Vor dem Haus war unter einem Baum ein Tisch gedeckt, und der Märzhase und der Hutmacher tranken daran Tee: ein Murmeltier saß zwischen ihnen, fest eingeschlafen, und die anderen beiden benutzten es als Kissen, stützten ihre Ellbogen darauf und unterhielten sich über seinem Kopf hinweg. „Sehr unbequem für das Murmeltier“, dachte Alice; „nur, da es schläft, macht es ihm wohl nichts aus.“
Der Tisch war groß, doch die drei drängten sich alle an einer Ecke davon zusammen: „Kein Platz! Kein Platz!“ riefen sie, als sie Alice kommen sahen. „Es ist reichlich Platz da!“ sagte Alice entrüstet und setzte sich in einen großen Lehnstuhl am einen Ende des Tisches.
„Nimm etwas Wein“, sagte der Märzhase in aufmunterndem Ton.
Alice blickte rings um den Tisch, doch es stand nichts darauf außer Tee. „Ich sehe gar keinen Wein“, bemerkte sie.
„Es gibt keinen“, sagte der Märzhase.
„Dann war es nicht sehr höflich von dir, ihn anzubieten“, sagte Alice zornig.
„Es war nicht sehr höflich von dir, dich hinzusetzen, ohne eingeladen zu sein“, sagte der Märzhase.
„Ich wusste nicht, dass es dein Tisch ist“, sagte Alice; „er ist für viel mehr als drei gedeckt.“
„Dein Haar müsste geschnitten werden“, sagte der Hutmacher. Er hatte Alice schon eine Weile mit großer Neugier betrachtet, und dies waren seine ersten Worte.
„Du solltest lernen, keine persönlichen Bemerkungen zu machen“, sagte Alice mit einiger Strenge; „das ist sehr unhöflich.“
Der Hutmacher riss bei diesen Worten die Augen weit auf; doch alles, was er sagte, war: „Warum ist ein Rabe wie ein Schreibpult?“
„Sieh da, nun werden wir Spaß haben!“ dachte Alice. „Ich bin froh, dass sie angefangen haben, Rätsel aufzugeben.—Ich glaube, das kann ich erraten“, fügte sie laut hinzu.
„Meinst du, dass du glaubst, die Antwort darauf herausfinden zu können?“ sagte der Märzhase.
„Genau das“, sagte Alice.
„Dann solltest du sagen, was du meinst“, fuhr der Märzhase fort.
„Das tue ich“, erwiderte Alice hastig; „zumindest—zumindest meine ich, was ich sage—das ist doch dasselbe, weißt du.“
„Kein bisschen dasselbe!“ sagte der Hutmacher. „Da könntest du ebenso gut sagen, ‚Ich sehe, was ich esse‘ sei dasselbe wie ‚Ich esse, was ich sehe‘!“
„Da könntest du ebenso gut sagen“, fügte der Märzhase hinzu, „‚Ich mag, was ich bekomme‘ sei dasselbe wie ‚Ich bekomme, was ich mag‘!“
„Da könntest du ebenso gut sagen“, fügte das Murmeltier hinzu, das im Schlaf zu reden schien, „‚Ich atme, wenn ich schlafe‘ sei dasselbe wie ‚Ich schlafe, wenn ich atme‘!“
„Bei dir ist es tatsächlich dasselbe“, sagte der Hutmacher, und hier verstummte das Gespräch, und die Gesellschaft saß eine Minute lang schweigend da, während Alice über alles nachdachte, woran sie sich in Bezug auf Raben und Schreibpulte erinnern konnte, was nicht viel war.
Der Hutmacher war der Erste, der das Schweigen brach. „Der wievielte ist heute?“ sagte er und wandte sich an Alice: er hatte seine Uhr aus der Tasche gezogen und betrachtete sie unruhig, schüttelte sie hin und wieder und hielt sie sich ans Ohr.
Alice überlegte ein wenig und sagte dann: „Der Vierte.“
„Zwei Tage falsch!“ seufzte der Hutmacher. „Ich habe dir doch gesagt, dass Butter dem Uhrwerk nicht bekommt!“ fügte er hinzu und blickte den Märzhasen zornig an.
„Es war die beste Butter“, erwiderte der Märzhase kleinlaut.
