Glaubst du an Feen?

Je schneller dieser Schrecken erledigt ist, desto besser. Der Erste, der aus seinem Baum auftauchte, war Curly. Er stieg hinaus in die Arme von Cecco, der ihn zu Smee schleuderte, der ihn zu Starkey schleuderte, der ihn zu Bill Jukes schleuderte, der ihn zu Noodler schleuderte, und so wurde er von einem zum anderen geworfen, bis er zu Füßen des schwarzen Piraten niederfiel. Alle Jungen wurden auf diese erbarmungslose Weise aus ihren Bäumen gepflückt; und mehrere von ihnen befanden sich zugleich in der Luft, wie Warenballen, die von Hand zu Hand geschleudert werden.

Eine andere Behandlung wurde Wendy zuteil, die als Letzte kam. Mit ironischer Höflichkeit lüftete Hook vor ihr den Hut, bot ihr den Arm und geleitete sie zu der Stelle, wo die anderen geknebelt wurden. Er tat es mit solcher Grandezza, er war so schrecklich distingué, dass sie zu bezaubert war, um aufzuschreien. Sie war nur ein kleines Mädchen.

Vielleicht ist es Verrat, zu enthüllen, dass Hook sie für einen Augenblick verzückte, und wir verraten es von ihr nur, weil ihr Fehltritt zu seltsamen Folgen führte. Hätte sie sich hochmütig seinem Griff entzogen (und wir hätten es zu gern von ihr geschrieben), so wäre sie wie die anderen durch die Luft geschleudert worden, und dann wäre Hook wohl bei der Fesselung der Kinder nicht zugegen gewesen; und wäre er nicht bei der Fesselung gewesen, so hätte er Slightlys Geheimnis nicht entdeckt, und ohne das Geheimnis hätte er alsbald seinen niederträchtigen Anschlag auf Peters Leben nicht ins Werk setzen können.

Sie wurden gefesselt, um ihr Davonfliegen zu verhindern, zusammengekrümmt, die Knie dicht an den Ohren; und für ihre Verschnürung hatte der schwarze Pirat ein Seil in neun gleiche Stücke zerschnitten. Alles ging gut, bis Slightly an die Reihe kam, wo sich herausstellte, dass er wie jene ärgerlichen Pakete war, die beim Umwickeln die ganze Schnur aufbrauchen und keine Enden übrig lassen, mit denen man einen Knoten binden könnte. Die Piraten traten in ihrer Wut nach ihm, so wie man nach dem Paket tritt (obwohl man gerechterweise nach der Schnur treten sollte); und seltsam zu sagen, war es Hook, der ihnen befahl, mit ihrer Gewalttätigkeit einzuhalten. Seine Lippe kräuselte sich in boshaftem Triumph. Während seine Hunde bloß schwitzten, weil der unglückselige Bursche jedes Mal, wenn sie ihn an einer Stelle festzuschnüren versuchten, an einer anderen hervorquoll, war Hooks Meistergeist längst unter Slightlys Oberfläche gedrungen und suchte nicht nach Wirkungen, sondern nach Ursachen; und sein Frohlocken zeigte, dass er sie gefunden hatte. Slightly, kreidebleich, wusste, dass Hook sein Geheimnis überrascht hatte, welches darin bestand, dass kein so aufgeblähter Junge einen Baum benutzen konnte, in dem ein durchschnittlicher Mann stecken bleiben musste. Der arme Slightly, der nun elendste von allen Kindern, denn er war in Panik um Peter, bereute bitter, was er getan hatte. Wahnsinnig versessen darauf, Wasser zu trinken, wenn ihm heiß war, war er infolgedessen zu seinem jetzigen Umfang angeschwollen, und statt sich zu verkleinern, um in seinen Baum zu passen, hatte er, ohne dass die anderen es wussten, seinen Baum zurechtgeschnitzt, damit er zu ihm passte.

So viel davon erriet Hook, dass er sich überzeugte, Peter liege ihm endlich auf Gnade und Ungnade ausgeliefert, doch kein Wort von dem finsteren Plan, der sich nun in den unterirdischen Höhlen seines Geistes formte, kam über seine Lippen; er gab bloß ein Zeichen, dass die Gefangenen zum Schiff gebracht werden sollten und dass er allein sein wolle.

