Der Zug war pünktlich abgefahren. Unter den Passagieren befanden sich eine Anzahl Offiziere, Regierungsbeamte und Opium- und Indigohändler, die ihre Geschäfte an die Ostküste riefen. Passepartout fuhr im selben Wagen wie sein Herr, und ein dritter Passagier nahm einen Platz ihnen gegenüber ein. Das war Sir Francis Cromarty, einer von Mr. Foggs Whistpartnern auf der „Mongolia“, der nun zu seinem Korps nach Benares unterwegs war. Sir Francis war ein großer, blonder Mann von fünfzig Jahren, der sich im letzten Sepoy-Aufstand sehr ausgezeichnet hatte. Er machte Indien zu seiner Heimat und stattete England nur in seltenen Abständen kurze Besuche ab; mit den Sitten, der Geschichte und dem Charakter Indiens und seiner Bewohner war er beinahe so vertraut wie ein Einheimischer. Aber Phileas Fogg, der nicht reiste, sondern nur einen Kreisumfang beschrieb, gab sich keine Mühe, sich nach diesen Dingen zu erkundigen; er war ein fester Körper, der nach den Gesetzen der rationalen Mechanik eine Bahn um den Erdball durchlief. Er berechnete in diesem Augenblick im Kopf die Zahl der seit seiner Abreise von London verbrachten Stunden und hätte sich, wäre es in seiner Natur gelegen, nutzlose Kundgebungen zu machen, vor Zufriedenheit die Hände gerieben. Sir Francis Cromarty hatte die Sonderbarkeit seines Reisegefährten bemerkt – obwohl er ihn nur beim Kartengeben und zwischen zwei Rubbern hatte studieren können – und fragte sich, ob unter dieser kalten Hülle wirklich ein menschliches Herz schlug und ob Phileas Fogg einen Sinn für die Schönheiten der Natur besaß. Der Brigadegeneral konnte im Stillen eingestehen, dass unter allen exzentrischen Personen, die er je getroffen hatte, keine mit diesem Erzeugnis der exakten Wissenschaften zu vergleichen war.
Phileas Fogg hatte Sir Francis seinen Plan, um die Welt zu reisen, und die Umstände, unter denen er aufgebrochen war, nicht verheimlicht; und der General sah in der Wette nur eine nutzlose Exzentrizität und einen Mangel an gesundem Menschenverstand. Wenn dieser seltsame Herr so weitermachte, würde er die Welt verlassen, ohne sich selbst oder irgendjemand anderem etwas Gutes getan zu haben.
Eine Stunde nach der Abfahrt von Bombay hatte der Zug die Viadukte und die Insel Salcette hinter sich gelassen und war ins offene Land gelangt. In Callyan erreichten sie den Abzweig der Nebenlinie, die über Kandallah und Pounah nach Südostindien hinabführt; und nachdem sie Pauwell passiert hatten, gelangten sie in die Engpässe der Berge mit ihren Basaltsockeln und ihren von dichten, grünen Wäldern gekrönten Gipfeln. Phileas Fogg und Sir Francis Cromarty wechselten von Zeit zu Zeit ein paar Worte, und nun bemerkte Sir Francis, indem er das Gespräch wieder aufnahm: „Vor einigen Jahren, Mr. Fogg, hätten Sie an dieser Stelle eine Verzögerung erlitten, die Sie wahrscheinlich Ihre Wette gekostet hätte.“
„Wieso, Sir Francis?“
„Weil die Eisenbahn am Fuß dieser Berge endete, die die Reisenden in Palankinen oder auf Ponys bis Kandallah auf der anderen Seite überqueren mussten.“
„Eine solche Verzögerung hätte meine Pläne nicht im Geringsten durcheinandergebracht“, sagte Mr. Fogg. „Ich habe die Möglichkeit gewisser Hindernisse stets vorhergesehen.“
