Der Zug fuhr in den Bahnhof ein, und Passepartout sprang als Erster hinaus, gefolgt von Mr. Fogg, der seiner schönen Gefährtin beim Aussteigen behilflich war. Phileas Fogg hatte vor, sich sogleich zum Hongkong-Dampfer zu begeben, um Aouda für die Reise bequem unterzubringen. Er wollte sie nicht verlassen, solange sie sich noch auf gefährlichem Boden befanden.
Gerade als er den Bahnhof verlassen wollte, trat ein Polizist auf ihn zu und fragte: „Mr. Phileas Fogg?“
„Der bin ich.“
„Ist dieser Mann Ihr Diener?“ fügte der Polizist hinzu und deutete auf Passepartout.
„Ja.“
„Seien Sie so gut und folgen Sie mir beide.“
Mr. Fogg zeigte nicht die geringste Überraschung. Der Polizist war ein Vertreter des Gesetzes, und das Gesetz ist einem Engländer heilig. Passepartout wollte darüber rechten, aber der Polizist tippte ihn mit seinem Stock an, und Mr. Fogg gab ihm ein Zeichen zu gehorchen.
„Darf diese junge Dame uns begleiten?“ fragte er.
„Das darf sie“, erwiderte der Polizist.
Mr. Fogg, Aouda und Passepartout wurden zu einem Palkigahri geführt, einer Art vierrädrigem, von zwei Pferden gezogenem Wagen, in dem sie Platz nahmen und davonfuhren. Während der zwanzig Minuten, die bis zu ihrem Ziel verstrichen, sprach niemand ein Wort. Zuerst fuhren sie durch die „Schwarze Stadt“ mit ihren engen Gassen, ihren elenden, schmutzigen Hütten und ihrer verkommenen Bevölkerung, dann durch die „Europäische Stadt“, die in ihren hellen Backsteinvillen, beschattet von Kokospalmen und starrend von Masten, eine Wohltat für das Auge bot und wo trotz der frühen Morgenstunde elegant gekleidete Reiter und prächtige Equipagen hin und her fuhren.
Der Wagen hielt vor einem unscheinbaren Haus, das allerdings nicht den Eindruck eines Privathauses machte. Der Polizist forderte seine Gefangenen – denn so musste man sie in der Tat nennen – zum Aussteigen auf, führte sie in einen Raum mit vergitterten Fenstern und sagte: „Sie erscheinen um halb neun vor Richter Obadiah.“
Dann zog er sich zurück und schloss die Tür.
„Aber wir sind ja Gefangene!“ rief Passepartout und ließ sich auf einen Stuhl fallen.
Aouda sagte mit einer Erregung, die sie zu verbergen suchte, zu Mr. Fogg: „Sir, Sie müssen mich meinem Schicksal überlassen! Meinetwegen behandelt man Sie so, weil Sie mich gerettet haben!“
Phileas Fogg begnügte sich zu sagen, das sei unmöglich. Es sei ganz unwahrscheinlich, dass man ihn verhafte, weil er eine Witwenverbrennung verhindert habe. Die Kläger würden nicht wagen, mit einer solchen Anklage aufzutreten. Es liege ein Irrtum vor. Außerdem werde er Aouda auf keinen Fall im Stich lassen, sondern sie nach Hongkong geleiten.
„Aber der Dampfer geht um zwölf Uhr!“ bemerkte Passepartout nervös.
„Um zwölf Uhr werden wir an Bord sein“, erwiderte sein Herr gelassen.
Das wurde so bestimmt gesagt, dass Passepartout nicht umhinkonnte, vor sich hin zu murmeln: „Parbleu, das ist sicher! Vor zwölf Uhr sind wir an Bord.“ Beruhigt war er deswegen aber keineswegs.
Um halb neun öffnete sich die Tür, der Polizist erschien und führte sie, nachdem er sie aufgefordert hatte, ihm zu folgen, in einen angrenzenden Saal. Es war offensichtlich ein Gerichtssaal, und eine Menge Europäer und Eingeborener füllte bereits den hinteren Teil des Raumes.
Mr. Fogg und seine beiden Gefährten nahmen auf einer Bank gegenüber den Pulten des Richters und seines Schreibers Platz. Gleich darauf trat Richter Obadiah ein, ein dicker, runder Mann, gefolgt vom Schreiber. Er nahm eine Perücke von einem Nagel, an dem sie hing, und stülpte sie sich eilig auf den Kopf.
„Der erste Fall“, sagte er. Dann griff er sich an den Kopf und rief: „Heda! Das ist nicht meine Perücke!“
„Nein, Euer Ehren“, entgegnete der Schreiber, „es ist meine.“
„Mein lieber Mr. Oysterpuff, wie soll ein Richter in der Perücke eines Schreibers ein weises Urteil fällen?“
Die Perücken wurden getauscht.
