu ihr:

„Herrin, Gattin des Odysseus, Telemachos versteht diese Dinge nicht; höre darum auf mich, denn ich kann sie gewiss deuten und will dir nichts verbergen. Zeus, der König des Himmels, sei mein Zeuge und die Rechte der Gastfreundschaft und jener Herd des Odysseus, zu dem ich nun komme, dass Odysseus selbst schon jetzt in Ithaka ist und, sei es umherstreifend im Lande oder an einem Ort verweilend, all diese Freveltaten erkundet und den Freiern einen Tag der Abrechnung bereitet. Ich sah ein Vorzeichen, als ich auf dem Schiff war, das dies bedeutete, und ich erzählte Telemachos davon.“

„Möge es so sein“, antwortete Penelope; „wenn deine Worte wahr werden, sollst du solche Gaben und solches Wohlwollen von mir empfangen, dass jeder, der dich sieht, dich beglückwünschen wird.“

So sprachen sie miteinander. Indessen warfen die Freier Diskusscheiben oder zielten mit Speeren auf ein Ziel auf dem geglätteten Boden vor dem Hause und benahmen sich mit all ihrer alten Frechheit. Doch als es nun Zeit zum Mahl war und die Herden von Schafen und Ziegen aus dem ganzen Umland in die Stadt gekommen waren, mit ihren Hirten wie gewöhnlich, da sagte Medon, der ihr liebster Diener war und ihnen bei Tisch aufwartete: „Nun denn, meine jungen Herren, ihr habt genug Kurzweil gehabt, so kommt herein, damit wir das Mahl bereiten können. Ein Mahl ist keine schlechte Sache zur Zeit des Mahls.“

Sie ließen von ihren Spielen ab, wie er ihnen sagte, und als sie im Hause waren, legten sie ihre Mäntel auf die Bänke und Sitze drinnen und opferten dann einige Schafe, Ziegen, Schweine und eine junge Kuh, alle fett und wohlgewachsen. So rüsteten sie sich zu ihrem Mahl. Indessen waren Odysseus und der Sauhirt daran, zur Stadt aufzubrechen, und der Sauhirt sagte: „Fremder, ich nehme an, du willst noch heute in die Stadt gehen, wie mein Herr es dir geboten hat; ich für meinen Teil hätte es gern gesehen, dass du als Knecht auf dem Hof bliebst, doch muss ich tun, was mein Herr mir befiehlt, sonst wird er mich später schelten, und ein Schelten von seinem Herrn ist eine sehr ernste Sache. Lass uns also aufbrechen, denn es ist nun heller Tag; bald wird es wieder Nacht, und dann wird es dir kälter vorkommen.“

„Ich weiß und verstehe dich“, erwiderte Odysseus; „du brauchst nichts weiter zu sagen. Lass uns gehen; doch wenn du einen fertig geschnittenen Stock hast, so gib ihn mir zum Gehen, denn du sagst, der Weg sei sehr rau.“

Während er sprach, warf er sich seinen schäbigen alten, zerfetzten Ranzen an der Schnur, an der er hing, über die Schultern, und Eumaios gab ihm einen Stock nach seinem Gefallen. Die beiden brachen dann auf und ließen den Hof in der Obhut der Hunde und Hirten, die zurückblieben; der Sauhirt ging voran, und sein Herr folgte hinterher, einem heruntergekommenen alten Landstreicher gleich, wie er sich auf seinen Stab stützte, und seine Kleider waren ganz in Lumpen. Als sie das raue, steile Gelände hinter sich hatten und sich der Stadt näherten, erreichten sie den Brunnen, aus dem die Bürger ihr Wasser schöpften. Diesen hatten Ithakos, Neritos und Polyktor angelegt. Rings um ihn war im Kreis ein Hain wasserliebender Pappeln gepflanzt, und das klare, kalte Wasser kam von einem Felsen hoch oben zu ihm herab, während über der Quelle ein Altar der Nymphen stand, an dem alle Wanderer zu opfern pflegten. Hier holte Melanthios, der Sohn des Dolios, sie ein, als er einige Ziegen hinabtrieb, die besten seiner Herde, für das Mahl der Freier, und zwei Hirten waren bei ihm. Als er Eumaios und Odysseus sah, schmähte er sie mit ungebührlichen und unanständigen Worten, was Odysseus sehr erzürnte.