„Aber, Mr. Fogg“, fuhr Sir Francis fort, „Sie laufen Gefahr, wegen des Abenteuers dieses braven Burschen in der Pagode Schwierigkeiten zu bekommen. Passepartout, die Füße bequem in seine Reisedecke gehüllt, schlief fest und träumte nicht, dass jemand von ihm sprach. „Die Regierung ist gegen solche Vergehen sehr streng. Sie achtet besonders darauf, dass die religiösen Gebräuche der Inder respektiert werden, und wenn man Ihren Diener ergriffen hätte –“
„Ganz recht, Sir Francis“, erwiderte Mr. Fogg; „hätte man ihn ergriffen, so wäre er verurteilt und bestraft worden und dann in Ruhe nach Europa zurückgekehrt. Ich sehe nicht, wie diese Angelegenheit seinen Herrn hätte aufhalten können.“
Das Gespräch verstummte wieder. In der Nacht ließ der Zug die Berge hinter sich und passierte Nassik, und am nächsten Tag fuhr er über das flache, gut bebaute Land von Khandeish mit seinen weit verstreuten Dörfern, über denen die Minarette der Pagoden aufragten. Dieses fruchtbare Gebiet wird von zahlreichen kleinen Flüssen und klaren Bächen bewässert, meist Nebenflüssen des Godavery.
Als Passepartout aufwachte und hinausblickte, konnte er nicht fassen, dass er tatsächlich in einem Eisenbahnzug durch Indien fuhr. Die Lokomotive, von einem englischen Maschinisten gelenkt und mit englischer Kohle gespeist, stieß ihren Rauch über Baumwoll-, Kaffee-, Muskatnuss-, Gewürznelken- und Pfefferpflanzungen aus, während sich der Dampf in Spiralen um Gruppen von Palmen kringelte, in deren Mitte man malerische Bungalows, Viharas (eine Art verlassener Klöster) und wunderbare Tempel sah, bereichert durch den unerschöpflichen Schmuck der indischen Baukunst. Dann kamen sie an weite, bis zum Horizont reichende Landstriche mit Dschungeln, in denen Schlangen und Tiger hausten, die vor dem Lärm des Zuges flohen; darauf folgten Wälder, die die Eisenbahn durchschnitt und in denen noch Elefanten umgingen, die dem vorüberfahrenden Zug mit nachdenklichen Augen nachblickten. Die Reisenden durchquerten jenseits von Milligaum das unheilvolle Land, das von den Sektierern der Göttin Kali so oft mit Blut befleckt worden war. Nicht weit entfernt erhob sich Ellora mit seinen anmutigen Pagoden und das berühmte Aurungabad, die Hauptstadt des grausamen Aureng-Zeb, heute der Hauptort einer der abgetrennten Provinzen des Königreichs des Nizam. In dieser Gegend herrschte Feringhea, der Anführer der Thugs, der König der Würger. Diese Unholde, durch ein geheimes Band vereint, erdrosselten Opfer jeden Alters zu Ehren der Göttin Tod, ohne je Blut zu vergießen; es gab eine Zeit, da man diesen Teil des Landes kaum bereisen konnte, ohne nach allen Seiten Leichen zu finden. Der englischen Regierung ist es gelungen, diese Morde stark zu verringern, obwohl es die Thugs noch immer gibt und sie ihre grauenvollen Riten weiter ausüben.
Um halb eins hielt der Zug in Burhampoor, wo Passepartout einige indische Pantoffeln kaufen konnte, mit falschen Perlen verziert, in die er mit unverkennbarer Eitelkeit seine Füße zwängte. Die Reisenden nahmen hastig ein Frühstück ein und fuhren nach Assurghur weiter, nachdem sie eine Weile an den Ufern des kleinen Flusses Tapty entlanggefahren waren, der unweit von Surat in den Golf von Cambay mündet.
