Als nun das Kind des Morgens, die rosenfingrige Eos, erschien, erhob sich Telemachos und kleidete sich an. Er band die Sandalen unter seine wohlgeformten Füße, gürtete sich das Schwert um die Schulter und verließ sein Gemach, einem unsterblichen Gott gleich. Sogleich sandte er die Herolde aus, das Volk zur Versammlung zu rufen; so riefen sie es, und das Volk versammelte sich darauf; als sie beisammen waren, ging er, den Speer in der Hand, zum Versammlungsplatz – nicht allein, denn seine beiden Hunde begleiteten ihn. Athene verlieh ihm eine Erscheinung von solch göttlicher Anmut, dass alle ihn bestaunten, als er vorüberging, und als er auf dem Sitz seines Vaters Platz nahm, machten selbst die ältesten Ratsherren ihm Raum.
Aigyptios, ein vom Alter gebeugter Mann von unendlicher Erfahrung, sprach als Erster. Sein Sohn Antiphos war mit Odysseus nach Ilios gezogen, ins Land der edlen Rosse; aber der wilde Kyklop hatte ihn getötet, als sie alle in der Höhle eingeschlossen waren, und hatte sich aus ihm sein letztes Mahl bereitet. Drei Söhne waren ihm geblieben, von denen zwei noch auf dem Land ihres Vaters arbeiteten, während der dritte, Eurynomos, einer der Freier war; dennoch konnte ihr Vater den Verlust des Antiphos nicht verwinden und weinte noch immer um ihn, als er seine Rede begann.
„Männer von Ithaka“, sprach er, „hört meine Worte. Seit dem Tag, da Odysseus uns verließ, hat es bis heute keine Versammlung unserer Ratsherren gegeben; wer also kann es sein, ob alt oder jung, der es so nötig findet, uns zusammenzurufen? Hat er Kunde von einem herannahenden Heer erhalten und will uns warnen, oder möchte er über eine andere Angelegenheit von öffentlichem Belang sprechen? Ich bin sicher, er ist ein vortrefflicher Mann, und ich hoffe, Zeus wird ihm gewähren, was sein Herz begehrt.“
Telemachos nahm diese Rede als gutes Vorzeichen und erhob sich sogleich, denn es drängte ihn, zu sagen, was er auf dem Herzen hatte. Er trat in die Mitte der Versammlung, und der treffliche Herold Peisenor brachte ihm den Stab. Dann wandte er sich an Aigyptios und sprach: „Herr, ich bin es, wie du bald erfahren wirst, der euch zusammengerufen hat, denn ich bin es, dem das schwerste Leid geschieht. Ich habe von keinem heranrückenden Heere Kunde erhalten, vor dem ich euch warnen wollte, noch gibt es eine Sache von öffentlichem Gewicht, über die ich sprechen möchte. Mein Kummer ist ganz und gar mein eigener und dreht sich um zwei große Unglücke, die über mein Haus gekommen sind. Das erste ist der Verlust meines vortrefflichen Vaters, der der erste war unter euch allen, die hier zugegen sind, und der jedem von euch wie ein Vater war; das zweite ist viel schwerer und wird binnen kurzem der völlige Untergang meines Hauses sein. Die Söhne aller Vornehmen unter euch bedrängen meine Mutter, sie zu heiraten, wider ihren Willen. Sie scheuen sich, zu ihrem Vater Ikarios zu gehen und ihn zu bitten, den zu wählen, der ihm am liebsten ist, und für seine Tochter die Brautgaben zu bestimmen, sondern Tag für Tag treiben sie sich im Hause meines Vaters umher, schlachten unsere Rinder, Schafe und fetten Ziegen für ihre Gelage und verschwenden nicht einen Gedanken an die Menge des Weines, den sie trinken. Kein Besitz erträgt solche Verschwendung; wir haben nun keinen Odysseus mehr, der das Unheil von unseren Türen abwehrte, und ich vermag mich gegen sie nicht zu behaupten. Ich werde all meine Tage nie ein so tüchtiger Mann sein, wie er es war, und doch würde ich mich wahrlich wehren, hätte ich die Macht dazu, denn ich kann solche Behandlung nicht länger ertragen; mein Haus wird geschändet und zugrunde