Estaban de pie bajo un árbol, cada uno con un brazo alrededor del cuello del otro, y Alicia supo al momento cuál era cuál, porque uno de ellos llevaba bordado «RÍ» en el cuello de la camisa, y el otro «RÁ». «Supongo que los dos llevarán “TARA” por la parte de atrás del cuello», se dijo.
Estaban tan quietos que se olvidó por completo de que estaban vivos, y justo estaba mirando alrededor para ver si la palabra “TARA” estaba escrita en la parte de atrás de cada cuello cuando la sobresaltó una voz que salía del marcado «RÍ».
«Si crees que somos figuras de cera», dijo, «deberías pagar, ¿sabes? Las figuras de cera no se hicieron para que las miren gratis, ¡de ningún modo!»
«Al contrario», añadió el marcado «RÁ», «si crees que estamos vivos, deberías hablar.»
«Lo siento muchísimo, de verdad», fue todo lo que Alicia acertó a decir; porque la letra de la vieja canción no dejaba de sonarle en la cabeza como el tictac de un reloj, y apenas podía contenerse de decirla en voz alta:—
«Tararí y Tarará quisieron pelear, pues dijo Tararí que Tarará le había roto su sonajero sin par.
Bajó entonces un cuervo monstruoso, negro como un barril de brea, y asustó tanto a los dos héroes que olvidaron su pelea.»
«Ya sé en qué estás pensando», dijo Tararí: «pero no es así, de ningún modo.»
«Al contrario», prosiguió Tarará, «si fuera así, podría ser; y si así fuese, sería; pero como no es, no es. Eso es lógica.»
«Estaba pensando», dijo Alicia muy cortésmente, «cuál es la mejor manera de salir de este bosque: se está haciendo tan oscuro. ¿Me lo dirían, por favor?»
Pero los hombrecillos se limitaron a mirarse el uno al otro y a sonreír de oreja a oreja.
Se parecían tantísimo a un par de colegiales grandullones que Alicia no pudo evitar señalar con el dedo a Tararí y decir: «¡El primero!»
«¡De ningún modo!» exclamó Tararí con viveza, y volvió a cerrar la boca de golpe.
«¡El siguiente!» dijo Alicia, pasando a Tarará, aunque estaba completamente segura de que solo gritaría «¡Al contrario!» y así lo hizo.
«¡Lo has hecho mal!» exclamó Tararí. «¡Lo primero en una visita es decir “¿Cómo está usted?” y dar la mano!» Y en esto los dos hermanos se dieron un abrazo, y luego le tendieron las dos manos que les quedaban libres para estrechar las suyas.
A Alicia no le gustaba dar la mano primero a ninguno de los dos, por miedo a herir los sentimientos del otro; así que, como mejor manera de salir del apuro, les cogió las dos manos a la vez: al momento siguiente estaban bailando en corro. Aquello parecía de lo más natural (según recordó después), y ni siquiera le sorprendió oír música: parecía salir del árbol bajo el que bailaban, y la producían (hasta donde ella pudo averiguar) las ramas al frotarse unas contra otras, como violines y arcos.
«Pero desde luego que fue gracioso» (dijo Alicia más tarde, cuando le contaba a su hermana la historia de todo aquello), «encontrarme cantando “Al corro de la patata”. No sé cuándo empecé, pero, no sé cómo, ¡me parecía que llevaba muchísimo, muchísimo tiempo cantándolo!»
Los otros dos bailarines eran gordos, y muy pronto se quedaron sin aliento. «Cuatro vueltas bastan para un baile», jadeó Tararí, y dejaron de bailar tan de repente como habían empezado: la música se detuvo en el mismo instante.
Entonces soltaron las manos de Alicia y se quedaron mirándola un minuto: hubo una pausa bastante embarazosa, porque Alicia no sabía cómo empezar una conversación con personas con las que acababa de bailar. «No estaría nada bien decir “¿Cómo está usted?” ahora», se dijo: «¡parece que, de algún modo, ya hemos pasado de eso!»
«¿No estarán muy cansados, espero?» dijo por fin.
«De ningún modo. Y muchísimas gracias por preguntar», dijo Tararí.
«¡Muy agradecido!» añadió Tarará. «¿Te gusta la poesía?»
«Sí-í, bastante—alguna poesía», dijo Alicia, dudosa. «¿Me dirían qué camino sale del bosque?»
«¿Qué le recito?» dijo Tarará, volviéndose hacia Tararí con unos ojos grandes y solemnes, y sin hacer caso de la pregunta de Alicia.
«“La Morsa y el Carpintero” es el más largo», respondió Tararí, dándole a su hermano un abrazo cariñoso.