„Ja, aber es müssen auch ein paar Krümel hineingeraten sein“, brummte der Hutmacher: „du hättest sie nicht mit dem Brotmesser hineintun sollen.“
Der Märzhase nahm die Uhr und betrachtete sie düster: dann tauchte er sie in seine Tasse Tee und betrachtete sie abermals: doch ihm fiel nichts Besseres ein zu sagen als seine erste Bemerkung: „Es war die beste Butter, weißt du.“
Alice hatte ihm mit einiger Neugier über die Schulter geblickt. „Was für eine seltsame Uhr!“ bemerkte sie. „Sie zeigt den Tag des Monats an und zeigt nicht, wie viel Uhr es ist!“
„Warum sollte sie das?“ murmelte der Hutmacher. „Zeigt deine Uhr dir an, welches Jahr es ist?“
„Natürlich nicht“, erwiderte Alice sehr bereitwillig: „aber das ist, weil es so lange am Stück dasselbe Jahr bleibt.“
„Was gerade bei meiner der Fall ist“, sagte der Hutmacher.
Alice fühlte sich furchtbar verwirrt. Die Bemerkung des Hutmachers schien keinerlei Sinn zu ergeben, und doch war es gewiss Englisch. „Ich verstehe dich nicht ganz“, sagte sie so höflich, wie sie nur konnte.
„Das Murmeltier ist wieder eingeschlafen“, sagte der Hutmacher und goss ihm ein wenig heißen Tee auf die Nase.
Das Murmeltier schüttelte ungeduldig den Kopf und sagte, ohne die Augen zu öffnen: „Natürlich, natürlich; genau das wollte ich selbst gerade bemerken.“
„Hast du das Rätsel schon gelöst?“ sagte der Hutmacher und wandte sich wieder Alice zu.
„Nein, ich gebe auf“, erwiderte Alice: „Wie lautet die Antwort?“
„Ich habe nicht die geringste Ahnung“, sagte der Hutmacher.
„Ich auch nicht“, sagte der Märzhase.
Alice seufzte müde. „Ich finde, ihr könntet etwas Besseres mit der Zeit anfangen“, sagte sie, „als sie mit dem Aufgeben von Rätseln zu vergeuden, die keine Antwort haben.“
„Wenn du die Zeit so gut kenntest wie ich“, sagte der Hutmacher, „würdest du nicht davon reden, sie zu vergeuden. Sie ist ein Jemand.“
„Ich weiß nicht, was du meinst“, sagte Alice.
„Natürlich weißt du das nicht!“ sagte der Hutmacher und warf verächtlich den Kopf zurück. „Ich wage zu behaupten, du hast nicht einmal je mit der Zeit gesprochen!“
„Vielleicht nicht“, erwiderte Alice vorsichtig: „aber ich weiß, dass ich den Takt schlagen muss, wenn ich Musik lerne.“
„Ah! das erklärt alles“, sagte der Hutmacher. „Sie lässt sich nicht gern schlagen. Wenn du dich nur gut mit ihr stelltest, würde sie mit der Uhr fast alles machen, was du willst. Angenommen zum Beispiel, es wäre neun Uhr morgens, gerade die Zeit, mit dem Unterricht zu beginnen: du müsstest der Zeit nur einen Wink zuflüstern, und im Nu dreht sich die Uhr weiter! Halb zwei, Zeit fürs Mittagessen!“
(„Ich wünschte nur, es wäre so“, sagte der Märzhase flüsternd zu sich selbst.)
„Das wäre gewiss großartig“, sagte Alice nachdenklich: „aber dann—hätte ich ja noch keinen Hunger darauf, weißt du.“
„Anfangs vielleicht nicht“, sagte der Hutmacher: „aber du könntest es auf halb zwei stehen lassen, so lange du wolltest.“
„Macht ihr es so?“ fragte Alice.
Der Hutmacher schüttelte betrübt den Kopf. „Ich nicht!“ erwiderte er. „Wir haben uns letzten März zerstritten—kurz bevor er verrückt wurde, weißt du—“ (dabei deutete er mit seinem Teelöffel auf den Märzhasen) „—es war beim großen Konzert, das die Herzkönigin gab, und ich musste singen:
‚Funkel, funkel, Fledermaus! Wie ich rätsle, was du machst!‘
Du kennst das Lied vielleicht?“
„Ich habe etwas Ähnliches gehört“, sagte Alice.
„Es geht weiter, weißt du“, fuhr der Hutmacher fort, „und zwar so:—
‚Hoch über der Welt fliegst du, Wie ein Teebrett fliegst du zu. Funkel, funkel—‘“
Hier schüttelte sich das Murmeltier und begann im Schlaf zu singen: „Funkel, funkel, funkel, funkel—“ und fuhr so lange fort, dass sie es zwicken mussten, damit es aufhörte.
