Die Falsche Suppenschildkröte seufzte tief und fuhr sich mit dem Rücken einer Flosse über die Augen. Sie sah Alice an und versuchte zu sprechen, doch ein oder zwei Minuten lang erstickte das Schluchzen ihre Stimme. „Gerade so, als hätte sie einen Knochen im Hals“, sagte der Greif und machte sich daran, sie zu schütteln und ihr in den Rücken zu boxen. Endlich fand die Falsche Suppenschildkröte ihre Stimme wieder, und mit Tränen, die ihr über die Wangen liefen, fuhr sie fort:—
„Vielleicht hast du nicht viel unter dem Meer gelebt—“ („Habe ich nicht“, sagte Alice)—„und vielleicht bist du nie einem Hummer vorgestellt worden—“ (Alice wollte gerade sagen „Ich habe einmal gekostet—“, hielt sich aber hastig zurück und sagte „Nein, nie“) „—daher kannst du dir keine Vorstellung davon machen, was für ein entzückendes Ding eine Hummer-Quadrille ist!“
„Nein, wahrhaftig nicht“, sagte Alice. „Was für eine Art Tanz ist das denn?“
„Nun“, sagte der Greif, „zuerst stellt man sich in einer Reihe am Meeresstrand auf—“
„Zwei Reihen!“ rief die Falsche Suppenschildkröte. „Robben, Schildkröten, Lachse und so weiter; dann, wenn man alle Quallen aus dem Weg geräumt hat—“
„Das dauert gewöhnlich eine Weile“, unterbrach der Greif.
„—rückt man zweimal vor—“
„Jeder mit einem Hummer als Partner!“ rief der Greif.
„Natürlich“, sagte die Falsche Suppenschildkröte: „zweimal vorrücken, sich zu den Partnern stellen—“
„—die Hummer wechseln und in derselben Ordnung zurücktreten“, fuhr der Greif fort.
„Dann, weißt du“, fuhr die Falsche Suppenschildkröte fort, „wirft man die—“
„Die Hummer!“ brüllte der Greif mit einem Satz in die Luft.
„—so weit hinaus ins Meer, wie man kann—“
„Schwimmt ihnen nach!“ kreischte der Greif.
„Schlägt einen Purzelbaum im Meer!“ rief die Falsche Suppenschildkröte und sprang wild umher.
„Wechselt wieder die Hummer!“ brüllte der Greif aus vollem Halse.
„Zurück ans Land, und das ist die ganze erste Figur“, sagte die Falsche Suppenschildkröte, wobei sie plötzlich die Stimme senkte; und die beiden Geschöpfe, die die ganze Zeit über wie toll umhergesprungen waren, setzten sich wieder sehr traurig und still hin und sahen Alice an.
„Es muss ein sehr hübscher Tanz sein“, sagte Alice schüchtern.
„Möchtest du ein wenig davon sehen?“ sagte die Falsche Suppenschildkröte.
„Sehr gerne sogar“, sagte Alice.
„Komm, versuchen wir die erste Figur!“ sagte die Falsche Suppenschildkröte zum Greifen. „Wir kommen auch ohne Hummer aus, weißt du. Wer soll singen?“
„Oh, sing du“, sagte der Greif. „Ich habe die Worte vergessen.“
So begannen sie feierlich rund um Alice zu tanzen, traten ihr dann und wann auf die Zehen, wenn sie ihr zu nahe kamen, und schwenkten die Vorderpfoten, um den Takt zu halten, während die Falsche Suppenschildkröte dies sang, sehr langsam und traurig:—
„Willst du nicht ein wenig schneller gehn?“ sprach ein Weißfisch zur Schneck. „Ein Tümmler kommt dicht hinter uns her und tritt mir auf den Schweif. Sieh nur, wie eifrig die Hummer und die Schildkröten alle vorwärtsziehn! Sie warten auf dem Kies—willst du nicht kommen und mittanzen im Reihn? Willst du, willst du nicht, willst du, willst du nicht, willst du kommen und tanzen im Reihn? Willst du, willst du nicht, willst du, willst du nicht, willst du nicht kommen und tanzen im Reihn?