„Da geht ihr hin“, rief er, „und ein kostbares Paar seid ihr. Sieh, wie der Himmel Vögel gleicher Federn zueinander führt. Wohin, sage mir, Herr Sauhirt, führst du dieses arme, elende Ding? Jedem würde übel, ein solches Geschöpf bei Tisch zu sehen. Ein Kerl wie dieser hat in seinem Leben nie einen Preis für irgendetwas gewonnen, sondern wird umhergehen und seine Schultern an jedes Mannes Türpfosten reiben und betteln, nicht um Schwerter und Kessel wie ein Mann, sondern nur um ein paar Reste, die des Bettelns nicht wert sind. Wolltest du ihn mir als Knecht auf meinen Hof geben, so könnte er wohl die Hürden ausräumen oder den Zicklein ein wenig süßes Futter bringen, und er könnte seine Lenden so fett machen, wie es ihm gefiele, an Molken; doch er hat sich schlechte Wege angewöhnt und will keine Art von Arbeit tun; er wird nichts tun, als in der ganzen Stadt um Speise zu betteln, um seinen unersättlichen Bauch zu füllen. Ich sage darum – und so soll es gewiss geschehen –, wenn er dem Hause des Odysseus nahe kommt, wird ihm der Kopf zerschlagen von den Schemeln, die sie nach ihm werfen, bis sie ihn hinauswerfen.“

Damit gab er Odysseus im Vorübergehen aus lauter Übermut einen Tritt an die Hüfte, doch Odysseus stand fest und wich nicht vom Weg. Einen Augenblick war er unschlüssig, ob er auf Melanthios losfahren und ihn mit seinem Stab erschlagen oder ihn zu Boden werfen und ihm den Kopf zerschmettern solle; er beschloss jedoch, es zu erdulden und sich zu beherrschen; der Sauhirt aber sah Melanthios gerade ins Gesicht und schalt ihn, wobei er die Hände erhob und zum Himmel betete.

„Nymphen der Quelle“, rief er, „Töchter des Zeus, wenn Odysseus euch je fettbedeckte Schenkelknochen von Lämmern oder Zicklein verbrannt hat, so erfüllt mein Gebet, dass der Himmel ihn heimsende. Er würde den prahlerischen Drohungen bald ein Ende machen, mit denen Männer wie du umhergehen und die Leute beschimpfen – überall in der Stadt herumstreifend, während deine Herden durch schlechte Hütung zugrunde gehen.“

Da antwortete Melanthios der Ziegenhirt: „Du bösartiger Hund, was redest du da? Eines Tages werde ich dich auf ein Schiff bringen und in ein fremdes Land führen, wo ich dich verkaufen und das Geld einstecken kann, das du einbringst. Ich wünschte, ich wäre so gewiss, dass Apollon Telemachos noch heute niederstreckt oder dass die Freier ihn töten, wie ich gewiss bin, dass Odysseus niemals wieder heimkommt.“

Damit ließ er sie in ihrer Muße nachkommen, während er selbst schnell voranging und bald das Haus seines Herrn erreichte. Als er dort ankam, trat er ein und nahm seinen Platz unter den Freiern ein, Eurymachos gegenüber, der ihn lieber mochte als alle anderen. Die Diener brachten ihm ein Stück Fleisch, und eine obere Dienerin setzte ihm Brot vor, damit er esse. Alsbald kamen Odysseus und der Sauhirt zum Hause herauf und standen davor, mitten in einem Klang von Musik, denn Phemios begann eben, den Freiern zu singen. Da fasste Odysseus den Sauhirten bei der Hand und sagte:

„Eumaios, dieses Haus des Odysseus ist ein sehr schöner Ort. Mag man noch so weit gehen, man wird wenige finden, die ihm gleichen. Ein Bau folgt immer auf den anderen. Der äußere Hof hat rings umher eine Mauer mit Zinnen; die Türen sind zweiflügelig und von guter Arbeit; es wäre eine schwere Sache, ihn mit Waffengewalt zu nehmen. Ich merke auch, dass viele Leute darin schmausen, denn es riecht nach gebratenem Fleisch, und ich höre einen Klang von Musik, die die Götter zum Gefährten des Festmahls gemacht haben.“