Passepartout wurde unruhig, denn die Zeiger der großen Uhr über dem Richter schienen sich mit furchtbarer Eile zu drehen.
„Der erste Fall“, wiederholte Richter Obadiah.
„Phileas Fogg?“ fragte Oysterpuff.
„Ich bin hier“, erwiderte Mr. Fogg.
„Passepartout?“
„Zur Stelle“, antwortete Passepartout.
„Gut“, sagte der Richter. „Man hat Sie, meine Gefangenen, zwei Tage lang auf den Zügen aus Bombay gesucht.“
„Aber wessen werden wir beschuldigt?“ fragte Passepartout ungeduldig.
„Das werden Sie gleich erfahren.“
„Ich bin britischer Untertan, mein Herr“, sagte Mr. Fogg, „und ich habe das Recht –“
„Hat man Sie schlecht behandelt?“
„Ganz und gar nicht.“
„Sehr gut; man führe die Kläger herein.“
Auf Anordnung des Richters wurde eine Tür aufgestoßen, und drei indische Priester traten ein.
„Das sind sie“, murmelte Passepartout; „das sind die Schurken, die unsere junge Dame verbrennen wollten.“
Die Priester nahmen vor dem Richter Aufstellung, und der Schreiber verlas mit lauter Stimme eine Anklage wegen Tempelschändung gegen Phileas Fogg und seinen Diener, denen vorgeworfen wurde, einen der Brahmanenreligion heiligen Ort entweiht zu haben.
„Sie hören die Anklage?“ fragte der Richter.
„Jawohl, mein Herr“, erwiderte Mr. Fogg mit einem Blick auf seine Uhr, „und ich gebe sie zu.“
„Sie geben es zu?“
„Ich gebe es zu, und ich wünsche, dass diese Priester ihrerseits zugeben, was sie in der Pagode von Pillaji vorhatten.“
Die Priester sahen einander an; sie schienen nicht zu verstehen, was gesagt wurde.
„Jawohl“, rief Passepartout hitzig; „in der Pagode von Pillaji, wo sie im Begriff waren, ihr Opfer zu verbrennen.“
Der Richter starrte verblüfft, und die Priester waren wie betäubt.
„Was für ein Opfer?“ sagte Richter Obadiah. „Wen verbrennen? Und das mitten in Bombay?“
„Bombay?“ rief Passepartout.
„Gewiss. Wir sprechen nicht von der Pagode von Pillaji, sondern von der Pagode auf dem Malabar Hill in Bombay.“
„Und als Beweis“, fügte der Schreiber hinzu, „hier sind die Schuhe des Schänders, die er zurückgelassen hat.“
Damit stellte er ein Paar Schuhe auf sein Pult.
„Meine Schuhe!“ rief Passepartout, dem vor lauter Überraschung diese unvorsichtige Äußerung entfuhr.
Man kann sich die Verwirrung des Herrn und seines Dieners vorstellen, die die Bombayer Angelegenheit, derentwegen man sie nun in Kalkutta festhielt, völlig vergessen hatten.
Der Detektiv Fix hatte den Vorteil vorhergesehen, den ihm Passepartouts Eskapade verschaffte, hatte seine Abreise um zwölf Stunden verschoben und die Priester vom Malabar Hill aufgesucht. Da er wusste, dass die englischen Behörden solche Vergehen sehr streng ahndeten, versprach er ihnen eine hübsche Summe als Entschädigung und schickte sie mit dem nächsten Zug nach Kalkutta voraus. Wegen der Verzögerung, die die Rettung der jungen Witwe verursacht hatte, trafen Fix und die Priester vor Mr. Fogg und seinem Diener in der indischen Hauptstadt ein; die Richter waren bereits durch eine Depesche angewiesen worden, sie im Falle ihrer Ankunft zu verhaften. Man kann sich Fix’ Enttäuschung vorstellen, als er erfuhr, dass Phileas Fogg in Kalkutta nicht erschienen war. Er sagte sich, der Dieb habe unterwegs haltgemacht und sich in die südlichen Provinzen geflüchtet. Vierundzwanzig Stunden lang beobachtete Fix den Bahnhof in fieberhafter Spannung; endlich wurde er dafür belohnt, dass er Mr. Fogg und Passepartout ankommen sah, in Begleitung einer jungen Frau, deren Anwesenheit ihm völlig unerklärlich war. Er eilte einen Polizisten holen; und so kam es, dass die Reisegesellschaft verhaftet und vor Richter Obadiah geführt wurde.
Wäre Passepartout etwas weniger zerstreut gewesen, so hätte er den Detektiv in einer Ecke des Gerichtssaals versteckt entdeckt, wie er die Verhandlung mit einem leicht verständlichen Interesse verfolgte; denn der Haftbefehl war in Kalkutta ebenso wenig bei ihm eingetroffen wie in Bombay und Suez.
