Worin Passepartouts Nase ungeheuerlich lang wird

Am nächsten Morgen sagte sich der arme, erschöpfte, ausgehungerte Passepartout, dass er um jeden Preis etwas zu essen auftreiben müsse, und je eher, desto besser. Er konnte freilich seine Uhr verkaufen; aber lieber wäre er verhungert. Jetzt oder nie musste er die kräftige, wenn auch nicht wohlklingende Stimme gebrauchen, die die Natur ihm geschenkt hatte. Er kannte mehrere französische und englische Lieder und beschloss, sie an den Japanern auszuprobieren, die Musikliebhaber sein mussten, da sie ewig auf ihren Becken, Tamtams und Tamburinen trommelten und europäisches Talent gar nicht anders als zu schätzen wissen konnten.

Es war vielleicht ein wenig früh am Morgen, um ein Konzert zu veranstalten, und das Publikum, vorzeitig aus dem Schlummer geweckt, würde seinen Unterhalter vielleicht nicht mit Münzen bezahlen, die das Bildnis des Mikado trugen. Passepartout beschloss daher, mehrere Stunden zu warten; und als er so dahinschlenderte, kam ihm der Gedanke, dass er für einen Wanderkünstler etwas zu gut gekleidet wirke. Der Einfall kam ihm, seine Kleider gegen solche zu tauschen, die besser zu seinem Vorhaben passten; wodurch er auch ein wenig Geld erhalten könnte, um den dringendsten Hunger zu stillen. Der Entschluss war gefasst, nun galt es, ihn auszuführen.

Erst nach langer Suche entdeckte Passepartout einen einheimischen Altkleiderhändler, an den er sich wegen eines Tauschs wandte. Dem Mann gefiel die europäische Tracht, und bald trat Passepartout aus seinem Laden, ausstaffiert mit einem alten japanischen Rock und einer Art schiefem, vom langen Gebrauch verblichenem Turban. Außerdem klimperten ein paar kleine Silbermünzen in seiner Tasche.

„Gut!“ dachte er. „Ich will mir einbilden, ich sei beim Karneval!“

Seine erste Sorge, nachdem er so „japanisiert“ war, galt einem bescheidenen Teehaus, wo er sich für einen halben Vogel und ein wenig Reis wie ein Mann zum Frühstück setzte, dem das Mittagessen noch ein ungelöstes Problem war.

„Nun“, dachte er, als er herzhaft gegessen hatte, „darf ich den Kopf nicht verlieren. Ich kann dieses Kostüm nicht wieder gegen ein noch japanischeres verkaufen. Ich muss mir überlegen, wie ich dieses Land der Sonne, an das ich keine besonders angenehme Erinnerung behalten werde, so rasch wie möglich verlassen kann.“

Er kam auf den Gedanken, die Dampfer zu besuchen, die nach Amerika auslaufen sollten. Er wollte sich als Koch oder Diener anbieten, zur Bezahlung seiner Überfahrt und Verpflegung. Einmal in San Francisco, würde er schon einen Weg zum Weiterkommen finden. Die Schwierigkeit war, wie er die viertausendsiebenhundert Meilen des Pazifiks durchqueren sollte, die zwischen Japan und der Neuen Welt lagen.

Passepartout war nicht der Mann, einen Einfall brachliegen zu lassen, und lenkte seine Schritte zu den Docks. Aber je näher er ihnen kam, desto furchtbarer erschien ihm sein Vorhaben, das ihm zuerst so einfach vorgekommen war. Was für Bedarf hätte man auf einem amerikanischen Dampfer an einem Koch oder Diener, und was für Vertrauen würde man in ihn setzen, so gekleidet, wie er war? Welche Empfehlungen konnte er vorweisen?

Während er so überlegte, fiel sein Blick auf ein riesiges Plakat, das eine Art Clown durch die Straßen trug. Dieses Plakat, das auf Englisch war, lautete folgendermaßen:

AKROBATISCHE JAPANISCHE TRUPPE, DER EHRENWERTE WILLIAM BATULCAR, EIGENTÜMER, LETZTE VORSTELLUNGEN VOR IHRER ABREISE IN DIE VEREINIGTEN STAATEN, DER LANGNASEN! LANGNASEN! UNTER DER UNMITTELBAREN SCHIRMHERRSCHAFT DES GOTTES TINGOU! GROSSE ATTRAKTION!

„Die Vereinigten Staaten!“ sagte Passepartout; „genau das, was ich brauche!“

Er folgte dem Clown und fand sich bald wieder im japanischen Viertel. Eine Viertelstunde später blieb er vor einer großen Bude stehen, die mit mehreren Büscheln von Wimpeln geschmückt war und deren Außenwände in grellen Farben und ohne Perspektive eine Gesellschaft von Gauklern darstellen sollten.

