Nachdem er beim Whist zwanzig Guineen gewonnen und sich von seinen Freunden verabschiedet hatte, verließ Phileas Fogg um fünfundzwanzig Minuten nach sieben den Reform Club.
Passepartout, der das Programm seiner Pflichten gewissenhaft studiert hatte, war mehr als überrascht, seinen Herrn der Ungenauigkeit schuldig zu sehen, zu dieser ungewohnten Stunde zu erscheinen; denn der Regel nach war er erst genau um Mitternacht in Saville Row fällig.
Mr. Fogg begab sich in sein Schlafzimmer und rief: „Passepartout!“
Passepartout antwortete nicht. Er konnte nicht der Gerufene sein; es war nicht die rechte Stunde.
„Passepartout!“ wiederholte Mr. Fogg, ohne die Stimme zu erheben.
Passepartout erschien.
„Ich habe Sie zweimal gerufen“, bemerkte sein Herr.
„Aber es ist nicht Mitternacht“, entgegnete der andere und zeigte seine Uhr.
„Ich weiß; ich mache Ihnen keinen Vorwurf. Wir reisen in zehn Minuten nach Dover und Calais.“
Ein verdutztes Grinsen breitete sich über Passepartouts rundes Gesicht; offenbar hatte er seinen Herrn nicht verstanden.
„Monsieur will das Haus verlassen?“
„Ja“, erwiderte Phileas Fogg. „Wir reisen um die Welt.“
Passepartout riss die Augen weit auf, hob die Augenbrauen, streckte die Hände empor und schien zusammenbrechen zu wollen, so überwältigt war er von sprachlosem Staunen.
„Um die Welt!“ murmelte er.
„In achtzig Tagen“, antwortete Mr. Fogg. „Wir haben also keinen Augenblick zu verlieren.“
„Aber die Koffer?“, keuchte Passepartout und wiegte unbewusst den Kopf von rechts nach links.
„Wir nehmen keine Koffer mit; nur eine Reisetasche, mit zwei Hemden und drei Paar Strümpfen für mich, und dasselbe für Sie. Unterwegs kaufen wir unsere Kleidung. Bringen Sie meinen Regenmantel und meinen Reisemantel herunter und feste Schuhe, obwohl wir wenig zu Fuß gehen werden. Beeilen Sie sich!“
Passepartout versuchte zu antworten, konnte es aber nicht. Er ging hinaus, stieg in sein Zimmer hinauf, ließ sich auf einen Stuhl fallen und murmelte: „Das ist ja schön! Und ich, der ich ruhig bleiben wollte!“
Mechanisch machte er sich an die Reisevorbereitungen. Um die Welt in achtzig Tagen! War sein Herr ein Narr? Nein. War es also ein Scherz? Sie fuhren nach Dover; gut! Nach Calais; wieder gut! Schließlich würde es Passepartout, der seit fünf Jahren von Frankreich fort war, nicht leidtun, den heimatlichen Boden wieder zu betreten. Vielleicht würden sie bis Paris gehen, und es würde seinen Augen wohltun, Paris noch einmal zu sehen. Aber gewiss würde ein Herr, der mit seinen Schritten so sparsam war, dort haltmachen; ohne Zweifel – aber es blieb darum nicht weniger wahr, dass er verreiste, dieser bisher so häusliche Mensch!
Um acht Uhr hatte Passepartout die bescheidene Reisetasche gepackt, die die Garderoben seines Herrn und seine eigene enthielt; dann schloss er, noch immer verstörten Gemüts, sorgfältig die Tür seines Zimmers und stieg zu Mr. Fogg hinunter.
Mr. Fogg war völlig bereit. Unter seinem Arm konnte man ein rot gebundenes Exemplar von Bradshaw’s Continental Railway Steam Transit and General Guide bemerken, mit seinen Fahrplänen, die Ankunft und Abfahrt der Dampfschiffe und Eisenbahnen zeigten. Er nahm die Reisetasche, öffnete sie und ließ ein ansehnliches Bündel Banknoten der Bank von England hineingleiten, die überall gelten würden, wohin er auch kam.
„Sie haben nichts vergessen?“, fragte er.
„Nichts, Monsieur.“
„Meinen Regenmantel und Mantel?“
„Hier sind sie.“
„Gut! Nehmen Sie diese Reisetasche“, und er reichte sie Passepartout. „Geben Sie gut darauf acht, denn es sind zwanzigtausend Pfund darin.“
Passepartout ließ die Tasche beinahe fallen, als wären die zwanzigtausend Pfund in Gold und drückten ihn nieder.
Herr und Diener gingen dann hinunter, die Haustür wurde doppelt verschlossen, und am Ende von Saville Row nahmen sie eine Droschke und fuhren rasch nach Charing Cross. Die Droschke hielt um zwanzig Minuten nach acht vor dem Bahnhof. Passepartout sprang vom Bock und folgte seinem Herrn, der, nachdem er den Kutscher bezahlt hatte, eben den Bahnhof betreten wollte, als eine arme Bettlerin mit einem Kind im Arm, die nackten Füße mit Schlamm beschmiert, den Kopf mit einem elenden Häubchen bedeckt, von dem eine zerfetzte Feder herabhing, und die Schultern in einen zerlumpten Schal gehüllt, herantrat und kläglich um ein Almosen bat.
Mr. Fogg zog die zwanzig Guineen hervor, die er eben beim Whist gewonnen hatte, und reichte sie der Bettlerin mit den Worten: „Hier, gute Frau. Ich bin froh, dass ich Sie getroffen habe“, und ging weiter.
Passepartout fühlte eine Feuchtigkeit in den Augen; die Tat seines Herrn rührte sein empfindsames Herz.
Nachdem er rasch zwei Fahrkarten erster Klasse nach Paris gekauft hatte, überquerte Mr. Fogg den Bahnhof zum Zug, als er seine fünf Freunde vom Reform erblickte.
„Nun, meine Herren“, sagte er, „ich reise ab, wie Sie sehen; und wenn Sie bei meiner Rückkehr meinen Pass prüfen wollen, werden Sie beurteilen können, ob ich die vereinbarte Reise vollbracht habe.“
„Oh, das wäre ganz unnötig, Mr. Fogg“, sagte Ralph höflich. „Wir werden Ihrem Wort als Ehrenmann vertrauen.“
„Sie vergessen nicht, wann Sie wieder in London fällig sind?“, fragte Stuart.
„In achtzig Tagen; am Samstag, dem 21. Dezember 1872, um Viertel vor neun Uhr abends. Auf Wiedersehen, meine Herren.“
Phileas Fogg und sein Diener setzten sich um zwanzig Minuten vor neun in ein Abteil erster Klasse; fünf Minuten später gellte die Pfeife, und der Zug glitt langsam aus dem Bahnhof.
Die Nacht war dunkel, und ein feiner, stetiger Regen fiel. Phileas Fogg, behaglich in seine Ecke gedrückt, öffnete die Lippen nicht. Passepartout, von seiner Verblüffung noch nicht erholt, klammerte sich mechanisch an die Reisetasche mit ihrem ungeheuren Schatz.
Gerade als der Zug durch Sydenham wirbelte, stieß Passepartout plötzlich einen Schrei der Verzweiflung aus.
„Was ist los?“, fragte Mr. Fogg.
„Ach! In der Eile habe ich – ich vergaß –“
„Was?“
„Das Gas in meinem Zimmer abzudrehen!“
„Sehr wohl, junger Mann“, entgegnete Mr. Fogg kühl; „es wird brennen – auf Ihre Kosten.“