Jedermann weiß, dass das große umgekehrte Dreieck Land, dessen Grundlinie im Norden und dessen Spitze im Süden liegt und das Indien genannt wird, vierzehnhunderttausend Quadratmeilen umfasst, auf die sich ungleichmäßig eine Bevölkerung von einhundertachtzig Millionen Seelen verteilt. Die britische Krone übt über den größeren Teil dieses weiten Landes eine wirkliche und despotische Herrschaft aus und hat einen Generalgouverneur in Kalkutta, Gouverneure in Madras, Bombay und Bengalen sowie einen Vizegouverneur in Agra.
Aber das eigentliche Britisch-Indien umfasst nur siebenhunderttausend Quadratmeilen und eine Bevölkerung von hundert bis hundertzehn Millionen Einwohnern. Ein beträchtlicher Teil Indiens ist noch frei von britischer Herrschaft, und im Innern gibt es gewisse grausame Radschas, die völlig unabhängig sind. Die berühmte Ostindische Kompanie war allmächtig seit 1756, als die Engländer erstmals an der Stelle Fuß fassten, wo heute die Stadt Madras steht, bis zur Zeit des großen Sepoy-Aufstandes. Sie annektierte nach und nach eine Provinz nach der anderen, indem sie sie den einheimischen Häuptlingen abkaufte, die sie selten bezahlte, und ernannte den Generalgouverneur und seine zivilen und militärischen Untergebenen. Aber die Ostindische Kompanie ist nun dahingegangen und hat die britischen Besitzungen in Indien unmittelbar der Krone unterstellt. Das Aussehen des Landes ebenso wie die Sitten und die Rassenunterschiede wandeln sich täglich.
Früher war man gezwungen, Indien auf die alten, schwerfälligen Weisen zu bereisen, zu Fuß oder zu Pferde, in Palankinen oder plumpen Kutschen; heute verkehren auf dem Indus und dem Ganges schnelle Dampfboote, und eine große Eisenbahn, deren Zweiglinien an vielen Punkten ihrer Strecke in die Hauptlinie einmünden, durchquert die Halbinsel von Bombay nach Kalkutta in drei Tagen. Diese Eisenbahn verläuft nicht in gerader Linie durch Indien. Die Entfernung zwischen Bombay und Kalkutta beträgt in der Luftlinie nur tausend bis elfhundert Meilen; aber die Windungen der Strecke vergrößern diese Entfernung um mehr als ein Drittel.
Der allgemeine Verlauf der Great Indian Peninsula Railway ist folgender: Von Bombay ausgehend, führt sie durch Salcette, gelangt gegenüber von Tannah auf das Festland, überquert die Kette der Westghats, läuft von dort nordöstlich bis Burhampoor, streift das beinahe unabhängige Gebiet von Bundelkhand, steigt nach Allahabad hinauf, wendet sich von dort ostwärts, trifft bei Benares auf den Ganges, entfernt sich dann ein wenig vom Fluss und endet, nach Südosten über Burdwan und die französische Stadt Chandernagor hinabführend, in Kalkutta.
Die Passagiere der „Mongolia“ gingen um halb fünf Uhr nachmittags an Land; Punkt acht Uhr sollte der Zug nach Kalkutta abfahren.
Nachdem Mr. Fogg sich von seinen Whistpartnern verabschiedet hatte, verließ er den Dampfer, gab seinem Diener mehrere Aufträge, schärfte ihm ein, pünktlich um acht Uhr am Bahnhof zu sein, und lenkte seine Schritte mit seinem gleichmäßigen Schritt, der auf die Sekunde genau schlug wie eine astronomische Uhr, zum Passamt. Die Wunder von Bombay – sein berühmtes Rathaus, seine prächtige Bibliothek, seine Forts und Docks, seine Basare, Moscheen, Synagogen, seine armenischen Kirchen und die edle Pagode auf dem Malabar Hill mit ihren zwei vieleckigen Türmen – wollte er nicht im Geringsten sehen. Er würde sich nicht herablassen, auch nur die Meisterwerke von Elephanta zu besichtigen, oder die geheimnisvollen Hypogäen, die südöstlich der Docks verborgen liegen, oder jene schönen Überreste buddhistischer Baukunst, die Kanheri-Grotten auf der Insel Salcette.
