Es ist an der Zeit zu erzählen, welch ein Umschwung in der öffentlichen Meinung Englands eintrat, als bekannt wurde, dass der wirkliche Bankräuber, ein gewisser James Strand, am 17. Dezember in Edinburgh verhaftet worden war. Drei Tage zuvor war Phileas Fogg ein Verbrecher gewesen, den die Polizei verzweifelt verfolgte; nun war er ein ehrenwerter Gentleman, der seine exzentrische Reise um die Welt mathematisch genau durchführte.
Die Zeitungen nahmen die Erörterung der Wette wieder auf; alle, die für oder gegen ihn gewettet hatten, lebten wie durch Zauber wieder auf; die „Phileas-Fogg-Papiere“ wurden von neuem handelbar, und es wurden viele neue Wetten abgeschlossen. Phileas Foggs Name stand an der Börse wieder hoch im Kurs.
Seine fünf Freunde vom Reform Club verbrachten diese drei Tage in fieberhafter Ungewissheit. Würde Phileas Fogg, den sie vergessen hatten, wieder vor ihren Augen erscheinen! Wo war er in diesem Augenblick? Der 17. Dezember, der Tag der Verhaftung James Strands, war der sechsundsiebzigste seit Phileas Foggs Abreise, und man hatte keine Nachricht von ihm erhalten. War er tot? Hatte er das Unternehmen aufgegeben, oder setzte er seine Reise auf der vereinbarten Route fort? Und würde er am Samstag, dem 21. Dezember, um Viertel vor neun Uhr abends auf der Schwelle des Salons im Reform Club erscheinen?
Die Angst, in der die Londoner Gesellschaft drei Tage lang lebte, lässt sich nicht beschreiben. Man schickte Telegramme nach Amerika und Asien, um Nachricht von Phileas Fogg zu erhalten. Morgens und abends wurden Boten zum Haus in Saville Row geschickt. Keine Nachricht. Die Polizei wusste nicht, was aus dem Detektiv Fix geworden war, der so unglücklich einer falschen Fährte gefolgt war. Die Wetten nahmen dennoch an Zahl und Höhe zu. Phileas Fogg näherte sich, einem Rennpferd gleich, seiner letzten Wendemarke. Die Papiere wurden nicht mehr hundert unter pari notiert, sondern mit zwanzig, mit zehn und mit fünf; und der gelähmte alte Lord Albemarle wettete sogar zu seinen Gunsten.
Am Samstagabend hatte sich in Pall Mall und den benachbarten Straßen eine große Menschenmenge versammelt; es sah aus wie eine Menge von Maklern, die sich dauerhaft rings um den Reform Club niedergelassen hatten. Der Verkehr war behindert, und überall wurde gestritten, diskutiert und gehandelt. Die Polizei hatte große Mühe, die Menge zurückzuhalten, und je näher die Stunde rückte, zu der Phileas Fogg erwartet wurde, desto mehr stieg die Erregung zum höchsten Grad.
Die fünf Gegner Phileas Foggs hatten sich im großen Salon des Clubs versammelt. John Sullivan und Samuel Fallentin, die Bankiers, Andrew Stuart, der Ingenieur, Gauthier Ralph, der Direktor der Bank von England, und Thomas Flanagan, der Brauer, warteten alle voller Unruhe.
Als die Uhr zwanzig Minuten nach acht anzeigte, erhob sich Andrew Stuart und sagte: „Meine Herren, in zwanzig Minuten ist die Frist abgelaufen, die zwischen Mr. Fogg und uns vereinbart wurde.“
„Wann ist der letzte Zug aus Liverpool angekommen?“ fragte Thomas Flanagan.