Da sagte Eumaios: „Du hast richtig gemerkt, wie du es ja meist tust; doch lass uns bedenken, was unser bester Weg sein wird. Willst du zuerst hineingehen und sich zu den Freiern gesellen und mich hier hinter dir zurücklassen, oder willst du hier warten und mich zuerst hineingehen lassen? Doch warte nicht lange, sonst könnte dich jemand sehen, wie du draußen umherstehst, und etwas nach dir werfen. Bedenke diese Sache, ich bitte dich.“

Und Odysseus antwortete: „Ich verstehe und achte darauf. Geh du zuerst hinein und lass mich hier, wo ich bin. Ich bin es wohl gewohnt, geschlagen zu werden und dass man Dinge nach mir wirft. Ich bin im Krieg und auf dem Meer so viel umhergeworfen worden, dass ich abgehärtet bin, und auch dies mag mit dem Übrigen hingehen. Doch das Verlangen eines hungrigen Bauches kann ein Mann nicht verbergen; dies ist ein Feind, der allen Menschen viel Mühe macht; um seiner willen werden Schiffe ausgerüstet, um die Meere zu befahren und andere Völker mit Krieg zu überziehen.“

Während sie so sprachen, hob ein Hund, der schlafend dagelegen hatte, den Kopf und spitzte die Ohren. Dies war Argos, den Odysseus aufgezogen hatte, bevor er nach Troja auszog, doch hatte er niemals Nutzen von ihm gehabt. In alten Tagen pflegten die jungen Männer ihn mitzunehmen, wenn sie auf wilde Ziegen, Hirsche oder Hasen jagten, doch nun, da sein Herr fort war, lag er vernachlässigt auf den Haufen von Maultier- und Rinderdung, die vor den Stalltüren lagen, bis die Männer kommen und ihn wegführen würden, um das große Gehege zu düngen; und er war voller Flöhe. Sobald er Odysseus dort stehen sah, legte er die Ohren zurück und wedelte mit dem Schwanz, doch konnte er nicht nahe zu seinem Herrn gelangen. Als Odysseus den Hund auf der anderen Seite des Hofes sah, wischte er sich eine Träne aus den Augen, ohne dass Eumaios es sah, und sagte:

„Eumaios, was für ein edler Hund ist das dort auf dem Dunghaufen: sein Bau ist prächtig; ist er ein so guter Kerl, wie er aussieht, oder ist er nur einer von jenen Hunden, die um den Tisch herum betteln kommen und bloß zum Prunk gehalten werden?“

„Dieser Hund“, antwortete Eumaios, „gehörte jenem, der in einem fernen Land gestorben ist. Wäre er noch, was er war, als Odysseus nach Troja aufbrach, so würde er dir bald zeigen, was er vermochte. Es gab kein wildes Tier im Wald, das ihm entkommen konnte, wenn er einmal auf seiner Spur war. Doch nun ist er in schlimme Zeiten geraten, denn sein Herr ist tot und dahin, und die Frauen kümmern sich nicht um ihn. Diener tun ihre Arbeit nie, wenn die Hand ihres Herrn nicht mehr über ihnen ist, denn Zeus nimmt einem Mann die Hälfte seiner Tüchtigkeit, wenn er ihn zum Knecht macht.“

Während er sprach, ging er in die Gebäude hinein zur Halle, wo die Freier waren, doch Argos starb, sobald er seinen Herrn erkannt hatte.

Telemachos sah Eumaios lange vor allen anderen und winkte ihm, zu kommen und sich neben ihn zu setzen; da sah er sich um und erblickte einen Sitz, der nahe dort lag, wo der Vorschneider saß und den Freiern ihre Anteile austeilte; er hob ihn auf, brachte ihn an den Tisch des Telemachos und setzte sich ihm gegenüber. Dann brachte der Diener ihm seinen Anteil und gab ihm Brot aus dem Brotkorb.

