Diese Reise von achthundert Meilen war auf einem Fahrzeug von zwanzig Tonnen und zu dieser Jahreszeit ein gefährliches Wagnis. Die chinesischen Meere sind gewöhnlich stürmisch und besonders zur Zeit der Tagundnachtgleichen schrecklichen Windstößen ausgesetzt; und es war nun Anfang November.
Es wäre für den Kapitän offenbar vorteilhaft gewesen, seine Passagiere nach Yokohama zu bringen, da er einen festen Betrag pro Tag bekam; aber es wäre verwegen gewesen, eine solche Reise zu unternehmen, und es war sogar unklug, Schanghai erreichen zu wollen. Aber John Bunsby glaubte an die „Tankadere“, die wie eine Möwe auf den Wellen ritt; und vielleicht hatte er nicht unrecht.
Spät am Tag passierten sie die launischen Fahrrinnen von Hongkong, und die „Tankadere“, von günstigen Winden getrieben, hielt sich ausgezeichnet.
„Ich brauche Ihnen wohl nicht zu raten, Lotse“, sagte Phileas Fogg, als sie auf offener See waren, „alle mögliche Geschwindigkeit zu entwickeln.“
„Verlassen Sie sich auf mich, mein Herr. Wir führen alle Segel, die der Wind uns erlaubt. Die Stengen würden nichts hinzufügen und werden nur gebraucht, wenn wir in einen Hafen einlaufen.“
„Es ist Ihr Handwerk, nicht meines, Lotse, und ich vertraue Ihnen.“
Phileas Fogg stand aufrecht und mit weit gespreizten Beinen wie ein Seemann da und blickte unerschüttert auf die wogenden Wasser. Die junge Frau, die achtern saß, war tief bewegt, als sie auf den Ozean hinausblickte, der sich nun in der Dämmerung verdunkelte und auf den sie sich in einem so gebrechlichen Fahrzeug gewagt hatte. Über ihrem Haupt rauschten die weißen Segel, die wie große weiße Flügel schienen. Das Boot, vom Wind vorwärtsgetragen, schien in der Luft zu fliegen.
Die Nacht brach an. Der Mond trat in sein erstes Viertel, und sein unzureichendes Licht würde bald im Dunst am Horizont verlöschen. Im Osten stiegen Wolken auf und überzogen bereits einen Teil des Himmels.
Der Lotse hatte seine Lichter gesetzt, was in diesen Gewässern, die von landwärts fahrenden Schiffen wimmelten, sehr nötig war; denn Zusammenstöße sind keine ungewöhnlichen Ereignisse, und bei der Geschwindigkeit, mit der sie fuhr, würde der geringste Stoß das tapfere kleine Fahrzeug zerschmettern.
Fix, der im Bug saß, gab sich seinen Gedanken hin. Er hielt sich von seinen Mitreisenden abseits, da er Mr. Foggs schweigsame Neigungen kannte; außerdem mochte er nicht recht mit dem Mann reden, dessen Gefälligkeiten er angenommen hatte. Er dachte auch an die Zukunft. Es schien gewiss, dass Fogg nicht in Yokohama haltmachen, sondern sogleich das Schiff nach San Francisco nehmen würde; und die ungeheure Weite Amerikas würde ihm Straflosigkeit und Sicherheit gewährleisten. Foggs Plan erschien ihm als der einfachste der Welt. Statt wie ein gemeiner Schurke geradewegs von England in die Vereinigten Staaten zu segeln, hatte er drei Viertel des Erdballs durchquert, um den amerikanischen Kontinent sicherer zu erreichen; und dort würde er, nachdem er die Polizei von seiner Spur abgebracht hätte, in aller Ruhe das aus der Bank gestohlene Vermögen genießen. Aber was sollte er, Fix, tun, sobald sie in den Vereinigten Staaten wären? Sollte er diesen Mann aufgeben? Nein, hundertmal nein! Bis er seine Auslieferung erwirkt hätte, würde er ihn keine Stunde aus den Augen verlieren. Es war seine Pflicht, und er würde sie bis zum Ende erfüllen. Jedenfalls gab es eines, wofür man dankbar sein konnte: Passepartout war nicht bei seinem Herrn; und es war nach den Vertraulichkeiten, die Fix ihm gemacht hatte, vor allem wichtig, dass der Diener niemals mit seinem Herrn sprechen konnte.
Phileas Fogg dachte ebenfalls an Passepartout, der so seltsam verschwunden war. Von allen Seiten betrachtet, schien es ihm nicht unmöglich, dass der Mann durch einen Irrtum im letzten Augenblick an Bord der „Carnatic“ gegangen sein könnte; und dies war auch die Meinung Aoudas, die den Verlust des braven Burschen, dem sie so viel verdankte, sehr bedauerte. Sie könnten ihn dann in Yokohama finden; denn wenn die „Carnatic“ ihn dorthin brachte, wäre es leicht festzustellen, ob er an Bord gewesen war.
