Der Tränenteich

„Immer kurioser und kurioser!“ rief Alice (sie war so überrascht, dass sie für einen Augenblick ganz vergaß, richtiges Englisch zu sprechen); „jetzt ziehe ich mich auseinander wie das größte Fernrohr, das es je gab! Lebt wohl, Füße!“ (denn als sie auf ihre Füße hinabblickte, schienen sie fast außer Sicht zu sein, so weit entfernt gerieten sie). „Oh, meine armen kleinen Füße, ich möchte wissen, wer euch jetzt Schuhe und Strümpfe anziehen wird, meine Lieben? Ich werde es gewiss nicht können! Ich werde viel zu weit weg sein, um mich um euch zu kümmern: ihr müsst euch so gut behelfen, wie ihr könnt; — aber ich muss freundlich zu ihnen sein“, dachte Alice, „sonst gehen sie vielleicht nicht den Weg, den ich gehen will! Lass mich sehen: ich will ihnen jedes Weihnachten ein neues Paar Stiefel schenken.“

Und sie fuhr fort, sich auszudenken, wie sie das anstellen würde. „Sie müssen mit dem Boten geschickt werden“, dachte sie; „und wie sonderbar wird es aussehen, den eigenen Füßen Geschenke zu schicken! Und wie merkwürdig wird die Anschrift aussehen!

An Fräulein Alices rechten Fuß, Hochwohlgeboren, Kaminvorleger, nahe dem Kamingitter, (mit Alices Liebe).

Oh je, was für einen Unsinn ich rede!“

Gerade da stieß ihr Kopf gegen die Decke des Saales: sie war jetzt nämlich über neun Fuß groß, und sie nahm sogleich den kleinen goldenen Schlüssel und eilte zur Gartentür.

Arme Alice! Es war das Höchste, was sie zustande brachte, sich auf eine Seite zu legen und mit einem Auge in den Garten hineinzublicken; doch hindurchzukommen war hoffnungsloser als je: sie setzte sich hin und begann wieder zu weinen.

„Du solltest dich schämen“, sagte Alice, „ein so großes Mädchen wie du“, (das durfte sie wohl sagen), „so weiterzuweinen! Hör auf der Stelle auf, sage ich dir!“ Doch sie weinte gleichwohl weiter und vergoss Eimer voller Tränen, bis rings um sie eine große Lache stand, etwa vier Zoll tief und bis zur Mitte des Saales reichend.

Nach einer Weile hörte sie in der Ferne ein leises Trippeln von Füßen, und sie trocknete sich hastig die Augen, um zu sehen, was da kam. Es war das weiße Kaninchen, das zurückkam, prächtig gekleidet, mit einem Paar weißer Glacéhandschuhe in der einen Hand und einem großen Fächer in der anderen: es kam in großer Eile herangetrabt und murmelte im Kommen vor sich hin: „Oh! die Herzogin, die Herzogin! Oh! wird sie nicht wütend sein, wenn ich sie habe warten lassen!“ Alice war so verzweifelt, dass sie bereit war, jeden um Hilfe zu bitten; und so begann sie, als das Kaninchen in ihre Nähe kam, mit leiser, schüchterner Stimme: „Wenn Sie erlauben, mein Herr —“ Das Kaninchen fuhr heftig zusammen, ließ die weißen Glacéhandschuhe und den Fächer fallen und huschte in die Dunkelheit davon, so schnell es nur konnte.

Alice nahm den Fächer und die Handschuhe auf, und da es im Saal sehr heiß war, fächelte sie sich die ganze Zeit, während sie weiterredete: „Ach herrje! Wie sonderbar ist heute alles! Und gestern ging alles ganz wie gewöhnlich. Ich möchte wissen, ob ich in der Nacht verwandelt worden bin? Lass mich nachdenken: war ich dieselbe, als ich heute Morgen aufstand? Ich glaube fast, ich kann mich erinnern, mich ein wenig anders gefühlt zu haben. Aber wenn ich nicht dieselbe bin, so ist die nächste Frage: Wer in aller Welt bin ich? Ach, das ist das große Rätsel!“ Und sie begann alle Kinder durchzudenken, die sie kannte und die in ihrem Alter waren, um zu sehen, ob sie in eines von ihnen verwandelt worden sein könnte.

„Ich bin sicher, ich bin nicht Ada“, sagte sie, „denn ihr Haar fällt in so langen Ringellocken, und meines fällt gar nicht in Ringellocken; und ich bin sicher, ich kann nicht Mabel sein, denn ich weiß alle möglichen Dinge, und sie, oh! sie weiß so schrecklich wenig! Außerdem ist sie sie, und ich bin ich, und — ach herrje, wie verwirrend das alles ist! Ich will versuchen, ob ich noch alles weiß, was ich früher wusste. Lass mich sehen: vier mal fünf ist zwölf, und vier mal sechs ist dreizehn, und vier mal sieben ist — ach herrje! In diesem Tempo komme ich nie bis zwanzig! Doch das Einmaleins hat nichts zu bedeuten: versuchen wir Geographie. London ist die Hauptstadt von Paris, und Paris ist die Hauptstadt von Rom, und Rom — nein, das ist alles falsch, da bin ich sicher! Ich muss in Mabel verwandelt worden sein! Ich will versuchen, ‚Wie doch das kleine —‘ aufzusagen“ und sie kreuzte die Hände im Schoß, als sagte sie ihre Lektion auf, und begann es herzusagen, doch ihre Stimme klang heiser und fremd, und die Worte kamen nicht so, wie sie früher gekommen waren: —

„Wie doch das kleine Krokodil / Sein blankes Schwänzchen ziert, / Und mit dem Wasser aus dem Nil / Die goldne Schuppe schmiert!