„Du kannst dir wahrhaftig nicht vorstellen, wie herrlich es sein wird, wenn sie uns packen und mit den Hummern hinaus ins Meer schleudern!“ Doch die Schnecke erwiderte „Zu weit, zu weit!“ und warf einen scheelen Blick—sagte, sie danke dem Weißfisch freundlich, doch sie wolle nicht mittanzen im Reihn. Wolle nicht, könne nicht, wolle nicht, könne nicht, wolle nicht tanzen im Reihn. Wolle nicht, könne nicht, wolle nicht, könne nicht, könne nicht tanzen im Reihn.
„Was macht es aus, wie weit wir gehn?“ erwiderte ihr schuppiger Freund. „Es gibt ein anderes Ufer, weißt du, auf der anderen Seit. Je ferner von England, desto näher liegt Frankreich—drum werde nicht blass, geliebte Schneck, sondern komm und tanz im Reihn. Willst du, willst du nicht, willst du, willst du nicht, willst du kommen und tanzen im Reihn? Willst du, willst du nicht, willst du, willst du nicht, willst du nicht kommen und tanzen im Reihn?“
„Danke, es ist ein sehr interessanter Tanz zum Zusehen“, sagte Alice, sehr froh, dass er endlich vorüber war: „und dieses merkwürdige Lied über den Weißfisch gefällt mir so gut!“
„Ach, was den Weißfisch angeht“, sagte die Falsche Suppenschildkröte, „die—du hast sie doch schon gesehen, natürlich?“
„Ja“, sagte Alice, „ich habe sie oft beim Essen ge—“ sie hielt sich hastig zurück.
„Ich weiß nicht, wo Geß liegen mag“, sagte die Falsche Suppenschildkröte, „aber wenn du sie so oft gesehen hast, dann weißt du natürlich, wie sie aussehen.“
„Ich glaube schon“, erwiderte Alice nachdenklich. „Sie haben ihre Schwänze im Maul—und sie sind über und über mit Krümeln bedeckt.“
„Mit den Krümeln irrst du dich“, sagte die Falsche Suppenschildkröte: „Krümel würden im Meer alle abgewaschen. Aber sie haben ihre Schwänze im Maul; und der Grund ist—“ hier gähnte die Falsche Suppenschildkröte und schloss die Augen.—„Erzähl ihr von dem Grund und all dem“, sagte sie zum Greifen.
„Der Grund ist“, sagte der Greif, „dass sie mit den Hummern zum Tanz gehen wollten. Also wurden sie hinaus ins Meer geworfen. Also mussten sie ein weites Stück fallen. Also bekamen sie ihre Schwänze fest ins Maul. Also konnten sie sie nicht wieder herausbekommen. Das ist alles.“
„Danke“, sagte Alice, „es ist sehr interessant. Ich habe nie zuvor so viel über einen Weißfisch gewusst.“
„Ich kann dir noch mehr erzählen, wenn du willst“, sagte der Greif. „Weißt du, warum er Weißfisch heißt?“
„Ich habe nie darüber nachgedacht“, sagte Alice. „Warum denn?“
„Er macht die Stiefel und Schuhe weiß“, erwiderte der Greif sehr feierlich.
Alice war gründlich verwirrt. „Macht die Stiefel und Schuhe weiß!“ wiederholte sie in verwundertem Ton.
„Nun, womit werden denn deine Schuhe gemacht?“ sagte der Greif. „Ich meine, was macht sie so glänzend?“
Alice blickte auf sie hinab und überlegte ein wenig, ehe sie ihre Antwort gab. „Sie werden mit Schwärze gemacht, glaube ich.“
„Stiefel und Schuhe unter dem Meer“, fuhr der Greif mit tiefer Stimme fort, „werden mit einem Weißfisch gemacht. Nun weißt du es.“
„Und woraus sind sie gemacht?“ fragte Alice in einem Ton großer Neugier.