Wie sollte man sie befördern? In ihre Seile zusammengekauert konnte man sie zwar wie Fässer den Hügel hinabrollen, doch der größte Teil des Weges führte durch einen Sumpf. Wieder überwand Hooks Genie die Schwierigkeiten. Er gab zu verstehen, dass das kleine Haus als Beförderungsmittel dienen müsse. Die Kinder wurden hineingeworfen, vier kräftige Piraten hoben es auf ihre Schultern, die anderen reihten sich dahinter ein, und den verhassten Piratenchor singend, setzte sich der seltsame Zug durch den Wald in Bewegung. Ich weiß nicht, ob eines der Kinder weinte; wenn ja, so übertönte der Gesang das Geräusch; doch als das kleine Haus im Wald verschwand, stieg ein tapferer, wenn auch winziger Rauchstrahl aus seinem Schornstein auf, als trotze er Hook.

Hook sah ihn, und er erwies Peter einen schlechten Dienst. Er trocknete jedes Rinnsal von Mitleid für ihn aus, das etwa noch in der wutentbrannten Brust des Piraten geblieben war.

Das Erste, was er tat, als er sich in der rasch hereinbrechenden Nacht allein fand, war, auf Zehenspitzen zu Slightlys Baum zu schleichen und sich zu vergewissern, dass er ihm einen Durchgang bot. Dann verharrte er lange in Grübelei; seinen Unglückshut auf dem Rasen, damit jede sanfte Brise, die sich etwa erhoben hatte, erfrischend durch sein Haar spielen konnte. So finster seine Gedanken auch waren, seine blauen Augen waren so sanft wie das Immergrün. Angespannt lauschte er nach irgendeinem Laut aus der Unterwelt, doch alles war unten so still wie oben; das Haus unter der Erde schien nur eine weitere leere Behausung im Nichts zu sein. Schlief jener Junge, oder stand er wartend am Fuße von Slightlys Baum, den Dolch in der Hand?

Es gab keine Möglichkeit, es zu erfahren, außer hinunterzusteigen. Hook ließ seinen Umhang sacht zu Boden gleiten, und dann, in die Lippen beißend, bis liederliches Blut auf ihnen stand, trat er in den Baum. Er war ein tapferer Mann, doch für einen Augenblick musste er dort innehalten und sich die Stirn wischen, die wie eine Kerze troff. Dann ließ er sich lautlos ins Ungewisse hinab.

Unbehelligt gelangte er zum Fuß des Schachts und stand wieder still, nach seinem Atem schnappend, der ihn beinahe verlassen hatte. Als seine Augen sich an das schwache Licht gewöhnten, nahmen verschiedene Gegenstände im Heim unter den Bäumen Gestalt an; doch der einzige, auf dem sein gieriger Blick ruhte, lange gesucht und endlich gefunden, war das große Bett. Auf dem Bett lag Peter in tiefem Schlaf.

Unwissend um die Tragödie, die sich droben abspielte, hatte Peter noch eine Weile, nachdem die Kinder gegangen waren, fröhlich auf seiner Flöte weitergespielt: zweifellos ein recht kläglicher Versuch, sich selbst zu beweisen, dass es ihm gleichgültig sei. Dann beschloss er, seine Arznei nicht zu nehmen, um Wendy zu betrüben. Dann legte er sich aufs Bett, über die Decke, um sie noch mehr zu ärgern; denn sie hatte sie stets darunter eingemummelt, weil man nie weiß, ob einem nicht zur Wende der Nacht kalt werden könnte. Dann hätte er beinahe geweint; doch es fiel ihm ein, wie empört sie wäre, wenn er stattdessen lachte; also lachte er ein hochmütiges Lachen und schlief mitten darin ein.

