Einen Augenblick lang, nachdem Herr und Frau Darling das Haus verlassen hatten, brannten die Nachtlichter an den Betten der drei Kinder weiterhin hell. Es waren schrecklich nette kleine Nachtlichter, und man kann nicht umhin, sich zu wünschen, sie hätten wach bleiben können, um Peter zu sehen; doch Wendys Licht blinzelte und gähnte so herzhaft, dass die beiden anderen ebenfalls gähnten, und ehe sie ihre Münder schließen konnten, gingen alle drei aus.

Nun war ein anderes Licht im Zimmer, tausendmal heller als die Nachtlichter, und in der Zeit, die wir gebraucht haben, dies zu sagen, war es schon in allen Schubladen des Kinderzimmers gewesen, hatte nach Peters Schatten gesucht, den Kleiderschrank durchwühlt und jede Tasche umgestülpt. Es war eigentlich gar kein Licht; es erzeugte dieses Licht dadurch, dass es so rasch umherschoss, doch wenn es für einen Augenblick zur Ruhe kam, sah man, dass es eine Fee war, nicht länger als deine Hand, aber noch im Wachsen. Es war ein Mädchen namens Tinker Bell, erlesen gekleidet in ein Skelettblatt, tief und eckig ausgeschnitten, durch das ihre Gestalt bestens zur Geltung kam. Sie neigte ein wenig zur Fülle.

Einen Augenblick nach dem Eintreten der Fee wehte das Fenster vom Atem der kleinen Sterne auf, und Peter ließ sich hereinfallen. Er hatte Tinker Bell einen Teil des Weges getragen, und seine Hand war noch immer klebrig vom Feenstaub.

„Tinker Bell“, rief er leise, nachdem er sich vergewissert hatte, dass die Kinder schliefen, „Tink, wo bist du?“ Sie steckte im Augenblick in einem Krug und fand außerordentlichen Gefallen daran; sie war noch nie zuvor in einem Krug gewesen.

„Oh, komm doch aus dem Krug heraus und sag mir, weißt du, wohin sie meinen Schatten getan haben?“

Das lieblichste Klingeln wie von goldenen Glöckchen antwortete ihm. Es ist die Sprache der Feen. Ihr gewöhnlichen Kinder könnt sie niemals hören, doch würdet ihr sie hören, so wüsstet ihr, dass ihr sie schon einmal zuvor gehört habt.

Tink sagte, der Schatten sei in der großen Kiste. Sie meinte die Kommode, und Peter stürzte sich auf die Schubladen und schleuderte deren Inhalt mit beiden Händen zu Boden, wie Könige der Menge Halbpennystücke zuwerfen. Im Nu hatte er seinen Schatten wieder, und in seiner Freude vergaß er, dass er Tinker Bell in der Schublade eingesperrt hatte.

Wenn er überhaupt dachte, doch ich glaube nicht, dass er je dachte, so war es, dass er und sein Schatten sich, wenn man sie nahe zusammenbrachte, wie Wassertropfen vereinigen würden, und als sie es nicht taten, war er entsetzt. Er versuchte, ihn mit Seife aus dem Badezimmer anzukleben, doch auch das misslang. Ein Schauder durchlief Peter, und er setzte sich auf den Boden und weinte.

Sein Schluchzen weckte Wendy, und sie setzte sich im Bett auf. Es erschreckte sie nicht, einen Fremden auf dem Boden des Kinderzimmers weinen zu sehen; sie war nur angenehm interessiert.

„Junge“, sagte sie höflich, „warum weinst du?“

Auch Peter konnte überaus höflich sein, da er das vornehme Benehmen bei den Zeremonien der Feen gelernt hatte, und er erhob sich und verbeugte sich anmutig vor ihr. Sie war sehr erfreut und verbeugte sich anmutig vom Bett aus vor ihm.

„Wie heißt du?“ fragte er.

