Ein, zwei Minuten lang stand sie da, betrachtete das Haus und überlegte, was sie als Nächstes tun sollte, als plötzlich ein Lakai in Livree aus dem Wald gelaufen kam—(sie hielt ihn für einen Lakaien, weil er in Livree war: sonst, nur nach seinem Gesicht zu urteilen, hätte sie ihn einen Fisch genannt)—und laut mit den Knöcheln an die Tür pochte. Geöffnet wurde sie von einem anderen Lakaien in Livree, mit einem runden Gesicht und großen Augen wie ein Frosch; und beide Lakaien, so bemerkte Alice, hatten gepudertes Haar, das sich über ihren ganzen Kopf ringelte. Sie war sehr neugierig zu erfahren, was das alles zu bedeuten hatte, und kroch ein Stück aus dem Wald hervor, um zu lauschen.
Der Fisch-Lakai begann damit, unter seinem Arm einen großen Brief hervorzuholen, beinahe so groß wie er selbst, und diesen reichte er dem anderen und sagte in feierlichem Ton: „Für die Herzogin. Eine Einladung der Königin zum Krocketspiel.“ Der Frosch-Lakai wiederholte in demselben feierlichen Ton, wobei er nur die Wortstellung ein wenig änderte: „Von der Königin. Eine Einladung für die Herzogin zum Krocketspiel.“
Dann verbeugten sich beide tief, und ihre Locken verfingen sich ineinander.
Alice lachte darüber so sehr, dass sie in den Wald zurücklaufen musste, aus Furcht, sie könnten sie hören; und als sie das nächste Mal hervorlugte, war der Fisch-Lakai fort, und der andere saß auf dem Boden nahe der Tür und starrte einfältig in den Himmel hinauf.
Alice ging schüchtern zur Tür und klopfte.
„Es hat gar keinen Zweck zu klopfen“, sagte der Lakai, „und das aus zwei Gründen. Erstens, weil ich auf derselben Seite der Tür bin wie du; zweitens, weil sie drinnen einen solchen Lärm machen, dass dich unmöglich jemand hören könnte.“ Und in der Tat ging drinnen ein höchst außergewöhnlicher Lärm vor sich—ein ununterbrochenes Heulen und Niesen und hin und wieder ein großes Krachen, als sei eine Schüssel oder ein Kessel in Stücke zerbrochen.
„Bitte, wie soll ich denn hineinkommen?“, sagte Alice.
„Dein Klopfen hätte vielleicht einen Sinn“, fuhr der Lakai fort, ohne auf sie zu achten, „wenn die Tür zwischen uns wäre. Zum Beispiel, wenn du drinnen wärst, könntest du klopfen, und ich könnte dich hinauslassen, weißt du.“ Er blickte die ganze Zeit, während er sprach, in den Himmel hinauf, und das fand Alice entschieden unhöflich. „Aber vielleicht kann er nichts dafür“, sagte sie zu sich selbst; „seine Augen sitzen ja so ungeheuer weit oben auf seinem Kopf. Aber jedenfalls könnte er Fragen beantworten.—Wie soll ich denn hineinkommen?“ wiederholte sie laut.
„Ich werde hier sitzen“, bemerkte der Lakai, „bis morgen—“
In diesem Augenblick ging die Tür des Hauses auf, und ein großer Teller kam herausgeflogen, geradewegs auf den Kopf des Lakaien zu: er streifte gerade eben seine Nase und zerbrach an einem der Bäume hinter ihm in Stücke.
„—oder übermorgen, vielleicht“, fuhr der Lakai in demselben Ton fort, genau als wäre nichts geschehen.
„Wie soll ich denn hineinkommen?“ fragte Alice abermals, in lauterem Ton.
„Sollst du überhaupt hineinkommen?“ sagte der Lakai. „Das ist die erste Frage, weißt du.“
Das war es ohne Zweifel: nur mochte Alice es nicht, dass man es ihr sagte. „Es ist wirklich schrecklich“, murmelte sie vor sich hin, „wie all diese Geschöpfe herumstreiten. Es reicht, um einen um den Verstand zu bringen!“
Der Lakai schien dies für eine gute Gelegenheit zu halten, seine Bemerkung mit Abwandlungen zu wiederholen. „Ich werde hier sitzen“, sagte er, „mit Unterbrechungen, tagein, tagaus.“
„Aber was soll ich denn tun?“ sagte Alice.
„Was du willst“, sagte der Lakai und begann zu pfeifen.
„Ach, es hat keinen Zweck, mit ihm zu reden“, sagte Alice verzweifelt: „er ist vollkommen schwachsinnig!“ Und sie öffnete die Tür und ging hinein.