„Wie fröhlich scheint es da zu grinsen, / Wie säuberlich die Klauen weit, / Und lädt die kleinen Fischlein ein / Mit sanft und lächelndem Gebiss!“

„Ich bin sicher, das sind nicht die richtigen Worte“, sagte die arme Alice, und ihre Augen füllten sich wieder mit Tränen, als sie fortfuhr: „ich muss doch Mabel sein, und ich werde in jenem engen kleinen Haus wohnen müssen und so gut wie kein Spielzeug zum Spielen haben, und oh! so schrecklich viele Lektionen zu lernen! Nein, ich habe mich entschieden; wenn ich Mabel bin, bleibe ich hier unten! Es wird nichts helfen, wenn sie die Köpfe herunterstecken und sagen: ‚Komm wieder herauf, Liebes!‘ Ich werde nur hinaufblicken und sagen: ‚Wer bin ich denn? Sagt mir das erst, und dann, wenn es mir gefällt, diese Person zu sein, komme ich herauf: wenn nicht, bleibe ich hier unten, bis ich jemand anders bin‘ — aber ach herrje!“ rief Alice mit einem plötzlichen Tränenausbruch, „ich wünschte doch, sie würden die Köpfe herunterstecken! Ich bin es so sehr müde, hier ganz allein zu sein!“

Als sie dies sagte, blickte sie auf ihre Hände hinab und war überrascht zu sehen, dass sie einen der kleinen weißen Glacéhandschuhe des Kaninchens angezogen hatte, während sie sprach. „Wie kann ich das gemacht haben?“ dachte sie. „Ich muss wieder kleiner werden.“ Sie stand auf und ging zum Tisch, um sich daran zu messen, und fand, dass sie, so genau sie es schätzen konnte, nun etwa zwei Fuß hoch war und rasch weiter schrumpfte: sie entdeckte bald, dass die Ursache davon der Fächer war, den sie hielt, und sie ließ ihn hastig fallen, gerade rechtzeitig, um nicht ganz und gar wegzuschrumpfen.

„Das war ein knappes Entkommen!“ sagte Alice, recht erschrocken über die plötzliche Veränderung, doch sehr froh, sich noch am Leben zu finden; „und nun in den Garten!“ und sie lief mit aller Geschwindigkeit zur kleinen Tür zurück: doch ach! die kleine Tür war wieder verschlossen, und der kleine goldene Schlüssel lag wie zuvor auf dem Glastisch, „und die Sache ist schlimmer als je“, dachte das arme Kind, „denn so klein wie jetzt war ich noch nie, niemals! Und ich erkläre, das ist zu schlimm, das ist es!“

Als sie diese Worte sagte, glitt ihr Fuß aus, und im nächsten Augenblick, platsch! stand sie bis zum Kinn in Salzwasser. Ihr erster Gedanke war, dass sie irgendwie ins Meer gefallen sei, „und in dem Fall kann ich mit der Eisenbahn zurückfahren“, sagte sie zu sich selbst. (Alice war einmal in ihrem Leben an der See gewesen und zu dem allgemeinen Schluss gekommen, dass man, wohin man an der englischen Küste auch geht, eine Anzahl Badekarren im Meer findet, einige Kinder, die mit Holzschaufeln im Sand graben, dann eine Reihe von Pensionen und dahinter einen Bahnhof.) Doch sie erkannte bald, dass sie in der Tränenlache war, die sie geweint hatte, als sie neun Fuß groß war.

„Ich wünschte, ich hätte nicht so viel geweint!“ sagte Alice, während sie umherschwamm und den Ausweg zu finden suchte. „Ich werde jetzt wohl dafür gestraft, indem ich in meinen eigenen Tränen ertrinke! Das wird wahrhaftig eine sonderbare Sache sein! Doch heute ist alles sonderbar.“

Gerade da hörte sie ein Stück entfernt etwas in der Lache herumplatschen, und sie schwamm näher, um zu erkennen, was es war: zuerst dachte sie, es müsse ein Walross oder ein Flusspferd sein, doch dann erinnerte sie sich, wie klein sie jetzt war, und sie erkannte bald, dass es nur eine Maus war, die wie sie selbst hineingerutscht war.