„Wendy Moira Angela Darling“, erwiderte sie mit einiger Genugtuung. „Wie heißt du?“

„Peter Pan.“

Sie war bereits sicher, dass er Peter sein musste, doch es erschien ihr ein vergleichsweise kurzer Name.

„Ist das alles?“

„Ja“, sagte er ziemlich scharf. Zum ersten Mal empfand er, dass es ein recht kurzer Name war.

„Das tut mir so leid“, sagte Wendy Moira Angela.

„Das macht nichts“, schluckte Peter.

Sie fragte, wo er wohne.

„Zweite rechts“, sagte Peter, „und dann geradeaus bis zum Morgen.“

„Was für eine komische Adresse!“

Peter hatte ein flaues Gefühl. Zum ersten Mal empfand er, dass es vielleicht eine komische Adresse war.

„Nein, ist sie nicht“, sagte er.

„Ich meine“, sagte Wendy freundlich, eingedenk dessen, dass sie die Gastgeberin war, „schreibt man das auf die Briefe?“

Er wünschte, sie hätte die Briefe nicht erwähnt.

„Ich bekomme keine Briefe“, sagte er verächtlich.

„Aber deine Mutter bekommt doch Briefe?“

„Ich habe keine Mutter“, sagte er. Nicht nur hatte er keine Mutter, er hatte auch nicht das geringste Verlangen, eine zu haben. Er hielt sie für sehr überschätzte Personen. Wendy jedoch fühlte sogleich, dass sie einer Tragödie gegenüberstand.

„Oh Peter, kein Wunder, dass du geweint hast“, sagte sie, stieg aus dem Bett und lief zu ihm.

„Ich habe nicht wegen der Mütter geweint“, sagte er ziemlich entrüstet. „Ich habe geweint, weil ich meinen Schatten nicht zum Halten bringe. Außerdem habe ich gar nicht geweint.“

„Er ist abgegangen?“

„Ja.“

Dann sah Wendy den Schatten auf dem Boden, so zerknautscht, und sie tat Peter schrecklich leid. „Wie schrecklich!“ sagte sie, doch sie musste unwillkürlich lächeln, als sie sah, dass er versucht hatte, ihn mit Seife anzukleben. Wie ganz und gar nach Jungenart!

Zum Glück wusste sie sogleich, was zu tun war. „Er muss angenäht werden“, sagte sie, nur ein klein wenig herablassend.

„Was heißt angenäht?“ fragte er.

„Du bist entsetzlich unwissend.“

„Nein, bin ich nicht.“

Doch sie frohlockte über seine Unwissenheit. „Ich werde ihn dir annähen, mein kleiner Mann“, sagte sie, obwohl er so groß war wie sie selbst, und sie holte ihr Nähzeug hervor und nähte den Schatten an Peters Fuß.

„Ich wage zu behaupten, es wird ein wenig wehtun“, warnte sie ihn.

„Oh, ich werde nicht weinen“, sagte Peter, der bereits der Meinung war, er habe in seinem Leben nie geweint. Und er biss die Zähne zusammen und weinte nicht, und bald benahm sich sein Schatten ordentlich, wenn auch noch ein wenig zerknittert.

„Vielleicht hätte ich ihn bügeln sollen“, sagte Wendy nachdenklich, doch Peter war, wie es Jungen eigen ist, gleichgültig gegen den äußeren Schein, und er hüpfte nun in wildester Ausgelassenheit umher. Ach, er hatte bereits vergessen, dass er seine Glückseligkeit Wendy verdankte. Er glaubte, er habe den Schatten selbst befestigt. „Wie klug ich bin!“ krähte er verzückt, „oh, meine Klugheit!“

Es ist beschämend, gestehen zu müssen, dass diese Eingebildetheit Peters eine seiner faszinierendsten Eigenschaften war. Um es mit brutaler Offenheit zu sagen: Nie gab es einen großspurigeren Jungen.

Doch im Augenblick war Wendy schockiert. „Du Eingebildeter“, rief sie mit schrecklichem Sarkasmus aus; „natürlich habe ich nichts getan!“

„Ein wenig hast du getan“, sagte Peter nachlässig und tanzte weiter.

