Durante un momento después de que el señor y la señora Darling salieran de la casa, las lamparillas junto a las camas de los tres niños siguieron ardiendo con claridad. Eran unas lamparillas encantadoras, y no puede uno evitar desear que hubieran podido mantenerse despiertas para ver a Peter; pero la luz de Wendy parpadeó y dio tal bostezo que las otras dos bostezaron también, y antes de que pudieran cerrar la boca las tres se apagaron.
Había ahora otra luz en la habitación, mil veces más brillante que las lamparillas, y en el tiempo que hemos tardado en decir esto, ya había estado en todos los cajones del cuarto de los niños buscando la sombra de Peter, había revuelto el armario y había puesto del revés cada bolsillo. No era en realidad una luz; producía esta luz al moverse de un lado a otro con tanta rapidez, pero cuando se detenía un segundo veías que era un hada, no más larga que tu mano, pero todavía en crecimiento. Era una muchacha llamada Campanilla, exquisitamente ataviada con una hoja esqueletizada, de escote bajo y cuadrado, a través del cual su figura se apreciaba en todo su esplendor. Tendía ligeramente al embonpoint.
Un momento después de la entrada del hada, la ventana se abrió de golpe por el aliento de las pequeñas estrellas, y Peter entró de un salto. Había llevado a Campanilla parte del camino, y su mano seguía manchada del polvillo de hada.
«Campanilla», llamó en voz baja, tras asegurarse de que los niños dormían, «Campanilla, ¿dónde estás?» Ella estaba de momento dentro de una jarra, y le gustaba muchísimo; nunca antes había estado en una jarra.
«Ay, sal de esa jarra y dime, ¿sabes dónde han puesto mi sombra?»
El más encantador tintineo, como de campanillas de oro, le respondió. Es el idioma de las hadas. Vosotros, niños corrientes, nunca podéis oírlo, pero si llegarais a oírlo sabríais que ya lo habíais oído una vez.
Campanilla dijo que la sombra estaba en la caja grande. Se refería a la cómoda, y Peter se lanzó sobre los cajones, esparciendo su contenido por el suelo con ambas manos, como los reyes que arrojan monedas a la multitud. En un momento había recuperado su sombra, y en su alborozo olvidó que había encerrado a Campanilla en el cajón.
Si es que pensaba algo, aunque no creo que pensara nunca, era que él y su sombra, al acercarse el uno al otro, se unirían como gotas de agua, y cuando no lo hicieron se quedó horrorizado. Intentó pegarla con jabón del cuarto de baño, pero eso también falló. Un escalofrío recorrió a Peter, y se sentó en el suelo y lloró.
Sus sollozos despertaron a Wendy, que se incorporó en la cama. No se alarmó al ver a un desconocido llorando en el suelo del cuarto; solo sintió un agradable interés.
«Niño», dijo con cortesía, «¿por qué lloras?»
Peter podía ser también sumamente cortés, pues había aprendido las grandes maneras en las ceremonias de las hadas, y se levantó y le hizo una hermosa reverencia. Ella quedó muy complacida, y le hizo desde la cama una hermosa reverencia.
«¿Cómo te llamas?», preguntó él.
«Wendy Moira Angela Darling», respondió ella con cierta satisfacción. «¿Cómo te llamas tú?»
«Peter Pan.»
Ya estaba segura de que debía de ser Peter, pero desde luego parecía un nombre comparativamente corto.
«¿Eso es todo?»
«Sí», dijo él con cierta brusquedad. Sintió por primera vez que era un nombre más bien corto.
«Cuánto lo siento», dijo Wendy Moira Angela.
«No importa», tragó saliva Peter.
Ella le preguntó dónde vivía.
«La segunda a la derecha», dijo Peter, «y luego todo recto hasta la mañana.»
«¡Qué dirección tan graciosa!»
Peter sintió un desánimo. Por primera vez sintió que quizá fuera una dirección graciosa.
«No, no lo es», dijo.
«Quiero decir», dijo Wendy con amabilidad, recordando que era la anfitriona, «¿es eso lo que ponen en las cartas?»
Ojalá no hubiera mencionado las cartas.
«No recibo cartas», dijo con desprecio.
«¿Pero tu madre sí recibe cartas?»
«No tengo madre», dijo. No solo no tenía madre, sino que no sentía el menor deseo de tener una. Las consideraba personas muy sobrevaloradas. Wendy, sin embargo, sintió de inmediato que se hallaba en presencia de una tragedia.