Manchmal, wenn auch nicht oft, hatte er Träume, und sie waren quälender als die Träume anderer Jungen. Stundenlang konnte er nicht von diesen Träumen getrennt werden, obwohl er kläglich in ihnen wehklagte. Sie hatten, glaube ich, mit dem Rätsel seines Daseins zu tun. Zu solchen Zeiten war es Wendys Gewohnheit gewesen, ihn aus dem Bett zu nehmen und mit ihm auf ihrem Schoß zu sitzen, ihn auf liebe Weisen ihrer eigenen Erfindung zu beruhigen, und wenn er ruhiger wurde, ihn wieder ins Bett zu legen, ehe er ganz erwachte, damit er nichts von der Schmach erführe, der sie ihn ausgesetzt hatte. Doch diesmal war er sogleich in einen traumlosen Schlaf gefallen. Ein Arm hing über den Bettrand, ein Bein war gekrümmt, und der unvollendete Rest seines Lachens war auf seinem Mund gestrandet, der offen stand und die kleinen Perlen zeigte.

So wehrlos fand Hook ihn. Er stand schweigend am Fuß des Baumes und blickte über die Kammer hinweg auf seinen Feind. Regte kein Gefühl des Mitleids seine düstere Brust? Der Mann war nicht gänzlich böse; er liebte Blumen (so hat man mir erzählt) und süße Musik (er selbst war kein übler Spieler auf dem Cembalo); und, sei es freimütig zugegeben, das idyllische Wesen der Szene rührte ihn zutiefst. Von seinem besseren Selbst überwältigt, wäre er widerstrebend den Baum wieder hinaufgestiegen, wäre da nicht eines gewesen.

Was ihn hielt, war Peters unverschämtes Aussehen im Schlaf. Der offene Mund, der herabhängende Arm, das gekrümmte Knie: sie waren eine solche Verkörperung von Frechheit, wie sie, alles zusammengenommen, nie wieder, so darf man hoffen, Augen dargeboten werden möge, die so empfindlich für ihre Anstößigkeit sind. Sie stählten Hooks Herz. Hätte seine Wut ihn in hundert Stücke zersprengt, so hätte jedes einzelne von ihnen den Vorfall missachtet und sich auf den Schläfer gestürzt.

Obwohl ein Licht der einen Lampe schwach auf das Bett schien, stand Hook selbst im Dunkeln, und beim ersten verstohlenen Schritt vorwärts entdeckte er ein Hindernis, die Tür von Slightlys Baum. Sie füllte die Öffnung nicht ganz aus, und er hatte über sie hinweggeblickt. Als er nach der Klinke tastete, fand er zu seiner Wut, dass sie tief unten lag, außerhalb seiner Reichweite. Seinem verstörten Gehirn schien dann, dass die reizende Eigenschaft in Peters Gesicht und Gestalt sichtlich zunahm, und er rüttelte an der Tür und warf sich gegen sie. Sollte sein Feind ihm am Ende doch entkommen?

Doch was war das? Das Rot in seinem Auge hatte Peters Arznei erspäht, die auf einem Sims in bequemer Reichweite stand. Er durchschaute sogleich, was es war, und wusste augenblicklich, dass der Schläfer in seiner Gewalt war.

Damit er nicht lebendig gefangen würde, trug Hook stets ein schauriges Gift bei sich, von ihm selbst aus all den todbringenden Ringen gemischt, die in seinen Besitz gelangt waren. Diese hatte er zu einer gelben Flüssigkeit eingekocht, der Wissenschaft völlig unbekannt, die wohl das tödlichste Gift war, das es gab.

Fünf Tropfen davon fügte er nun Peters Becher hinzu. Seine Hand zitterte, doch war es eher aus Frohlocken als aus Scham. Während er es tat, vermied er es, auf den Schläfer zu blicken, doch nicht, damit Mitleid ihm nicht die Nerven raubte; nur, um nichts zu verschütten. Dann warf er einen langen, weidenden Blick auf sein Opfer, und sich umwendend, wand er sich mühsam den Baum hinauf. Als er oben auftauchte, sah er aus wie der leibhaftige Geist des Bösen, der aus seinem Loch bricht. Er setzte den Hut in schneidigstem Winkel auf, schlang sich den Umhang um, hielt ein Ende vorn, als wolle er seine Gestalt vor der Nacht verbergen, deren schwärzester Teil er war, und, seltsam vor sich hin murmelnd, stahl er sich durch die Bäume davon.