gerichtet. Habt darum Achtung vor euren eigenen Gewissen und vor dem Urteil der Leute. Fürchtet auch den Zorn des Himmels, damit die Götter nicht unwillig werden und sich gegen euch wenden. Ich flehe euch an bei Zeus und bei Themis, die der Anfang und das Ende der Ratsversammlungen ist: haltet nicht zurück, meine Freunde, und lasst mich nicht allein — es sei denn, mein tapferer Vater Odysseus habe den Achaiern ein Unrecht getan, das ihr nun an mir rächen wollt, indem ihr diesen Freiern beisteht und Vorschub leistet. Überdies: wenn mir schon Haus und Hof aufgezehrt werden sollen, so wäre es mir lieber, ihr selbst tätet das Aufzehren, denn dann könnte ich mit Erfolg gegen euch vorgehen und euch von Haus zu Haus mit Forderungen behelligen, bis ich voll bezahlt wäre; so aber habe ich kein Mittel in der Hand.“
Damit schleuderte Telemachos seinen Stab zu Boden und brach in Tränen aus. Alle empfanden großes Mitleid mit ihm, doch sie saßen still, und keiner wagte, ihm zornig zu antworten, außer Antinoos allein, der so sprach:
„Telemachos, du frecher Großsprecher, wie kannst du es wagen, uns Freiern die Schuld zuzuschieben? Es ist die Schuld deiner Mutter, nicht die unsere, denn sie ist ein überaus listiges Weib. Diese drei Jahre schon, und bald sind es vier, hat sie uns um den Verstand gebracht, indem sie jeden von uns ermutigte und ihm Botschaften sandte, ohne ein einziges Wort davon zu meinen. Und dann war da noch jener andere Streich, den sie uns spielte. Sie stellte in ihrer Kammer einen großen Webrahmen auf und begann an einem gewaltigen Stück feiner Kunstweberei zu arbeiten. ‚Meine Lieben‘, sagte sie, ‚Odysseus ist in Wahrheit tot; doch drängt mich nicht, sogleich wieder zu heiraten, wartet — denn ich möchte nicht, dass meine Kunst am Webstuhl unbezeugt zugrunde gehe —, bis ich ein Leichentuch für den Helden Laertes vollendet habe, damit es bereitliege für die Stunde, in der der Tod ihn holt. Er ist sehr reich, und die Frauen des Landes werden reden, wenn er ohne Leichentuch aufgebahrt wird.‘
So sprach sie, und wir gaben unsere Zustimmung; darauf konnten wir sehen, wie sie den ganzen Tag über an ihrem großen Gewebe arbeitete, bei Nacht aber löste sie die Fäden beim Schein der Fackeln wieder auf. Auf diese Weise täuschte sie uns drei Jahre lang, und wir kamen ihr nicht auf die Spur; als aber die Zeit verstrich und sie nun im vierten Jahre stand, verriet es uns eine ihrer Mägde, die um ihr Tun wusste, und wir ertappten sie dabei, wie sie ihr Werk auflöste, sodass sie es vollenden musste, ob sie wollte oder nicht. Die Freier geben dir darum diese Antwort, damit du und die Achaier es begreifen: ‚Schicke deine Mutter fort und heiße sie den Mann heiraten, den sie selbst und ihr Vater erwählen‘; denn ich weiß nicht, was geschehen wird, wenn sie uns noch viel länger plagt mit den Künsten, die Athene sie gelehrt hat, und mit der Klugheit, deren sie sich rühmt. Von einer solchen Frau haben wir nie zuvor gehört; wir kennen Tyro, Alkmene, Mykene und die berühmten Frauen der alten Zeit, doch keine von ihnen war deiner Mutter zu vergleichen. Es war nicht recht von ihr, uns so zu behandeln, und solange sie in dem Sinne verharrt, den der Himmel ihr jetzt eingegeben hat, so lange werden wir dein Gut weiter aufzehren; und ich sehe nicht, warum sie sich ändern sollte, denn ihr fällt aller Ruhm und alle Ehre zu, und du bist es, der dafür zahlt, nicht sie. So wisse denn: wir kehren nicht zu unseren Gütern zurück, weder hier noch anderswo, ehe sie nicht ihre Wahl getroffen und einen von uns geheiratet hat.“
