Worin Passepartout überzeugt ist, endlich sein Ideal gefunden zu haben

„Meiner Treu“, murmelte Passepartout einigermaßen verwirrt, „ich habe bei Madame Tussaud Leute gesehen, die so lebhaft waren wie mein neuer Herr!“

Madame Tussauds „Leute“, sei es gesagt, sind aus Wachs und werden in London viel besucht; nur die Sprache fehlt ihnen, um menschlich zu sein.

Während seiner kurzen Unterredung mit Mr. Fogg hatte Passepartout ihn sorgfältig beobachtet. Er schien ein Mann von etwa vierzig Jahren zu sein, mit schönen, edlen Gesichtszügen und einer hohen, wohlgebauten Gestalt; sein Haar und sein Backenbart waren hell, seine Stirn gedrungen und faltenlos, sein Gesicht eher blass, seine Zähne prächtig. Sein Antlitz besaß im höchsten Grade das, was die Physiognomen „Ruhe in der Bewegung“ nennen, eine Eigenschaft derer, die eher handeln als reden. Ruhig und phlegmatisch, mit klarem Blick, schien Mr. Fogg ein vollkommenes Beispiel jener englischen Gelassenheit, die Angelica Kauffmann so meisterhaft auf die Leinwand gebracht hat. In den verschiedenen Lagen seines täglichen Lebens vermittelte er den Eindruck vollkommener Ausgeglichenheit, so genau geregelt wie ein Chronometer von Leroy. Phileas Fogg war in der Tat die verkörperte Genauigkeit, und das verriet sich selbst im Ausdruck seiner Hände und Füße; denn bei Menschen wie bei Tieren sind die Glieder selbst Ausdruck der Leidenschaften.

Er war so genau, dass er nie in Eile war, stets bereit war und mit seinen Schritten wie mit seinen Bewegungen sparsam umging. Er tat nie einen Schritt zu viel und ging stets auf dem kürzesten Weg zu seinem Ziel; er machte keine überflüssige Geste und wurde nie bewegt oder aufgeregt gesehen. Er war der bedächtigste Mensch der Welt und erreichte doch sein Ziel stets im genauen Augenblick.

Er lebte allein und sozusagen außerhalb jeder gesellschaftlichen Beziehung; und da er wusste, dass man in dieser Welt der Reibung Rechnung tragen muss und dass Reibung hemmt, rieb er sich an niemandem.

Was Passepartout betrifft, so war er ein echter Pariser von Paris. Seit er sein Land mit England vertauscht und als Kammerdiener Dienst genommen hatte, hatte er vergebens nach einem Herrn nach seinem Herzen gesucht. Passepartout war keineswegs einer jener naseweisen Dummköpfe, wie Molière sie mit kühnem Blick und hoch erhobener Nase gezeichnet hat; er war ein ehrlicher Bursche mit einem angenehmen Gesicht, die Lippen ein wenig vorstehend, sanft im Umgang und dienstfertig, mit einem guten runden Kopf, wie man ihn gern auf den Schultern eines Freundes sieht. Seine Augen waren blau, seine Gesichtsfarbe rötlich, seine Gestalt fast stattlich und wohlgebaut, sein Körper muskulös und seine körperlichen Kräfte durch die Übungen seiner jüngeren Jahre voll entwickelt. Sein braunes Haar war ziemlich zerzaust; denn während die antiken Bildhauer achtzehn Arten gekannt haben sollen, Minervas Locken zu ordnen, kannte Passepartout nur eine, die seinen zu frisieren: drei Striche mit einem großzinkigen Kamm vollendeten seine Toilette.

