Durante un minuto o dos se quedó mirando la casa y preguntándose qué hacer a continuación, cuando de pronto salió corriendo del bosque un lacayo de librea —lo consideró un lacayo porque iba de librea: de otro modo, juzgando solo por su cara, lo habría llamado pez— y golpeó fuertemente la puerta con los nudillos. Le abrió otro lacayo de librea, con cara redonda y grandes ojos como los de una rana; y ambos lacayos, notó Alicia, llevaban el pelo empolvado y rizado por toda la cabeza. Sintió mucha curiosidad por saber de qué se trataba todo aquello, y se deslizó un poco fuera del bosque para escuchar.
El Lacayo-Pez empezó sacando de debajo del brazo una gran carta, casi tan grande como él mismo, y se la tendió al otro, diciendo con tono solemne: «Para la Duquesa. Una invitación de la Reina para jugar al croquet.» El Lacayo-Rana repitió, con el mismo tono solemne, cambiando solo un poco el orden de las palabras: «De la Reina. Una invitación para la Duquesa para jugar al croquet.»
Luego ambos hicieron una profunda reverencia, y sus rizos se les enredaron entre sí.
Alicia se rió tanto con esto que tuvo que volver corriendo al bosque por miedo a que la oyeran; y cuando volvió a asomarse, el Lacayo-Pez se había ido, y el otro estaba sentado en el suelo cerca de la puerta, mirando estúpidamente al cielo.
Alicia se acercó tímidamente a la puerta y llamó.
«De nada sirve que llames», dijo el Lacayo, «y por dos razones. Primera, porque estoy del mismo lado de la puerta que tú; segunda, porque dentro arman tanto ruido que nadie podría oírte.» Y desde luego dentro se armaba un ruido de lo más extraordinario: unos aullidos y estornudos constantes, y de tanto en tanto un gran estrépito, como si un plato o una tetera se hicieran añicos.
«Por favor, entonces», dijo Alicia, «¿cómo entro?»
«Tendría cierto sentido que llamaras», prosiguió el Lacayo sin hacerle caso, «si tuviéramos la puerta entre nosotros. Por ejemplo, si estuvieras dentro, podrías llamar, y yo podría dejarte salir, ¿sabes?» Todo el tiempo que estuvo hablando miraba hacia el cielo, y esto a Alicia le pareció decididamente descortés. «Pero quizá no pueda evitarlo», se dijo; «tiene los ojos tan casi en lo alto de la cabeza. Pero de todos modos podría responder preguntas.—¿Cómo entro?» repitió, en voz alta.
«Me quedaré sentado aquí», señaló el Lacayo, «hasta mañana...»
En ese momento la puerta de la casa se abrió, y un gran plato salió volando, derecho hacia la cabeza del Lacayo: apenas le rozó la nariz y se hizo añicos contra uno de los árboles que había detrás de él.
«... o pasado, quizá», continuó el Lacayo con el mismo tono, exactamente como si nada hubiera ocurrido.
«¿Cómo entro?» preguntó Alicia de nuevo, en tono más alto.
«¿Es que vas a entrar siquiera?» dijo el Lacayo. «Esa es la primera cuestión, ¿sabes?»
Lo era, sin duda: solo que a Alicia no le gustaba que se lo dijeran. «Es realmente espantoso», murmuró para sí, «lo mucho que discuten todas estas criaturas. ¡Es como para volver loca a cualquiera!»
Al Lacayo le pareció que esta era una buena ocasión para repetir su comentario, con variaciones. «Me quedaré sentado aquí», dijo, «a ratos, días y días.»
«Pero ¿qué debo hacer yo?» dijo Alicia.
«Lo que quieras», dijo el Lacayo, y se puso a silbar.
«Ay, de nada sirve hablar con él», dijo Alicia con desesperación: «¡es perfectamente idiota!» Y abrió la puerta y entró.