Telemachos antwortete: „Antinoos, wie könnte ich die Mutter, die mich geboren hat, aus dem Hause meines Vaters treiben? Mein Vater ist in der Fremde, und wir wissen nicht, ob er lebt oder tot ist. Es wird hart für mich sein, wenn ich Ikarios die große Summe zahlen muss, die ich ihm geben müsste, falls ich darauf bestünde, seine Tochter zu ihm zurückzuschicken. Nicht nur wird er streng mit mir verfahren, auch der Himmel wird mich strafen; denn meine Mutter wird, wenn sie das Haus verlässt, die Erinyen zu ihrer Rache anrufen; außerdem wäre es keine ehrenhafte Tat, und ich will nichts damit zu schaffen haben. Wenn ihr daran Anstoß nehmen wollt, so verlasst das Haus und schmaust anderswo, in euren eigenen Häusern, auf eigene Kosten, einer nach dem anderen. Wenn ihr dagegen darauf beharrt, einen einzigen Mann auszusaugen, dann helfe mir der Himmel — aber Zeus wird volle Rechenschaft von euch fordern, und wenn ihr im Hause meines Vaters fallt, wird kein Mensch euch rächen.“
Während er sprach, sandte Zeus zwei Adler vom Gipfel des Berges, und sie flogen weiter und weiter mit dem Winde, Seite an Seite in ihrem herrscherlichen Fluge dahinschwebend. Als sie gerade über der Mitte der Versammlung standen, wandten sie sich und kreisten umher, schlugen die Luft mit ihren Flügeln und funkelten Tod in die Augen derer, die unten waren; dann, im heftigen Kampfe einander zerfleischend, flogen sie nach rechts über die Stadt hin davon. Die Leute staunten, als sie sie sahen, und fragten einander, was dies alles bedeuten möge; darauf sprach Halitherses, der der beste Seher und Deuter der Zeichen unter ihnen war, offen und in aller Aufrichtigkeit zu ihnen und sagte:
„Hört mich, Männer von Ithaka, und ich rede vor allem zu den Freiern, denn ich sehe Unheil über ihnen brauen. Odysseus wird nicht mehr lange fern sein; ja, er ist nahe, um Tod und Verderben auszuteilen, und nicht über sie allein, sondern über viele andere von uns, die in Ithaka wohnen. Lasst uns darum rechtzeitig weise sein und diesem Frevel ein Ende machen, ehe er kommt. Die Freier mögen es aus eigenem Antrieb tun; es wird besser für sie sein, denn ich weissage nicht ohne sicheres Wissen; alles ist Odysseus so ergangen, wie ich es vorhersagte, als die Argeier nach Troja auszogen und er mit ihnen. Ich sagte, dass er nach vielen Mühsalen und nach dem Verlust all seiner Männer im zwanzigsten Jahre wieder heimkehren werde und dass niemand ihn erkennen würde; und nun erfüllt sich dies alles.“
Da sagte Eurymachos, der Sohn des Polybos: „Geh heim, Alter, und weissage deinen eigenen Kindern, sonst mag es ihnen schlimm ergehen. Ich selbst kann diese Zeichen viel besser deuten als du; irgendwo fliegen immer Vögel im Sonnenschein umher, aber selten bedeuten sie etwas. Odysseus ist in fernem Land gestorben, und es ist ein Jammer, dass du nicht mit ihm gestorben bist, statt hier über Vorzeichen zu schwatzen und dem Zorn des Telemachos noch Öl ins Feuer zu gießen, der ohnehin heftig genug ist. Ich nehme an, du meinst, er werde dir etwas für deine Familie geben; aber ich sage dir — und so wird es gewiss kommen —: wenn ein alter Mann wie du, der es besser wissen sollte, einem jungen so lange zuredet, bis er lästig wird, so wird erstens sein junger Freund nur um so schlechter fahren, denn er wird nichts damit gewinnen, weil die Freier es verhindern werden, und zweitens werden wir dir selbst, Herr, eine schwerere Buße auflegen, als du sie gern zahlen wirst, denn sie wird hart auf dir lasten. Was Telemachos betrifft, so warne ich ihn in eurer aller Gegenwart, seine Mutter zu ihrem Vater zurückzuschicken, der ihr einen Gatten finden und sie mit allen Brautgaben ausstatten wird, die eine so teure Tochter erwarten