„Ein wenig!“ erwiderte sie hochmütig; „wenn ich zu nichts nütze bin, kann ich mich zumindest zurückziehen“, und sie sprang auf die würdevollste Weise ins Bett und bedeckte ihr Gesicht mit den Decken.

Um sie dazu zu bewegen aufzublicken, tat er, als würde er fortgehen, und als dies fehlschlug, setzte er sich ans Fußende des Bettes und stupste sie sanft mit dem Fuß. „Wendy“, sagte er, „zieh dich nicht zurück. Ich kann nicht anders als krähen, Wendy, wenn ich mit mir zufrieden bin.“ Noch immer wollte sie nicht aufblicken, obwohl sie begierig lauschte. „Wendy“, fuhr er fort, mit einer Stimme, der noch keine Frau je hat widerstehen können, „Wendy, ein einziges Mädchen ist mehr wert als zwanzig Jungen.“

Nun war Wendy durch und durch eine Frau, wenn es auch nicht sehr viel von ihr gab, und sie lugte unter dem Bettzeug hervor.

„Meinst du das wirklich, Peter?“

„Ja, das meine ich.“

„Ich finde es ausgesprochen lieb von dir“, erklärte sie, „und ich stehe wieder auf“, und sie setzte sich mit ihm an den Bettrand. Sie sagte auch, sie würde ihm einen Kuss geben, wenn er wolle, doch Peter wusste nicht, was sie meinte, und er hielt erwartungsvoll die Hand hin.

„Du weißt doch gewiss, was ein Kuss ist?“ fragte sie entsetzt.

„Ich werde es wissen, wenn du ihn mir gibst“, erwiderte er steif, und um sein Gefühl nicht zu verletzen, gab sie ihm einen Fingerhut.

„Nun“, sagte er, „soll ich dir einen Kuss geben?“ und sie erwiderte mit leiser Zimperlichkeit: „Wenn du so gut sein willst.“ Sie machte sich ziemlich billig, indem sie ihr Gesicht ihm entgegenneigte, doch er ließ ihr bloß einen Eichelknopf in die Hand fallen, sodass sie ihr Gesicht langsam wieder dorthin zurückführte, wo es zuvor gewesen war, und freundlich sagte, sie werde seinen Kuss an der Kette um ihren Hals tragen. Es war ein Glück, dass sie ihn an jene Kette hängte, denn er sollte ihr später das Leben retten.

Wenn Menschen unserer Gesellschaft einander vorgestellt werden, ist es üblich, dass sie sich gegenseitig nach ihrem Alter fragen, und so fragte Wendy, die stets das Richtige tun wollte, Peter, wie alt er sei. Es war wahrhaftig keine glückliche Frage, ihm zu stellen; es war wie ein Prüfungsbogen, der nach Grammatik fragt, wenn man doch nach den Königen von England gefragt werden möchte.

„Ich weiß es nicht“, erwiderte er unbehaglich, „aber ich bin ganz jung.“ Er wusste in Wahrheit nichts darüber, er hatte lediglich Vermutungen, doch er sagte aufs Geratewohl: „Wendy, ich lief davon am Tag meiner Geburt.“

Wendy war recht überrascht, aber interessiert; und sie deutete auf die reizende Salonart, durch ein Berühren ihres Nachthemds, an, dass er näher bei ihr sitzen dürfe.