Passepartout versank nun in tiefes Träumen. Bis zu seiner Ankunft in Bombay hatte er gehofft, dass ihre Reise dort enden werde; aber jetzt, da sie offenkundig in voller Fahrt durch Indien sausten, war eine plötzliche Wandlung über den Geist seiner Träume gekommen. Seine alte Vagabundennatur kehrte zu ihm zurück; die phantastischen Ideen seiner Jugend ergriffen wieder Besitz von ihm. Er betrachtete das Vorhaben seines Herrn als in vollem Ernst gemeint, glaubte an die Wirklichkeit der Wette und somit an die Reise um die Welt und die Notwendigkeit, sie unbedingt innerhalb der festgesetzten Frist zu vollenden. Schon begann er sich um mögliche Verzögerungen und um Unfälle zu sorgen, die unterwegs geschehen könnten. Er erkannte sich als persönlich an der Wette beteiligt und zitterte bei dem Gedanken, dass er durch seine unverzeihliche Torheit der vorigen Nacht das Mittel gewesen sein könnte, sie zu verlieren. Da er weit weniger kaltblütig war als Mr. Fogg, war er viel unruhiger, zählte und zählte wieder die zurückgelegten Tage, stieß Verwünschungen aus, wenn der Zug hielt, beschuldigte ihn der Trägheit und machte Mr. Fogg im Stillen Vorwürfe, dass er den Maschinisten nicht bestochen hatte. Der brave Bursche wusste nicht, dass sich auf solche Weise zwar die Geschwindigkeit eines Dampfers steigern ließ, nicht aber die einer Eisenbahn.
Gegen Abend fuhr der Zug in die Engpässe des Sutpur-Gebirges ein, das Khandeish von Bundelkhand trennt. Am folgenden Tag fragte Sir Francis Cromarty den Passepartout, wie spät es sei; dieser sah auf seine Uhr und antwortete, es sei drei Uhr morgens. Dieser berühmte Zeitmesser, der stets nach dem Meridian von Greenwich gestellt war, von dem man sich inzwischen etwa siebenundsiebzig Grad nach Westen entfernt hatte, ging mindestens vier Stunden nach. Sir Francis berichtigte Passepartouts Zeit, worauf dieser dieselbe Bemerkung machte wie gegenüber Fix; und als der General darauf bestand, die Uhr müsse nach jedem neuen Meridian gestellt werden, da man beständig nach Osten fahre, der Sonne also entgegen, und die Tage daher für jeden durchmessenen Grad um vier Minuten kürzer würden, weigerte sich Passepartout hartnäckig, an seiner Uhr etwas zu ändern, die er auf Londoner Zeit hielt. Es war eine harmlose Täuschung, die niemandem schaden konnte.
Der Zug hielt um acht Uhr mitten in einer Lichtung, etwa fünfzehn Meilen hinter Rothal, wo mehrere Bungalows und Arbeiterhütten standen. Der Zugführer ging an den Wagen entlang und rief: „Die Reisenden werden gebeten, hier auszusteigen!“
Phileas Fogg blickte Sir Francis Cromarty fragend an; doch der General konnte sich nicht erklären, was ein Halt mitten in diesem Wald von Dattelpalmen und Akazien zu bedeuten habe.
Passepartout, nicht minder überrascht, stürzte hinaus und kam gleich darauf zurück, wobei er rief: „Monsieur, keine Eisenbahn mehr!“
„Was wollen Sie damit sagen?“ fragte Sir Francis.
„Ich will sagen, dass der Zug nicht weiterfährt.“
Der General stieg sogleich aus, Phileas Fogg folgte ihm ruhig, und beide gingen gemeinsam zum Zugführer.
„Wo sind wir?“ fragte Sir Francis.