Gegen zehn Uhr erhob sich eine frische Brise; aber obwohl es klug gewesen wäre, ein Reff einzubinden, ließ der Lotse das Fahrzeug nach sorgfältiger Prüfung des Himmels getakelt, wie es war. Die „Tankadere“ trug das Segel vortrefflich, da sie sehr tief ging, und alles war auf hohe Fahrt für den Fall eines Sturmes vorbereitet.
Mr. Fogg und Aouda stiegen um Mitternacht in die Kajüte hinab, nachdem ihnen Fix bereits vorausgegangen war, der sich auf einer der Kojen niedergelegt hatte. Der Lotse und die Mannschaft blieben die ganze Nacht an Deck.
Bei Sonnenaufgang am nächsten Tag, dem 8. November, hatte das Boot mehr als hundert Meilen zurückgelegt. Das Log zeigte eine mittlere Geschwindigkeit zwischen acht und neun Meilen an. Die „Tankadere“ führte noch immer alle Segel und erreichte ihre größte Geschwindigkeit. Wenn der Wind so blieb, wie er war, standen die Aussichten zu ihren Gunsten. Tagsüber hielt sie sich entlang der Küste, wo die Strömungen günstig waren; die Küste, im Profil unregelmäßig und zuweilen durch Lichtungen sichtbar, war höchstens fünf Meilen entfernt. Die See war weniger stürmisch, da der Wind vom Land kam – ein glücklicher Umstand für das Boot, das wegen seiner geringen Tonnage unter einem schweren Seegang auf offener See gelitten hätte.
Die Brise ließ gegen Mittag ein wenig nach und setzte aus Südwesten ein. Der Lotse setzte seine Stengen, nahm sie aber innerhalb von zwei Stunden wieder herunter, da der Wind von Neuem auffrischte.
Mr. Fogg und Aouda, glücklicherweise vom rauen Seegang unberührt, aßen mit gutem Appetit, und Fix wurde eingeladen, ihre Mahlzeit zu teilen, was er mit heimlichem Verdruss annahm. Auf Kosten dieses Mannes zu reisen und von seinen Vorräten zu leben, war ihm nicht angenehm. Dennoch musste er essen, und so aß er.
Als die Mahlzeit vorüber war, nahm er Mr. Fogg beiseite und sagte: „Sir“ – dieses „Sir“ brannte ihm auf den Lippen, und er musste sich beherrschen, um diesen „Gentleman“ nicht beim Kragen zu packen – „Sir, Sie waren sehr gütig, mir eine Überfahrt auf diesem Boot zu gewähren. Aber obwohl meine Mittel es mir nicht erlauben, sie so freigebig auszugeben wie Sie, muss ich bitten, meinen Anteil zu zahlen …“
„Sprechen wir nicht davon, Sir“, erwiderte Mr. Fogg.
„Aber wenn ich darauf bestehe …“
„Nein, Sir“, wiederholte Mr. Fogg in einem Ton, der keine Erwiderung zuließ. „Das gehört zu meinen allgemeinen Ausgaben.“
Fix verbeugte sich mit einem beklommenen Gefühl und begab sich nach vorn, wo er sich verkroch, und öffnete für den Rest des Tages den Mund nicht mehr.
Unterdessen kamen sie glänzend voran, und John Bunsby war voller Hoffnung. Er versicherte Mr. Fogg mehrmals, dass sie rechtzeitig in Schanghai ankommen würden; worauf dieser Gentleman erwiderte, er rechne darauf. Die Mannschaft ging mit echtem Eifer ans Werk, angespornt von der Belohnung, die zu gewinnen war. Es gab keine Schot, die nicht angezogen war, kein Segel, das nicht kräftig gehisst war; kein Schlingern konnte dem Mann am Ruder angelastet werden. Sie arbeiteten so verzweifelt, als kämpften sie bei einer königlichen Yachtregatta.
Am Abend zeigte das Log, dass seit Hongkong zweihundertzwanzig Meilen zurückgelegt waren, und Mr. Fogg durfte hoffen, Yokohama erreichen zu können, ohne in seinem Tagebuch eine Verspätung zu verzeichnen; in diesem Fall würden die vielen Missgeschicke, die ihn seit seiner Abreise aus London ereilt hatten, seine Reise nicht ernstlich beeinträchtigen.
In den frühen Morgenstunden lief die „Tankadere“ in die Straße von Fukien ein, die die Insel Formosa von der chinesischen Küste trennt, und überquerte den Wendekreis des Krebses. Die See war in der Meerenge sehr rau, voller Strudel, die von den Gegenströmungen gebildet wurden, und die kurzen Wellen brachen ihren Kurs, während es sehr schwierig wurde, an Deck zu stehen.