La puerta daba directamente a una gran cocina, que estaba llena de humo de un extremo a otro: la Duquesa estaba sentada en un taburete de tres patas en el centro, meciendo a un bebé; la cocinera se inclinaba sobre el fuego, removiendo un gran caldero que parecía estar lleno de sopa.
«¡Desde luego hay demasiada pimienta en esa sopa!» se dijo Alicia, como mejor pudo entre estornudos.
Desde luego había demasiada en el aire. Hasta la Duquesa estornudaba de vez en cuando; y en cuanto al bebé, estornudaba y aullaba alternativamente sin un momento de pausa. Las únicas cosas en la cocina que no estornudaban eran la cocinera y un gran gato que estaba sentado junto al hogar y sonreía de oreja a oreja.
«Por favor, ¿podría decirme», dijo Alicia, un poco tímidamente, pues no estaba del todo segura de si era de buena educación que hablara ella primero, «por qué su gato sonríe así?»
«Es un gato de Cheshire», dijo la Duquesa, «por eso. ¡Cerdo!»
Dijo la última palabra con tal violencia repentina que Alicia dio un buen respingo; pero al momento siguiente vio que iba dirigida al bebé, y no a ella, de modo que cobró ánimos y siguió adelante:—
«No sabía que los gatos de Cheshire sonrieran siempre; de hecho, no sabía que los gatos pudieran sonreír.»
«Todos pueden», dijo la Duquesa; «y la mayoría lo hacen.»
«No conozco a ninguno que lo haga», dijo Alicia muy educadamente, sintiéndose muy contenta de haber entablado una conversación.
«No sabes mucho», dijo la Duquesa; «eso es un hecho.»
A Alicia no le gustó nada el tono de este comentario, y pensó que sería mejor sacar algún otro tema de conversación. Mientras trataba de decidirse por uno, la cocinera retiró el caldero de sopa del fuego, y al instante se puso a arrojar todo lo que tenía a su alcance contra la Duquesa y el bebé: primero vinieron los hierros de la chimenea; luego siguió una lluvia de cacerolas, platos y fuentes. La Duquesa no les hacía el menor caso, ni siquiera cuando la alcanzaban; y el bebé aullaba ya tanto que resultaba del todo imposible decir si los golpes le dolían o no.
«¡Ay, por favor, tenga cuidado con lo que hace!» gritó Alicia, dando saltos en una agonía de terror. «¡Ay, ahí va su preciosa nariz!» al pasar rozándola una cacerola inusualmente grande, que estuvo a punto de llevársela.
«Si cada cual se metiera en sus asuntos», dijo la Duquesa con un ronco gruñido, «el mundo giraría bastante más deprisa de lo que gira.»
«Lo cual no sería una ventaja», dijo Alicia, que se sintió muy contenta de tener una oportunidad de lucir un poco sus conocimientos. «¡Piense nada más en el lío que armaría con el día y la noche! Verá, la tierra tarda veinticuatro horas en girar sobre su eje...»
«Hablando de girar el hacha», dijo la Duquesa, «¡córtale la cabeza!»
Alicia miró con bastante ansiedad a la cocinera, para ver si pensaba captar la indirecta; pero la cocinera estaba ocupada removiendo la sopa y no parecía escuchar, así que prosiguió de nuevo: «Veinticuatro horas, creo; ¿o son doce? Yo...»
«Ay, no me molestes», dijo la Duquesa; «¡nunca he podido soportar los números!» Y con eso se puso a mecer de nuevo a su hijo, cantándole una especie de nana mientras lo hacía, y dándole una violenta sacudida al final de cada verso:
«Habla con dureza a tu pequeño, y pégale cuando estornude: lo hace solo por fastidiar, porque sabe que así te irrita.»
CORO. (En el que se unieron la cocinera y el bebé):
«¡Guau! ¡guau! ¡guau!»
Mientras la Duquesa cantaba la segunda estrofa de la canción, seguía lanzando al bebé violentamente arriba y abajo, y la pobre criaturita aullaba tanto que Alicia apenas podía oír las palabras:—
«Con severidad le hablo a mi niño, y le pego cuando estornuda; pues bien puede disfrutar a fondo de la pimienta cuando le plazca.»