Peter schlief weiter. Das Licht flackerte und erlosch und ließ die Behausung im Dunkeln zurück; doch noch immer schlief er. Es muss nach dem Krokodil nicht weniger als zehn Uhr gewesen sein, als er sich plötzlich in seinem Bett aufsetzte, geweckt von er wusste nicht was. Es war ein sanftes, vorsichtiges Klopfen an der Tür seines Baumes.

Sanft und vorsichtig, doch in jener Stille war es unheilvoll. Peter tastete nach seinem Dolch, bis seine Hand ihn umklammerte. Dann sprach er.

„Wer ist da?“

Lange kam keine Antwort: dann wieder das Klopfen.

„Wer bist du?“

Keine Antwort.

Es durchschauerte ihn, und er liebte es, durchschauert zu werden. Mit zwei Schritten erreichte er die Tür. Anders als Slightlys Tür füllte sie die Öffnung aus, sodass er nicht dahinter blicken konnte und auch der Klopfende ihn nicht sehen konnte.

„Ich öffne nicht, wenn du nicht sprichst“, rief Peter.

Da endlich sprach der Besucher mit einer lieblichen, glockenhellen Stimme.

„Lass mich herein, Peter.“

Es war Tink, und rasch riegelte er ihr auf. Sie flog aufgeregt herein, das Gesicht gerötet und ihr Kleid mit Schlamm beschmutzt.

„Was ist los?“

„Oh, das könntest du nie erraten!“, rief sie und bot ihm drei Versuche an. „Heraus damit!“, schrie er, und in einem einzigen ungrammatischen Satz, so lang wie die Bänder, die Zauberer aus ihrem Mund ziehen, erzählte sie von der Gefangennahme Wendys und der Jungen.

Peters Herz hüpfte auf und ab, während er lauschte. Wendy gefesselt und auf dem Piratenschiff; sie, die alles genau richtig haben wollte!

„Ich werde sie retten!“, rief er und sprang zu seinen Waffen. Während er sprang, dachte er an etwas, das er tun könnte, um ihr Freude zu machen. Er konnte seine Arznei nehmen.

Seine Hand schloss sich um den verhängnisvollen Trank.

„Nein!“, kreischte Tinker Bell, die Hook hatte über seine Tat murmeln hören, als er durch den Wald eilte.

„Warum nicht?“

„Sie ist vergiftet.“

„Vergiftet? Wer könnte sie vergiftet haben?“

„Hook.“

„Sei nicht albern. Wie hätte Hook hier herunterkommen können?“

Ach, Tinker Bell konnte dies nicht erklären, denn selbst sie kannte das finstere Geheimnis von Slightlys Baum nicht. Dennoch hatten Hooks Worte keinen Raum für Zweifel gelassen. Der Becher war vergiftet.

„Außerdem“, sagte Peter, ganz sich selbst glaubend, „bin ich nie eingeschlafen.“

Er hob den Becher. Jetzt war keine Zeit für Worte; Zeit für Taten; und mit einer ihrer blitzschnellen Bewegungen brachte sich Tink zwischen seine Lippen und den Trank und leerte ihn bis auf den letzten Tropfen.

„Aber Tink, wie kannst du es wagen, meine Arznei zu trinken?“

Doch sie antwortete nicht. Schon taumelte sie in der Luft.

„Was ist mit dir los?“, rief Peter, plötzlich voller Angst.

„Sie war vergiftet, Peter“, sagte sie ihm leise; „und nun werde ich sterben.“

„O Tink, hast du sie getrunken, um mich zu retten?“

„Ja.“

„Aber warum, Tink?“

Ihre Flügel trugen sie nun kaum noch, doch zur Antwort ließ sie sich auf seine Schulter nieder und gab seiner Nase einen liebevollen Biss. Sie flüsterte ihm ins Ohr „Du dummer Esel“, und dann, in ihre Kammer wankend, legte sie sich aufs Bett.

Sein Kopf füllte fast die vierte Wand ihres kleinen Zimmers, als er in seiner Not neben ihr niederkniete. Von Augenblick zu Augenblick wurde ihr Licht schwächer; und er wusste, dass sie, wenn es erlosch, nicht mehr sein würde. Seine Tränen gefielen ihr so sehr, dass sie ihren schönen Finger ausstreckte und sie über ihn laufen ließ.