Unmittelbar danach trat Odysseus ein, einem armen, elenden alten Bettler gleich, auf seinen Stab gestützt und mit Kleidern ganz in Lumpen. Er setzte sich auf die eschene Schwelle gleich innerhalb der Türen, die vom äußeren zum inneren Hof führten, und lehnte sich an einen Tragpfosten aus Zypressenholz, den der Zimmermann kunstvoll geglättet und mit Richtscheit und Schnur genau eingefügt hatte. Telemachos nahm ein ganzes Brot aus dem Brotkorb, mit so viel Fleisch, wie er in seinen beiden Händen halten konnte, und sagte zu Eumaios: „Bring dies dem Fremden und sage ihm, er solle bei den Freiern die Runde machen und sie anbetteln; ein Bettler darf nicht schamhaft sein.“

So ging Eumaios zu ihm und sagte: „Fremder, Telemachos schickt dir dies und sagt, du sollest bei den Freiern bettelnd die Runde machen, denn Bettler dürfen nicht schamhaft sein.“

Odysseus antwortete: „Möge König Zeus Telemachos alles Glück verleihen und den Wunsch seines Herzens erfüllen.“

Dann nahm er mit beiden Händen, was Telemachos ihm geschickt hatte, und legte es auf den schmutzigen alten Ranzen zu seinen Füßen. Er aß davon, während der Sänger sang, und hatte sein Mahl eben beendet, als jener aufhörte. Die Freier spendeten dem Sänger Beifall, worauf Athene zu Odysseus trat und ihn antrieb, jeden einzelnen der Freier um Brotstücke zu bitten, damit er sähe, was für Leute sie seien, und die Guten von den Schlechten unterscheide; doch mochte kommen, was wollte, sie war nicht willens, einen einzigen von ihnen zu verschonen. Odysseus machte daher seine Runde, ging von links nach rechts und streckte die Hände zum Betteln aus, als wäre er ein wirklicher Bettler. Einige von ihnen erbarmten sich seiner und waren neugierig auf ihn und fragten einander, wer er sei und woher er komme; worauf der Ziegenhirt Melanthios sagte: „Freier meiner edlen Herrin, ich kann euch etwas über ihn sagen, denn ich habe ihn schon gesehen. Der Sauhirt brachte ihn hierher, doch weiß ich nichts über den Mann selbst noch woher er kommt.“

Darauf begann Antinoos, den Sauhirten zu schmähen. „Du kostbarer Narr“, rief er, „wozu hast du diesen Mann in die Stadt gebracht? Haben wir nicht schon genug Landstreicher und Bettler, die uns plagen, während wir beim Mahl sitzen? Hältst du es für eine geringe Sache, dass solche Leute sich hier versammeln, um deines Herrn Besitz zu verschwenden – und musst du auch diesen Mann noch herbringen?“

Und Eumaios antwortete: „Antinoos, deine Geburt ist edel, doch deine Worte sind böse. Es war nicht mein Werk, dass er hierher kam. Wer lädt wohl einen Fremden aus einem fernen Land ein, wenn er nicht einer von jenen ist, die dem Volk zu dienen vermögen als Seher, als Heiler von Wunden, als Zimmermann oder als Sänger, der uns mit seinem Gesang bezaubert? Solche Männer sind auf der ganzen Welt willkommen, doch niemand ruft wohl einen Bettler, der ihm nur zur Last fällt. Du bist gegen die Diener des Odysseus stets härter als alle anderen Freier, und vor allem gegen mich, doch mir ist es gleich, solange Telemachos und Penelope leben und hier sind.“

Doch Telemachos sagte: „Still, antworte ihm nicht; Antinoos hat die bitterste Zunge von allen Freiern, und er macht die anderen schlimmer.“

Dann wandte er sich zu Antinoos und sagte: „Antinoos, du sorgst so um mein Wohl, als wäre ich dein Sohn. Warum willst du diesen Fremden aus dem Hause geworfen sehen? Das verhüte der Himmel; nimm etwas und gib es ihm selbst; ich neide es ihm nicht; ich gebiete dir, es zu nehmen. Achte nicht auf meine Mutter noch auf einen der anderen Diener im Hause; doch ich weiß, du wirst nicht tun, was ich sage, denn du hast es lieber, die Dinge selbst zu essen, als sie anderen Leuten zu geben.“

„Was meinst du, Telemachos“, erwiderte Antinoos, „mit diesem großspurigen Gerede? Wenn alle Freier ihm so viel geben würden, wie ich es tun will, so käme er weitere drei Monate nicht wieder hierher.“

Während er sprach, zog er den Schemel, auf dem er seine feinen Füße ruhen ließ, unter dem Tisch hervor und tat, als wolle er ihn nach Odysseus werfen; doch die anderen Freier gaben ihm alle etwas und füllten seinen Ranzen mit Brot und Fleisch; er war daher im Begriff, zur Schwelle zurückzukehren und zu essen, was die Freier ihm gegeben hatten, doch zuvor trat er zu Antinoos und sagte:

„Herr, gib mir etwas; du bist doch gewiss nicht der ärmste Mann hier; du scheinst ein Fürst zu sein, der Erste unter ihnen allen; darum solltest du der bessere Geber sein, und ich will weit und breit von deiner Großmut erzählen. Auch ich war einst ein reicher Mann und hatte ein schönes Haus zu eigen; in jenen Tagen gab ich manchem Landstreicher, wie ich nun einer bin, ganz gleich, wer er sein mochte und was er begehrte. Ich hatte Diener ohne Zahl und all die anderen Dinge, die Leute haben, die gut leben und für wohlhabend gelten, doch es gefiel Zeus, mir alles zu nehmen. Er sandte mich mit einer Schar umherstreifender Räuber nach Ägypten; es war eine lange Fahrt, und sie richtete mich zugrunde. Ich legte meine Schiffe im Strom Aigyptos vor Anker und gebot meinen Männern, bei ihnen zu bleiben und Wache über sie zu halten, während ich Späher aussandte, um von jedem Aussichtspunkt aus das Land zu erkunden.

„Doch die Männer missachteten meine Befehle, folgten ihrem eigenen Sinn und verheerten das Land der Ägypter, indem sie die Männer töteten und ihre Frauen und Kinder gefangen wegführten. Der Lärm wurde bald in die Stadt getragen, und als sie den Kriegsruf hörten, zog das Volk bei Tagesanbruch aus, bis die Ebene erfüllt war von Kriegern zu Ross und zu Fuß und vom Glanz der Rüstungen. Da verbreitete Zeus Schrecken unter meinen Männern, und sie wollten dem Feind nicht länger die Stirn bieten, denn sie sahen sich umringt. Die Ägypter töteten viele von uns und nahmen die übrigen lebend, um Zwangsarbeit für sie zu tun; mich selbst gaben sie einem Freund, der ihnen begegnete, damit er mich nach Kypros bringe, Dmetor mit Namen, dem Sohn des Iasos, der ein großer Mann auf Kypros war. Von dort bin ich in großem Elend hierher gekommen.“

Da sagte Antinoos: „Welcher Gott kann uns eine solche Pest gesandt haben, um uns während unseres Mahls zu plagen? Hinaus mit dir, in den offenen Teil des Hofes, oder ich werde dir Ägypten und Kypros noch einmal geben für deine Frechheit und deine Zudringlichkeit; du hast alle anderen angebettelt, und sie haben dir verschwenderisch gegeben, denn sie haben Fülle um sich, und es ist leicht, mit anderer Leute Gut freigebig zu sein, wenn davon reichlich vorhanden ist.“

Darauf begann Odysseus sich zu entfernen und sagte: „Dein Aussehen, mein feiner Herr, ist besser als deine Art; wärest du in deinem eigenen Hause, so würdest du einem armen Mann nicht einmal eine Prise Salz gönnen, denn obwohl du im Hause eines anderen bist und von Fülle umgeben, bringst du es nicht über dich, ihm auch nur ein Stück Brot zu geben.“

Dies erzürnte Antinoos sehr, und er blickte ihn finster an und sagte: „Dafür sollst du zahlen, ehe du aus dem Hof herauskommst.“ Mit diesen Worten warf er einen Fußschemel nach ihm und traf ihn an der rechten Schulter oben am Rücken. Odysseus stand fest wie ein Fels, und der Schlag brachte ihn nicht einmal ins Wanken, doch er schüttelte schweigend das Haupt und brütete über seiner Rache. Dann ging er zur Schwelle zurück und setzte sich dort nieder und legte seinen wohlgefüllten Ranzen zu seinen Füßen.