Bei Tagesanbruch begann der Wind wieder heftig zu wehen, und der Himmel schien einen Sturm vorherzusagen. Das Barometer kündigte einen baldigen Umschlag an, das Quecksilber stieg und fiel launisch; auch die See warf im Südosten lange Wogen auf, die einen Sturm anzeigten. Die Sonne war am Abend zuvor in einem roten Dunst untergegangen, mitten im phosphoreszierenden Funkeln des Ozeans.
John Bunsby musterte lange das drohende Aussehen des Himmels und murmelte undeutlich zwischen den Zähnen. Schließlich sagte er mit leiser Stimme zu Mr. Fogg: „Soll ich offen mit Ihnen reden?“
„Natürlich.“
„Nun, wir bekommen eine Bö.“
„Kommt der Wind aus Norden oder Süden?“ fragte Mr. Fogg ruhig.
„Süden. Sehen Sie! Ein Taifun zieht herauf.“
„Es freut mich, dass es ein Taifun aus Süden ist, denn er wird uns vorwärtstragen.“
„Oh, wenn Sie es so nehmen“, sagte John Bunsby, „habe ich nichts mehr zu sagen.“ John Bunsbys Befürchtungen bestätigten sich. In einer weniger vorgerückten Jahreszeit wäre der Taifun, nach einem berühmten Meteorologen, wie ein leuchtender Wasserfall elektrischer Flammen vorübergezogen; aber zur Tagundnachtgleiche im Winter war zu befürchten, dass er mit großer Heftigkeit über sie hereinbrechen würde.
Der Lotse traf im Voraus seine Vorkehrungen. Er refte alle Segel, die Stengen wurden entbehrt; alle Mann gingen nach vorn zum Bug. Ein einziges dreieckiges Segel aus starkem Segeltuch wurde als Sturmklüver gesetzt, um den Wind von hinten zu halten. Dann warteten sie.
John Bunsby hatte seine Passagiere gebeten, nach unten zu gehen; aber diese Einsperrung auf so engem Raum, mit wenig Luft und dem im Sturm hüpfenden Boot, war alles andere als angenehm. Weder Mr. Fogg noch Fix noch Aouda willigten ein, das Deck zu verlassen.
Gegen acht Uhr brach der Sturm mit Regen und Wind über sie herein. Mit nichts als einem Fetzen Segel wurde die „Tankadere“ von einem Wind wie eine Feder emporgehoben, dessen Heftigkeit sich kaum beschreiben lässt. Ihre Geschwindigkeit mit der vierfachen einer unter vollem Dampf fahrenden Lokomotive zu vergleichen, bliebe noch hinter der Wahrheit zurück.
So schoss das Boot den ganzen Tag über nordwärts, von ungeheuren Wellen getragen, und behielt glücklicherweise stets eine Geschwindigkeit, die der ihren gleichkam. Zwanzigmal schien es beinahe unter den Wasserbergen zu versinken, die sich hinter ihm auftürmten; doch die gewandte Führung des Lotsen rettete es. Die Passagiere wurden oft von der Gischt überspült, nahmen es aber philosophisch hin. Fix fluchte darüber, ohne Zweifel; Aouda aber, die Augen auf ihren Beschützer geheftet, dessen Kaltblütigkeit sie in Erstaunen setzte, zeigte sich seiner würdig und trotzte dem Sturm tapfer. Was Phileas Fogg betraf, so schien der Taifun geradezu ein Teil seines Programms zu sein.
Bis dahin hatte die „Tankadere“ stets ihren Kurs nach Norden gehalten; gegen Abend aber drehte der Wind um drei Strich und fiel aus Nordwest ein. Das Boot, das nun im Wellental lag, schüttelte und rollte furchtbar; die See schlug mit schrecklicher Gewalt gegen es. In der Nacht nahm das Unwetter an Heftigkeit noch zu. John Bunsby sah das Nahen der Dunkelheit und das Anwachsen des Sturms mit düsteren Ahnungen. Er überlegte eine Weile und fragte dann seine Mannschaft, ob es nicht an der Zeit sei, die Fahrt zu mindern. Nach einer Beratung trat er zu Mr. Fogg und sagte: „Ich denke, Euer Ehren, es wäre gut, wenn wir einen der Häfen an der Küste anliefen.“
„Das denke ich auch.“
„Ah!“ sagte der Lotse. „Aber welchen?“
„Ich kenne nur einen“, erwiderte Mr. Fogg gelassen.
„Und der wäre—“
„Shanghai.“
Der Lotse schien zunächst nicht zu begreifen; er konnte so viel Entschlossenheit und Zähigkeit kaum fassen. Dann rief er: „Nun denn—ja! Euer Ehren hat recht. Nach Shanghai!“
So hielt die „Tankadere“ unbeirrt ihren Kurs nach Norden.