«Ay, Peter, con razón llorabas», dijo, y se bajó de la cama y corrió hacia él.
«No lloraba por las madres», dijo con cierta indignación. «Lloraba porque no consigo que mi sombra se pegue. Además, no lloraba.»
«¿Se te ha soltado?»
«Sí.»
Entonces Wendy vio la sombra en el suelo, con un aspecto tan lastimoso, y sintió una pena tremenda por Peter. «¡Qué horror!», dijo, pero no pudo evitar sonreír cuando vio que él había estado intentando pegarla con jabón. ¡Qué cosa tan de niño!
Por suerte, ella supo al instante qué hacer. «Hay que cosértela», dijo, con un aire apenas un poco condescendiente.
«¿Qué es coser?», preguntó él.
«Eres terriblemente ignorante.»
«No, no lo soy.»
Pero ella se regodeaba en su ignorancia. «Te la coseré yo, hombrecito mío», dijo, aunque él era tan alto como ella, y sacó su costurero y cosió la sombra al pie de Peter.
«Me atrevo a decir que dolerá un poco», le advirtió.
«Ay, no lloraré», dijo Peter, que ya era de la opinión de que nunca en su vida había llorado. Y apretó los dientes y no lloró, y pronto su sombra se portaba como es debido, aunque todavía un poco arrugada.
«Quizá debería haberla planchado», dijo Wendy pensativa, pero Peter, como buen niño, era indiferente a las apariencias, y ahora saltaba de un lado a otro con el más desenfrenado alborozo. Ay, ya había olvidado que le debía su dicha a Wendy. Creía que él mismo había fijado la sombra. «¡Qué listo soy!», cacareó extasiado, «¡ay, lo listo que soy!»
Resulta humillante tener que confesar que esta vanidad de Peter era una de sus cualidades más fascinantes. Por decirlo con brutal franqueza, nunca hubo un niño más engreído.
Pero por el momento Wendy quedó escandalizada. «¡Qué presumido!», exclamó, con espantoso sarcasmo; «¡por supuesto que yo no hice nada!»
«Hiciste un poco», dijo Peter con descuido, y siguió bailando.
«¡Un poco!», replicó ella con altivez; «si no sirvo de nada, al menos puedo retirarme», y de la manera más digna se metió de un salto en la cama y se cubrió la cara con las mantas.
Para inducirla a levantar la vista, fingió que se marchaba, y cuando esto no dio resultado se sentó a los pies de la cama y la tocó suavemente con el pie. «Wendy», dijo, «no te retires. No puedo evitar cacarear, Wendy, cuando estoy satisfecho de mí mismo.» Aun así, ella no quiso levantar la vista, aunque escuchaba con avidez. «Wendy», continuó, con una voz que ninguna mujer ha logrado nunca resistir, «Wendy, una niña vale más que veinte niños.»
Ahora bien, Wendy era mujer de los pies a la cabeza, aunque no había muchos centímetros en ella, y se asomó por entre las sábanas.
«¿De verdad lo crees, Peter?»
«Sí, lo creo.»
«Me parece que eres verdaderamente encantador», declaró ella, «y me levantaré otra vez», y se sentó con él al borde de la cama. También dijo que le daría un beso si él quería, pero Peter no supo a qué se refería, y tendió la mano expectante.
«¿Seguro que sabes lo que es un beso?», preguntó ella, horrorizada.
«Lo sabré cuando me lo des», respondió él con rigidez, y, para no herir sus sentimientos, ella le dio un dedal.
«Ahora», dijo él, «¿te doy yo un beso?» y ella respondió con un ligero remilgo: «Si eres tan amable.» Se rebajó un poco inclinando la cara hacia él, pero él se limitó a dejarle caer en la mano un botón de bellota, así que ella devolvió lentamente la cara al lugar donde había estado antes, y dijo con amabilidad que llevaría su beso en la cadena que rodeaba su cuello. Fue una suerte que lo pusiera en aquella cadena, pues más adelante iba a salvarle la vida.
Cuando la gente de nuestro círculo es presentada, es costumbre preguntarse la edad, y así Wendy, a quien siempre le gustaba hacer lo correcto, le preguntó a Peter cuántos años tenía. No era realmente una pregunta afortunada que hacerle; era como un examen que pregunta gramática, cuando lo que quieres que te pregunten son los reyes de Inglaterra.
