Questo è il grande canto d'alto mare che tutte le foche di San Paolo cantano quando in estate tornano alle loro spiagge. È una specie di tristissimo inno nazionale delle foche.
Incontrai i miei compagni al mattino (e, ahimè, come sono vecchio!) là dove, ruggendo sulle rocce, l'onda lunga d'estate rotolava; li udii levare il coro che sommergeva il canto dei frangenti — le Spiagge di Lukannon — due milioni di voci possenti.
Il canto delle dolci dimore accanto alle lagune salate, il canto delle squadre sbuffanti che scendevano per le dune arrancando, il canto delle danze di mezzanotte che mutavano il mare in fiamma — le Spiagge di Lukannon — prima che venissero i cacciatori!
Incontrai i miei compagni al mattino (mai più li incontrerò!); venivano e andavano in legioni che oscuravano tutta la riva. E sul largo chiazzato di schiuma, fin dove giungeva la voce, salutavamo le schiere che approdavano e le accompagnavamo col canto su per la spiaggia.
Le Spiagge di Lukannon — il grano d'inverno così alto — i licheni grondanti e crespi, e la nebbia marina che tutto inzuppa! Le piattaforme del nostro terreno di gioco, lucenti, levigate e consunte! Le Spiagge di Lukannon — la casa dove siamo nati!
Incontrai i miei compagni al mattino, una schiera spezzata e dispersa. Gli uomini ci sparano nell'acqua e ci bastonano sulla terra; gli uomini ci spingono alla Casa del Sale come pecore stolte e mansuete, e ancora cantiamo Lukannon — prima che venissero i cacciatori.
Volteggia, volteggia verso il sud; oh, Gooverooska, va'! E narra ai Viceré del Mare Profondo la storia del nostro dolore; prima che, vuote come l'uovo dello squalo che la tempesta scaglia a riva, le Spiagge di Lukannon non conoscano più i loro figli!
