Das glückliche Heim

Ein wichtiges Ergebnis des Scharmützels auf der Lagune war, dass es die Rothäute zu ihren Freunden machte. Peter hatte Tiger Lily vor einem schrecklichen Schicksal bewahrt, und nun gab es nichts, was sie und ihre Krieger nicht für ihn getan hätten. Die ganze Nacht saßen sie droben, hielten Wache über dem Heim unter der Erde und erwarteten den großen Angriff der Piraten, der offensichtlich nicht mehr lange auf sich warten lassen konnte. Sogar bei Tag lungerten sie umher, rauchten die Friedenspfeife und sahen beinahe aus, als wollten sie Leckerbissen zu essen.

Sie nannten Peter den Großen Weißen Vater und warfen sich vor ihm nieder; und das gefiel ihm ungeheuer, sodass es ihm eigentlich nicht guttat.

„Der große weiße Vater“, pflegte er ihnen in sehr herrschaftlicher Manier zu sagen, während sie ihm zu Füßen krochen, „freut sich, die Piccaninny-Krieger sein Wigwam vor den Piraten schützen zu sehen.“

„Ich Tiger Lily“, pflegte dieses liebliche Geschöpf zu erwidern. „Peter Pan mich retten, ich sein sehl netter Freund. Ich nicht lassen Piraten ihm wehtun.“

Sie war viel zu hübsch, um sich auf diese Weise zu ducken, doch Peter hielt es für sein gutes Recht und antwortete herablassend: „Es ist gut. Peter Pan hat gesprochen.“

Immer wenn er sagte „Peter Pan hat gesprochen“, bedeutete das, dass sie nun still sein mussten, und sie nahmen es demütig in diesem Sinne hin; doch den anderen Jungen gegenüber waren sie keineswegs so ehrerbietig, die sie nur für gewöhnliche Krieger hielten. Sie sagten „Wie geht's?“ zu ihnen und dergleichen; und was die Jungen ärgerte, war, dass Peter dies in Ordnung zu finden schien.

Insgeheim hatte Wendy ein wenig Mitgefühl mit ihnen, doch sie war eine viel zu treue Hausfrau, um irgendwelchen Klagen gegen den Vater Gehör zu schenken. „Vater weiß es am besten“, sagte sie stets, was auch immer ihre private Meinung sein mochte. Ihre private Meinung war, dass die Rothäute sie nicht Squaw nennen sollten.

Wir sind nun bei jenem Abend angelangt, der unter ihnen als die Nacht der Nächte bekannt werden sollte, wegen seiner Abenteuer und deren Ausgang. Der Tag, als sammle er still seine Kräfte, war fast ereignislos gewesen, und nun waren die Rothäute in ihren Decken auf ihren Posten droben, während unten die Kinder ihr Abendessen einnahmen; alle außer Peter, der hinausgegangen war, um die Uhrzeit zu holen. Man holte sich die Uhrzeit auf der Insel, indem man das Krokodil aufsuchte und dann in seiner Nähe blieb, bis die Uhr schlug.

Das Mahl war gerade ein Als-ob-Tee, und sie saßen um die Tafel und schlangen in ihrer Gier; und wahrhaftig, bei all ihrem Geplapper und ihren Vorwürfen war der Lärm, wie Wendy sagte, geradezu ohrenbetäubend. Gewiss, gegen Lärm hatte sie nichts, doch sie duldete es einfach nicht, dass sie nach Dingen grapschten und sich dann damit herausredeten, Tootles habe sie am Ellbogen gestoßen. Es gab eine feste Regel, dass sie bei den Mahlzeiten niemals zurückschlagen durften, sondern den Streitfall an Wendy weiterleiten sollten, indem sie höflich den rechten Arm hoben und sagten: „Ich beschwere mich über den und den“; doch gewöhnlich geschah es, dass sie dies vergaßen oder es zu oft taten.

„Ruhe“, rief Wendy, als sie ihnen zum zwanzigsten Mal gesagt hatte, dass sie nicht alle auf einmal reden sollten. „Ist dein Becher leer, Slightly, mein Lieber?“

„Nicht ganz leer, Mami“, sagte Slightly, nachdem er in einen eingebildeten Becher geblickt hatte.

„Er hat noch nicht einmal angefangen, seine Milch zu trinken“, warf Nibs ein.

Das war Petzen, und Slightly ergriff seine Chance.

„Ich beschwere mich über Nibs“, rief er sogleich.

John jedoch hatte zuerst die Hand gehoben.

„Nun, John?“

„Darf ich auf Peters Stuhl sitzen, da er nicht hier ist?“

„Auf Vaters Stuhl sitzen, John!“ Wendy war entrüstet. „Ganz gewiss nicht.“

„Er ist nicht wirklich unser Vater“, antwortete John. „Er wusste nicht einmal, wie ein Vater sich benimmt, bis ich es ihm zeigte.“

Das war Meckern. „Wir beschweren uns über John“, riefen die Zwillinge.

Tootles hob die Hand. Er war so sehr der Bescheidenste unter ihnen, ja er war der einzige Bescheidene, dass Wendy besonders sanft mit ihm umging.