Richter Obadiah hatte unglücklicherweise Passepartouts unbedachten Ausruf aufgefangen, den der arme Kerl um alles in der Welt gern zurückgenommen hätte.
„Die Tatsachen sind zugegeben?“ fragte der Richter.
„Zugegeben“, erwiderte Mr. Fogg kühl.
„Da“, fuhr der Richter fort, „das englische Gesetz die Religionen des indischen Volkes gleichermaßen und streng schützt und da der Mann Passepartout zugegeben hat, am 20. Oktober die heilige Pagode auf dem Malabar Hill in Bombay entweiht zu haben, verurteile ich den besagten Passepartout zu fünfzehn Tagen Gefängnis und einer Geldstrafe von dreihundert Pfund.“
„Dreihundert Pfund!“ rief Passepartout, erschrocken über die Höhe der Summe.
„Ruhe!“ rief der Gerichtsdiener.
„Und da“, fuhr der Richter fort, „nicht erwiesen ist, dass die Tat nicht mit Wissen und Willen des Herrn begangen wurde, und da der Herr in jedem Fall für die Handlungen seines bezahlten Dieners verantwortlich gemacht werden muss, verurteile ich Phileas Fogg zu einer Woche Gefängnis und einer Geldstrafe von einhundertfünfzig Pfund.“
Fix rieb sich leise vor Vergnügen die Hände; wenn Phileas Fogg eine Woche in Kalkutta festgehalten werden konnte, war das mehr als genug Zeit, bis der Haftbefehl eintraf. Passepartout war wie vom Donner gerührt. Dieses Urteil ruinierte seinen Herrn. Eine Wette von zwanzigtausend Pfund verloren, weil er, der Esel, in diese abscheuliche Pagode hineingegangen war!
Phileas Fogg, so gelassen, als ginge ihn das Urteil nicht das Geringste an, zog nicht einmal die Augenbrauen hoch, während es verkündet wurde. Gerade als der Schreiber den nächsten Fall aufrief, erhob er sich und sagte: „Ich biete Kaution an.“
„Dieses Recht haben Sie“, entgegnete der Richter.
Fix lief es eiskalt über den Rücken, aber er fasste sich wieder, als er den Richter verkünden hörte, die Kaution betrage für jeden Gefangenen tausend Pfund.
„Ich zahle sie sofort“, sagte Mr. Fogg, nahm ein Bündel Banknoten aus dem Reisesack, den Passepartout bei sich trug, und legte es auf das Pult des Schreibers.
„Diese Summe wird Ihnen bei Ihrer Entlassung aus dem Gefängnis zurückerstattet“, sagte der Richter. „Einstweilen sind Sie gegen Kaution auf freiem Fuß.“
„Kommen Sie!“ sagte Phileas Fogg zu seinem Diener.
„Aber man gebe mir wenigstens meine Schuhe zurück!“ rief Passepartout zornig.
„Ah, das sind recht teure Schuhe!“ murmelte er, als sie ihm ausgehändigt wurden. „Mehr als tausend Pfund das Stück; außerdem drücken sie mich am Fuß.“
Mr. Fogg bot Aouda den Arm und ging dann hinaus, gefolgt vom niedergeschlagenen Passepartout. Fix hegte noch immer die Hoffnung, der Dieb werde die zweitausend Pfund am Ende doch nicht dahinten lassen, sondern sich entschließen, seine Woche im Gefängnis abzusitzen, und heftete sich an Mr. Foggs Fersen. Dieser Herr nahm einen Wagen, und die Gesellschaft war bald an einem der Kais abgesetzt.
Der „Rangoon“ lag eine halbe Meile entfernt im Hafen vor Anker, das Abfahrtssignal am Mast gehisst. Es schlug elf Uhr; Mr. Fogg war eine Stunde vor der Zeit. Fix sah sie aus dem Wagen steigen und in einem Boot zum Dampfer abstoßen und stampfte vor Enttäuschung mit den Füßen.
„Der Halunke ist am Ende doch davon!“ rief er. „Zweitausend Pfund geopfert! Er verschwendet wie ein Dieb! Ich folge ihm bis ans Ende der Welt, wenn es sein muss; aber bei dem Tempo, in dem er dahinlebt, wird das gestohlene Geld bald aufgebraucht sein.“
Der Detektiv irrte sich mit dieser Vermutung nicht sehr. Seit der Abreise aus London hatte Mr. Fogg mit Reisekosten, Bestechungsgeldern, dem Kauf des Elefanten, Kautionen und Geldstrafen bereits mehr als fünftausend Pfund unterwegs ausgegeben, und der Hundertsatz der vom Bankdieb wiedererlangten Summe, der den Detektiven versprochen war, schmolz rasch dahin.