„Es geschah, weil ich Vater und Mutter hörte“, erklärte er mit leiser Stimme, „wie sie darüber sprachen, was ich werden sollte, wenn ich ein Mann würde.“ Er war nun außerordentlich aufgewühlt. „Ich will niemals ein Mann werden“, sagte er leidenschaftlich. „Ich will immer ein kleiner Junge sein und Spaß haben. Also lief ich fort in die Kensington Gardens und lebte eine lange, lange Zeit unter den Feen.“

Sie warf ihm einen Blick voll tiefster Bewunderung zu, und er glaubte, es sei, weil er davongelaufen war, doch in Wahrheit war es, weil er Feen kannte. Wendy hatte ein so häusliches Leben geführt, dass es ihr geradezu entzückend vorkam, Feen zu kennen. Sie überschüttete ihn mit Fragen über sie, zu seiner Überraschung, denn sie waren ihm eher eine Plage, kamen ihm in die Quere und dergleichen, und tatsächlich musste er ihnen zuweilen eine Tracht Prügel verabreichen. Dennoch mochte er sie im Großen und Ganzen, und er erzählte ihr vom Ursprung der Feen.

„Siehst du, Wendy, als das erste Baby zum ersten Mal lachte, zerbrach sein Lachen in tausend Stücke, und die hüpften alle umher, und das war der Ursprung der Feen.“

Ein langweiliges Gerede war dies, doch da sie ein häusliches Wesen war, gefiel es ihr.

„Und darum“, fuhr er gutmütig fort, „sollte es für jeden Jungen und jedes Mädchen eine Fee geben.“

„Sollte es geben? Gibt es das denn nicht?“

„Nein. Siehst du, Kinder wissen heutzutage so viel, dass sie bald nicht mehr an Feen glauben, und jedes Mal, wenn ein Kind sagt: ‚Ich glaube nicht an Feen‘, fällt irgendwo eine Fee tot um.“

Er fand nun wirklich, dass sie genug über Feen gesprochen hatten, und es fiel ihm auf, dass Tinker Bell sich sehr still verhielt. „Ich kann mir nicht denken, wohin sie gegangen ist“, sagte er, erhob sich und rief Tink beim Namen. Wendys Herz flatterte in plötzlichem Entzücken.

„Peter“, rief sie und klammerte sich an ihn, „du willst mir doch nicht sagen, dass eine Fee in diesem Zimmer ist!“

„Sie war eben noch hier“, sagte er ein wenig ungeduldig. „Du hörst sie nicht, oder?“ und beide lauschten.

„Der einzige Laut, den ich höre“, sagte Wendy, „ist wie ein Klingeln von Glöckchen.“

„Nun, das ist Tink, das ist die Sprache der Feen. Ich glaube, ich höre sie auch.“

Der Laut kam von der Kommode, und Peter machte ein fröhliches Gesicht. Niemand konnte je ganz so fröhlich aussehen wie Peter, und das lieblichste Glucksen war sein Lachen. Er hatte noch immer sein erstes Lachen.

„Wendy“, flüsterte er vergnügt, „ich glaube wahrhaftig, ich habe sie in der Schublade eingesperrt!“

Er ließ die arme Tink aus der Schublade heraus, und sie flog durch das Kinderzimmer und schrie vor Wut. „Du solltest so etwas nicht sagen“, erwiderte Peter. „Natürlich tut es mir sehr leid, aber wie konnte ich wissen, dass du in der Schublade warst?“

Wendy hörte ihm nicht zu. „Oh Peter“, rief sie, „wenn sie doch nur stillhalten und sich von mir ansehen lassen würde!“

„Sie halten fast nie still“, sagte er, doch für einen Augenblick sah Wendy die romantische Gestalt auf der Kuckucksuhr zur Ruhe kommen. „Oh, wie reizend!“ rief sie, obwohl Tinks Gesicht noch immer vor Wut verzerrt war.

„Tink“, sagte Peter freundlich, „diese Dame sagt, sie wünschte, du wärst ihre Fee.“

Tinker Bell antwortete unverschämt.