darf. Bis dahin werden wir ihn mit unserer Werbung weiter bedrängen; denn wir fürchten keinen Menschen und achten weder auf ihn mit all seinen schönen Reden noch auf irgendeine Wahrsagerei von dir. Du magst predigen, soviel du willst, wir werden dich nur um so mehr hassen. Wir werden zurückkehren und fortfahren, das Gut des Telemachos aufzuzehren, ohne ihn zu bezahlen, bis zu der Stunde, da seine Mutter aufhört, uns zu quälen, indem sie uns Tag für Tag in gespanntester Erwartung hält, wo jeder mit dem anderen wetteifert in der Werbung um einen so seltenen und vollkommenen Preis. Zudem können wir nicht nach den anderen Frauen gehen, die wir zu ihrer Zeit heiraten sollten, und das nur wegen der Art, wie sie mit uns umgeht.“
Da sagte Telemachos: „Eurymachos, und ihr anderen Freier, ich will nichts mehr sagen und euch nicht weiter anflehen, denn die Götter und das Volk von Ithaka kennen nun meine Sache. Gebt mir also ein Schiff und eine Mannschaft von zwanzig Männern, die mich hin und her tragen, und ich will nach Sparta und nach Pylos fahren, um meinen Vater zu suchen, der so lange vermisst ist. Vielleicht sagt mir jemand etwas, oder — und auf diese Weise erfahren die Menschen oft manches — eine vom Himmel gesandte Botschaft weist mir den Weg. Höre ich, dass er lebt und auf der Heimfahrt ist, so will ich die Verschwendung, die ihr Freier anrichtet, noch zwölf Monate lang hinnehmen. Höre ich dagegen von seinem Tode, so will ich sogleich zurückkehren, seine Totenfeier mit allem gebührenden Prunk halten, ihm einen Grabhügel zum Gedächtnis errichten und meine Mutter wieder verheiraten.“
Mit diesen Worten setzte er sich, und Mentor, der ein Freund des Odysseus gewesen war und dem alles mit voller Vollmacht über die Diener übertragen worden war, erhob sich, um zu sprechen. Er also redete sie offen und in aller Aufrichtigkeit so an:
„Hört mich, Männer von Ithaka: ich wünsche, dass euch niemals wieder ein gütiger und wohlgesinnter Herrscher zuteilwerde, noch einer, der euch billig regiert; ich wünsche, dass alle eure Fürsten von nun an grausam und ungerecht seien, denn es ist keiner unter euch, der nicht Odysseus vergessen hätte, der euch regierte, als wäre er euer Vater. Auf die Freier bin ich nicht halb so zornig, denn wenn sie in der Bosheit ihres Herzens Gewalt üben wollen und ihre Köpfe darauf wetten, dass Odysseus nicht zurückkehrt, so mögen sie sich überheben und sein Gut aufzehren; aber über euch anderen bin ich entsetzt, wie ihr alle still dasitzt und nicht einmal versucht, solch schändliches Treiben zu hemmen — was ihr doch könntet, wenn ihr wolltet, denn ihr seid viele und sie sind wenige.“
Leiokritos, der Sohn des Euenor, antwortete ihm und sagte: „Mentor, was ist das für eine Torheit, dass du das Volk gegen uns aufbringen willst? Es ist eine schwere Sache für einen einzelnen Mann, mit vielen um seine Speise zu streiten. Selbst wenn Odysseus selbst über uns herfiele, während wir in seinem Hause schmausen, und sein Bestes täte, uns hinauszuwerfen, so hätte seine Frau, die ihn so sehnlich zurückwünscht, wenig Grund zur Freude, und sein Blut käme über sein eigenes Haupt, wenn er gegen eine solche Übermacht kämpfte. In dem, was du gesagt hast, liegt kein Verstand. So geht denn nun, ihr Leute, an eure Geschäfte, und mögen die alten Freunde seines Vaters, Mentor und Halitherses, diesem Knaben zur Fahrt helfen, wenn er überhaupt fährt — was ich nicht glaube, denn eher wird er bleiben, wo er ist, bis jemand kommt und ihm etwas erzählt.“
Damit löste er die Versammlung auf, und jeder ging in seine Wohnung zurück, während die Freier in das Haus des Odysseus heimkehrten.
