„Du kannst dir nicht denken, wie froh ich bin, dich wiederzusehen, du liebes altes Ding!“ sagte die Herzogin, während sie ihren Arm zärtlich in Alices einhakte und die beiden zusammen davongingen.
Alice war sehr froh, sie in so angenehmer Laune anzutreffen, und dachte bei sich, dass es vielleicht nur der Pfeffer gewesen war, der sie so wild gemacht hatte, als sie sich in der Küche begegneten.
„Wenn ich eine Herzogin bin“, sagte sie zu sich selbst (allerdings nicht in sehr hoffnungsvollem Ton), „habe ich überhaupt keinen Pfeffer in meiner Küche. Suppe geht auch sehr gut ohne—Vielleicht ist es immer der Pfeffer, der die Leute hitzig macht“, fuhr sie fort, sehr erfreut darüber, eine neue Art von Regel entdeckt zu haben, „und der Essig, der sie sauer macht—und die Kamille, die sie bitter macht—und—und Gerstenzucker und solche Dinge, die Kinder sanftmütig machen. Ich wünschte nur, die Leute wüssten das: dann wären sie nicht so geizig damit, weißt du—“
Sie hatte die Herzogin inzwischen ganz vergessen und erschrak ein wenig, als sie deren Stimme dicht an ihrem Ohr hörte. „Du denkst über etwas nach, meine Liebe, und darüber vergisst du zu reden. Ich kann dir gerade jetzt nicht sagen, was die Moral davon ist, aber ich werde mich gleich daran erinnern.“
„Vielleicht hat es gar keine“, wagte Alice zu bemerken.
„Ts, ts, Kind!“ sagte die Herzogin. „Alles hat eine Moral, wenn man sie nur finden kann.“ Und sie drückte sich beim Sprechen noch enger an Alices Seite.
Alice mochte es nicht besonders, ihr so nahe zu bleiben: erstens, weil die Herzogin sehr hässlich war; und zweitens, weil sie genau die richtige Höhe hatte, um ihr Kinn auf Alices Schulter zu stützen, und es war ein unangenehm spitzes Kinn. Doch mochte sie nicht unhöflich sein, also ertrug sie es, so gut sie konnte.
„Das Spiel läuft jetzt etwas besser“, sagte sie, um die Unterhaltung ein wenig aufrechtzuerhalten.
„So ist es“, sagte die Herzogin: „und die Moral davon ist—‚Ach, es ist die Liebe, die Liebe, die die Welt sich drehen lässt!‘“
„Jemand hat gesagt“, flüsterte Alice, „dass sie sich dadurch dreht, dass jeder sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmert!“
„Ach, nun! Das bedeutet ziemlich dasselbe“, sagte die Herzogin und bohrte ihr spitzes kleines Kinn in Alices Schulter, während sie hinzufügte: „und die Moral davon ist—‚Sorge für den Sinn, und die Töne sorgen für sich selbst.‘“
„Wie gern sie in allen Dingen Moral findet!“ dachte Alice bei sich.
„Ich wage zu behaupten, du fragst dich, warum ich meinen Arm nicht um deine Taille lege“, sagte die Herzogin nach einer Pause: „der Grund ist, dass ich mir über die Laune deines Flamingos nicht sicher bin. Soll ich das Experiment versuchen?“
„Er könnte beißen“, erwiderte Alice vorsichtig, denn sie war ganz und gar nicht darauf erpicht, das Experiment versucht zu sehen.
„Ganz richtig“, sagte die Herzogin: „Flamingos und Senf beißen beide. Und die Moral davon ist—‚Gleich und gleich gesellt sich gern.‘“
„Nur ist Senf kein Vogel“, bemerkte Alice.
„Richtig, wie immer“, sagte die Herzogin: „was für eine klare Art du hast, die Dinge auszudrücken!“
„Es ist ein Mineral, glaube ich“, sagte Alice.