Tarará empezó al instante:
«El sol brillaba—»
Aquí Alicia se atrevió a interrumpirle. «Si es muy largo», dijo, con toda la cortesía de que fue capaz, «¿tendría la bondad de decirme primero qué camino—»
Tarará sonrió dulcemente y empezó de nuevo:
«Brillaba el sol sobre la mar, brillaba con toda su energía: ponía todo su empeño en dejar las olas lisas y claras como el día— y esto era raro, porque era medianoche todavía.
La luna brillaba enfurruñada, pues opinaba que el sol no tenía nada que hacer allí acabada ya la jornada— “Es muy grosero”, decía, “¡venir a estropear la velada!”
Mojado estaba el mar a más no poder, seca la arena como un secarral. No se veía ni una nube, porque nubes no había en el cielo celestial: ningún pájaro volaba en lo alto— no había pájaros para volar.
La Morsa y el Carpintero paseaban por allí cerca; lloraban a lágrima viva al ver tanta y tanta arena: “Si alguien la quitara toda”, decían, “¡sería cosa buena!”
“Si siete criadas con siete fregonas la barrieran medio año entero, ¿tú crees”, dijo la Morsa, “que quedaría limpio el suelo?” “Lo dudo”, dijo el Carpintero, y derramó una lágrima de duelo.
“¡Oh, Ostras, venid a pasear con nosotros!” suplicaba la Morsa con fervor. “Un buen paseo, una buena charla, por la playa de salobre olor: no podemos llevar más de cuatro, pues una mano para cada una es lo mejor.”
La Ostra más vieja lo miró. Pero palabra no soltó: la Ostra más vieja guiñó un ojo, y su pesada cabeza meneó— queriendo decir que de su criadero salir no le apeteció.
Pero cuatro ostras jóvenes acudieron deprisa, ansiosas por el festín a la vez: cepillados los abrigos, lavadas las caras, los zapatos lustrosos como la primera vez— y esto era raro, porque, ¿sabes?, no tenían pies.
Otras cuatro Ostras las siguieron, y otras cuatro, y otras más; y al fin vinieron en tropel, y más, y más, y más— todas saltando entre las olas espumosas, y trepando a la orilla sin parar.
La Morsa y el Carpintero anduvieron una milla o algo más, y luego descansaron en una roca convenientemente baja, sin más: y todas las Ostritas se quedaron esperando en fila, detrás.
“Ha llegado la hora”, dijo la Morsa, “de hablar de muchas cosas: de zapatos—y barcos—y lacre— de coles—y reyes con corona— y de por qué el mar está hirviendo— y de si los cerdos tienen alas propias.”
“Pero esperad un poco”, gritaron las Ostras, “antes de ponernos a charlar; ¡que algunas estamos sin aliento, y todas estamos gordas, además!” “¡No hay prisa!” dijo el Carpintero. Y mucho se lo supieron agradecer, por lo demás.
“Una hogaza de pan”, dijo la Morsa, “es lo que más nos hace falta aquí: pimienta y vinagre, además, vienen la mar de bien, eso sí— ahora, si estáis listas, Ostras queridas, podemos empezar a comer, al fin.”
“¡Pero no a nosotras!” gritaron las Ostras, poniéndose algo moradas, “¡después de tanta amabilidad, eso sería una cosa muy desgraciada!” “La noche es hermosa”, dijo la Morsa, “¿admiráis la vista, camaradas?
“¡Qué amables habéis sido al venir! ¡Y qué ricas estáis!” El Carpintero no dijo más que: “Corta otra rebanada más: ojalá no fueras tan sordo— ¡dos veces te lo he pedido ya!”
“Parece una vergüenza”, dijo la Morsa, “jugarles una treta tal, ¡después de traerlas tan lejos y hacerlas trotar a paso tan brutal!” El Carpintero no dijo más que: “¡La capa de mantequilla es descomunal!”
“Lloro por vosotras”, dijo la Morsa. “Os compadezco de corazón.” Entre sollozos y lágrimas escogió las de mayor tamaño y grosor. Sosteniendo su pañuelo de bolsillo ante sus ojos, que lloraban a borbotón.
“Oh, Ostras”, dijo el Carpintero. “¡Qué paseo tan agradable habéis tenido! ¿Volvemos trotando a casa?” Pero respuesta no hubo, ni un sonido— y eso no era nada raro, porque todas se las habían comido.»
«La Morsa es la que más me gusta», dijo Alicia: «porque, ya ves, le daban un poco de pena las pobres ostras.»
«Pero comió más que el Carpintero», dijo Tarará. «Es que, ya ves, se tapaba con el pañuelo por delante, para que el Carpintero no pudiera contar cuántas cogía: al contrario.»