„Höret mich“, rief er, „ihr Freier der Königin Penelope, damit ich sage, was mir im Sinn ist. Ein Mann kennt weder Weh noch Schmerz, wenn er getroffen wird, während er um sein Gut oder um seine Schafe oder seine Rinder kämpft; und ebenso hat Antinoos mich getroffen, während ich im Dienst meines elenden Bauches war, der die Menschen immer in Not bringt. Doch wenn die Armen überhaupt Götter und rächende Mächte haben, so bitte ich sie, dass Antinoos vor seiner Hochzeit ein böses Ende nehme.“

„Sitz, wo du bist, und iss deine Speise in Schweigen, oder mach dich anderswohin fort“, schrie Antinoos. „Wenn du noch mehr sagst, lasse ich dich an Händen und Füßen durch die Höfe schleifen, und die Diener sollen dir die Haut lebendig abziehen.“

Die anderen Freier waren darüber sehr ungehalten, und einer der jungen Männer sagte: „Antinoos, du tatest übel, jenen armen Wicht von einem Landstreicher zu schlagen: es wird schlimmer für dich sein, wenn er sich als ein Gott erweisen sollte – und wir wissen, dass die Götter in allerlei Gestalt verkleidet als Leute aus fremden Ländern umhergehen und die Welt durchwandern, um zu sehen, wer unrecht und wer gerecht handelt.“

So sprachen die Freier, doch Antinoos achtete nicht auf sie. Indessen war Telemachos wütend über den Schlag, der seinem Vater gegeben worden war, und obwohl ihm keine Träne entfiel, schüttelte er schweigend das Haupt und brütete über seiner Rache.

Als nun Penelope hörte, dass der Bettler in der Festhalle geschlagen worden war, sagte sie vor ihren Mägden: „Möge Apollon dich ebenso treffen, Antinoos“, und ihre dienende Frau Eurynome antwortete: „Würden unsere Gebete erhört, so würde keiner von den Freiern jemals wieder die Sonne aufgehen sehen.“ Da sagte Penelope: „Amme, ich hasse jeden einzelnen von ihnen, denn sie sinnen auf nichts als Unheil, doch Antinoos hasse ich wie das Dunkel des Todes selbst. Ein armer, unglücklicher Landstreicher ist aus lauter Not bettelnd ins Haus gekommen. Jeder andere hat ihm etwas in den Ranzen gegeben, doch Antinoos hat ihn mit einem Fußschemel an die rechte Schulter getroffen.“

So sprach sie mit ihren Mägden, während sie in ihrem Gemach saß, und indessen nahm Odysseus sein Mahl. Dann rief sie den Sauhirten und sagte: „Eumaios, geh und sage dem Fremden, er solle hierher kommen; ich will ihn sehen und ihm einige Fragen stellen. Er scheint viel gereist zu sein, und er mag etwas von meinem unglücklichen Gatten gesehen oder gehört haben.“

Darauf antwortetest du, o Sauhirt Eumaios: „Wenn diese Achaier, Herrin, nur Ruhe hielten, so würdest du von der Geschichte seiner Abenteuer bezaubert sein. Ich hatte ihn drei Tage und drei Nächte bei mir in meiner Hütte, die der erste Ort war, den er erreichte, nachdem er von seinem Schiff entlaufen war, und er hat die Erzählung seiner Unglücksfälle noch nicht vollendet. Wäre er der himmlisch begnadetste Sänger der ganzen Welt gewesen, an dessen Lippen alle Hörer verzaubert hängen, ich hätte nicht mehr bezaubert sein können, als ich in meiner Hütte saß und ihm lauschte. Er sagt, es bestehe eine alte Freundschaft zwischen seinem Hause und dem des Odysseus, und er komme von Kreta, wo die Nachkommen des Minos leben, nachdem er von jeder Art des Unglücks hierhin und dorthin getrieben worden sei; er erklärt auch, er habe gehört, Odysseus sei am Leben und nahebei unter den Thesprotern, und er bringe großen Reichtum mit sich heim.“

„So ruft ihn her“, sagte Penelope, „damit auch ich seine Geschichte höre. Die Freier aber mögen sich drinnen oder draußen vergnügen, wie es ihnen gefällt, denn sie haben keinen Kummer. Ihr Korn und ihr Wein bleiben unangetastet in ihren Häusern, und niemand verzehrt sie als das Gesinde, während sie Tag für Tag um unser Haus herumlungern, unsere Rinder, Schafe und fetten Ziegen für ihre Gelage schlachten und nicht einen Gedanken an die Menge des Weines wenden, den sie trinken. Kein Besitz erträgt solche Verschwendung, denn wir haben nun keinen Odysseus mehr, der uns schützt. Käme er wieder, so würden er und sein Sohn bald Rache nehmen.“