„Natürlich ist es das“, sagte die Herzogin, die bereit schien, allem zuzustimmen, was Alice sagte; „hier in der Nähe gibt es ein großes Senfbergwerk. Und die Moral davon ist—‚Je mehr von meinem, desto weniger von deinem.‘“
„Oh, ich weiß!“ rief Alice, die diese letzte Bemerkung nicht beachtet hatte, „es ist ein Gemüse. Es sieht nicht danach aus, aber es ist eines.“
„Ich stimme dir völlig zu“, sagte die Herzogin; „und die Moral davon ist—‚Sei, was du zu sein scheinst‘—oder wenn du es einfacher ausgedrückt haben möchtest—‚Bilde dir niemals ein, nicht anders zu sein, als was anderen scheinen könnte, dass das, was du warst oder gewesen sein könntest, nicht anders war, als was du gewesen warst, ihnen erschienen wäre, anders zu sein.‘“
„Ich glaube, ich würde das besser verstehen“, sagte Alice sehr höflich, „wenn ich es aufgeschrieben hätte: aber ich kann dir nicht ganz folgen, wenn du es so sagst.“
„Das ist nichts gegen das, was ich sagen könnte, wenn ich wollte“, erwiderte die Herzogin in erfreutem Ton.
„Bitte bemüh dich nicht, es länger als das zu sagen“, sagte Alice.
„Oh, sprich nicht von Bemühung!“ sagte die Herzogin. „Ich schenke dir alles, was ich bisher gesagt habe.“
„Ein billiges Geschenk!“ dachte Alice. „Ich bin froh, dass man solche Geburtstagsgeschenke nicht macht!“ Aber sie wagte nicht, es laut auszusprechen.
„Denkst du schon wieder nach?“ fragte die Herzogin mit einem weiteren Stoß ihres spitzen kleinen Kinns.
„Ich habe ein Recht zu denken“, sagte Alice scharf, denn sie begann sich ein wenig zu ärgern.
„Ungefähr so viel Recht“, sagte die Herzogin, „wie Schweine zu fliegen haben; und die Mo—“
Doch hier, zu Alices großer Überraschung, versagte die Stimme der Herzogin, sogar mitten in ihrem Lieblingswort ‚Moral‘, und der Arm, der in ihren eingehakt war, begann zu zittern. Alice blickte auf, und da stand die Königin vor ihnen, die Arme verschränkt, finster wie ein Gewitter.
„Ein schöner Tag, Eure Majestät!“ begann die Herzogin mit leiser, schwacher Stimme.
„Nun, ich warne dich in aller Deutlichkeit“, schrie die Königin und stampfte beim Sprechen auf den Boden; „entweder du oder dein Kopf muss weg, und das in weniger als einem Augenblick! Triff deine Wahl!“
Die Herzogin traf ihre Wahl und war im Nu verschwunden.
„Lass uns mit dem Spiel weitermachen“, sagte die Königin zu Alice; und Alice war zu verängstigt, um ein Wort zu sagen, sondern folgte ihr langsam zurück zum Krocketplatz.
Die anderen Gäste hatten die Abwesenheit der Königin ausgenutzt und ruhten im Schatten: doch im Augenblick, als sie sie sahen, eilten sie zurück zum Spiel, wobei die Königin nur bemerkte, dass ein Augenblick Verzögerung sie das Leben kosten würde.
Die ganze Zeit, während sie spielten, hörte die Königin nicht auf, sich mit den anderen Spielern zu streiten und zu schreien: „Ab mit seinem Kopf!“ oder „Ab mit ihrem Kopf!“ Diejenigen, die sie verurteilte, wurden von den Soldaten in Gewahrsam genommen, die dazu natürlich aufhören mussten, Tore zu sein, sodass gegen Ende einer halben Stunde oder so keine Tore mehr übrig waren und alle Spieler außer dem König, der Königin und Alice in Gewahrsam und zum Tode verurteilt waren.
Dann hörte die Königin auf, ganz außer Atem, und sagte zu Alice: „Hast du die Falsche Suppenschildkröte schon gesehen?“
„Nein“, sagte Alice. „Ich weiß nicht einmal, was eine Falsche Suppenschildkröte ist.“
„Es ist das Ding, aus dem falsche Schildkrötensuppe gemacht wird“, sagte die Königin.
„Ich habe noch nie eine gesehen oder von einer gehört“, sagte Alice.
„Dann komm mit“, sagte die Königin, „und er soll dir seine Geschichte erzählen.“
Als sie zusammen davongingen, hörte Alice den König mit leiser Stimme zur Gesellschaft im Allgemeinen sagen: „Ihr seid alle begnadigt.“ „Na, das ist doch schön!“ sagte sie zu sich selbst, denn sie hatte sich über die Zahl der Hinrichtungen, die die Königin angeordnet hatte, ganz unglücklich gefühlt.