Nachdem Phileas Fogg seine Angelegenheiten im Passamt erledigt hatte, begab er sich ruhig zum Bahnhof, wo er sein Abendessen bestellte. Unter den Gerichten, die ihm aufgetragen wurden, empfahl der Wirt besonders ein gewisses Gericht aus Innereien von „einheimischem Kaninchen“, auf das er sich viel einbildete.
Mr. Fogg kostete das Gericht also, fand es aber trotz seiner gewürzten Soße ganz und gar nicht schmackhaft. Er läutete nach dem Wirt und sagte, als dieser erschien, indem er seine klaren Augen auf ihn heftete: „Ist das Kaninchen, mein Herr?“
„Ja, Mylord“, erwiderte der Gauner dreist, „Kaninchen aus dem Dschungel.“
„Und dieses Kaninchen hat nicht miaut, als es getötet wurde?“
„Miauen, Mylord! Was, ein Kaninchen miauen! Ich schwöre Ihnen –“
„Seien Sie so gut, Herr Wirt, nicht zu schwören, sondern bedenken Sie dies: Katzen galten früher in Indien als heilige Tiere. Das war eine gute Zeit.“
„Für die Katzen, Mylord?“
„Vielleicht auch für die Reisenden!“
Darauf setzte Mr. Fogg ruhig sein Abendessen fort. Fix war kurz nach Mr. Fogg an Land gegangen, und sein erstes Ziel war das Hauptquartier der Polizei von Bombay. Er gab sich als Londoner Detektiv zu erkennen, nannte sein Anliegen in Bombay und den Stand der Dinge hinsichtlich des vermeintlichen Räubers und fragte nervös, ob ein Haftbefehl aus London eingetroffen sei. Er war im Amt nicht eingetroffen; es war in der Tat noch keine Zeit gewesen, dass er eintraf. Fix war bitter enttäuscht und versuchte, vom Direktor der Polizei von Bombay einen Haftbefehl zu erlangen. Dieser lehnte ab, da die Sache das Londoner Amt betraf, das allein rechtmäßig den Haftbefehl ausstellen konnte. Fix bestand nicht darauf und musste sich notgedrungen damit abfinden, das Eintreffen des wichtigen Schriftstücks abzuwarten; aber er war entschlossen, den geheimnisvollen Gauner nicht aus den Augen zu verlieren, solange er in Bombay blieb. Er zweifelte keinen Augenblick, ebenso wenig wie Passepartout, dass Phileas Fogg dort bleiben würde, zumindest bis der Haftbefehl eintreffen musste.
Passepartout aber hatte kaum die Anweisungen seines Herrn beim Verlassen der „Mongolia“ gehört, als er sofort erkannte, dass sie Bombay ebenso verlassen würden wie Suez und Paris, und dass die Reise mindestens bis Kalkutta und vielleicht darüber hinaus ausgedehnt würde. Er begann sich zu fragen, ob diese Wette, von der Mr. Fogg sprach, nicht wirklich in vollem Ernst gemeint sei und ob sein Schicksal ihn nicht tatsächlich, trotz seiner Liebe zur Ruhe, in achtzig Tagen um die Welt zwinge!