„Ich nehme wohl nicht an“, sagte Tootles zaghaft, „dass ich Vater sein könnte.“

„Nein, Tootles.“

Wenn Tootles einmal anfing, was nicht sehr oft geschah, hatte er eine alberne Art, immer weiterzureden.

„Da ich nicht Vater sein kann“, sagte er schwerfällig, „nimmst du wohl nicht an, Michael, dass du mich das Baby sein ließest?“

„Nein, das lasse ich nicht zu“, fuhr Michael heraus. Er lag schon in seinem Korb.

„Da ich nicht das Baby sein kann“, sagte Tootles und wurde schwerer und schwerer und schwerer, „glaubt ihr, ich könnte ein Zwilling sein?“

„Nein, wahrhaftig nicht“, erwiderten die Zwillinge; „es ist schrecklich schwer, ein Zwilling zu sein.“

„Da ich nichts Wichtiges sein kann“, sagte Tootles, „möchte einer von euch mich vielleicht einen Trick vorführen sehen?“

„Nein“, erwiderten alle.

Da hörte er endlich auf. „Ich hatte eigentlich keine Hoffnung“, sagte er.

Das gehässige Petzen brach von Neuem aus.

„Slightly hustet auf den Tisch.“

„Die Zwillinge haben mit Käsekuchen angefangen.“

„Curly nimmt sich Butter und Honig zugleich.“

„Nibs redet mit vollem Mund.“

„Ich beschwere mich über die Zwillinge.“

„Ich beschwere mich über Curly.“

„Ich beschwere mich über Nibs.“

„Ach du meine Güte, ach du meine Güte“, rief Wendy, „manchmal denke ich wahrhaftig, alte Jungfern sind zu beneiden.“

Sie hieß sie abräumen und setzte sich an ihren Nähkorb, eine schwere Last von Strümpfen und wie immer jedes Knie mit einem Loch darin.

„Wendy“, protestierte Michael, „ich bin zu groß für eine Wiege.“

„Ich muss jemanden in der Wiege haben“, sagte sie beinahe schnippisch, „und du bist der Kleinste. Eine Wiege ist so etwas Nettes, Heimeliges, das man im Haus haben sollte.“

Während sie nähte, spielten sie um sie herum; welch eine Schar glücklicher Gesichter und tanzender Glieder, erhellt von jenem romantischen Feuer. Es war eine sehr vertraute Szene geworden, diese, im Heim unter der Erde, doch wir schauen zum letzten Mal darauf.

Droben ertönte ein Schritt, und Wendy, das dürft ihr sicher sein, war die Erste, die ihn erkannte.

„Kinder, ich höre den Schritt eures Vaters. Er hat es gern, wenn ihr ihn an der Tür empfangt.“

Droben kauerten die Rothäute vor Peter.

„Wacht gut, Krieger. Ich habe gesprochen.“

Und dann zerrten die fröhlichen Kinder ihn, wie so oft zuvor, aus seinem Baum. Wie so oft zuvor, doch nie wieder.

Er hatte Nüsse für die Jungen mitgebracht sowie die genaue Uhrzeit für Wendy.

„Peter, du verwöhnst sie wirklich, weißt du“, säuselte Wendy.

„Ach, alte Dame“, sagte Peter und hängte sein Gewehr auf.

„Ich war's, der ihm gesagt hat, dass Mütter ‚alte Dame' genannt werden“, flüsterte Michael Curly zu.

„Ich beschwere mich über Michael“, sagte Curly augenblicklich.

Der erste Zwilling trat zu Peter. „Vater, wir wollen tanzen.“

„Tanzt nur drauflos, mein kleiner Mann“, sagte Peter, der bester Laune war.

„Aber wir wollen, dass du tanzt.“

Peter war in Wahrheit der beste Tänzer unter ihnen, doch er tat entrüstet.

„Ich! Meine alten Knochen würden klappern!“

„Und Mami auch.“

„Was“, rief Wendy, „die Mutter einer solchen Rasselbande soll tanzen!“

„Aber an einem Samstagabend“, deutete Slightly an.

Es war nicht wirklich Samstagabend, jedenfalls mochte es einer sein, denn sie hatten die Tage längst nicht mehr gezählt; doch immer wenn sie etwas Besonderes tun wollten, sagten sie, es sei Samstagabend, und dann taten sie es.

„Natürlich ist Samstagabend, Peter“, sagte Wendy nachgiebig.

„Leute von unserer Statur, Wendy!“

„Aber es ist ja nur unter unserer eigenen Nachkommenschaft.“

„Wahr, wahr.“

Also wurde ihnen gesagt, sie dürften tanzen, doch zuerst müssten sie ihre Nachthemden anziehen.

„Ach, alte Dame“, sagte Peter beiseite zu Wendy, während er sich am Feuer wärmte und auf sie hinabblickte, wie sie dasaß und eine Ferse strickte, „es gibt für dich und mich am Abend, wenn das Tagewerk getan ist, nichts Angenehmeres, als am Feuer zu ruhen, mit den Kleinen in der Nähe.“

„Es ist reizend, Peter, nicht wahr?“, sagte Wendy, ungeheuer beglückt. „Peter, ich glaube, Curly hat deine Nase.“

„Michael kommt nach dir.“

Sie ging zu ihm und legte ihre Hand auf seine Schulter.