«No lo sé», respondió con inquietud, «pero soy bastante joven.» En realidad no sabía nada al respecto, solo tenía sospechas, pero dijo al azar: «Wendy, me escapé el día en que nací.»
Wendy quedó muy sorprendida, pero interesada; e indicó, con el encantador estilo de un salón de visitas, mediante un toquecito en su camisón, que él podía sentarse más cerca de ella.
«Fue porque oí a mi padre y a mi madre», explicó en voz baja, «hablando de lo que yo iba a ser cuando me hiciera hombre.» Ahora estaba extraordinariamente agitado. «No quiero ser nunca un hombre», dijo con pasión. «Quiero ser siempre un niño pequeño y divertirme. Así que me escapé a los jardines de Kensington y viví muchísimo tiempo entre las hadas.»
Ella le lanzó una mirada de la más intensa admiración, y él pensó que era porque se había escapado, pero en realidad era porque conocía a las hadas. Wendy había llevado una vida tan hogareña que conocer a las hadas le pareció algo del todo delicioso. Vertió sobre él un torrente de preguntas acerca de ellas, para su sorpresa, pues a él le resultaban más bien un fastidio, poniéndose en su camino y cosas así, y en efecto a veces tenía que darles una tunda. Aun así, en conjunto le gustaban, y le contó a ella el origen de las hadas.
«Verás, Wendy, cuando el primer bebé se rió por primera vez, su risa se rompió en mil pedazos, y todos se pusieron a dar saltos, y ese fue el origen de las hadas.»
Charla tediosa esta, pero, como era casera, a ella le gustó.
«Y por eso», continuó él afablemente, «debería haber un hada por cada niño y cada niña.»
«¿Debería haberla? ¿No la hay?»
«No. Verás, los niños saben ahora tantas cosas que pronto dejan de creer en las hadas, y cada vez que un niño dice: “No creo en las hadas”, hay en algún lugar un hada que cae muerta.»
La verdad es que pensó que ya habían hablado suficiente de hadas, y le llamó la atención que Campanilla estuviera muy callada. «No me imagino adónde habrá ido», dijo, levantándose, y llamó a Campanilla por su nombre. El corazón de Wendy se agitó con un súbito estremecimiento.
«Peter», exclamó, aferrándose a él, «¡no irás a decirme que hay un hada en esta habitación!»
«Estaba aquí hace un momento», dijo con cierta impaciencia. «¿No la oyes?» y los dos escucharon.
«El único sonido que oigo», dijo Wendy, «es como un tintineo de campanillas.»
«Bueno, eso es Campanilla, ese es el idioma de las hadas. Creo que yo también la oigo.»
El sonido venía de la cómoda, y Peter puso una cara alegre. Nadie podría parecer jamás tan alegre como Peter, y el más encantador de los gorgoritos era su risa. Conservaba todavía su primera risa.
«Wendy», susurró con júbilo, «¡creo de veras que la encerré en el cajón!»
Dejó salir del cajón a la pobre Campanilla, que voló por el cuarto de los niños chillando de furia. «No deberías decir esas cosas», replicó Peter. «Claro que lo siento mucho, pero ¿cómo iba a saber que estabas en el cajón?»
Wendy no lo escuchaba. «Ay, Peter», exclamó, «¡si al menos se quedara quieta y me dejara verla!»
«Casi nunca se quedan quietas», dijo, pero por un instante Wendy vio la figura romántica posarse sobre el reloj de cuco. «¡Ay, qué preciosa!», exclamó, aunque el rostro de Campanilla seguía crispado de furia.
«Campanilla», dijo Peter con amabilidad, «esta señorita dice que desearía que fueras su hada.»
Campanilla respondió con insolencia.
«¿Qué dice, Peter?»
Tuvo que traducir. «No es muy educada. Dice que eres una niña grande y fea, y que ella es mi hada.»
Intentó razonar con Campanilla. «Sabes que no puedes ser mi hada, Campanilla, porque yo soy un caballero y tú una dama.»
A esto Campanilla respondió con estas palabras: «Serás burro», y desapareció en el cuarto de baño. «Es un hada bastante vulgar», explicó Peter a modo de disculpa, «se llama Campanilla porque remienda las cacerolas y los peroles.»
Para entonces ya estaban juntos en el sillón, y Wendy lo acosó con más preguntas.
«Si ya no vives en los jardines de Kensington...»
«A veces todavía sí.»
«¿Pero dónde vives ahora la mayor parte del tiempo?»
