Eine Kette grauer Languren schwingt in der Abenddämmerung unter dem aufgehenden Vollmond von Ast zu Ast über die Baumkronen.

Hier ziehn wir hin in geschwungener Kette, halbwegs hinauf zum neidischen Mond um die Wette! Neidet ihr nicht unsre hüpfenden Scharen? Wünscht ihr euch nicht noch ein Paar Hände zu haben? Hättet ihr gern einen Schwanz, der sich – so – krümmt wie der Bogen, mit dem Amor zielt? Nun seid ihr böse, doch – macht nichts, Bruder, dein Schwanz hängt hinten herab!

Hier sitzen wir in der Zweige Reih', denken an all das Schöne dabei; träumen von Taten, die wir tun wollen, fertig in ein, zwei Minuten, im Vollen – etwas Edles, Weises und Gutes, vollbracht durch bloßes Wünschen frohen Mutes. Wir haben's vergessen, doch – macht nichts, Bruder, dein Schwanz hängt hinten herab!

Eine Reihe grauer Languren sitzt im goldenen Abendlicht dicht nebeneinander auf einem dicken Ast.

Alles Gerede, das wir je vernommen von Fledermaus, Tier oder Vogel bekommen – Fell oder Flosse, Schuppe oder Feder – plappert es schnell und alle zugleich, ein jeder! Vortrefflich! Wundervoll! Noch einmal!

Jetzt reden wir ganz wie die Menschen! Tun wir, als wären wir … macht nichts, Bruder, dein Schwanz hängt hinten herab! So ist die Art des Affenvolks.

Eine lärmende Horde grauer Languren schnattert mit offenen Mäulern in einem Baum, ein langer Schwanz hängt unter dem Ast herab.

So schließt euch an, springt mit in unsren Reihen, die durch die Kiefern fegen, die wie Raketen dahinsausen, wo leicht und hoch die wilde Rebe schwingt. Beim Unrat, den wir hinterlassen, und beim edlen Lärm, den wir machen: Seid gewiss, seid gewiss, wir werden herrliche Dinge tun!

Graue Languren springen hintereinander durch sonnige Bäume, der vorderste greift nach einer herabhängenden Ranke, während hinter ihnen Blätter fallen.