„Lieber Peter“, sagte sie, „bei einer so großen Familie habe ich natürlich meine beste Zeit nun hinter mir, aber du willst mich nicht austauschen, oder?“

„Nein, Wendy.“

Gewiss wollte er keinen Wechsel, doch er sah sie unbehaglich an, blinzelnd, wisst ihr, wie einer, der nicht sicher ist, ob er wach ist oder schläft.

„Peter, was ist denn?“

„Ich habe nur gerade nachgedacht“, sagte er, ein wenig verängstigt. „Es ist doch nur so getan, nicht wahr, dass ich ihr Vater bin?“

„Oh ja“, sagte Wendy gesittet.

„Weißt du“, fuhr er entschuldigend fort, „es würde mich so alt erscheinen lassen, ihr wirklicher Vater zu sein.“

„Aber sie gehören uns, Peter, dir und mir.“

„Aber nicht wirklich, Wendy?“, fragte er ängstlich.

„Nicht, wenn du es nicht wünschst“, erwiderte sie; und sie hörte deutlich seinen Seufzer der Erleichterung. „Peter“, fragte sie und bemühte sich, fest zu sprechen, „was genau empfindest du für mich?“

„Die eines ergebenen Sohnes, Wendy.“

„Das dachte ich mir“, sagte sie, ging und setzte sich ganz allein ans äußerste Ende des Zimmers.

„Du bist so seltsam“, sagte er, offen verwirrt, „und Tiger Lily ist genau dieselbe. Es gibt etwas, das sie mir sein möchte, doch sie sagt, es sei nicht meine Mutter.“

„Nein, wahrhaftig, das ist es nicht“, erwiderte Wendy mit fürchterlichem Nachdruck. Nun wissen wir, warum sie gegen die Rothäute voreingenommen war.

„Was ist es dann?“

„Es steht einer Dame nicht zu, das zu sagen.“

„Oh, na schön“, sagte Peter, ein wenig verstimmt. „Vielleicht wird Tinker Bell es mir sagen.“

„Oh ja, Tinker Bell wird es dir sagen“, gab Wendy verächtlich zurück. „Sie ist ein verworfenes kleines Geschöpf.“

Hier quiekte Tink, die in ihrem Schlafzimmer lauschte, etwas Freches heraus.

„Sie sagt, sie ist stolz darauf, verworfen zu sein“, übersetzte Peter.

Ihm kam ein plötzlicher Einfall. „Vielleicht will Tink meine Mutter sein?“

„Du dummer Esel!“, rief Tinker Bell zornentbrannt.

Sie hatte es so oft gesagt, dass Wendy keine Übersetzung brauchte.

„Ich bin fast ihrer Meinung“, fauchte Wendy. Man stelle sich vor, Wendy faucht! Doch sie war schwer geprüft worden, und sie ahnte kaum, was geschehen würde, bevor die Nacht vorüber war. Hätte sie es gewusst, sie hätte nicht gefaucht.

Keiner von ihnen wusste es. Vielleicht war es das Beste, es nicht zu wissen. Ihre Unwissenheit schenkte ihnen noch eine frohe Stunde; und da es ihre letzte Stunde auf der Insel sein sollte, wollen wir uns freuen, dass sechzig frohe Minuten darin waren. Sie sangen und tanzten in ihren Nachthemden. Es war ein so köstlich schauriges Lied, in dem sie vorgaben, sich vor ihren eigenen Schatten zu fürchten, ohne zu ahnen, dass sich bald Schatten um sie schließen würden, vor denen sie in wahrer Furcht zurückweichen sollten. So ausgelassen fröhlich war der Tanz, und wie sie einander auf dem Bett und daneben herumstießen! Es war eher eine Kissenschlacht als ein Tanz, und als er zu Ende war, bestanden die Kissen auf einer weiteren Runde, wie Partner, die wissen, dass sie einander vielleicht nie wiedersehen. Was für Geschichten sie erzählten, bevor es Zeit für Wendys Gutenachtgeschichte war! Selbst Slightly versuchte an jenem Abend, eine Geschichte zu erzählen, doch der Anfang war so fürchterlich langweilig, dass er nicht nur die anderen, sondern auch ihn selbst entsetzte, und er sagte düster:

„Ja, es ist ein langweiliger Anfang. Sagt mal, tun wir einfach so, als sei es das Ende.“

Und dann endlich krochen sie alle ins Bett für Wendys Geschichte, die Geschichte, die sie am meisten liebten, die Geschichte, die Peter hasste. Gewöhnlich verließ er den Raum oder hielt sich die Ohren zu, wenn sie diese Geschichte zu erzählen begann; und hätte er diesmal eines von beiden getan, wären sie möglicherweise alle noch auf der Insel. Doch heute Nacht blieb er auf seinem Schemel sitzen; und wir werden sehen, was geschah.