„Was sagt sie, Peter?“

Er musste übersetzen. „Sie ist nicht sehr höflich. Sie sagt, du seist ein großes, hässliches Mädchen, und dass sie meine Fee sei.“

Er versuchte, mit Tink zu streiten. „Du weißt, du kannst nicht meine Fee sein, Tink, denn ich bin ein Gentleman und du bist eine Dame.“

Darauf erwiderte Tink mit diesen Worten: „Du dummer Esel“, und verschwand ins Badezimmer. „Sie ist eine ganz gewöhnliche Fee“, erklärte Peter entschuldigend, „sie heißt Tinker Bell, weil sie die Töpfe und Kessel flickt.“

Inzwischen saßen sie zusammen im Lehnstuhl, und Wendy bestürmte ihn mit weiteren Fragen.

„Wenn du jetzt nicht mehr in den Kensington Gardens wohnst –“

„Manchmal tue ich es noch.“

„Aber wo wohnst du jetzt meistens?“

„Bei den verlorenen Jungen.“

„Wer sind die?“

„Das sind die Kinder, die aus ihren Kinderwagen fallen, wenn das Kindermädchen gerade in die andere Richtung schaut. Wenn sie nicht binnen sieben Tagen abgeholt werden, schickt man sie weit fort ins Nimmerland, um die Kosten zu decken. Ich bin der Kapitän.“

„Wie lustig das sein muss!“

„Ja“, sagte der listige Peter, „aber wir sind ziemlich einsam. Weißt du, wir haben keine weibliche Gesellschaft.“

„Sind denn keine der anderen Mädchen?“

„Oh nein; Mädchen, weißt du, sind viel zu klug, um aus ihren Kinderwagen zu fallen.“

Das schmeichelte Wendy ungemein. „Ich finde“, sagte sie, „es ist einfach wunderbar, wie du über Mädchen sprichst; John dort verachtet uns nur.“

Zur Antwort erhob sich Peter und trat John samt Decken aus dem Bett; ein einziger Tritt. Das kam Wendy für eine erste Begegnung recht dreist vor, und sie erklärte ihm mit Nachdruck, dass er in ihrem Haus nicht der Kapitän sei. John jedoch schlief so friedlich auf dem Boden weiter, dass sie ihn dort liegen ließ. „Und ich weiß, du hast es gut gemeint“, sagte sie nachgiebig, „also darfst du mir einen Kuss geben.“

Für den Augenblick hatte sie seine Unkenntnis über Küsse vergessen. „Ich dachte, du wolltest ihn zurückhaben“, sagte er ein wenig bitter und wollte ihr den Fingerhut zurückgeben.

„Ach du meine Güte“, sagte die liebe Wendy, „ich meine keinen Kuss, ich meine einen Fingerhut.“

„Was ist das?“

„Das ist so.“ Sie küsste ihn.

„Komisch!“, sagte Peter ernst. „Soll ich dir nun einen Fingerhut geben?“

„Wenn du magst“, sagte Wendy und hielt diesmal den Kopf aufrecht.

Peter gab ihr einen Fingerhut, und fast augenblicklich kreischte sie auf. „Was ist denn, Wendy?“

„Es war ganz so, als würde mir jemand an den Haaren ziehen.“

„Das muss Tink gewesen sein. So ungezogen habe ich sie noch nie erlebt.“

Und tatsächlich flitzte Tink wieder umher und gebrauchte anstößige Ausdrücke.

„Sie sagt, das wird sie dir jedes Mal antun, Wendy, wenn ich dir einen Fingerhut gebe.“

„Aber warum?“

„Warum, Tink?“

Wieder antwortete Tink: „Du dummer Esel.“ Peter konnte nicht verstehen, warum, aber Wendy verstand es, und sie war nur ein wenig enttäuscht, als er zugab, dass er nicht ans Fenster des Kinderzimmers gekommen war, um sie zu sehen, sondern um Geschichten zu lauschen.

„Weißt du, ich kenne keine Geschichten. Keiner der verlorenen Jungen kennt Geschichten.“

„Wie schrecklich“, sagte Wendy.