Während sie sprach, nieste Telemachos so laut, dass das ganze Haus davon widerhallte. Penelope lachte, als sie es hörte, und sagte zu Eumaios: „Geh und rufe den Fremden; hast du nicht gehört, wie mein Sohn nieste, gerade als ich sprach? Das kann nur bedeuten, dass alle Freier getötet werden und keiner von ihnen entkommt. Und noch eines sage ich dir, und nimm mein Wort zu Herzen: Wenn ich überzeugt bin, dass der Fremde die Wahrheit spricht, will ich ihm ein Gewand und einen Mantel von gutem Tuche geben.“

Als Eumaios dies hörte, ging er geradewegs zu Odysseus und sagte: „Vater Fremdling, meine Herrin Penelope, die Mutter des Telemachos, hat nach dir geschickt; sie ist in großer Trauer, doch sie möchte alles hören, was du ihr von ihrem Gatten sagen kannst, und wenn sie überzeugt ist, dass du die Wahrheit sprichst, wird sie dir ein Gewand und einen Mantel geben, gerade das, woran es dir am meisten fehlt. Brot aber kannst du genug bekommen, um dir den Bauch zu füllen, wenn du in der Stadt umhergehst und bittest und die geben lässt, die geben wollen.“

„Ich werde Penelope“, antwortete Odysseus, „nichts als die reine Wahrheit sagen. Ich weiß alles über ihren Gatten und habe das Leid mit ihm geteilt; doch ich fürchte mich, durch diese Schar grausamer Freier zu gehen, denn ihr Übermut und ihre Frechheit reichen bis zum Himmel. Eben jetzt noch, als ich ohne jede Bosheit durch das Haus ging, versetzte mir ein Mann einen Schlag, der mich sehr schmerzte, aber weder Telemachos noch ein anderer nahm mich in Schutz. Sage darum Penelope, sie solle sich fassen und bis zum Sonnenuntergang warten. Sie möge mir einen Platz dicht am Feuer geben, denn meine Kleider sind sehr dünn geworden – du weißt es wohl, denn du hast sie gesehen, seit ich dich zuerst um Hilfe bat –, dann kann sie mich nach der Rückkehr ihres Gatten fragen.“

Der Sauhirt ging zurück, als er dies gehört hatte, und Penelope sagte, als sie ihn über die Schwelle treten sah: „Warum bringst du ihn nicht her, Eumaios? Fürchtet er, dass ihn jemand übel behandelt, oder scheut er sich überhaupt, ins Haus zu kommen? Bettler sollten nicht schamhaft sein.“

Darauf antwortetest du, Sauhirt Eumaios: „Der Fremde hat ganz recht. Er meidet die Freier und tut nur, was jeder andere auch täte. Er bittet dich, bis zum Sonnenuntergang zu warten, und es wird viel besser sein, Herrin, dass du ihn ganz für dich hast, wenn du ihn hören und mit ihm reden kannst, wie du willst.“

„Der Mann ist kein Narr“, antwortete Penelope, „es wird sich wohl so verhalten, wie er sagt, denn es gibt auf der ganzen Welt keine so abscheulichen Menschen wie diese hier.“

Als sie zu Ende gesprochen hatte, ging Eumaios zu den Freiern zurück, denn er hatte alles erklärt. Dann trat er zu Telemachos und sagte ihm ins Ohr, damit es niemand hören konnte: „Mein Lieber, ich will nun zu den Schweinen zurückkehren, um nach deinem Besitz und meinen eigenen Geschäften zu sehen. Du wirst hier auf alles achten, was vorgeht, aber vor allem hüte dich vor Gefahr, denn viele sind dir feindlich gesinnt. Möge Zeus sie zu einem bösen Ende bringen, ehe sie uns Schaden tun.“

„Gut“, erwiderte Telemachos, „geh nach Hause, wenn du gegessen hast, und komm am Morgen mit den Tieren wieder, die wir für den Tag opfern wollen. Das Übrige überlass den Himmlischen und mir.“

Darauf setzte sich Eumaios wieder, und als er sein Mahl beendet hatte, verließ er den Hof und die Hallen samt den Männern am Tisch und ging zu seinen Schweinen zurück. Die Freier aber begannen sich alsbald mit Gesang und Tanz zu vergnügen, denn es ging nun auf den Abend zu.