CORO.
«¡Guau! ¡guau! ¡guau!»
«¡Toma! ¡puedes mecerlo un poco, si quieres!» le dijo la Duquesa a Alicia, arrojándole el bebé mientras hablaba. «Tengo que ir a prepararme para jugar al croquet con la Reina», y salió a toda prisa de la habitación. La cocinera le arrojó una sartén al salir, pero no la alcanzó por muy poco.
Alicia atrapó al bebé con cierta dificultad, pues era una criaturita de forma extraña, que estiraba los brazos y las piernas en todas direcciones, «igual que una estrella de mar», pensó Alicia. La pobre criaturita resoplaba como una máquina de vapor cuando ella lo atrapó, y no dejaba de encogerse y estirarse de nuevo, de modo que, en conjunto, durante el primer minuto o dos, apenas pudo con la tarea de sostenerlo.
En cuanto hubo dado con la manera adecuada de mecerlo (que consistía en retorcerlo en una especie de nudo y luego sujetarlo con fuerza por la oreja derecha y el pie izquierdo, para impedir que se deshiciera), lo sacó al aire libre. «Si no me llevo a este niño conmigo», pensó Alicia, «seguro que lo matan en un día o dos: ¿no sería un asesinato dejarlo atrás?» Dijo las últimas palabras en voz alta, y la criaturita gruñó en respuesta (para entonces ya había dejado de estornudar). «No gruñas», dijo Alicia; «esa no es en absoluto una manera apropiada de expresarte.»
El bebé gruñó de nuevo, y Alicia le miró con mucha ansiedad la cara para ver qué le pasaba. No cabía duda de que tenía la nariz muy respingona, mucho más parecida a un hocico que a una nariz de verdad; además, sus ojos se estaban volviendo extremadamente pequeños para un bebé: en conjunto, a Alicia no le gustó nada el aspecto de la cosa. «Pero quizá solo estuviera sollozando», pensó, y le miró de nuevo a los ojos, para ver si había alguna lágrima.
No, no había lágrimas. «Si vas a convertirte en un cerdo, querido», dijo Alicia con seriedad, «no querré saber nada más de ti. ¡Ándate con ojo!» La pobre criaturita sollozó de nuevo (o gruñó, era imposible decir cuál de las dos cosas), y siguieron adelante un rato en silencio.
Alicia empezaba justo a pensar para sí: «Ahora bien, ¿qué voy a hacer con esta criatura cuando llegue a casa?» cuando gruñó de nuevo, con tanta violencia que ella bajó la vista hacia su cara con cierta alarma. Esta vez no podía haber error alguno: no era ni más ni menos que un cerdo, y sintió que sería del todo absurdo seguir llevándolo en brazos.
Así que dejó a la criaturita en el suelo, y sintió un gran alivio al verla trotar tranquilamente hacia el bosque. «Si hubiera crecido», se dijo, «habría sido un niño espantosamente feo: pero como cerdo resulta bastante guapo, creo yo.» Y empezó a pensar en otros niños que conocía, que podrían servir muy bien como cerdos, y estaba justo diciéndose: «si una supiera nada más la manera adecuada de transformarlos...», cuando se sobresaltó un poco al ver al Gato de Cheshire sentado en la rama de un árbol a unas pocas yardas.
El Gato se limitó a sonreír cuando vio a Alicia. Parecía de buen carácter, pensó ella: aun así, tenía unas garras muy largas y muchísimos dientes, de modo que sintió que había que tratarlo con respeto.
«Minino de Cheshire», empezó, con bastante timidez, pues no sabía en absoluto si le gustaría el nombre: sin embargo, él solo sonrió un poco más ampliamente. «Vaya, hasta ahora está contento», pensó Alicia, y prosiguió. «¿Querrías decirme, por favor, qué camino debo tomar desde aquí?»
«Eso depende en buena medida de adónde quieras llegar», dijo el Gato.
«No me importa mucho adónde...», dijo Alicia.