„Um dreiundzwanzig Minuten nach sieben“, erwiderte Gauthier Ralph; „und der nächste trifft erst zehn Minuten nach zwölf ein.“
„Nun, meine Herren“, fuhr Andrew Stuart fort, „wäre Phileas Fogg mit dem Zug um 7.23 Uhr gekommen, so wäre er inzwischen hier. Wir können die Wette daher als gewonnen betrachten.“
„Warten Sie; seien wir nicht zu voreilig“, erwiderte Samuel Fallentin. „Sie wissen, dass Mr. Fogg sehr exzentrisch ist. Seine Pünktlichkeit ist bekannt; er kommt nie zu früh und nie zu spät; und es würde mich nicht überraschen, wenn er in der letzten Minute vor uns erschiene.“
„Ach was“, sagte Andrew Stuart nervös, „sähe ich ihn, ich würde nicht glauben, dass er es ist.“
„Tatsache ist“, fuhr Thomas Flanagan fort, „dass Mr. Foggs Vorhaben von abwegiger Torheit war. Wie groß seine Pünktlichkeit auch sein mag, er konnte die Verzögerungen nicht verhindern, die gewiss eintreten mussten; und eine Verspätung von nur zwei oder drei Tagen würde seiner Reise den Todesstoß versetzen.“
„Bedenken Sie auch“, fügte John Sullivan hinzu, „dass wir keine Nachricht von ihm erhalten haben, obwohl es auf seiner ganzen Route Telegrafenleitungen gibt.“
„Er hat verloren, meine Herren“, sagte Andrew Stuart, „er hat hundertmal verloren! Sie wissen außerdem, dass die ‚China‘ – der einzige Dampfer, den er von New York aus hätte nehmen können, um rechtzeitig hier zu sein – gestern angekommen ist. Ich habe eine Passagierliste gesehen, und der Name Phileas Fogg steht nicht darauf. Selbst wenn wir zugeben, dass das Glück ihm hold war, kann er Amerika kaum erreicht haben. Ich denke, er wird mindestens zwanzig Tage im Rückstand sein, und Lord Albemarle wird glatte fünftausend verlieren.“
„Das ist klar“, erwiderte Gauthier Ralph; „und wir haben nichts weiter zu tun, als morgen Mr. Foggs Scheck bei Barings vorzulegen.“
In diesem Augenblick standen die Zeiger der Clubuhr auf zwanzig Minuten vor neun.
„Noch fünf Minuten“, sagte Andrew Stuart.
Die fünf Herren sahen einander an. Ihre Unruhe wurde heftig; da sie sie aber nicht verraten wollten, willigten sie bereitwillig in Mr. Fallentins Vorschlag eines Robbers ein.
„Meine viertausend aus der Wette gäbe ich nicht her“, sagte Andrew Stuart, als er Platz nahm, „nicht für dreitausendneunhundertneunundneunzig.“
Die Uhr zeigte achtzehn Minuten vor neun.
Die Spieler nahmen ihre Karten auf, konnten aber die Augen nicht von der Uhr lassen. Gewiss, so sicher sie sich auch fühlten, Minuten waren ihnen noch nie so lang vorgekommen!
„Siebzehn Minuten vor neun“, sagte Thomas Flanagan, als er die Karten abhob, die Ralph ihm reichte.
Dann trat ein Augenblick der Stille ein. Der große Salon war vollkommen ruhig; aber man hörte das Murmeln der Menge draußen, hin und wieder von einem schrillen Schrei unterbrochen. Das Pendel schlug mit mathematischer Regelmäßigkeit die Sekunden, die jeder Spieler lauschend und gespannt mitzählte.
„Sechzehn Minuten vor neun!“ sagte John Sullivan mit einer Stimme, die seine Erregung verriet.
Noch eine Minute, und die Wette war gewonnen. Andrew Stuart und seine Partner unterbrachen ihr Spiel. Sie ließen die Karten liegen und zählten die Sekunden.
Bei der vierzigsten Sekunde nichts. Bei der fünfzigsten noch immer nichts.
Bei der fünfundfünfzigsten wurde auf der Straße ein lauter Schrei hörbar, gefolgt von Beifall, Hurrarufen und einigem wütenden Knurren.
Die Spieler erhoben sich von ihren Plätzen.
Bei der siebenundfünfzigsten Sekunde öffnete sich die Tür des Salons; und das Pendel hatte die sechzigste Sekunde noch nicht geschlagen, als Phileas Fogg erschien, gefolgt von einer aufgeregten Menge, die sich durch die Türen des Clubs gedrängt hatte, und mit ruhiger Stimme sagte: „Hier bin ich, meine Herren!“