Die Tür führte geradewegs in eine große Küche, die von einem Ende zum anderen voller Rauch war: die Herzogin saß in der Mitte auf einem dreibeinigen Schemel und wiegte ein Baby; die Köchin beugte sich über das Feuer und rührte in einem großen Kessel, der voll Suppe zu sein schien.
„In dieser Suppe ist gewiss zu viel Pfeffer!“ sagte Alice zu sich selbst, so gut es ihr vor lauter Niesen gelang.
Es war gewiss zu viel davon in der Luft. Sogar die Herzogin nieste hin und wieder; und was das Baby betraf, so nieste und heulte es abwechselnd ohne einen Augenblick Pause. Die einzigen Wesen in der Küche, die nicht niesten, waren die Köchin und eine große Katze, die auf dem Herd saß und von einem Ohr zum anderen grinste.
„Bitte, würdest du mir sagen“, sagte Alice ein wenig schüchtern, denn sie war sich nicht ganz sicher, ob es gute Manieren waren, zuerst zu sprechen, „warum deine Katze so grinst?“
„Es ist eine Grinsekatze“, sagte die Herzogin, „darum. Schwein!“
Sie sagte das letzte Wort mit solch plötzlicher Heftigkeit, dass Alice ordentlich zusammenfuhr; doch im nächsten Augenblick sah sie, dass es an das Baby gerichtet war und nicht an sie, und so fasste sie Mut und fuhr fort:—
„Ich wusste nicht, dass Grinsekatzen immer grinsen; genau genommen wusste ich nicht, dass Katzen überhaupt grinsen können.“
„Sie können es alle“, sagte die Herzogin; „und die meisten von ihnen tun es.“
„Ich kenne keine, die es tun“, sagte Alice sehr höflich und fühlte sich ganz froh, ein Gespräch in Gang gebracht zu haben.
„Du kennst nicht viel“, sagte die Herzogin; „das ist eine Tatsache.“
Alice gefiel der Ton dieser Bemerkung ganz und gar nicht, und sie dachte, es wäre wohl gut, ein anderes Gesprächsthema anzuschneiden. Während sie versuchte, sich für eines zu entscheiden, nahm die Köchin den Suppenkessel vom Feuer und machte sich sogleich daran, alles, was in ihre Reichweite kam, nach der Herzogin und dem Baby zu werfen—zuerst kam das Feuergerät; dann folgte ein Hagel von Kochtöpfen, Tellern und Schüsseln. Die Herzogin nahm keinerlei Notiz von ihnen, selbst wenn sie sie trafen; und das Baby heulte ohnehin schon so sehr, dass es ganz unmöglich war zu sagen, ob die Schläge ihm wehtaten oder nicht.
„Ach, bitte pass doch auf, was du tust!“ rief Alice und hüpfte in einer Qual des Entsetzens auf und ab. „Ach, da fliegt seine kostbare Nase!“ als ein ungewöhnlich großer Kochtopf dicht daran vorbeiflog und sie beinahe mit sich gerissen hätte.
„Wenn ein jeder sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmerte“, sagte die Herzogin mit heiserem Knurren, „würde sich die Welt ein gut Teil schneller drehen, als sie es tut.“
„Was kein Vorteil wäre“, sagte Alice, die sich sehr freute, eine Gelegenheit zu bekommen, ein wenig mit ihrem Wissen zu prahlen. „Denk nur, was das für ein Durcheinander mit Tag und Nacht gäbe! Siehst du, die Erde braucht vierundzwanzig Stunden, um sich um ihre Achse zu drehen—“
„Wo du von Äxten sprichst“, sagte die Herzogin, „schlagt ihr den Kopf ab!“
Alice blickte ziemlich ängstlich zur Köchin hinüber, um zu sehen, ob sie den Wink aufzugreifen gedächte; doch die Köchin war eifrig damit beschäftigt, die Suppe umzurühren, und schien nicht zuzuhören, also fuhr sie fort: „Vierundzwanzig Stunden, glaube ich; oder sind es zwölf? Ich—“
„Ach, behellige mich nicht“, sagte die Herzogin; „Zahlen konnte ich noch nie ausstehen!“ Und damit begann sie wieder ihr Kind zu wiegen, sang ihm dabei eine Art Wiegenlied und gab ihm am Ende jeder Zeile einen heftigen Ruck:
„Sprich barsch mit deinem kleinen Kind, und schlag es, wenn es niest: Es tut es nur, um dich zu ärgern, weil es weiß, dass es dich neckt.“
CHOR. (In den die Köchin und das Baby einstimmten):
„Wau! wau! wau!“
Während die Herzogin die zweite Strophe des Liedes sang, warf sie das Baby fortwährend heftig auf und nieder, und das arme kleine Ding heulte so sehr, dass Alice die Worte kaum vernehmen konnte:—
„Ich rede streng mit meinem Kind, ich schlag es, wenn es niest; denn es genießt in vollen Zügen den Pfeffer, wann es ihm beliebt!“
CHOR.