Es wäre vermessen vorherzusagen, wie sich Passepartouts lebhafte Natur mit Mr. Fogg vertragen würde. Es war unmöglich zu sagen, ob der neue Diener sich als so absolut methodisch erweisen würde, wie sein Herr es verlangte; nur die Erfahrung konnte die Frage lösen. Passepartout war in seinen frühen Jahren eine Art Vagabund gewesen und sehnte sich nun nach Ruhe; aber bisher hatte er sie nicht gefunden, obwohl er schon in zehn englischen Häusern gedient hatte. Doch er konnte in keinem von ihnen Wurzeln schlagen; mit Verdruss fand er seine Herren ausnahmslos launisch und unregelmäßig, ständig im Lande umherlaufend oder auf der Suche nach Abenteuern. Sein letzter Herr, der junge Lord Longferry, Mitglied des Parlaments, wurde, nachdem er seine Nächte in den Schenken des Haymarket verbracht hatte, allzu oft am Morgen auf den Schultern von Polizisten heimgebracht. Passepartout, der den Herrn, dem er diente, achten wollte, wagte eine sanfte Vorhaltung über ein solches Betragen; da sie schlecht aufgenommen wurde, nahm er seinen Abschied. Als er hörte, Mr. Phileas Fogg suche einen Diener und sein Leben verlaufe in ununterbrochener Regelmäßigkeit, er reise nicht und bleibe nicht einmal über Nacht von zu Hause fort, war er sicher, dass dies die Stelle sei, die er suchte. Er stellte sich vor und wurde angenommen, wie man gesehen hat.

Um halb zwölf fand sich Passepartout also allein im Haus in Saville Row. Er begann ohne Verzug mit dessen Besichtigung und durchstreifte es vom Keller bis zum Dachboden. Ein so sauberes, wohlgeordnetes, feierliches Haus gefiel ihm; es kam ihm vor wie ein Schneckenhaus, von Gas beleuchtet und erwärmt, das für beide Zwecke genügte. Als Passepartout im zweiten Stock ankam, erkannte er sogleich das Zimmer, das er bewohnen sollte, und war damit sehr zufrieden. Elektrische Klingeln und Sprachrohre sorgten für die Verbindung mit den unteren Stockwerken; auf dem Kaminsims stand eine elektrische Uhr, genau wie die in Mr. Foggs Schlafzimmer, beide schlugen dieselbe Sekunde im selben Augenblick. „Das ist gut, das genügt“, sagte Passepartout zu sich selbst.

Plötzlich bemerkte er über der Uhr eine Karte, die sich bei näherer Betrachtung als Programm des täglichen Hausablaufs erwies. Sie umfasste alles, was vom Diener verlangt wurde, von acht Uhr morgens, zu welcher Stunde Phileas Fogg genau aufstand, bis halb zwölf, wenn er das Haus zum Reform Club verließ – alle Einzelheiten des Dienstes, den Tee und den Toast um dreiundzwanzig Minuten nach acht, das Rasierwasser um siebenunddreißig Minuten nach neun und die Toilette um zwanzig Minuten vor zehn. Alles, was von halb zwölf Uhr vormittags bis Mitternacht zu tun war, der Stunde, zu der sich der methodische Herr zurückzog, war geregelt und vorhergesehen.

Mr. Foggs Garderobe war reichlich ausgestattet und vom besten Geschmack. Jede Hose, jeder Rock und jede Weste trug eine Nummer, die die Jahres- und Jahreszeit bezeichnete, zu der sie der Reihe nach zum Anziehen bereitzulegen waren; und dasselbe System wurde auf die Schuhe des Herrn angewandt. Kurz, das Haus in Saville Row, das unter dem berühmten, aber ausschweifenden Sheridan ein wahrer Tempel der Unordnung und Unruhe gewesen sein musste, war Behaglichkeit, Bequemlichkeit und Methode in idealer Gestalt. Es gab kein Arbeitszimmer und keine Bücher, die Mr. Fogg ganz unnütz gewesen wären; denn im Reform Club standen ihm zwei Bibliotheken zur Verfügung, die eine für allgemeine Literatur, die andere für Recht und Politik. In seinem Schlafzimmer stand ein mäßig großer Geldschrank, gebaut, um Feuer ebenso zu trotzen wie Einbrechern; aber Passepartout fand nirgends Waffen oder Jagdgerät; alles verriet die ruhigsten und friedlichsten Gewohnheiten.

Nachdem er das Haus von oben bis unten durchforscht hatte, rieb er sich die Hände, ein breites Lächeln überzog sein Gesicht, und er sagte freudig: „Das ist genau, was ich wollte! Ach, wir werden uns vertragen, Mr. Fogg und ich! Was für ein häuslicher und regelmäßiger Herr! Eine wahre Maschine; nun, mir macht es nichts aus, einer Maschine zu dienen.“