Dann ging Telemachos ganz allein am Meere hin, wusch seine Hände in den grauen Wogen und betete zu Athene.
„Höre mich“, rief er, „du Gottheit, die mich gestern besuchte und mich hieß, über die Meere zu fahren, um meinen Vater zu suchen, der so lange vermisst ist. Ich würde dir gehorchen, aber die Achaier, und ganz besonders die ruchlosen Freier, hindern mich, sodass ich es nicht kann.“
Als er so betete, trat Athene dicht an ihn heran, in der Gestalt und mit der Stimme des Mentor. „Telemachos“, sprach sie, „wenn du aus demselben Holz geschnitzt bist wie dein Vater, so wirst du von nun an weder ein Tor noch ein Feigling sein, denn Odysseus brach niemals sein Wort und ließ niemals sein Werk halb getan. Wenn du also nach ihm gerätst, so wird deine Fahrt nicht fruchtlos sein; hast du aber nicht das Blut des Odysseus und der Penelope in deinen Adern, so sehe ich keine Aussicht, dass es dir gelingt. Söhne sind selten so tüchtig wie ihre Väter; meist sind sie schlechter, nicht besser; doch da du von nun an weder ein Tor noch ein Feigling sein wirst und nicht ganz ohne Anteil an der klugen Einsicht deines Vaters bist, blicke ich hoffnungsvoll auf dein Unternehmen. Aber hüte dich, jemals mit einem jener törichten Freier gemeinsame Sache zu machen, denn sie haben weder Verstand noch Tugend und denken nicht an den Tod und an das Verhängnis, das binnen kurzem über sie alle fallen wird, sodass sie an einem und demselben Tage untergehen. Was deine Fahrt betrifft, so soll sie nicht lange verzögert werden; dein Vater war mir ein so alter Freund, dass ich dir ein Schiff verschaffen und selbst mit dir kommen werde. Jetzt aber kehre nach Hause zurück und geh unter den Freiern umher; beginne, den Vorrat für deine Fahrt zu rüsten; sieh zu, dass alles wohl verstaut wird, der Wein in Krügen und das Gerstenmehl, das die Stütze des Lebens ist, in Ledersäcken, während ich durch die Stadt gehe und sogleich Freiwillige zusammenrufe. Es gibt viele Schiffe in Ithaka, alte und neue; ich will sie für dich in Augenschein nehmen und das beste wählen; wir werden es rüsten und ohne Verzug in See stechen.“
So sprach Athene, die Tochter des Zeus, und Telemachos säumte nicht, zu tun, was die Göttin ihm geheißen hatte. Verstimmt ging er nach Hause und fand die Freier im Vorhof, wie sie Ziegen abhäuteten und Schweine absengten. Antinoos trat sogleich auf ihn zu und lachte, während er dessen Hand in die seine nahm, und sagte: „Telemachos, mein trefflicher Feuerfresser, trage uns nichts mehr nach, weder in Wort noch Tat, sondern iss und trink mit uns, wie du es zu tun pflegtest. Die Achaier werden dir alles beschaffen — ein Schiff und obendrein eine ausgewählte Mannschaft —, sodass du sogleich nach Pylos absegeln und Kunde von deinem edlen Vater erlangen kannst.“
„Antinoos“, antwortete Telemachos, „ich kann nicht in Frieden essen und mit Männern wie euch keinerlei Freude haben. War es nicht genug, dass ihr so viel von meinem guten Gut verschwendet habt, als ich noch ein Knabe war? Nun, da ich älter bin und mehr davon verstehe, bin ich auch stärker, und ob hier unter diesem Volke oder indem ich nach Pylos fahre — ich werde euch allen Schaden tun, den ich vermag. Ich werde fahren, und meine Fahrt wird nicht umsonst sein — obwohl ich, euch Freiern zum Dank, weder Schiff noch Mannschaft mein eigen nenne und Fahrgast sein muss statt Herr des Schiffes.“
Während er sprach, riss er seine Hand aus der des Antinoos. Indessen fuhren die anderen fort, im Umkreis der Gebäude das Mahl zu rüsten, und spotteten dabei höhnisch über ihn.