„Weißt du“, fragte Peter, „warum die Schwalben unter den Dachvorsprüngen der Häuser nisten? Um den Geschichten zu lauschen. O Wendy, deine Mutter hat dir eine so wunderschöne Geschichte erzählt.“

„Welche Geschichte war es denn?“

„Von dem Prinzen, der die Dame nicht finden konnte, die den gläsernen Schuh trug.“

„Peter“, sagte Wendy aufgeregt, „das war Aschenputtel, und er fand sie, und sie lebten glücklich bis an ihr Ende.“

Peter war so froh, dass er sich vom Boden erhob, auf dem sie gesessen hatten, und zum Fenster eilte.

„Wohin gehst du?“, rief sie voller Sorge.

„Um es den anderen Jungen zu erzählen.“

„Geh nicht, Peter“, flehte sie, „ich kenne so viele Geschichten.“

Das waren ihre genauen Worte, und so lässt sich nicht leugnen, dass sie es war, die ihn zuerst in Versuchung führte.

Er kam zurück, und nun lag ein gieriger Ausdruck in seinen Augen, der sie hätte beunruhigen müssen, es aber nicht tat.

„Oh, was für Geschichten ich den Jungen erzählen könnte!“, rief sie, und da packte Peter sie und begann, sie zum Fenster zu ziehen.

„Lass mich los!“, befahl sie ihm.

„Wendy, komm doch mit mir und erzähle den anderen Jungen davon.“

Natürlich freute sie sich sehr, gefragt zu werden, doch sie sagte: „Ach du meine Güte, ich kann nicht. Denk an Mami! Außerdem kann ich nicht fliegen.“

„Ich bringe es dir bei.“

„Oh, wie herrlich, zu fliegen.“

„Ich bringe dir bei, wie man auf den Rücken des Windes springt, und dann geht es los.“

„Ooh!“, rief sie entzückt aus.

„Wendy, Wendy, wenn du in deinem albernen Bett schläfst, könntest du mit mir umherfliegen und den Sternen komische Dinge zurufen.“

„Ooh!“

„Und, Wendy, es gibt dort Meerjungfrauen.“

„Meerjungfrauen! Mit Schwänzen?“

„Mit so langen Schwänzen.“

„Oh“, rief Wendy, „eine Meerjungfrau zu sehen!“

Er war schrecklich listig geworden. „Wendy“, sagte er, „wie sehr würden wir dich alle achten.“

Sie wand ihren Körper vor Bekümmernis. Es war ganz so, als versuchte sie, auf dem Boden des Kinderzimmers zu bleiben.

Doch er hatte kein Mitleid mit ihr.

„Wendy“, sagte er, der Schlaue, „du könntest uns nachts zudecken.“

„Ooh!“

„Keiner von uns ist je nachts zugedeckt worden.“

„Ooh“, und ihre Arme streckten sich nach ihm aus.

„Und du könntest unsere Kleider stopfen und uns Taschen machen. Keiner von uns hat Taschen.“

Wie hätte sie widerstehen können. „Natürlich ist es schrecklich verlockend!“, rief sie. „Peter, würdest du John und Michael auch das Fliegen beibringen?“

„Wenn du magst“, sagte er gleichgültig, und sie lief zu John und Michael und rüttelte sie wach. „Wacht auf“, rief sie, „Peter Pan ist gekommen, und er soll uns das Fliegen beibringen.“

John rieb sich die Augen. „Dann stehe ich auf“, sagte er. Natürlich lag er ohnehin schon auf dem Boden. „Hallo“, sagte er, „ich bin auf!“

Auch Michael war mittlerweile auf den Beinen und sah so scharf aus wie ein Messer mit sechs Klingen und einer Säge, doch Peter gebot plötzlich Schweigen. Ihre Gesichter nahmen die schreckliche Verschlagenheit von Kindern an, die auf Geräusche aus der Welt der Erwachsenen lauschen. Alles war mucksmäuschenstill. Dann war alles in Ordnung. Nein, halt! Alles war verkehrt. Nana, die den ganzen Abend kummervoll gebellt hatte, war nun still. Es war ihr Schweigen, das sie gehört hatten.