«Entonces no importa qué camino tomes», dijo el Gato.
«...con tal de llegar a alguna parte», añadió Alicia a modo de explicación.
«Ah, seguro que lo consigues», dijo el Gato, «si caminas lo suficiente.»
Alicia sintió que esto no podía negarse, así que intentó otra pregunta. «¿Qué clase de gente vive por aquí?»
«En aquella dirección», dijo el Gato, moviendo en círculo la pata derecha, «vive un Sombrerero: y en aquella dirección», moviendo la otra pata, «vive una Liebre de Marzo. Visita al que prefieras: los dos están locos.»
«Pero no quiero andar entre gente loca», señaló Alicia.
«Ah, eso no puedes evitarlo», dijo el Gato: «aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.»
«¿Cómo sabes que estoy loca?» dijo Alicia.
«Tienes que estarlo», dijo el Gato, «o no habrías venido aquí.»
A Alicia no le pareció que eso lo demostrara en absoluto; sin embargo, prosiguió: «¿Y cómo sabes que tú estás loco?»
«Para empezar», dijo el Gato, «un perro no está loco. ¿Eso lo admites?»
«Supongo que sí», dijo Alicia.
«Pues bien», prosiguió el Gato, «verás, un perro gruñe cuando está enfadado y mueve la cola cuando está contento. Ahora bien, yo gruño cuando estoy contento y muevo la cola cuando estoy enfadado. Por lo tanto, estoy loco.»
«Yo a eso lo llamo ronronear, no gruñir», dijo Alicia.
«Llámalo como quieras», dijo el Gato. «¿Vas a jugar al croquet con la Reina hoy?»
«Me gustaría muchísimo», dijo Alicia, «pero todavía no me han invitado.»
«Allí me verás», dijo el Gato, y se desvaneció.
Alicia no se sorprendió mucho por esto, pues se estaba acostumbrando tanto a que ocurrieran cosas extrañas. Mientras miraba el lugar donde había estado, apareció de pronto de nuevo.
«A propósito, ¿qué fue del bebé?» dijo el Gato. «Casi había olvidado preguntar.»
«Se convirtió en un cerdo», dijo Alicia con tranquilidad, tal como si él hubiera regresado de un modo natural.
«Ya me imaginaba que lo haría», dijo el Gato, y se desvaneció de nuevo.
Alicia esperó un poco, medio esperando volver a verlo, pero no apareció, y al cabo de un minuto o dos echó a andar en la dirección en la que se decía que vivía la Liebre de Marzo. «He visto sombrereros antes», se dijo; «la Liebre de Marzo será con mucho la más interesante, y quizá, como estamos en mayo, no esté loca de remate... al menos no tan loca como estaba en marzo.» Al decir esto, alzó la vista, y allí estaba de nuevo el Gato, sentado en una rama de un árbol.
«¿Dijiste cerdo o higo?» dijo el Gato.
«Dije cerdo», respondió Alicia; «y me gustaría que no siguieras apareciendo y desvaneciéndote tan de repente: mareas a cualquiera.»
«De acuerdo», dijo el Gato; y esta vez se desvaneció muy despacio, empezando por la punta de la cola y terminando por la sonrisa, que permaneció un rato después de que el resto se hubiera ido.
«¡Vaya! A menudo he visto un gato sin sonrisa», pensó Alicia; «¡pero una sonrisa sin gato! ¡Es la cosa más curiosa que he visto en mi vida!»
No había ido mucho más lejos cuando avistó la casa de la Liebre de Marzo: pensó que debía de ser la casa correcta, porque las chimeneas tenían forma de orejas y el tejado estaba techado con piel. Era una casa tan grande que no quiso acercarse más hasta haber mordisqueado un poco más del trozo de seta de la mano izquierda, y haberse alzado a unos dos pies de altura: aun así, se acercó hacia ella con bastante timidez, diciéndose: «¡Supongamos que esté loca de remate, después de todo! ¡Casi desearía haber ido a ver al Sombrerero en su lugar!»