Phileas Fogg saß im Gefängnis. Man hatte ihn im Zollhaus eingesperrt, und am nächsten Tag sollte er nach London überführt werden.
Als Passepartout seinen Herrn verhaftet sah, wäre er über Fix hergefallen, wenn ihn nicht einige Polizisten zurückgehalten hätten. Aouda war wie vom Donner gerührt über die Plötzlichkeit eines Ereignisses, das sie nicht verstehen konnte. Passepartout erklärte ihr, wie es kam, dass der ehrenhafte und mutige Fogg als Dieb verhaftet wurde. Das Herz der jungen Frau empörte sich gegen eine so abscheuliche Beschuldigung, und als sie sah, dass sie nichts versuchen konnte, um ihren Beschützer zu retten, weinte sie bitterlich.
Fix seinerseits hatte Mr. Fogg verhaftet, weil es seine Pflicht war, ob Mr. Fogg nun schuldig war oder nicht.
Da fiel es Passepartout ein, dass er der Urheber dieses neuen Unglücks war! Hatte er nicht Fix' Auftrag vor seinem Herrn verheimlicht? Warum hatte er es Mr. Fogg nicht gesagt, als Fix seinen wahren Charakter und Zweck offenbarte? Wäre Mr. Fogg gewarnt worden, so hätte er Fix zweifellos den Beweis seiner Unschuld erbracht und ihn von seinem Irrtum überzeugt; zumindest hätte Fix seine Reise nicht auf Kosten und auf den Fersen seines Herrn fortgesetzt, nur um ihn in dem Augenblick zu verhaften, da er englischen Boden betrat. Passepartout weinte sich blind und hätte sich am liebsten eine Kugel durch den Kopf gejagt.
Aouda und er waren trotz der Kälte unter dem Portikus des Zollhauses geblieben. Keiner wollte den Ort verlassen; beide sehnten sich danach, Mr. Fogg wiederzusehen.
Dieser Herr war wirklich ruiniert, und das in dem Augenblick, da er sein Ziel erreichen wollte. Diese Verhaftung war verhängnisvoll. Er war am 21. Dezember um zwanzig Minuten vor zwölf in Liverpool angekommen und hatte bis Viertel vor neun an diesem Abend Zeit, den Reform Club zu erreichen, das heißt neun Stunden und eine Viertelstunde; die Fahrt von Liverpool nach London dauerte sechs Stunden.
Hätte in diesem Augenblick jemand das Zollhaus betreten, so hätte er Mr. Fogg unbeweglich, ruhig und ohne sichtbaren Zorn auf einer hölzernen Bank sitzen sehen. Er war freilich nicht ergeben; aber dieser letzte Schlag vermochte ihn nicht zu einem äußeren Verrat irgendeiner Gemütsbewegung zu zwingen. Wurde er von einer jener heimlichen Wutanwandlungen verzehrt, die gerade deshalb so schrecklich sind, weil sie verhalten werden, und die erst im letzten Augenblick mit unwiderstehlicher Gewalt ausbrechen? Niemand konnte es sagen. Da saß er und wartete ruhig – worauf? Hegte er noch Hoffnung? Glaubte er noch, nun da sich die Tür dieses Gefängnisses hinter ihm geschlossen hatte, dass er Erfolg haben werde?
Wie dem auch sein mochte, Mr. Fogg legte seine Uhr sorgfältig auf den Tisch und beobachtete ihre vorrückenden Zeiger. Kein Wort kam über seine Lippen, aber sein Blick war eigentümlich starr und streng. Die Lage war jedenfalls schrecklich und ließ sich so darstellen: War Phileas Fogg ehrlich, so war er ruiniert; war er ein Schurke, so war er gefasst.
Kam ihm der Gedanke an Flucht? Untersuchte er, ob es einen gangbaren Ausgang aus seinem Gefängnis gab? Dachte er daran, daraus zu entkommen? Möglich; denn einmal ging er langsam durch den Raum. Aber die Tür war verschlossen, und das Fenster war mit Eisenstäben fest vergittert. Er setzte sich wieder und zog sein Tagebuch aus der Tasche. Auf die Zeile, wo die Worte standen: „21. Dezember, Samstag, Liverpool“, setzte er hinzu: „80. Tag, 11.40 Uhr vormittags“, und wartete.
Die Uhr des Zollhauses schlug eins. Mr. Fogg bemerkte, dass seine Uhr zwei Stunden vorging.
Zwei Stunden! Angenommen, er säße in diesem Augenblick in einem Eilzug, so könnte er London und den Reform Club um Viertel vor neun Uhr abends erreichen. Seine Stirn legte sich leicht in Falten.
Um drei Minuten nach halb drei hörte er draußen ein sonderbares Geräusch, dann ein hastiges Öffnen von Türen. Passepartouts Stimme war zu hören und gleich darauf die von Fix. Phileas Foggs Augen leuchteten für einen Augenblick auf.
Die Tür sprang auf, und er sah Passepartout, Aouda und Fix, die auf ihn zueilten.
Fix war außer Atem, und sein Haar war in Unordnung. Er konnte nicht sprechen. „Sir“, stammelte er, „Sir – verzeihen Sie mir – höchst – unglückliche Ähnlichkeit – Dieb vor drei Tagen verhaftet – Sie sind frei!“
Phileas Fogg war frei! Er ging auf den Detektiv zu, sah ihm fest ins Gesicht und schlug ihn mit der einzigen raschen Bewegung, die er je in seinem Leben gemacht hatte oder je machen würde, nach hinten ausholend und mit der Präzision einer Maschine zu Boden.
„Gut getroffen!“, rief Passepartout, „Parbleu! Das nenne ich eine gelungene Anwendung englischer Fäuste!“
Fix, der sich auf dem Boden wiederfand, sagte kein Wort. Er hatte nur seinen verdienten Lohn empfangen. Mr. Fogg, Aouda und Passepartout verließen das Zollhaus ohne Verzug, stiegen in eine Droschke und stiegen nach wenigen Augenblicken am Bahnhof aus.
Phileas Fogg fragte, ob ein Eilzug nach London abfahrbereit sei. Es war zwanzig Minuten vor drei. Der Eilzug war vor fünfunddreißig Minuten abgefahren. Phileas Fogg bestellte daraufhin einen Sonderzug.
Mehrere schnelle Lokomotiven standen bereit; aber die Bahnorganisation erlaubte es nicht, dass der Sonderzug vor drei Uhr abfuhr.
Zu dieser Stunde brach Phileas Fogg, nachdem er den Lokomotivführer durch das Angebot einer großzügigen Belohnung angespornt hatte, endlich mit Aouda und seinem treuen Diener nach London auf.
Die Reise musste in fünfeinhalb Stunden bewältigt werden; und das wäre auf durchgehend freier Strecke leicht gewesen. Aber es gab erzwungene Aufenthalte, und als Mr. Fogg am Endbahnhof aus dem Zug stieg, schlugen alle Uhren Londons zehn Minuten vor neun.[1]
Nachdem er die Reise um die Welt gemacht hatte, war er fünf Minuten im Rückstand. Er hatte die Wette verloren!
[1] Eine einigermaßen bemerkenswerte Eigentümlichkeit der Londoner Uhren! – Anmerkung des Übersetzers.