«Con los niños perdidos.»
«¿Quiénes son?»
«Son los niños que se caen de sus cochecitos cuando la niñera mira hacia otro lado. Si no los reclaman en siete días, los mandan muy lejos, al País de Nunca Jamás, para sufragar los gastos. Yo soy el capitán.»
—¡Qué divertido debe de ser!
—Sí —dijo el astuto Peter—, pero estamos bastante solos. Verás, no tenemos compañía femenina.
—¿Ninguna de las otras es una niña?
—Oh, no; las niñas, ya sabes, son demasiado listas para caerse de sus cochecitos.
Esto halagó a Wendy inmensamente. —Creo —dijo— que es absolutamente encantador cómo hablas de las niñas; John, ahí, sencillamente nos desprecia.
Por toda respuesta, Peter se levantó y echó a John de la cama de una patada, con mantas y todo; una sola patada. A Wendy le pareció bastante atrevido para un primer encuentro, y le dijo con brío que él no era el capitán en su casa. Sin embargo, John siguió durmiendo tan plácidamente en el suelo que ella le permitió quedarse allí. —Y sé que tu intención era ser amable —dijo, ablandándose—, así que puedes darme un beso.
Por un momento había olvidado su ignorancia acerca de los besos. —Pensé que querrías que te lo devolviera —dijo él con cierta amargura, y se ofreció a devolverle el dedal.
—Ay, cielos —dijo la buena de Wendy—, no me refiero a un beso, me refiero a un dedal.
—¿Y eso qué es?
—Es así. Lo besó.
—¡Qué curioso! — dijo Peter con gravedad—. ¿Te doy ahora un dedal?
—Si así lo deseas —dijo Wendy, manteniendo esta vez la cabeza erguida.
Peter le dio un dedal, y casi de inmediato ella soltó un chillido. —¿Qué ocurre, Wendy?
—Fue exactamente como si alguien me tirara del pelo.
—Debe de haber sido Campanilla. Nunca la había visto tan traviesa.
Y, en efecto, Campanilla revoloteaba de nuevo de un lado a otro, empleando un lenguaje ofensivo.
—Dice que te hará eso, Wendy, cada vez que yo te dé un dedal.
—Pero ¿por qué?
—¿Por qué, Campanilla?
De nuevo Campanilla respondió: «Tonto del bote». Peter no lograba entender por qué, pero Wendy sí lo entendía, y quedó apenas ligeramente decepcionada cuando él admitió que venía a la ventana del cuarto de los niños no para verla a ella, sino para escuchar cuentos.
—Verás, yo no sé ningún cuento. Ninguno de los Niños Perdidos sabe ningún cuento.
—Qué cosa tan espantosa —dijo Wendy.
—¿Sabes —preguntó Peter— por qué las golondrinas hacen sus nidos en los aleros de las casas? Es para escuchar los cuentos. Oh, Wendy, tu madre te estaba contando un cuento precioso.
—¿Qué cuento era?
—El del príncipe que no lograba encontrar a la dama que llevaba el zapato de cristal.
—Peter —dijo Wendy con entusiasmo—, ese era el de Cenicienta, y él la encontró, y vivieron felices para siempre.
Peter se alegró tanto que se levantó del suelo, donde habían estado sentados, y corrió hacia la ventana.
—¿Adónde vas? — exclamó ella con recelo.
—A contárselo a los otros niños.
—No te vayas, Peter —le suplicó—, yo me sé muchísimos cuentos.
Esas fueron sus palabras exactas, de modo que no puede negarse que fue ella quien primero lo tentó.
Él regresó, y había ahora en sus ojos un brillo codicioso que debería haberla alarmado, pero no lo hizo.
—¡Oh, los cuentos que podría contarles a los niños! — exclamó ella, y entonces Peter la agarró y empezó a arrastrarla hacia la ventana.
—¡Suéltame! — le ordenó.
—Wendy, ven conmigo y cuéntales cuentos a los otros niños.
Por supuesto que le agradó mucho que se lo pidiera, pero dijo: —Ay, cielos, no puedo. ¡Piensa en mamá! Además, no sé volar.
—Yo te enseñaré.
—Oh, qué maravilla poder volar.
—Te enseñaré a saltar sobre el lomo del viento, y entonces allá vamos.
—¡Oh! — exclamó ella extasiada.
—Wendy, Wendy, cuando estés durmiendo en tu tonta cama podrías estar volando conmigo, diciéndoles cosas graciosas a las estrellas.