„Im Dorf Kholby.“
„Halten wir hier?“
„Gewiss. Die Eisenbahn ist nicht fertig.“
„Was! Nicht fertig?“
„Nein. Von hier bis Allahabad, wo die Linie wieder beginnt, fehlen noch gut fünfzig Meilen Schienen.“
„Aber die Zeitungen haben die Eröffnung der durchgehenden Bahn angekündigt.“
„Was wollen Sie, mein Herr? Die Zeitungen haben sich geirrt.“
„Und doch verkaufen Sie Fahrkarten von Bombay nach Kalkutta“, entgegnete Sir Francis, der heftig zu werden begann.
„Zweifellos“, erwiderte der Zugführer; „aber die Reisenden wissen, dass sie sich von Kholby bis Allahabad selbst um Beförderungsmittel kümmern müssen.“
Sir Francis war wütend. Passepartout hätte den Zugführer am liebsten niedergeschlagen und wagte nicht, seinen Herrn anzusehen.
„Sir Francis“, sagte Mr. Fogg ruhig, „wir wollen uns, wenn es Ihnen recht ist, nach einem Beförderungsmittel nach Allahabad umsehen.“
„Mr. Fogg, diese Verzögerung gereicht Ihnen sehr zum Nachteil.“
„Nein, Sir Francis; sie war vorhergesehen.“
„Was! Sie wussten, dass die Strecke –“
„Keineswegs; aber ich wusste, dass früher oder später irgendein Hindernis auf meiner Route auftauchen würde. Es ist also nichts verloren. Ich habe zwei Tage, die ich bereits gewonnen habe, zu opfern. Am 25. um Mittag geht von Kalkutta ein Dampfer nach Hongkong. Heute ist der 22., und wir werden rechtzeitig in Kalkutta sein.“
Auf eine so zuversichtliche Antwort gab es nichts zu sagen.
Es war nur allzu wahr, dass die Eisenbahn an dieser Stelle zu Ende war. Die Zeitungen glichen manchen Uhren, die zum Vorgehen neigen, und hatten die Vollendung der Linie voreilig gemeldet. Die meisten Reisenden wussten von dieser Unterbrechung, verließen den Zug und mieteten, was das Dorf an Fahrzeugen zu bieten hatte: vierrädrige Palkigharis, von Zebus gezogene Wagen, Gefährte, die wie wandelnde Pagoden aussahen, Palankine, Ponys und was nicht sonst noch.
Mr. Fogg und Sir Francis Cromarty kamen, nachdem sie das Dorf von einem Ende zum anderen durchsucht hatten, zurück, ohne etwas gefunden zu haben.
„Ich werde zu Fuß gehen“, sagte Phileas Fogg.
Passepartout, der inzwischen wieder zu seinem Herrn gestoßen war, schnitt eine Grimasse, als er an seine prächtigen, aber allzu zerbrechlichen indischen Schuhe dachte. Glücklicherweise hatte auch er sich umgesehen und sagte nach kurzem Zögern: „Monsieur, ich glaube, ich habe ein Beförderungsmittel gefunden.“
„Welches?“
„Einen Elefanten! Einen Elefanten, der einem Inder gehört, der keine hundert Schritte von hier wohnt.“
„Gehen wir und sehen wir uns den Elefanten an“, erwiderte Mr. Fogg.