Sehr bald stießen sie auf einen Greif, der in der Sonne fest schlafend dalag. (Falls du nicht weißt, was ein Greif ist, sieh dir das Bild an.) „Auf, du faules Ding!“ sagte die Königin, „und bring diese junge Dame zur Falschen Suppenschildkröte, damit sie ihre Geschichte hört. Ich muss zurück und nach ein paar Hinrichtungen sehen, die ich angeordnet habe;“ und sie ging davon und ließ Alice mit dem Greif allein. Alice mochte das Aussehen des Geschöpfs nicht recht, aber alles in allem dachte sie, es wäre ebenso sicher, bei ihm zu bleiben, wie hinter jener wilden Königin herzugehen: also wartete sie.
Der Greif setzte sich auf und rieb sich die Augen: dann beobachtete er die Königin, bis sie außer Sicht war: dann kicherte er. „Was für ein Spaß!“ sagte der Greif, halb zu sich selbst, halb zu Alice.
„Was ist der Spaß?“ sagte Alice.
„Ei, sie“, sagte der Greif. „Das ist alles bloß Einbildung von ihr: sie richten nämlich nie keinen hin, weißt du. Komm mit!“
„Jeder sagt hier ‚komm mit!‘“, dachte Alice, während sie langsam hinter ihm herging: „so herumkommandiert wurde ich in meinem ganzen Leben noch nie, niemals!“
Sie waren nicht weit gegangen, als sie die Falsche Suppenschildkröte in der Ferne erblickten, wie sie traurig und einsam auf einem kleinen Felsvorsprung saß, und als sie näher kamen, konnte Alice sie seufzen hören, als ob ihr das Herz brechen wollte. Sie bemitleidete sie zutiefst. „Was ist ihr Kummer?“ fragte sie den Greif, und der Greif antwortete beinahe mit denselben Worten wie zuvor: „Das ist alles bloß Einbildung von ihm: er hat nämlich gar keinen Kummer, weißt du. Komm mit!“
Also gingen sie zur Falschen Suppenschildkröte hinauf, die sie mit großen, tränenerfüllten Augen ansah, aber nichts sagte.
„Diese junge Dame hier“, sagte der Greif, „die will deine Geschichte wissen, das tut sie.“
„Ich werde sie ihr erzählen“, sagte die Falsche Suppenschildkröte in tiefem, hohlem Ton: „setzt euch beide, und sprecht kein Wort, bis ich fertig bin.“
Also setzten sie sich, und einige Minuten lang sprach niemand. Alice dachte bei sich: „Ich sehe nicht, wie er je fertig werden kann, wenn er nicht anfängt.“ Aber sie wartete geduldig.
„Einst“, sagte die Falsche Suppenschildkröte endlich mit einem tiefen Seufzer, „war ich eine echte Schildkröte.“
Auf diese Worte folgte ein sehr langes Schweigen, nur unterbrochen von einem gelegentlichen Ausruf „Hjckrrh!“ vom Greif und dem beständigen schweren Schluchzen der Falschen Suppenschildkröte. Alice wäre beinahe aufgestanden und hätte gesagt: „Danke, mein Herr, für Ihre interessante Geschichte“, aber sie konnte nicht umhin zu denken, dass noch mehr kommen müsse, also blieb sie still sitzen und sagte nichts.
„Als wir klein waren“, fuhr die Falsche Suppenschildkröte endlich fort, ruhiger, wenn auch immer noch dann und wann ein wenig schluchzend, „gingen wir im Meer zur Schule. Der Lehrer war eine alte Schildkröte—wir nannten ihn immer Schulkrott—“
„Warum nanntet ihr ihn Schulkrott, wenn er doch keiner war?“ fragte Alice.
„Wir nannten ihn Schulkrott, weil er uns schulte“, sagte die Falsche Suppenschildkröte zornig: „wirklich, du bist sehr begriffsstutzig!“
„Du solltest dich schämen, eine so einfache Frage zu stellen“, fügte der Greif hinzu; und dann saßen die beiden schweigend da und sahen die arme Alice an, die sich bereit fühlte, in die Erde zu versinken. Endlich sagte der Greif zur Falschen Suppenschildkröte: „Fahr fort, alter Kerl! Lass dir nicht den ganzen Tag Zeit damit!“ und sie fuhr mit diesen Worten fort:
„Ja, wir gingen im Meer zur Schule, ob du es nun glaubst oder nicht—“
„Ich habe nie gesagt, dass ich es nicht glaube!“ unterbrach Alice.
„Doch, das hast du“, sagte die Falsche Suppenschildkröte.