—¡Oh!
—Y, Wendy, hay sirenas.
—¡Sirenas! ¿Con cola?
—Con unas colas larguísimas.
—Oh —exclamó Wendy—, ¡ver una sirena!
Se había vuelto terriblemente astuto. —Wendy —dijo—, cuánto te respetaríamos todos.
Ella retorcía el cuerpo, angustiada. Era exactamente como si intentara permanecer en el suelo del cuarto de los niños.
Pero él no tenía piedad de ella.
—Wendy —dijo, el muy taimado—, podrías arroparnos por la noche.
—¡Oh!
—A ninguno de nosotros lo han arropado nunca por la noche.
—¡Oh! —y sus brazos se tendieron hacia él.
—Y podrías zurcirnos la ropa y hacernos bolsillos. Ninguno de nosotros tiene bolsillos.
¿Cómo iba a resistirse? —¡Por supuesto que es tremendamente fascinante! — exclamó ella. —Peter, ¿enseñarías a volar también a John y a Michael?
—Si quieres —dijo él con indiferencia, y ella corrió hacia John y Michael y los zarandeó. —Despertad —exclamó—, ha venido Peter Pan y nos va a enseñar a volar.
John se frotó los ojos. —Entonces me levantaré —dijo. Por supuesto, ya estaba en el suelo. —¡Vaya —dijo—, ya estoy levantado!
Michael también estaba ya levantado para entonces, despierto como un cuchillo con seis hojas y una sierra, pero Peter hizo de pronto seña de silencio. Sus rostros adoptaron la terrible astucia de los niños que escuchan atentos los ruidos del mundo de los mayores. Todo estaba tan quieto como la sal. Entonces todo iba bien. ¡No, un momento! Todo iba mal. Nana, que había estado ladrando afligida toda la tarde, estaba ahora en silencio. Era su silencio lo que habían oído.
—¡Apagad la luz! ¡Escondeos! ¡Rápido! — gritó John, tomando el mando por única vez en toda la aventura. Y así, cuando Liza entró, sujetando a Nana, el cuarto de los niños parecía ser el de siempre, muy oscuro, y habrías jurado oír a sus tres perversos ocupantes respirar angelicalmente mientras dormían. En realidad lo hacían con mucho arte, escondidos tras las cortinas de la ventana.
Liza estaba de mal humor, pues estaba mezclando los pudines de Navidad en la cocina y había tenido que dejarlos, con una pasa aún en la mejilla, por las absurdas sospechas de Nana. Pensó que la mejor manera de conseguir un poco de tranquilidad era llevar a Nana al cuarto de los niños por un momento, aunque bajo custodia, por supuesto.
—Ahí tienes, bestia desconfiada —dijo, sin lamentar que Nana estuviera en desgracia. —Están perfectamente a salvo, ¿verdad? Todos y cada uno de los angelitos profundamente dormidos en la cama. Escucha su suave respiración.
En ese instante Michael, animado por su éxito, respiró tan fuerte que estuvieron a punto de ser descubiertos. Nana conocía esa clase de respiración, e intentó zafarse de las garras de Liza.
Pero Liza era obtusa. —Basta ya, Nana —dijo con severidad, sacándola de la habitación. —Te advierto que, si vuelves a ladrar, iré derecha a buscar al señor y a la señora y los traeré a casa de la fiesta, y entonces, oh, vaya si el señor te dará unos azotes.
Volvió a atar al desdichado perro, pero ¿creéis que Nana dejó de ladrar? ¡Traer al señor y a la señora a casa de la fiesta! Vaya, eso era justo lo que ella quería. ¿Creéis que le importaba que la azotaran con tal de que sus pequeños estuvieran a salvo? Por desgracia, Liza volvió a sus pudines, y Nana, viendo que de ella no llegaría ninguna ayuda, tiró y tiró de la cadena hasta que por fin la rompió. Al momento siguiente había irrumpido en el comedor del número 27 y había alzado las patas al cielo, su modo más expresivo de comunicar algo. El señor y la señora Darling comprendieron al instante que algo terrible estaba ocurriendo en el cuarto de sus hijos y, sin despedirse de su anfitriona, salieron corriendo a la calle.
Pero habían pasado ya diez minutos desde que tres bribones respiraban tras las cortinas, y Peter Pan puede hacer muchísimo en diez minutos.
Regresamos ahora al cuarto de los niños.