Sie erreichten bald eine kleine Hütte, in deren Nähe, innerhalb hoher Palisaden, sich das fragliche Tier befand. Ein Inder trat aus der Hütte und führte sie auf ihre Bitte hin in die Umzäunung. Der Elefant, den sein Besitzer nicht als Lasttier, sondern zu Kriegszwecken aufgezogen hatte, war nur halb gezähmt. Der Inder hatte bereits damit begonnen, ihm durch häufiges Reizen und indem er ihn alle drei Monate mit Zucker und Butter fütterte, eine Wildheit beizubringen, die nicht in seiner Natur lag; diese Methode wenden diejenigen oft an, die indische Elefanten für den Kampf abrichten. Glücklicherweise für Mr. Fogg war die Abrichtung des Tieres in dieser Richtung nicht weit gediehen, und der Elefant hatte seine natürliche Sanftmut noch bewahrt. Kiouni – so hieß das Tier – konnte zweifellos lange Zeit schnell marschieren, und in Ermangelung jedes anderen Beförderungsmittels beschloss Mr. Fogg, ihn zu mieten. Aber Elefanten sind in Indien, wo sie selten werden, keineswegs billig; die Männchen, die allein für Zirkusvorstellungen taugen, sind sehr gesucht, zumal nur wenige von ihnen gezähmt sind. Als Mr. Fogg dem Inder daher vorschlug, Kiouni zu mieten, lehnte dieser rundheraus ab. Mr. Fogg ließ nicht locker und bot die übermäßige Summe von zehn Pfund die Stunde für die Leihe des Tieres bis Allahabad. Abgelehnt. Zwanzig Pfund? Ebenfalls abgelehnt. Vierzig Pfund? Noch immer abgelehnt. Passepartout sprang bei jedem neuen Gebot auf; aber der Inder ließ sich nicht verlocken. Und doch war das Angebot verlockend, denn wenn der Elefant fünfzehn Stunden bis Allahabad brauchte, bekäme sein Besitzer nicht weniger als sechshundert Pfund Sterling.
Phileas Fogg, ohne im Geringsten aus der Fassung zu geraten, schlug nun vor, das Tier gleich zu kaufen, und bot zunächst tausend Pfund. Der Inder, der vielleicht glaubte, ein großes Geschäft zu machen, lehnte immer noch ab.
Sir Francis Cromarty nahm Mr. Fogg beiseite und bat ihn, nachzudenken, ehe er weiterginge; worauf dieser Herr erwiderte, er sei es nicht gewohnt, unüberlegt zu handeln, es stehe eine Wette von zwanzigtausend Pfund auf dem Spiel, der Elefant sei ihm unbedingt notwendig, und er werde ihn bekommen, und müsse er das Zwanzigfache seines Wertes zahlen. Er wandte sich wieder dem Inder zu, dessen kleine, scharfe Augen, die vor Habgier glänzten, verrieten, dass es sich bei ihm nur darum handelte, welchen Preis er herausschlagen konnte. Mr. Fogg bot zuerst zwölfhundert, dann fünfzehnhundert, achtzehnhundert, zweitausend Pfund. Passepartout, sonst so rotwangig, war vor Spannung ganz weiß.
Bei zweitausend Pfund gab der Inder nach.
„Was für ein Preis, du lieber Himmel!“ rief Passepartout, „für einen Elefanten.“
Nun galt es nur noch, einen Führer zu finden, was verhältnismäßig leicht war. Ein junger Parse mit intelligentem Gesicht bot seine Dienste an, die Mr. Fogg annahm und dafür eine so großzügige Belohnung versprach, dass sein Eifer beträchtlich angespornt wurde. Der Elefant wurde herausgeführt und ausgerüstet. Der Parse, ein vollendeter Elefantenführer, bedeckte ihm den Rücken mit einer Art Satteldecke und befestigte an jeder Flanke zwei seltsam unbequeme Howdahs. Phileas Fogg bezahlte den Inder mit Banknoten, die er dem berühmten Reisesack entnahm, ein Vorgang, der dem armen Passepartout offenbar die Eingeweide umdrehte. Dann bot er Sir Francis an, ihn nach Allahabad mitzunehmen, was der Brigadier dankbar annahm, da ein Reisender mehr das gewaltige Tier gewiss nicht ermüden würde. In Kholby wurden Lebensmittel gekauft, und während Sir Francis und Mr. Fogg in den Howdahs zu beiden Seiten Platz nahmen, setzte sich Passepartout rittlings auf die Decke zwischen ihnen. Der Parse ließ sich auf dem Nacken des Elefanten nieder, und um neun Uhr zogen sie aus dem Dorf, wobei das Tier auf dem kürzesten Weg durch den dichten Palmenwald marschierte.