Dies war das Unternehmen des Ehrenwerten William Batulcar. Dieser Herr war eine Art Barnum, der Direktor einer Truppe von Gauklern, Taschenspielern, Clowns, Akrobaten, Equilibristen und Turnern, der laut Plakat seine letzten Vorstellungen gab, ehe er das Reich der Sonne für die Staaten der Union verließ.

Passepartout trat ein und fragte nach Mr. Batulcar, der sogleich selbst erschien.

„Was wollen Sie?“ sagte er zu Passepartout, den er zunächst für einen Eingeborenen hielt.

„Brauchen Sie einen Diener, mein Herr?“ fragte Passepartout.

„Ein Diener!“ rief Mr. Batulcar und streichelte den dichten grauen Bart, der von seinem Kinn hing. „Ich habe schon zwei, die gehorsam und treu sind, mich nie verlassen haben und mir für ihre Verpflegung dienen, und da sind sie“, fügte er hinzu und streckte seine beiden kräftigen Arme aus, die von Adern so dick wie die Saiten einer Bassgeige durchzogen waren.

„Dann kann ich Ihnen also nicht von Nutzen sein?“

„Nein.“

„Zum Teufel! Ich würde so gern mit Ihnen den Pazifik überqueren!“

„Ah!“ sagte der Ehrenwerte Mr. Batulcar. „Sie sind ebenso wenig ein Japaner, wie ich ein Affe bin! Wer sind Sie, dass Sie sich so herausputzen?“

„Man kleidet sich, wie man kann.“

„Das stimmt. Sie sind Franzose, nicht wahr?“

„Ja; ein Pariser aus Paris.“

„Dann müssen Sie doch Grimassen schneiden können?“

„Nun“, erwiderte Passepartout, ein wenig verärgert, dass seine Nationalität zu dieser Frage Anlass gab, „wir Franzosen verstehen uns auf Grimassen, das ist wahr, aber nicht besser als die Amerikaner.“

„Wahr. Nun, wenn ich Sie nicht als Diener nehmen kann, kann ich es als Clown. Sehen Sie, mein Freund, in Frankreich zeigt man ausländische Clowns und im Ausland französische Clowns.“

„Ah!“

„Sie sind ziemlich kräftig, wie?“

„Besonders nach einer guten Mahlzeit.“

„Und singen können Sie?“

„Ja“, erwiderte Passepartout, der früher auf der Straße zu singen pflegte.

„Aber können Sie singen, während Sie auf dem Kopf stehen, einen Kreisel auf dem linken Fuß drehen und einen Säbel auf dem rechten balancieren?“

„Hm! Ich denke schon“, erwiderte Passepartout und erinnerte sich der Übungen seiner jüngeren Jahre.

„Nun, das genügt“, sagte der Ehrenwerte William Batulcar.

Der Vertrag wurde auf der Stelle geschlossen.

Passepartout hatte endlich etwas zu tun gefunden. Er war verpflichtet worden, in der berühmten japanischen Truppe aufzutreten. Es war keine sehr würdevolle Stellung, aber binnen einer Woche würde er auf dem Weg nach San Francisco sein.

Die Vorstellung, die der Ehrenwerte Mr. Batulcar so lärmend angekündigt hatte, sollte um drei Uhr beginnen, und bald erschollen an der Tür die ohrenbetäubenden Instrumente eines japanischen Orchesters. Passepartout, obwohl er keine Rolle hatte studieren oder proben können, war dazu bestimmt, seine kräftigen Schultern bei der großen Schaunummer der „menschlichen Pyramide“ zu leihen, die von den Langnasen des Gottes Tingou ausgeführt wurde. Diese „große Attraktion“ sollte die Vorstellung beschließen.

Vor drei Uhr wurde die große Bude von den Zuschauern überflutet, Europäern und Eingeborenen, Chinesen und Japanern, Männern, Frauen und Kindern, die sich auf die schmalen Bänke und in die Logen gegenüber der Bühne stürzten. Die Musiker nahmen drinnen Aufstellung und spielten kräftig auf ihren Gongs, Tamtams, Flöten, Klappern, Tamburinen und riesigen Trommeln.

Die Vorstellung glich ziemlich allen akrobatischen Darbietungen; aber man muss gestehen, dass die Japaner die ersten Equilibristen der Welt sind.

Der eine führte mit einem Fächer und einigen Papierschnipseln das anmutige Kunststück der Schmetterlinge und Blumen vor; ein anderer zeichnete mit dem duftenden Rauch seiner Pfeife eine Reihe blauer Worte in die Luft, die ein Kompliment an das Publikum bildeten; ein dritter jonglierte mit brennenden Kerzen, die er nacheinander löschte, wenn sie an seinen Lippen vorüberkamen, und wieder anzündete, ohne sein Jonglieren auch nur einen Augenblick zu unterbrechen. Ein weiterer brachte mit einem Kreisel die seltsamsten Kunststücke hervor; in seinen Händen schienen die kreisenden Kreisel in ihrem endlosen Wirbeln von einem eigenen Leben beseelt; sie liefen über Pfeifenstiele, Säbelschneiden, Drähte und sogar über Haare, die quer über die Bühne gespannt waren; sie drehten sich auf den Rändern großer Gläser, überquerten Bambusleitern, zerstreuten sich in alle Ecken und erzeugten durch das Zusammenklingen ihrer verschiedenen Tonhöhen seltsame musikalische Wirkungen. Die Gaukler warfen sie in die Luft, schlugen sie wie Federbälle mit hölzernen Schlägern, und doch drehten sie sich weiter; sie steckten sie in die Taschen und holten sie wieder hervor, noch immer kreiselnd wie zuvor.