„Nun, ich hatte kaum die erste Strophe beendet“, sagte der Hutmacher, „als die Königin aufsprang und brüllte: ‚Er bringt die Zeit um! Ab mit seinem Kopf!‘“
„Wie furchtbar grausam!“ rief Alice aus.
„Und seit damals“, fuhr der Hutmacher in trauerndem Ton fort, „tut sie nichts mehr, worum ich sie bitte! Es ist jetzt immer sechs Uhr.“
Ein heller Gedanke kam Alice in den Sinn. „Ist das der Grund, weshalb hier so viel Teegeschirr aufgestellt ist?“ fragte sie.
„Ja, das ist es“, sagte der Hutmacher mit einem Seufzer: „es ist immer Teezeit, und wir haben keine Zeit, das Geschirr zwischendurch zu spülen.“
„Dann rückt ihr wohl immer weiter, nehme ich an?“ sagte Alice.
„Ganz genau“, sagte der Hutmacher: „so wie das Geschirr aufgebraucht wird.“
„Aber was geschieht, wenn ihr wieder am Anfang ankommt?“ wagte Alice zu fragen.
„Wollen wir das Thema wechseln“, unterbrach der Märzhase gähnend. „Ich werde das allmählich leid. Ich stimme dafür, dass die junge Dame uns eine Geschichte erzählt.“
„Ich fürchte, ich kenne keine“, sagte Alice, ziemlich beunruhigt über den Vorschlag.
„Dann soll es das Murmeltier tun!“ riefen die beiden. „Wach auf, Murmeltier!“ Und sie zwickten es zugleich auf beiden Seiten.
Das Murmeltier öffnete langsam die Augen. „Ich habe nicht geschlafen“, sagte es mit heiserer, matter Stimme: „ich habe jedes Wort gehört, das ihr gesagt habt.“
„Erzähl uns eine Geschichte!“ sagte der Märzhase.
„Ja, bitte tu es!“ flehte Alice.
„Und beeil dich damit“, fügte der Hutmacher hinzu, „sonst schläfst du wieder ein, bevor sie zu Ende ist.“
„Es waren einmal drei kleine Schwestern“, begann das Murmeltier in großer Eile; „und ihre Namen waren Elsie, Lacie und Tillie; und sie wohnten auf dem Grund eines Brunnens—“
„Wovon lebten sie?“ sagte Alice, die sich stets sehr für Fragen des Essens und Trinkens interessierte.
„Sie lebten von Sirup“, sagte das Murmeltier, nachdem es ein, zwei Minuten nachgedacht hatte.
„Das können sie doch nicht getan haben, weißt du“, bemerkte Alice sanft; „davon wären sie ja krank geworden.“
„Das waren sie auch“, sagte das Murmeltier; „sehr krank.“
Alice versuchte, sich vorzustellen, wie eine so außergewöhnliche Lebensweise wohl aussähe, aber es verwirrte sie zu sehr, und so fuhr sie fort: „Aber warum wohnten sie auf dem Grund eines Brunnens?“
„Nimm noch etwas Tee“, sagte der Märzhase sehr ernst zu Alice.
„Ich habe noch gar nichts gehabt“, erwiderte Alice in beleidigtem Ton, „also kann ich nicht noch mehr nehmen.“
„Du meinst, du kannst nicht weniger nehmen“, sagte der Hutmacher: „es ist sehr leicht, mehr als nichts zu nehmen.“
„Niemand hat nach deiner Meinung gefragt“, sagte Alice.
„Wer macht denn jetzt persönliche Bemerkungen?“ fragte der Hutmacher triumphierend.
Alice wusste nicht recht, was sie darauf sagen sollte: also nahm sie sich etwas Tee und Butterbrot und wandte sich dann dem Murmeltier zu und wiederholte ihre Frage. „Warum wohnten sie auf dem Grund eines Brunnens?“
Das Murmeltier brauchte wieder ein, zwei Minuten, um darüber nachzudenken, und sagte dann: „Es war ein Sirupbrunnen.“
„So etwas gibt es nicht!“ begann Alice sehr zornig, doch der Hutmacher und der Märzhase machten „Pst! pst!“ und das Murmeltier bemerkte schmollend: „Wenn du nicht höflich sein kannst, dann erzähl die Geschichte besser selbst zu Ende.“
„Nein, bitte fahr fort!“ sagte Alice sehr demütig; „ich unterbreche nicht wieder. Ich glaube gern, dass es vielleicht einen gibt.“
„Einen, wahrhaftig!“ sagte das Murmeltier entrüstet. Dennoch willigte es ein fortzufahren. „Und so lernten diese drei kleinen Schwestern—sie lernten zeichnen, weißt du—“
„Was zeichneten sie?“ sagte Alice, die ihr Versprechen ganz vergaß.