„Hätte es jetzt wohl einen Sinn“, dachte Alice, „mit dieser Maus zu sprechen? Hier unten ist alles so ungewöhnlich, dass ich es für sehr wahrscheinlich halte, dass sie sprechen kann: jedenfalls schadet ein Versuch nicht.“ So begann sie: „O Maus, kennst du den Weg aus dieser Lache heraus? Ich bin es sehr müde, hier umherzuschwimmen, o Maus!“ (Alice dachte, dies müsse die richtige Art sein, eine Maus anzureden: sie hatte so etwas noch nie getan, doch sie erinnerte sich, in der lateinischen Grammatik ihres Bruders gesehen zu haben: „Eine Maus — einer Maus — einer Maus — eine Maus — o Maus!“) Die Maus sah sie recht neugierig an und schien ihr mit einem ihrer kleinen Augen zu blinzeln, doch sie sagte nichts.

„Vielleicht versteht sie kein Englisch“, dachte Alice; „ich möchte meinen, es ist eine französische Maus, mit Wilhelm dem Eroberer herübergekommen.“ (Denn bei all ihrem Wissen um Geschichte hatte Alice keine sehr klare Vorstellung davon, wie lange irgendetwas her war.) So begann sie von neuem: „Où est ma chatte?“ was der erste Satz in ihrem französischen Lehrbuch war. Die Maus machte einen plötzlichen Sprung aus dem Wasser und schien am ganzen Körper vor Schreck zu zittern. „Oh, ich bitte um Verzeihung!“ rief Alice hastig, in der Furcht, sie habe die Gefühle des armen Tieres verletzt. „Ich hatte ganz vergessen, dass du Katzen nicht magst.“

„Katzen nicht mögen!“ rief die Maus mit schriller, leidenschaftlicher Stimme. „Würdest du Katzen mögen, wenn du ich wärst?“

„Nun, vielleicht nicht“, sagte Alice in beruhigendem Ton: „sei nicht böse darüber. Und doch wünschte ich, ich könnte dir unsere Katze Dinah zeigen: ich glaube, du würdest Katzen liebgewinnen, wenn du sie nur sehen könntest. Sie ist so ein liebes, stilles Ding“, fuhr Alice halb zu sich selbst fort, während sie faul in der Lache umherschwamm, „und sie sitzt so behaglich schnurrend am Feuer, leckt sich die Pfoten und wäscht sich das Gesicht — und sie ist so ein schönes weiches Ding zum Halten — und sie ist so ausgezeichnet im Mäusefangen — oh, ich bitte um Verzeihung!“ rief Alice wieder, denn diesmal sträubte sich der Maus das ganze Fell, und sie war sicher, sie müsse wirklich beleidigt sein. „Wir wollen nicht mehr von ihr sprechen, wenn du es lieber nicht möchtest.“

„Wir, wahrhaftig!“ rief die Maus, die bis zur Schwanzspitze zitterte. „Als ob ich über ein solches Thema sprechen würde! Unsere Familie hat Katzen immer gehasst: abscheuliche, gemeine, ordinäre Wesen! Lass mich den Namen nicht wieder hören!“

„Ich werde ganz gewiss nicht!“ sagte Alice in großer Eile, das Gesprächsthema zu wechseln. „Magst du — magst du — gern — Hunde?“ Die Maus antwortete nicht, und so fuhr Alice eifrig fort: „Es gibt so einen netten kleinen Hund in der Nähe unseres Hauses, den würde ich dir gern zeigen! Ein kleiner Terrier mit hellen Augen, weißt du, und oh, mit so langem, gelocktem braunem Fell! Und er holt Dinge, wenn man sie wirft, und er setzt sich auf und bettelt um sein Essen, und alle möglichen Sachen — die Hälfte davon kann ich mir nicht behalten — und er gehört einem Bauern, weißt du, und der sagt, er sei so nützlich, er sei hundert Pfund wert! Er sagt, er tötet alle Ratten und — ach herrje!“ rief Alice in kummervollem Ton, „ich fürchte, ich habe sie wieder beleidigt!“ Denn die Maus schwamm so schnell sie konnte von ihr fort und machte dabei einen ordentlichen Aufruhr in der Lache.

So rief sie ihr sanft nach: „Liebe Maus! Komm doch wieder zurück, und wir wollen weder von Katzen noch von Hunden sprechen, wenn du sie nicht magst!“ Als die Maus dies hörte, wandte sie sich um und schwamm langsam zu ihr zurück: ihr Gesicht war ganz blass (vor Leidenschaft, dachte Alice), und sie sagte mit leiser, zitternder Stimme: „Kommen wir ans Ufer, und dann will ich dir meine Geschichte erzählen, und du wirst verstehen, warum ich Katzen und Hunde hasse.“

Es war hohe Zeit zu gehen, denn die Lache wurde ganz voll von den Vögeln und Tieren, die hineingefallen waren: da waren eine Ente und ein Dodo, ein Lori und ein Adlerjunges und mehrere andere sonderbare Geschöpfe. Alice ging voran, und die ganze Gesellschaft schwamm ans Ufer.