„Aus Seezungen und Aalen, natürlich“, erwiderte der Greif ziemlich ungeduldig: „das hätte dir jede Garnele sagen können.“
„Wenn ich der Weißfisch gewesen wäre“, sagte Alice, deren Gedanken noch immer bei dem Lied waren, „hätte ich zum Tümmler gesagt: ‚Bleib bitte zurück: wir wollen dich nicht bei uns haben!‘“
„Sie waren gezwungen, ihn bei sich zu haben“, sagte die Falsche Suppenschildkröte: „kein kluger Fisch geht irgendwohin ohne einen Tümmler.“
„Wirklich nicht?“ sagte Alice in einem Ton großer Überraschung.
„Natürlich nicht“, sagte die Falsche Suppenschildkröte: „ei, wenn ein Fisch zu mir käme und mir sagte, er ginge auf eine Reise, so würde ich sagen: ‚Mit welchem Tümmler?‘“
„Meinst du nicht ‚Bemühen‘?“ sagte Alice.
„Ich meine, was ich sage“, erwiderte die Falsche Suppenschildkröte in beleidigtem Ton. Und der Greif fügte hinzu: „Komm, lass uns einige deiner Abenteuer hören.“
„Ich könnte euch meine Abenteuer erzählen—angefangen von heute Morgen“, sagte Alice ein wenig schüchtern: „aber es hat keinen Sinn, bis gestern zurückzugehen, denn da war ich ein anderer Mensch.“
„Erkläre das alles“, sagte die Falsche Suppenschildkröte.
„Nein, nein! Erst die Abenteuer“, sagte der Greif in ungeduldigem Ton: „Erklärungen nehmen so schrecklich viel Zeit in Anspruch.“
So begann Alice, ihnen ihre Abenteuer zu erzählen, von dem Augenblick an, da sie zum ersten Mal das Weiße Kaninchen erblickt hatte. Anfangs war sie ein wenig nervös dabei, denn die beiden Geschöpfe rückten ihr so nahe, eines auf jeder Seite, und rissen die Augen und Mäuler so weit auf, doch sie fasste Mut, während sie fortfuhr. Ihre Zuhörer waren vollkommen still, bis sie zu dem Teil kam, in dem sie der Raupe „Du bist alt, Vater William“ aufgesagt hatte und die Worte alle anders herauskamen; da holte die Falsche Suppenschildkröte tief Luft und sagte: „Das ist sehr merkwürdig.“
„Es ist so ziemlich alles so merkwürdig, wie es nur sein kann“, sagte der Greif.
„Es kam alles anders heraus!“ wiederholte die Falsche Suppenschildkröte nachdenklich. „Ich möchte hören, wie sie jetzt versucht, etwas aufzusagen. Sag ihr, sie soll anfangen.“ Sie sah den Greifen an, als glaubte sie, er habe eine Art Autorität über Alice.
„Steh auf und sag ‚’s ist die Stimme des Faulpelzes‘ auf“, sagte der Greif.
„Wie diese Geschöpfe einen herumkommandieren und einen Lektionen aufsagen lassen!“ dachte Alice; „ich könnte ebenso gut gleich in der Schule sein.“ Trotzdem stand sie auf und begann es aufzusagen, doch ihr Kopf war so voll von der Hummer-Quadrille, dass sie kaum wusste, was sie sagte, und die Worte kamen wahrhaftig sehr sonderbar heraus:—
„’s ist die Stimme des Hummers; ich hört ihn erklärn: ‚Ihr habt mich zu braun gebacken, ich muss mein Haar mit Zucker verzieren.‘ Wie eine Ente mit den Lidern, so richtet er mit der Nase sich Gürtel und Knöpfe zurecht und dreht die Zehen nach außen.“
[spätere Ausgaben fuhren wie folgt fort: Wenn der Sand ganz trocken ist, ist er fröhlich wie eine Lerche und spricht in verächtlichem Ton vom Hai, doch wenn die Flut steigt und die Haie nahen, klingt seine Stimme zaghaft und zitternd.]
„Das ist anders als das, was ich als Kind aufzusagen pflegte“, sagte der Greif.
„Nun, ich habe es noch nie zuvor gehört“, sagte die Falsche Suppenschildkröte; „aber es klingt nach ungewöhnlichem Unsinn.“
Alice sagte nichts; sie hatte sich hingesetzt, das Gesicht in den Händen vergraben, und fragte sich, ob jemals wieder etwas auf natürliche Weise geschehen würde.