„Sirup“, sagte das Murmeltier, diesmal ganz ohne zu überlegen.
„Ich will eine saubere Tasse“, unterbrach der Hutmacher: „rücken wir alle einen Platz weiter.“
Er rückte weiter, während er sprach, und das Murmeltier folgte ihm: der Märzhase rückte auf den Platz des Murmeltiers, und Alice nahm ziemlich widerwillig den Platz des Märzhasen ein. Der Hutmacher war der Einzige, der aus dem Wechsel einen Vorteil zog: und Alice war um einiges schlechter dran als zuvor, denn der Märzhase hatte gerade den Milchkrug in seinen Teller umgekippt.
Alice wollte das Murmeltier nicht wieder kränken, also begann sie sehr vorsichtig: „Aber ich verstehe das nicht. Woher schöpften sie den Sirup?“
„Man kann Wasser aus einem Wasserbrunnen schöpfen“, sagte der Hutmacher; „also sollte man wohl auch Sirup aus einem Sirupbrunnen schöpfen können—was, du Dummkopf?“
„Aber sie waren doch im Brunnen“, sagte Alice zum Murmeltier und beschloss, diese letzte Bemerkung zu überhören.
„Natürlich waren sie das“, sagte das Murmeltier; „—gut und tief drin.“
Diese Antwort verwirrte die arme Alice so sehr, dass sie das Murmeltier eine Weile fortfahren ließ, ohne es zu unterbrechen.
„Sie lernten zeichnen“, fuhr das Murmeltier fort, gähnend und sich die Augen reibend, denn es wurde sehr schläfrig; „und sie zeichneten alle möglichen Dinge—alles, was mit einem M beginnt—“
„Warum mit einem M?“ sagte Alice.
„Warum nicht?“ sagte der Märzhase.
Alice schwieg.
Das Murmeltier hatte inzwischen die Augen geschlossen und döste allmählich ein; aber als der Hutmacher es zwickte, wachte es mit einem kleinen Aufschrei wieder auf und fuhr fort: „—was mit einem M beginnt, wie Mausefallen, und der Mond, und das Merkvermögen, und die Menge—du weißt ja, man sagt, Dinge seien ‚eine Menge des Gleichen‘—hast du je so etwas wie eine Zeichnung von einer Menge gesehen?“
„Also wirklich, jetzt, wo du mich fragst“, sagte Alice ganz verwirrt, „glaube ich nicht—“
„Dann solltest du nicht reden“, sagte der Hutmacher.
Diese Unhöflichkeit war mehr, als Alice ertragen konnte: voller Abscheu stand sie auf und ging davon; das Murmeltier schlief augenblicklich ein, und keiner der beiden anderen nahm die geringste Notiz von ihrem Fortgehen, obwohl sie sich ein- oder zweimal umsah, halb in der Hoffnung, sie würden ihr nachrufen: als sie sie zum letzten Mal sah, versuchten sie gerade, das Murmeltier in die Teekanne zu stecken.
„Auf jeden Fall gehe ich da nie wieder hin!“ sagte Alice, während sie sich ihren Weg durch den Wald suchte. „Das ist die dümmste Teegesellschaft, auf der ich in meinem ganzen Leben je war!“
Gerade als sie das sagte, bemerkte sie, dass einer der Bäume eine Tür hatte, die geradewegs in ihn hineinführte. „Das ist sehr merkwürdig!“ dachte sie. „Aber heute ist alles merkwürdig. Ich glaube, ich gehe genauso gut gleich hinein.“ Und hinein ging sie.
Wieder einmal fand sie sich in dem langen Saal wieder, dicht bei dem kleinen Glastisch. „Nun, diesmal mache ich es besser“, sagte sie zu sich selbst und begann damit, den kleinen goldenen Schlüssel zu nehmen und die Tür aufzuschließen, die in den Garten führte. Dann machte sie sich daran, an dem Pilz zu knabbern (sie hatte ein Stück davon in ihrer Tasche behalten), bis sie etwa einen Fuß groß war: dann ging sie den kleinen Gang hinunter: und dann—befand sie sich endlich in dem wunderschönen Garten, zwischen den leuchtenden Blumenbeeten und den kühlen Springbrunnen.