«¡Qué mezquino!» dijo Alicia, indignada. «Entonces el que más me gusta es el Carpintero—si es que no comió tantas como la Morsa.»
«Pero comió todas las que pudo pillar», dijo Tararí.
Aquello era un buen rompecabezas. Tras una pausa, Alicia empezó: «¡Bueno! Los dos eran unos personajes muy desagradables—» Aquí se contuvo, algo alarmada, al oír algo que le sonó como el resoplido de una gran locomotora de vapor en el bosque, muy cerca de ellos, aunque se temía que fuera más bien una fiera salvaje. «¿Hay leones o tigres por aquí?» preguntó con timidez.
«No es más que el Rey Rojo, que ronca», dijo Tarará.
«¡Ven a verlo!» gritaron los hermanos, y cada uno cogió una mano de Alicia y la llevaron hasta donde dormía el Rey.
«¿Verdad que es una preciosidad?» dijo Tararí.
Alicia no podía decir, con sinceridad, que lo fuera. Llevaba puesto un alto gorro de dormir rojo, con una borla, y estaba tumbado, hecho un ovillo, como un montón desordenado, y roncaba con fuerza—«¡como para que se le caiga la cabeza de tanto roncar!» según comentó Tararí.
«Me temo que va a resfriarse, tumbado en la hierba húmeda», dijo Alicia, que era una niña muy considerada.
«Ahora está soñando», dijo Tarará: «¿y con qué crees que está soñando?»
Alicia dijo: «Eso no lo puede adivinar nadie.»
«¡Pues contigo!» exclamó Tarará, batiendo palmas triunfalmente. «Y si dejara de soñar contigo, ¿dónde crees que estarías?»
«Donde estoy ahora, por supuesto», dijo Alicia.
«¡Tú no!» replicó Tarará con desprecio. «No estarías en ninguna parte. ¡Pero si no eres más que una especie de cosa de su sueño!»
«Si ese Rey de ahí se despertara», añadió Tararí, «¡te apagarías—paf!—igual que una vela!»
«¡No me apagaría!» exclamó Alicia, indignada. «Además, si yo solo soy una especie de cosa de su sueño, ¿qué sois vosotros, me gustaría saber?»
«Ídem», dijo Tararí.
«¡Ídem de ídem!» gritó Tarará.
Lo gritó tan fuerte que Alicia no pudo evitar decir: «¡Chist! Me temo que vais a despertarlo si hacéis tanto ruido.»
«Bueno, de nada sirve que hables de despertarlo», dijo Tararí, «cuando no eres más que una de las cosas de su sueño. Sabes muy bien que no eres real.»
«¡Sí que soy real!» dijo Alicia, y se echó a llorar.
«No te vas a volver ni pizca más real por llorar», observó Tarará: «no hay motivo para llorar.»
«Si no fuera real», dijo Alicia—medio riéndose entre lágrimas, porque todo le parecía tan ridículo—, «no podría llorar.»
«¿No supondrás que esas son lágrimas de verdad, espero?» interrumpió Tararí en tono de gran desprecio.
«Sé que están diciendo tonterías», pensó Alicia para sí: «y es una bobada llorar por eso.» Así que se secó las lágrimas y siguió hablando con toda la alegría que pudo. «En cualquier caso, más vale que vaya saliendo del bosque, porque de verdad que está oscureciendo mucho. ¿Creen que va a llover?»
Tararí abrió un gran paraguas sobre él y su hermano, y miró hacia arriba, dentro de él. «No, no creo que llueva», dijo: «al menos—no aquí debajo. De ningún modo.»
«¿Pero puede que llueva fuera?»
«Puede—si le apetece», dijo Tarará: «nosotros no tenemos nada que objetar. Al contrario.»
«¡Qué egoístas!» pensó Alicia, y estaba a punto de decir «Buenas noches» y dejarlos cuando Tararí salió de un salto de debajo del paraguas y la agarró de la muñeca.
«¿Ves eso?» dijo, con una voz ahogada de cólera, y los ojos se le pusieron grandes y amarillos en un instante, mientras señalaba con un dedo tembloroso una cosita blanca que había en el suelo, bajo el árbol.
«No es más que un sonajero», dijo Alicia, tras examinar con cuidado la cosita blanca. «No una serpiente de cascabel, ¿sabes?», añadió deprisa, pensando que estaba asustado: «solo un sonajero viejo—muy viejo y roto.»
«¡Ya sabía yo que lo era!» gritó Tararí, empezando a patalear como loco y a tirarse de los pelos. «¡Está estropeado, claro!» Aquí miró a Tarará, que al instante se sentó en el suelo e intentó esconderse debajo del paraguas.