„Telemachos“, sagte einer der jungen Burschen, „hat es auf unseren Tod abgesehen; ich vermute, er glaubt, sich Freunde zu Hilfe holen zu können, aus Pylos oder auch aus Sparta, wohin es ihn so heftig treibt. Oder wird er gar nach Ephyra fahren, um Gift zu holen, es uns in den Wein zu tun und uns zu töten?“
Ein anderer sagte: „Vielleicht wird Telemachos, wenn er zu Schiffe geht, seinem Vater gleichen und fern von seinen Freunden umkommen. In diesem Falle hätten wir reichlich zu tun, denn dann könnten wir sein Gut unter uns teilen; das Haus aber mögen seine Mutter und der Mann haben, der sie heiratet.“
So redeten sie. Telemachos aber ging hinab in die hohe und weite Vorratskammer, wo der Schatz seines Vaters an Gold und Bronze auf dem Boden gehäuft lag und wo das Leinen und die Kleider zum Wechseln in offenen Truhen aufbewahrt wurden. Auch war hier ein Vorrat duftenden Olivenöls, während Fässer alten, wohlgereiften Weines, ungemischt und würdig, dass ein Gott davon trinke, an der Wand aufgereiht standen, für den Fall, dass Odysseus doch noch heimkehren sollte. Die Kammer war mit wohlgefügten Türen verschlossen, die sich in der Mitte öffneten; zudem hatte die treue alte Schaffnerin Eurykleia, die Tochter des Ops, des Sohnes des Peisenor, bei Tag und Nacht die Obhut über alles. Telemachos rief sie in die Vorratskammer und sagte:
„Amme, schöpfe mir von dem besten Weine ab, den du hast, nach dem, den du für meinen Vater zu seinem eigenen Trinken aufbewahrst, falls er, der Arme, dem Tode entrinnen und doch noch den Weg heim finden sollte. Gib mir zwölf Krüge und sieh zu, dass sie alle Deckel haben; füll mir auch einige wohlgenähte Ledersäcke mit Gerstenmehl — etwa zwanzig Maß im Ganzen. Lass dies alles sogleich zusammenstellen und sage nichts davon. Ich werde heute Abend alles wegtragen, sobald meine Mutter für die Nacht hinaufgegangen ist. Ich fahre nach Sparta und nach Pylos, um zu sehen, ob ich etwas über die Heimkehr meines lieben Vaters erfahre.“
Als Eurykleia dies hörte, begann sie zu weinen und sprach liebevoll zu ihm: „Mein liebes Kind, wie ist dir nur ein solcher Gedanke in den Kopf gekommen? Wohin in aller Welt willst du gehen — du, der die einzige Hoffnung des Hauses ist? Dein armer Vater ist dahin, gestorben in einem fremden Lande, von dem niemand weiß, wo es liegt, und kaum hast du den Rücken gewandt, werden diese Ruchlosen hier darauf sinnen, dich aus dem Wege zu schaffen, und all deine Habe unter sich teilen; bleib, wo du bist, unter deinen eigenen Leuten, und zieh nicht umher, um dir das Leben auf dem unfruchtbaren Meere abzusorgen.“
„Fürchte nichts, Amme“, antwortete Telemachos, „mein Vorhaben ist nicht ohne die Billigung des Himmels; aber schwöre, dass du meiner Mutter nichts hiervon sagen wirst, bis ich etwa zehn oder zwölf Tage fort bin, es sei denn, sie erfahre von meinem Weggang und frage dich; denn ich will nicht, dass sie sich ihre Schönheit durch Weinen verdirbt.“
Die Alte schwor auf das feierlichste, dass sie es nicht tun werde, und als sie ihren Eid vollendet hatte, begann sie, den Wein in Krüge abzuschöpfen und das Gerstenmehl in die Säcke zu füllen, während Telemachos zu den Freiern zurückkehrte.