„Licht aus! Versteckt euch! Schnell!“, rief John, der zum einzigen Mal während des ganzen Abenteuers das Kommando übernahm. Und so schien das Kinderzimmer, als Liza mit Nana eintrat, ganz wie früher, sehr dunkel, und man hätte schwören können, seine drei bösen Insassen engelsgleich atmen zu hören, während sie schliefen. In Wahrheit machten sie das listig hinter den Fenstervorhängen.

Liza war schlecht gelaunt, denn sie hatte in der Küche die Weihnachtspuddings gerührt und war durch Nanas absurdes Misstrauen davon fortgerissen worden, eine Rosine noch an der Wange klebend. Sie hielt es für das beste Mittel, ein wenig Ruhe zu bekommen, Nana für einen Augenblick ins Kinderzimmer zu führen, natürlich in Gewahrsam.

„Da, du misstrauisches Vieh“, sagte sie, ohne Bedauern, dass Nana in Ungnade gefallen war. „Sie sind vollkommen sicher, nicht wahr? Jeder einzelne der kleinen Engel schläft fest im Bett. Hör nur ihren sanften Atem.“

Hier atmete Michael, durch seinen Erfolg ermutigt, so laut, dass sie beinahe entdeckt worden wären. Nana kannte diese Art zu atmen und versuchte, sich aus Lizas Klauen loszureißen.

Doch Liza war begriffsstutzig. „Schluss damit, Nana“, sagte sie streng und zog sie aus dem Zimmer. „Ich warne dich, wenn du noch einmal bellst, hole ich den Herrn und die Herrin geradewegs von der Gesellschaft nach Hause, und dann, oh, wird der Herr dich vielleicht ordentlich auspeitschen.“

Sie band den unglücklichen Hund wieder an, doch glaubst du, Nana hätte aufgehört zu bellen? Herrn und Herrin von der Gesellschaft nach Hause holen! Nun, das war genau, was sie wollte. Glaubst du, es kümmerte sie, ob sie ausgepeitscht würde, solange ihre Schützlinge in Sicherheit waren? Unglücklicherweise kehrte Liza zu ihren Puddings zurück, und Nana, die erkannte, dass von ihr keine Hilfe zu erwarten war, zerrte und zerrte an der Kette, bis sie sie schließlich zerriss. Im nächsten Augenblick war sie in das Esszimmer von Nummer 27 gestürmt und hatte die Pfoten zum Himmel gereckt, ihre ausdrucksvollste Art, sich mitzuteilen. Herr und Frau Darling wussten sofort, dass etwas Schreckliches in ihrem Kinderzimmer vor sich ging, und ohne sich von ihrer Gastgeberin zu verabschieden, stürzten sie auf die Straße.

Doch es waren nun zehn Minuten vergangen, seit drei Schurken hinter den Vorhängen geatmet hatten, und Peter Pan kann in zehn Minuten eine ganze Menge anstellen.

Wir kehren nun ins Kinderzimmer zurück.

„Alles in Ordnung“, verkündete John und trat aus seinem Versteck hervor. „Sag mal, Peter, kannst du wirklich fliegen?“

Statt sich die Mühe zu machen, ihm zu antworten, flog Peter durch das Zimmer und nahm den Kaminsims im Vorbeiflug mit.

„Wie großartig!“, sagten John und Michael.

„Wie süß!“, rief Wendy.

„Ja, ich bin süß, oh, ich bin süß!“, sagte Peter und vergaß wieder seine guten Manieren.

Es sah herrlich einfach aus, und sie versuchten es zuerst vom Boden und dann von den Betten aus, doch stets ging es abwärts statt aufwärts.

„Sag mal, wie machst du das?“, fragte John und rieb sich das Knie. Er war ein recht praktisch veranlagter Junge.

„Du denkst einfach schöne, wunderbare Gedanken“, erklärte Peter, „und die heben dich in die Luft.“

Er führte es ihnen noch einmal vor.