Nachdem er die übliche Menge Hemden und Schuhe gekauft hatte, machte er einen gemächlichen Spaziergang durch die Straßen, wo sich Menschenmengen vieler Nationalitäten versammelt hatten – Europäer, Perser mit spitzen Mützen, Banjanen mit runden Turbanen, Sindhis mit viereckigen Kappen, Parsen mit schwarzen Mitren und langgewandete Armenier. Es war gerade der Tag eines Parsenfestes. Diese Nachkommen der Sekte Zarathustras – die sparsamsten, gesittetsten, klügsten und strengsten unter den Ostindern, zu denen die reichsten einheimischen Kaufleute Bombays zählen – feierten eine Art religiösen Karneval mit Umzügen und Schaustellungen, in deren Mitte indische Tänzerinnen, in rosenfarbene Gaze gekleidet, mit Gold und Silber aufgeschürzt, luftig, aber in vollkommener Sittsamkeit zum Klang von Geigen und dem Schellen der Tamburine tanzten. Es braucht nicht gesagt zu werden, dass Passepartout diese merkwürdigen Zeremonien mit starren Augen und offenem Mund betrachtete und dass sein Gesicht das des grünsten Einfaltspinsels war, den man sich denken kann.
Zum Unglück für seinen Herrn wie für ihn selbst zog seine Neugier ihn unmerklich weiter fort, als er gehen wollte. Als er endlich den Parsenkarneval in der Ferne hatte verschwinden sehen und sich dem Bahnhof zuwandte, erblickte er zufällig die prächtige Pagode auf dem Malabar Hill und wurde von einem unwiderstehlichen Verlangen ergriffen, ihr Inneres zu sehen. Er wusste ganz und gar nicht, dass es Christen verboten ist, gewisse indische Tempel zu betreten, und dass selbst die Gläubigen nicht eintreten dürfen, ohne zuvor ihre Schuhe vor der Tür zu lassen. Hier darf gesagt werden, dass die kluge Politik der britischen Regierung die Missachtung der Gebräuche der einheimischen Religionen streng bestraft.
Passepartout aber, der nichts Arges dachte, ging wie ein einfacher Tourist hinein und war bald voll Bewunderung für den prächtigen Brahmanenschmuck, der überall seinen Blicken begegnete, als er sich plötzlich ausgestreckt auf den heiligen Fliesen wiederfand. Er blickte auf und sah drei wütende Priester, die sogleich über ihn herfielen, ihm die Schuhe herunterrissen und ihn unter lauten, wilden Rufen zu prügeln begannen. Der behende Franzose war bald wieder auf den Beinen und säumte nicht, zwei seiner langgewandeten Gegner mit den Fäusten und einem kräftigen Gebrauch seiner Zehen niederzuschlagen; dann stürzte er, so schnell ihn seine Beine trugen, aus der Pagode und entkam bald dem dritten Priester, indem er sich unter die Menge in den Straßen mischte.
Fünf Minuten vor acht stürzte Passepartout, ohne Hut, ohne Schuhe und nachdem er in dem Handgemenge sein Paket mit Hemden und Schuhen verloren hatte, atemlos in den Bahnhof.
Fix, der Mr. Fogg zum Bahnhof gefolgt war und sah, dass er tatsächlich Bombay verlassen wollte, war dort auf dem Bahnsteig. Er hatte beschlossen, dem vermeintlichen Räuber nach Kalkutta und, wenn nötig, noch weiter zu folgen. Passepartout bemerkte den Detektiv nicht, der in einer dunklen Ecke stand; aber Fix hörte, wie er Mr. Fogg seine Abenteuer in wenigen Worten erzählte.
„Ich hoffe, dass dies sich nicht wiederholen wird“, sagte Phileas Fogg kühl, als er in den Zug stieg. Der arme Passepartout, ganz niedergeschlagen, folgte seinem Herrn wortlos. Fix wollte gerade in einen anderen Wagen steigen, als ihm ein Gedanke kam, der ihn veranlasste, seinen Plan zu ändern.
„Nein, ich bleibe“, murmelte er. „Auf indischem Boden ist ein Vergehen begangen worden. Ich habe meinen Mann.“
In diesem Augenblick stieß die Lokomotive einen gellenden Pfiff aus, und der Zug fuhr hinaus in die Dunkelheit der Nacht.