Es ist unnötig, die erstaunlichen Darbietungen der Akrobaten und Turner zu beschreiben. Das Drehen auf Leitern, Stangen, Kugeln, Fässern usw. wurde mit wunderbarer Genauigkeit ausgeführt.

Aber die Hauptattraktion war die Vorführung der Langnasen, ein Schauspiel, dem Europa bis jetzt fremd ist.

Die Langnasen bilden eine besondere Gesellschaft unter der unmittelbaren Schirmherrschaft des Gottes Tingou. Nach Art des Mittelalters gekleidet, trugen sie auf den Schultern ein prächtiges Paar Flügel; was sie aber besonders auszeichnete, waren die langen Nasen, die an ihren Gesichtern befestigt waren, und der Gebrauch, den sie davon machten. Diese Nasen waren aus Bambus und fünf, sechs, ja zehn Fuß lang, einige gerade, andere gekrümmt, einige mit Bändern geschmückt und einige mit nachgemachten Warzen. Auf diesen Anhängseln, die fest auf ihren wirklichen Nasen saßen, führten sie ihre turnerischen Übungen aus. Ein Dutzend dieser Anhänger des Tingou lag flach auf dem Rücken, während andere, als Blitzableiter verkleidet, kamen und auf ihren Nasen herumtollten, von einer zur anderen sprangen und die kunstvollsten Sprünge und Purzelbäume ausführten.

Als letzte Nummer war eine „menschliche Pyramide“ angekündigt, in der fünfzig Langnasen den Wagen des Juggernaut darstellen sollten. Doch statt eine Pyramide zu bilden, indem sie einander auf die Schultern stiegen, sollten sich die Künstler oben auf den Nasen gruppieren. Es hatte sich getroffen, dass der Darsteller, der bisher die Basis des Wagens gebildet hatte, die Truppe verlassen hatte, und da für diese Rolle nur Kraft und Gewandtheit nötig waren, war Passepartout auserwählt worden, seinen Platz einzunehmen.

Dem armen Kerl wurde wirklich traurig zumute, als er—wehmütige Erinnerung an seine Jugend!—sein mit buntfarbigen Flügeln geschmücktes Kostüm anlegte und sich an sein natürliches Gesicht eine falsche, sechs Fuß lange Nase band. Aber er schöpfte Mut bei dem Gedanken, dass diese Nase ihm etwas zu essen einbrachte.

Er betrat die Bühne und nahm neben den anderen Platz, die die Basis des Wagens des Juggernaut bilden sollten. Sie streckten sich alle auf dem Boden aus, die Nasen zur Decke gerichtet. Eine zweite Gruppe von Künstlern stellte sich auf diese langen Anhängsel, dann eine dritte darüber, dann eine vierte, bis sich bald ein menschliches Denkmal, das bis an die Gesimse des Theaters reichte, auf den Nasen erhob. Das löste lauten Beifall aus, und mitten darin, als das Orchester gerade eine ohrenbetäubende Weise anstimmte, geriet die Pyramide ins Wanken, das Gleichgewicht ging verloren, eine der unteren Nasen verschwand aus der Pyramide, und das menschliche Denkmal brach zusammen wie ein Kartenhaus!

Es war Passepartouts Schuld. Er verließ seinen Platz, setzte ohne Hilfe seiner Flügel über die Rampe, kletterte zur rechten Galerie hinauf und fiel einem der Zuschauer zu Füßen, indem er rief: „Ah, mein Herr! Mein Herr!“

„Sie hier?“

„Ich selbst.“

„Sehr gut; dann gehen wir zum Dampfer, junger Mann!“

Mr. Fogg, Aouda und Passepartout gingen durch die Vorhalle des Theaters hinaus ins Freie, wo sie dem Ehrenwerten Mr. Batulcar begegneten, der vor Wut schäumte. Er verlangte Schadenersatz für den „Bruch“ der Pyramide; und Phileas Fogg besänftigte ihn, indem er ihm eine Handvoll Banknoten gab.

Um halb sieben, genau zur Abfahrtsstunde, betraten Mr. Fogg und Aouda, gefolgt von Passepartout, der in der Eile seine Flügel und die sechs Fuß lange Nase behalten hatte, den amerikanischen Dampfer.