—Todo despejado —anunció John, saliendo de su escondite. —Oye, Peter, ¿de verdad sabes volar?
En lugar de molestarse en responderle, Peter voló por la habitación, tomando la repisa de la chimenea de paso.
—¡Qué fenomenal! — dijeron John y Michael.
—¡Qué encanto! — exclamó Wendy.
—Sí, soy un encanto, ¡oh, soy un encanto! — dijo Peter, olvidando de nuevo sus modales.
Parecía deliciosamente fácil, y lo intentaron primero desde el suelo y luego desde las camas, pero siempre bajaban en lugar de subir.
—Oye, ¿cómo lo haces? — preguntó John, frotándose la rodilla. Era un chico de lo más práctico.
—Solo tienes que pensar pensamientos hermosos y maravillosos —explicó Peter—, y te levantan por los aires.
Se lo mostró otra vez.
—Eres tan ágil con eso —dijo John—, ¿no podrías hacerlo muy despacio una vez?
Peter lo hizo despacio y deprisa. —¡Ya lo tengo, Wendy! — exclamó John, pero pronto descubrió que no lo tenía. Ninguno de ellos lograba volar ni una pulgada, aunque hasta Michael ya usaba palabras de dos sílabas, y Peter no distinguía la A de la Z.
Por supuesto, Peter había estado jugando con ellos, pues nadie puede volar a menos que le hayan soplado encima el polvo de las hadas. Por fortuna, como ya hemos mencionado, tenía una de las manos embadurnada de él, y sopló un poco sobre cada uno de ellos, con los más soberbios resultados.
—Ahora agitad los hombros así —dijo—, y soltaos.
Estaban todos sobre sus camas, y el valiente Michael se soltó el primero. No pretendía del todo soltarse, pero lo hizo, y al instante se vio llevado por el aire a través de la habitación.
—¡He voládo! — chilló mientras seguía en el aire.
John se soltó y se encontró con Wendy cerca del cuarto de baño.
—¡Oh, qué maravilla!
—¡Oh, qué estupendo!
—¡Miradme!
—¡Miradme!
—¡Miradme!
No eran ni de lejos tan elegantes como Peter, no podían evitar patalear un poco, pero sus cabezas rebotaban contra el techo, y casi no hay nada tan delicioso como eso. Al principio Peter echó una mano a Wendy, pero tuvo que desistir, pues Campanilla estaba indignadísima.
Subían y bajaban, y giraban y giraban. «Celestial» fue la palabra de Wendy.
—Oíd —exclamó John—, ¿por qué no salimos todos?
Por supuesto, era a esto a lo que Peter los había estado seduciendo.
Michael estaba listo: quería ver cuánto tardaba en recorrer mil millones de millas. Pero Wendy vaciló.
—¡Sirenas! — dijo Peter de nuevo.
—¡Oh!
—Y hay piratas.
—Piratas —exclamó John, agarrando su sombrero de domingo—, vámonos ahora mismo.
Fue justo en ese momento cuando el señor y la señora Darling salieron a toda prisa con Nana del número 27. Corrieron hasta el centro de la calle para mirar la ventana del cuarto de los niños; y, sí, seguía cerrada, pero la habitación resplandecía de luz, y, lo que más les encogió el corazón, pudieron ver, en sombra sobre la cortina, tres pequeñas figuras en camisón dando vueltas y más vueltas, no en el suelo, sino en el aire.
¡No tres figuras, cuatro!
Temblando, abrieron la puerta de la calle. El señor Darling habría subido corriendo las escaleras, pero la señora Darling le hizo seña de que fuera con sigilo. Incluso intentó que su corazón latiera con sigilo.
¿Llegarán al cuarto de los niños a tiempo? De ser así, qué maravilloso para ellos, y todos respiraremos aliviados, pero no habrá historia. Por otra parte, si no llegan a tiempo, prometo solemnemente que todo saldrá bien al final.
Habrían llegado al cuarto de los niños a tiempo de no haber sido porque las pequeñas estrellas los estaban observando. Una vez más las estrellas abrieron la ventana de un soplo, y aquella estrella, la más pequeña de todas, gritó:
—¡Cave, Peter!
Entonces Peter supo que no había un momento que perder. —¡Vamos! —exclamó imperiosamente, y salió disparado de inmediato hacia la noche, seguido de John, de Michael y de Wendy.
El señor y la señora Darling y Nana irrumpieron en el cuarto de los niños demasiado tarde. Los pájaros habían volado.