„Wau! wau! wau!“
„Hier! du darfst es ein Weilchen wiegen, wenn du magst!“ sagte die Herzogin zu Alice und warf ihr dabei das Baby zu. „Ich muss gehen und mich fertigmachen, um mit der Königin Krocket zu spielen“, und sie eilte aus dem Zimmer. Die Köchin warf ihr eine Bratpfanne nach, als sie hinausging, doch sie verfehlte sie knapp.
Alice fing das Baby mit einiger Mühe auf, denn es war ein wunderlich geformtes kleines Geschöpf und streckte Arme und Beine nach allen Richtungen aus, „gerade wie ein Seestern“, dachte Alice. Das arme kleine Ding schnaufte wie eine Dampfmaschine, als sie es auffing, und krümmte sich immer wieder zusammen und streckte sich wieder gerade, sodass sie im Ganzen die ersten ein, zwei Minuten alle Mühe hatte, es überhaupt zu halten.
Sobald sie die richtige Art herausgefunden hatte, es zu wiegen (die darin bestand, es zu einer Art Knoten zu verdrehen und dann sein rechtes Ohr und seinen linken Fuß fest zu halten, damit es sich nicht wieder aufknoten konnte), trug sie es hinaus ins Freie. „Wenn ich dieses Kind nicht mit mir fortnehme“, dachte Alice, „bringen sie es gewiss in ein, zwei Tagen um: wäre es nicht Mord, es zurückzulassen?“ Die letzten Worte sagte sie laut, und das kleine Ding grunzte zur Antwort (es hatte inzwischen aufgehört zu niesen). „Grunze nicht“, sagte Alice; „das ist gar keine schickliche Art, sich auszudrücken.“
Das Baby grunzte wieder, und Alice blickte ihm sehr ängstlich ins Gesicht, um zu sehen, was mit ihm los war. Es unterlag keinem Zweifel, dass es eine sehr aufgestülpte Nase hatte, viel eher einem Rüssel gleich als einer richtigen Nase; auch wurden seine Augen für ein Baby ungemein klein: alles in allem gefiel Alice das Aussehen des Dings ganz und gar nicht. „Aber vielleicht hat es nur geschluchzt“, dachte sie und sah ihm wieder in die Augen, um nachzusehen, ob Tränen darin wären.
Nein, da waren keine Tränen. „Wenn du dich in ein Schwein verwandeln willst, meine Liebe“, sagte Alice ernst, „dann will ich nichts mehr mit dir zu tun haben. Merk dir das!“ Das arme kleine Ding schluchzte wieder (oder grunzte, es war unmöglich zu sagen, was von beidem), und sie zogen eine Weile schweigend dahin.
Alice fing gerade an, bei sich zu denken: „Nun, was soll ich mit diesem Geschöpf anfangen, wenn ich es nach Hause bringe?“ als es abermals grunzte, und zwar so heftig, dass sie ihm einigermaßen erschrocken ins Gesicht hinabblickte. Diesmal konnte kein Irrtum darüber bestehen: es war weder mehr noch weniger als ein Schwein, und sie fühlte, dass es ganz widersinnig wäre, es weiterzutragen.
Also setzte sie das kleine Geschöpf ab und war ganz erleichtert, es ruhig in den Wald davontraben zu sehen. „Wäre es groß geworden“, sagte sie zu sich selbst, „so hätte es ein schrecklich hässliches Kind abgegeben: aber als Schwein macht es sich recht hübsch, finde ich.“ Und sie begann über andere Kinder nachzudenken, die sie kannte und die sich sehr gut als Schweine machen würden, und sagte gerade zu sich selbst: „Wenn man nur die richtige Art wüsste, sie zu verwandeln—“, als sie ein wenig erschrak, weil sie die Grinsekatze ein paar Meter entfernt auf einem Ast eines Baumes sitzen sah.
Die Katze grinste nur, als sie Alice erblickte. Sie sah gutmütig aus, dachte sie: dennoch hatte sie sehr lange Krallen und eine ganze Menge Zähne, sodass sie fühlte, man müsse sie mit Achtung behandeln.
„Grinsekätzchen“, begann sie ziemlich schüchtern, da sie gar nicht wusste, ob ihr der Name gefallen würde: doch die Katze grinste nur ein wenig breiter. „Sieh da, bis hierher ist sie zufrieden“, dachte Alice und fuhr fort. „Würdest du mir bitte sagen, welchen Weg ich von hier aus einschlagen soll?“
„Das hängt zu einem guten Teil davon ab, wohin du gelangen willst“, sagte die Katze.
„Es ist mir ziemlich gleich, wohin—“, sagte Alice.