„Halt den Mund!“ fügte der Greif hinzu, bevor Alice wieder sprechen konnte. Die Falsche Suppenschildkröte fuhr fort.
„Wir hatten die beste Bildung—wir gingen sogar jeden Tag zur Schule—“
„Ich bin auch in eine Tagesschule gegangen“, sagte Alice; „du brauchst nicht so stolz darauf zu sein.“
„Mit Zusatzfächern?“ fragte die Falsche Suppenschildkröte ein wenig ängstlich.
„Ja“, sagte Alice, „wir lernten Französisch und Musik.“
„Und Waschen?“ sagte die Falsche Suppenschildkröte.
„Gewiss nicht!“ sagte Alice entrüstet.
„Ah! dann war deine Schule keine wirklich gute Schule“, sagte die Falsche Suppenschildkröte in einem Ton großer Erleichterung. „Bei uns nun stand am Ende der Rechnung: ‚Französisch, Musik und Waschen—extra.‘“
„Ihr könnt es kaum sehr nötig gehabt haben“, sagte Alice; „wo ihr doch auf dem Grund des Meeres lebtet.“
„Ich konnte es mir nicht leisten, es zu lernen“, sagte die Falsche Suppenschildkröte mit einem Seufzer. „Ich belegte nur den regulären Kurs.“
„Was war das?“ erkundigte sich Alice.
„Läsen und Schweiben natürlich, zu Beginn“, erwiderte die Falsche Suppenschildkröte; „und dann die verschiedenen Zweige der Rechenkunst—Ambition, Zerstreuung, Verhässlichung und Verhöhnung.“
„Von ‚Verhässlichung‘ habe ich noch nie gehört“, wagte Alice zu sagen. „Was ist das?“
Der Greif hob vor Überraschung beide Pfoten. „Was! Noch nie vom Verhässlichen gehört!“ rief er aus. „Du weißt doch wohl, was verschönern ist?“
„Ja“, sagte Alice zweifelnd: „es bedeutet—etwas—hübscher—zu—machen.“
„Nun denn“, fuhr der Greif fort, „wenn du nicht weißt, was verhässlichen ist, dann bist du ein Einfaltspinsel.“
Alice fühlte sich nicht ermutigt, weitere Fragen darüber zu stellen, also wandte sie sich der Falschen Suppenschildkröte zu und sagte: „Was hattet ihr sonst noch zu lernen?“
„Nun, da war Rätselkunde“, erwiderte die Falsche Suppenschildkröte und zählte die Fächer an ihren Flossen ab, „—Rätselkunde, alte und neue, dazu Meereskunde: dann Zäuseln—der Zäusel-Meister war ein alter Meeraal, der einmal die Woche zu kommen pflegte: er lehrte uns Zäuseln, Strecken und In-Öl-Fallen.“
„Wie war das denn?“ sagte Alice.
„Nun, ich selbst kann es dir nicht zeigen“, sagte die Falsche Suppenschildkröte: „ich bin zu steif. Und der Greif hat es nie gelernt.“
„Hatte keine Zeit“, sagte der Greif: „ich ging aber zum Lehrer der Klassischen Fächer. Der war eine alte Krabbe, das war er.“
„Ich bin nie zu ihm gegangen“, sagte die Falsche Suppenschildkröte mit einem Seufzer: „er lehrte Lachein und Griesgram, hieß es immer.“
„Das tat er, das tat er“, sagte der Greif und seufzte nun seinerseits; und beide Geschöpfe verbargen ihr Gesicht in den Pfoten.
„Und wie viele Stunden am Tag hattet ihr Unterricht?“ fragte Alice, die eilig das Thema wechseln wollte.
„Zehn Stunden am ersten Tag“, sagte die Falsche Suppenschildkröte: „neun am nächsten, und so weiter.“
„Was für ein merkwürdiger Plan!“ rief Alice aus.
„Deshalb nennt man es Stunden“, bemerkte der Greif: „weil sie von Tag zu Tag geschwunden.“
Das war für Alice ein ganz neuer Gedanke, und sie dachte ein wenig darüber nach, ehe sie ihre nächste Bemerkung machte. „Dann muss der elfte Tag ja ein Feiertag gewesen sein?“
„Natürlich war er das“, sagte die Falsche Suppenschildkröte.
„Und wie habt ihr es am zwölften gehalten?“ fuhr Alice eifrig fort.
„Das reicht nun über den Unterricht“, unterbrach der Greif in sehr entschiedenem Ton: „erzähl ihr jetzt etwas über die Spiele.“