Die Nacht war wirklich schrecklich; es wäre ein Wunder gewesen, wenn das Fahrzeug nicht untergegangen wäre. Zweimal wäre es um sie geschehen gewesen, hätte die Mannschaft nicht unablässig Wache gehalten. Aouda war erschöpft, ließ aber keine Klage laut werden. Mehr als einmal eilte Mr. Fogg herbei, um sie vor der Gewalt der Wellen zu schützen.
Der Tag brach wieder an. Der Sturm wütete noch mit unverminderter Wut; doch der Wind sprang nun wieder auf Südost um. Es war ein günstiger Wechsel, und die „Tankadere“ sprang auf dieser gebirgigen See von neuem vorwärts, obwohl die Wellen einander kreuzten und Stöße und Gegenstöße austeilten, die ein weniger solide gebautes Fahrzeug zerschmettert hätten. Von Zeit zu Zeit wurde die Küste durch den zerrissenen Dunst sichtbar, aber kein Schiff war in Sicht. Die „Tankadere“ war allein auf dem Meer.
Gegen Mittag zeigten sich einige Anzeichen von Windstille, die mit dem Sinken der Sonne zum Horizont deutlicher wurden. Der Sturm war ebenso kurz wie furchtbar gewesen. Die völlig erschöpften Passagiere konnten nun ein wenig essen und sich etwas ausruhen.
Die Nacht war vergleichsweise ruhig. Einige der Segel wurden wieder gesetzt, und die Fahrt des Bootes war sehr gut. Am nächsten Morgen bei Tagesanbruch sichteten sie die Küste, und John Bunsby konnte versichern, dass sie nicht mehr als hundert Meilen von Shanghai entfernt waren. Hundert Meilen, und nur ein Tag, sie zurückzulegen! Noch an diesem Abend musste Mr. Fogg in Shanghai sein, wenn er den Dampfer nach Yokohama nicht versäumen wollte. Hätte es keinen Sturm gegeben, bei dem mehrere Stunden verloren gingen, wären sie in diesem Augenblick nur noch dreißig Meilen von ihrem Ziel entfernt.
Der Wind wurde merklich ruhiger, und glücklicherweise fiel die See mit ihm. Nun wurden alle Segel gesetzt, und um Mittag war die „Tankadere“ noch fünfundvierzig Meilen von Shanghai entfernt. Es blieben noch sechs Stunden, um diese Strecke zurückzulegen. Alle an Bord fürchteten, es sei nicht zu schaffen, und jeder—Phileas Fogg ausgenommen, ohne Zweifel—fühlte sein Herz vor Ungeduld schlagen. Das Boot musste durchschnittlich neun Meilen in der Stunde machen, und der Wind wurde mit jedem Augenblick schwächer! Es war eine launische Brise, die von der Küste kam, und nachdem sie vorübergezogen war, wurde die See glatt. Dennoch war die „Tankadere“ so leicht und ihre feinen Segel fingen die unsteten Lüftchen so gut, dass John Bunsby sich mit Hilfe der Strömungen um sechs Uhr nicht mehr als zehn Meilen von der Mündung des Shanghai-Flusses entfernt fand. Shanghai selbst liegt mindestens zwölf Meilen stromaufwärts. Um sieben Uhr waren sie noch drei Meilen von Shanghai entfernt. Der Lotse stieß einen zornigen Fluch aus; die Belohnung von zweihundert Pfund war ihm offenbar im Begriff zu entgehen. Er sah Mr. Fogg an. Mr. Fogg war vollkommen gelassen; und doch stand in diesem Augenblick sein ganzes Vermögen auf dem Spiel.
In diesem Augenblick tauchte auch am Rand des Wassers ein langer schwarzer Schornstein auf, von Rauchkränzen gekrönt. Es war der amerikanische Dampfer, der zur festgesetzten Zeit nach Yokohama abfuhr.
„Zum Teufel mit ihm!“ rief John Bunsby und stieß das Ruder mit verzweifeltem Ruck zurück.
„Geben Sie ihm ein Signal!“ sagte Phileas Fogg ruhig.
Auf dem Vorderdeck der „Tankadere“ stand eine kleine Messingkanone, um bei Nebel Signale zu geben. Sie war bis zur Mündung geladen; doch gerade als der Lotse eine glühende Kohle an das Zündloch halten wollte, sagte Mr. Fogg: „Hissen Sie Ihre Flagge!“
Die Flagge wurde halbmast gesetzt, und da dies das Notsignal war, hoffte man, der amerikanische Dampfer werde es bemerken und seinen Kurs ein wenig ändern, um dem Lotsenboot zu Hilfe zu kommen.
„Feuer!“ sagte Mr. Fogg. Und der Donner der kleinen Kanone dröhnte durch die Luft.