Da bedachte Athene noch etwas anderes. Sie nahm seine Gestalt an und ging in der Stadt umher zu jedem einzelnen der Mannschaft und sagte ihnen, sie sollten sich bei Sonnenuntergang am Schiffe einfinden. Sie ging auch zu Noemon, dem Sohn des Phronios, und bat ihn, ihr ein Schiff zu überlassen — was er sehr bereitwillig tat. Als die Sonne untergegangen war und Dunkel über dem ganzen Lande lag, brachte sie das Schiff ins Wasser, legte all das Takelwerk an Bord, das Schiffe gewöhnlich führen, und legte es am Ende des Hafens vor Anker. Bald darauf kam die Mannschaft heran, und die Göttin sprach jedem von ihnen aufmunternd zu.
Ferner ging sie in das Haus des Odysseus und senkte die Freier in tiefen Schlummer. Sie ließ den Trank sie benebeln und machte, dass ihnen die Becher aus den Händen fielen, sodass sie, statt über ihrem Weine zu sitzen, in die Stadt zurückgingen, um zu schlafen, mit schweren, von Schläfrigkeit vollen Augen. Dann nahm sie Gestalt und Stimme des Mentor an und rief Telemachos, herauszukommen.
„Telemachos“, sagte sie, „die Männer sind an Bord und an den Rudern und warten darauf, dass du deine Befehle gibst; so eile denn, und lass uns aufbrechen.“
Damit ging sie voran, und Telemachos folgte ihren Schritten. Als sie zum Schiffe kamen, fanden sie die Mannschaft am Wasser wartend, und Telemachos sagte: „Nun, meine Männer, hilft mir, die Vorräte an Bord zu bringen; sie sind alle in der Halle zusammengestellt, und meine Mutter weiß nichts davon, noch eine der Dienerinnen außer einer einzigen.“
Mit diesen Worten ging er voran, und die anderen folgten ihm. Als sie die Dinge herbeigeschafft hatten, wie er sie geheißen, stieg Telemachos an Bord; Athene ging vor ihm und nahm ihren Platz am Heck des Schiffes, während Telemachos sich neben sie setzte. Dann lösten die Männer die Taue und nahmen ihre Plätze auf den Bänken ein. Athene sandte ihnen einen günstigen Wind vom Westen, der über die dunkelblauen Wogen pfiff, worauf Telemachos ihnen befahl, die Seile zu fassen und das Segel zu setzen, und sie taten, wie er ihnen sagte. Sie stellten den Mast in seine Höhlung im Querbalken, richteten ihn auf und machten ihn mit den Vorstagen fest; dann zogen sie ihre weißen Segel empor an Tauen aus geflochtenem Rindsleder. Als das Segel sich im Winde blähte, flog das Schiff durch das dunkelblaue Wasser, und der Schaum zischte an seinem Bug, während es vorwärts eilte. Dann machten sie alles im Schiffe fest, füllten die Mischkrüge bis zum Rande und spendeten Trankopfer den unsterblichen Göttern, die von Ewigkeit her sind, vor allem aber der graugeäugten Tochter des Zeus.
So also eilte das Schiff seinen Weg durch die Wachen der Nacht, von der Finsternis bis zur Morgenröte.