„Du bist so flink darin“, sagte John, „könntest du es nicht einmal ganz langsam machen?“

Peter tat es sowohl langsam als auch schnell. „Jetzt hab ich's, Wendy!“, rief John, doch bald merkte er, dass er es nicht hatte. Keiner von ihnen konnte auch nur einen Zentimeter fliegen, obwohl selbst Michael schon zweisilbige Wörter beherrschte und Peter das A nicht vom Z unterscheiden konnte.

Natürlich hatte Peter sein Spiel mit ihnen getrieben, denn niemand kann fliegen, wenn ihm nicht der Feenstaub aufgeblasen worden ist. Glücklicherweise war, wie wir erwähnt haben, eine seiner Hände damit beschmiert, und er blies jedem von ihnen etwas davon zu, mit den herrlichsten Ergebnissen.

„Jetzt wackelt einfach so mit den Schultern“, sagte er, „und lasst los.“

Sie waren alle auf ihren Betten, und der tapfere Michael ließ als Erster los. Er wollte eigentlich gar nicht loslassen, aber er tat es, und sogleich wurde er durch das Zimmer getragen.

„Ich bin gefliegt!“, kreischte er, noch mitten in der Luft.

John ließ los und traf Wendy in der Nähe des Badezimmers.

„Oh, herrlich!“

„Oh, klasse!“

„Seht mich an!“

Sie waren längst nicht so elegant wie Peter, sie konnten nicht anders, als ein wenig zu strampeln, doch ihre Köpfe stießen an die Decke, und es gibt kaum etwas so Köstliches wie das. Peter half Wendy anfangs, musste aber davon ablassen, so entrüstet war Tink.

Auf und ab ging es, und rundherum. „Himmlisch“ war Wendys Wort dafür.

„Sag mal“, rief John, „warum sollten wir nicht alle hinausfliegen?“

Natürlich war es genau das, wozu Peter sie verlockt hatte.

Michael war bereit: Er wollte sehen, wie lange er für eine Milliarde Meilen brauchte. Doch Wendy zögerte.

„Meerjungfrauen!“, sagte Peter noch einmal.

„Ooh!“

„Und es gibt Piraten.“

„Piraten“, rief John und griff nach seinem Sonntagshut, „lasst uns sofort aufbrechen.“

Genau in diesem Augenblick eilten Herr und Frau Darling mit Nana aus Nummer 27. Sie liefen mitten auf die Straße, um zum Fenster des Kinderzimmers hinaufzublicken; und ja, es war noch geschlossen, doch das Zimmer war hell erleuchtet, und der herzzerreißendste Anblick von allen: Sie konnten als Schatten auf dem Vorhang drei kleine Gestalten im Nachtgewand erkennen, die rund und rund kreisten, nicht auf dem Boden, sondern in der Luft.

Nicht drei Gestalten, vier!

Zitternd öffneten sie die Haustür. Herr Darling wäre am liebsten die Treppe hinaufgestürmt, doch Frau Darling bedeutete ihm, leise zu gehen. Sie versuchte sogar, ihr Herz leise gehen zu lassen.

Werden sie das Kinderzimmer rechtzeitig erreichen? Wenn ja, wie herrlich für sie, und wir alle werden erleichtert aufatmen, doch dann gibt es keine Geschichte. Sind sie hingegen nicht rechtzeitig da, so verspreche ich feierlich, dass am Ende alles gut wird.

Sie hätten das Kinderzimmer rechtzeitig erreicht, wären da nicht die kleinen Sterne gewesen, die sie beobachteten. Wieder einmal bliesen die Sterne das Fenster auf, und jener allerkleinste Stern rief:

„Cave, Peter!“

Da wusste Peter, dass kein Augenblick zu verlieren war. „Kommt“, rief er gebieterisch und schwang sich sogleich hinaus in die Nacht, gefolgt von John und Michael und Wendy.

Herr und Frau Darling und Nana stürzten zu spät ins Kinderzimmer. Die Vögel waren ausgeflogen.