„Dann ist es auch gleich, welchen Weg du gehst“, sagte die Katze.
„—solange ich nur irgendwohin gelange“, fügte Alice zur Erklärung hinzu.
„Ach, das tust du gewiss“, sagte die Katze, „wenn du nur lange genug gehst.“
Alice fühlte, dass sich das nicht leugnen ließ, also versuchte sie es mit einer anderen Frage. „Was für Leute wohnen hier in der Gegend?“
„In jener Richtung“, sagte die Katze und schwenkte die rechte Pfote im Kreis, „wohnt ein Hutmacher: und in jener Richtung“, wobei sie die andere Pfote schwenkte, „wohnt ein Märzhase. Besuche, welchen du magst: sie sind beide verrückt.“
„Aber ich möchte nicht unter verrückte Leute geraten“, bemerkte Alice.
„Ach, dagegen kannst du nichts machen“, sagte die Katze: „wir sind hier alle verrückt. Ich bin verrückt. Du bist verrückt.“
„Woher weißt du, dass ich verrückt bin?“ sagte Alice.
„Du musst es sein“, sagte die Katze, „sonst wärst du nicht hierhergekommen.“
Alice fand nicht, dass das es im Geringsten bewies; dennoch fuhr sie fort: „Und woher weißt du, dass du verrückt bist?“
„Zunächst einmal“, sagte die Katze, „ist ein Hund nicht verrückt. Das gibst du zu?“
„Ich nehme es an“, sagte Alice.
„Nun gut“, fuhr die Katze fort, „siehst du, ein Hund knurrt, wenn er zornig ist, und wedelt mit dem Schwanz, wenn er sich freut. Nun knurre ich, wenn ich mich freue, und wedle mit dem Schwanz, wenn ich zornig bin. Also bin ich verrückt.“
„Ich nenne es Schnurren, nicht Knurren“, sagte Alice.
„Nenn es, wie du willst“, sagte die Katze. „Spielst du heute Krocket mit der Königin?“
„Das täte ich sehr gern“, sagte Alice, „aber ich bin noch nicht eingeladen worden.“
„Du wirst mich dort sehen“, sagte die Katze und verschwand.
Alice war darüber nicht sehr überrascht, so sehr gewöhnte sie sich allmählich daran, dass sonderbare Dinge geschahen. Während sie die Stelle betrachtete, wo die Katze gewesen war, tauchte diese plötzlich wieder auf.
„Übrigens, was ist aus dem Baby geworden?“ sagte die Katze. „Fast hätte ich vergessen zu fragen.“
„Es hat sich in ein Schwein verwandelt“, sagte Alice ruhig, gerade als sei die Katze auf natürliche Weise zurückgekehrt.
„Das dachte ich mir“, sagte die Katze und verschwand wieder.
Alice wartete ein wenig, halb in der Erwartung, sie wieder zu sehen, doch sie erschien nicht, und nach ein, zwei Minuten ging sie in der Richtung weiter, in der der Märzhase wohnen sollte. „Hutmacher habe ich schon gesehen“, sagte sie zu sich selbst; „der Märzhase wird bei Weitem der interessanteste sein, und vielleicht ist er, da jetzt Mai ist, nicht rasend verrückt—zumindest nicht so verrückt, wie er im März war.“ Als sie dies sagte, blickte sie auf, und da war die Katze wieder und saß auf einem Ast eines Baumes.
„Hast du Schwein gesagt oder Feige?“ sagte die Katze.
„Ich sagte Schwein“, erwiderte Alice; „und ich wünschte, du würdest nicht immerfort so plötzlich erscheinen und verschwinden: davon wird einem ganz schwindlig.“
„Schon gut“, sagte die Katze; und diesmal verschwand sie ganz langsam, angefangen mit der Schwanzspitze und endend mit dem Grinsen, das noch eine Weile fortbestand, nachdem der Rest von ihr verschwunden war.
„Nun! Ich habe oft eine Katze ohne Grinsen gesehen“, dachte Alice; „aber ein Grinsen ohne Katze! Das ist das merkwürdigste Ding, das ich je in meinem Leben gesehen habe!“
Sie war nicht viel weitergegangen, als das Haus des Märzhasen in Sicht kam: sie dachte, es müsse das richtige Haus sein, weil die Schornsteine wie Ohren geformt und das Dach mit Fell gedeckt war. Es war ein so großes Haus, dass sie sich nicht näher heranwagen mochte, bis sie noch etwas von dem Stück des Pilzes in der linken Hand geknabbert und sich auf etwa zwei Fuß Höhe gebracht hatte: selbst dann ging sie ziemlich schüchtern darauf zu und sagte zu sich selbst: „Angenommen, er wäre am Ende doch rasend verrückt! Fast wünschte ich, ich wäre stattdessen zum Hutmacher gegangen!“