Ihre Stimme war so leise, dass er zuerst nicht verstehen konnte, was sie sagte. Dann verstand er es. Sie sagte, sie glaube, sie könne wieder gesund werden, wenn Kinder an Feen glaubten.

Peter breitete die Arme aus. Es waren keine Kinder da, und es war Nacht; doch er wandte sich an alle, die vielleicht vom Nimmerland träumten und die ihm daher näher waren, als man denkt: Jungen und Mädchen in ihren Nachthemden und nackte Papuse-Säuglinge in ihren Körbchen, die von Bäumen hingen.

„Glaubt ihr?“, rief er.

Tink setzte sich fast munter im Bett auf, um ihr Schicksal zu vernehmen.

Sie meinte, bejahende Antworten zu hören, und dann war sie sich wieder nicht sicher.

„Was meinst du?“, fragte sie Peter.

„Wenn ihr glaubt“, rief er ihnen zu, „klatscht in die Hände; lasst Tink nicht sterben.“

Viele klatschten.

Einige nicht.

Ein paar Biester zischten.

Das Klatschen hörte plötzlich auf; als wären unzählige Mütter in ihre Kinderzimmer gestürzt, um zu sehen, was um alles in der Welt geschah; doch schon war Tink gerettet. Zuerst wurde ihre Stimme kräftig, dann sprang sie aus dem Bett, dann flitzte sie fröhlicher und frecher denn je durch das Zimmer. Sie dachte nicht daran, jenen zu danken, die geglaubt hatten, doch gern hätte sie sich die vorgeknöpft, die gezischt hatten.

„Und nun, um Wendy zu retten!“

Der Mond zog über einen wolkigen Himmel, als Peter aus seinem Baum stieg, mit Waffen umgürtet und kaum etwas anderes tragend, um sich auf seine gefährliche Suche zu begeben. Es war nicht solch eine Nacht, wie er sie gewählt hätte. Er hatte gehofft zu fliegen und dabei nicht weit vom Boden zu bleiben, sodass ihm nichts Ungewöhnliches entginge; doch in jenem unsteten Licht hätte niedrig zu fliegen bedeutet, seinen Schatten durch die Bäume zu ziehen, dadurch Vögel aufzuscheuchen und einem wachsamen Feind zu verraten, dass er unterwegs war.

Er bereute nun, dass er den Vögeln der Insel so seltsame Namen gegeben hatte, dass sie sehr wild und schwer zu nähern sind.

Es blieb kein anderer Weg, als nach Rothautart vorzudringen, worin er glücklicherweise ein Meister war. Doch in welche Richtung, denn er konnte nicht sicher sein, dass die Kinder zum Schiff gebracht worden waren? Ein leichter Schneefall hatte alle Fußspuren verwischt; und eine tödliche Stille lag über der Insel, als stünde die Natur für eine Weile still im Entsetzen über das jüngste Gemetzel. Er hatte den Kindern etwas von der Waldkunde beigebracht, die er selbst von Tiger Lily und Tinker Bell gelernt hatte, und wusste, dass sie sie in ihrer bitteren Stunde wohl nicht vergessen würden. Slightly zum Beispiel würde, falls er Gelegenheit hätte, Kerben in die Bäume schlagen, Curly würde Samen fallen lassen, und Wendy würde ihr Taschentuch an irgendeiner wichtigen Stelle zurücklassen. Der Morgen war nötig, um nach solchen Hinweisen zu suchen, und er konnte nicht warten. Die obere Welt hatte ihn gerufen, würde aber keine Hilfe geben.

Das Krokodil kam an ihm vorbei, doch kein anderes lebendes Wesen, kein Laut, keine Bewegung; und doch wusste er wohl, dass der plötzliche Tod am nächsten Baum lauern oder sich von hinten an ihn heranpirschen mochte.

Er schwor diesen schrecklichen Eid: „Diesmal Hook oder ich.“

Bald kroch er wie eine Schlange vorwärts, und bald wieder aufrecht huschte er über eine Fläche, auf der das Mondlicht spielte, einen Finger auf den Lippen und den Dolch bereit. Er war schrecklich glücklich.