„Ich möchte es gerne erklärt haben“, sagte die Falsche Suppenschildkröte.
„Sie kann es nicht erklären“, sagte der Greif hastig. „Mach mit der nächsten Strophe weiter.“
„Aber was ist mit seinen Zehen?“ beharrte die Falsche Suppenschildkröte. „Wie konnte er sie mit der Nase nach außen drehen, weißt du?“
„Es ist die erste Position beim Tanzen“, sagte Alice; war aber von der ganzen Sache furchtbar verwirrt und sehnte sich danach, das Thema zu wechseln.
„Mach mit der nächsten Strophe weiter“, wiederholte der Greif ungeduldig: „sie beginnt mit ‚Ich ging an seinem Garten vorbei.‘“
Alice wagte nicht zu widersprechen, obwohl sie ganz sicher war, dass alles verkehrt herauskommen würde, und sie fuhr mit zitternder Stimme fort:—
„Ich ging an seinem Garten vorbei und bemerkte mit einem Auge, wie die Eule und der Panther sich eine Pastete teilten—“
[spätere Ausgaben fuhren wie folgt fort: Der Panther nahm Pastetenkruste und Soße und Fleisch, während die Eule als ihren Anteil an dem Schmaus die Schüssel bekam. Als die Pastete ganz aufgegessen war, wurde der Eule als Gunst freundlich gestattet, den Löffel einzustecken: während der Panther mit einem Knurren Messer und Gabel empfing und das Bankett beschloss—]
„Was nützt es, all das Zeug aufzusagen“, unterbrach die Falsche Suppenschildkröte, „wenn du es nicht erklärst, während du weitermachst? Es ist bei weitem das Verwirrendste, was ich je gehört habe!“
„Ja, ich denke, du hörst besser auf“, sagte der Greif: und Alice war nur allzu froh, es zu tun.
„Sollen wir eine andere Figur der Hummer-Quadrille versuchen?“ fuhr der Greif fort. „Oder möchtest du, dass die Falsche Suppenschildkröte dir ein Lied singt?“
„Oh, ein Lied bitte, wenn die Falsche Suppenschildkröte so freundlich wäre“, erwiderte Alice so eifrig, dass der Greif in ziemlich beleidigtem Ton sagte: „Hm! Über Geschmack lässt sich nicht streiten! Sing ihr ‚Suppenschildkrötensuppe‘, ja, alter Freund?“
Die Falsche Suppenschildkröte seufzte tief und begann, mit einer Stimme, die zuweilen vom Schluchzen erstickt wurde, dies zu singen:—
„Schöne Suppe, so sämig und grün, wartend in einer heißen Terrin! Wer bückte sich nicht nach solch einem Genuss? Suppe am Abend, schöne Suppe! Suppe am Abend, schöne Suppe! Schö—öne Su—uppe! Schö—öne Su—uppe! Su—uppe am A—a—abend, schöne, schöne Suppe!
„Schöne Suppe! Wer schert sich um Fisch, Wild oder irgendein anderes Gericht? Wer gäbe nicht alles andere hin für nur zwei Pfennige schöner Suppe? Pfennige nur schöner Suppe? Schö—öne Su—uppe! Schö—öne Su—uppe! Su—uppe am A—a—abend, schöne, schö—NE SUPPE!“
„Noch einmal der Refrain!“ rief der Greif, und die Falsche Suppenschildkröte hatte gerade begonnen, ihn zu wiederholen, als in der Ferne ein Ruf „Der Prozess beginnt!“ zu hören war.
„Komm mit!“ rief der Greif, nahm Alice bei der Hand und eilte davon, ohne das Ende des Liedes abzuwarten.
„Was für ein Prozess ist das?“ keuchte Alice im Laufen; doch der Greif antwortete nur „Komm mit!“ und lief nur umso schneller, während immer schwächer, auf der Brise getragen, die ihnen folgte, die schwermütigen Worte herüberklangen:—
„Su—uppe am A—a—abend, schöne, schöne Suppe!“