Alicia le puso la mano en el brazo y le dijo en tono tranquilizador: «No hace falta que te enfades tanto por un sonajero viejo.»
«¡Pero si no es viejo!» gritó Tararí, más furioso que nunca. «Es nuevo, te digo—lo compré ayer—¡mi precioso SONAJERO nuevo!» y su voz se elevó hasta convertirse en un auténtico chillido.
Todo este tiempo Tarará se esforzaba cuanto podía por cerrar el paraguas con él dentro: lo cual era algo tan extraordinario que distrajo por completo la atención de Alicia del hermano furioso. Pero no acababa de conseguirlo, y terminó rodando por el suelo, envuelto en el paraguas, con solo la cabeza fuera: y allí se quedó tendido, abriendo y cerrando la boca y sus grandes ojos—«más parecido a un pez que a ninguna otra cosa», pensó Alicia.
«¿Desde luego estarás de acuerdo en que libremos una batalla?» dijo Tararí en un tono más tranquilo.
«Supongo que sí», respondió el otro de mal humor, mientras salía a gatas del paraguas: «solo que ella tiene que ayudarnos a vestirnos, ¿sabes?»
Así que los dos hermanos se fueron cogidos de la mano hacia el bosque, y volvieron al cabo de un minuto con los brazos llenos de cosas—como almohadones, mantas, alfombrillas de chimenea, manteles, cubreplatos y cubos para el carbón. «¿Se te da bien sujetar con alfileres y atar cordones, espero?» observó Tararí. «Todas y cada una de estas cosas tienen que ir puestas, sea como sea.»
Alicia dijo después que nunca en toda su vida había visto armar tanto alboroto por nada—cómo se afanaban aquellos dos—y la cantidad de cosas que se ponían—y lo que le hicieron sudar atando cordones y abrochando botones—«¡La verdad es que, cuando estén listos, van a parecer más fardos de ropa vieja que otra cosa!» se dijo, mientras colocaba un almohadón alrededor del cuello de Tarará, «para que no le cortaran la cabeza», como dijo él.
«¿Sabes?», añadió muy serio, «es una de las cosas más graves que le pueden pasar a uno en una batalla—que le corten la cabeza.»
Alicia se rio en voz alta: pero consiguió convertirlo en una tos, por miedo a herir sus sentimientos.
«¿Estoy muy pálido?» dijo Tararí, acercándose para que le atara el yelmo. (Él lo llamaba yelmo, aunque desde luego se parecía mucho más a una cacerola.)
«Bueno—sí—un poco», respondió Alicia con dulzura.
«Por lo general soy muy valiente», prosiguió en voz baja: «solo que hoy da la casualidad de que me duele la cabeza.»
«¡Pues a mí me duelen las muelas!» dijo Tarará, que había oído el comentario. «¡Estoy mucho peor que tú!»
«Entonces más vale que hoy no peleéis», dijo Alicia, pensando que era una buena ocasión para poner paz.
«Tenemos que pelear un poquito, pero no me apetece que dure mucho», dijo Tararí. «¿Qué hora es?»
Tarará miró su reloj y dijo: «Las cuatro y media.»
«Peleemos hasta las seis, y luego a cenar», dijo Tararí.
«Muy bien», dijo el otro, bastante triste: «y ella puede mirarnos—solo que más vale que no te acerques mucho», añadió: «yo suelo pegarle a todo lo que veo—cuando me acaloro de verdad.»
«¡Y yo le pego a todo lo que tengo a mi alcance», gritó Tararí, «lo vea o no lo vea!»
Alicia se rio. «Entonces supongo que le pegaréis a los árboles bastante a menudo», dijo.
Tararí miró a su alrededor con una sonrisa satisfecha. «Supongo», dijo, «¡que cuando hayamos terminado no quedará un árbol en pie en muchísima distancia a la redonda!»
«¡Y todo por un sonajero!» dijo Alicia, todavía con la esperanza de que les diera un poco de vergüenza pelearse por semejante tontería.
«No me habría importado tanto», dijo Tararí, «si no hubiera sido nuevo.»
«¡Ojalá viniera el cuervo monstruoso!» pensó Alicia.
«Solo hay una espada, ¿sabes?», le dijo Tararí a su hermano: «pero tú puedes quedarte con el paraguas—corta igual de bien. Solo que tenemos que empezar enseguida. Está oscureciendo todo lo que puede.»
«Y más», dijo Tarará.
Oscurecía tan de repente que Alicia pensó que debía de acercarse una tormenta. «¡Qué nube tan espesa y tan negra!» dijo. «¡Y qué deprisa viene! ¡Vaya, si hasta creo que tiene alas!»
«¡Es el cuervo!» gritó Tararí con una aguda voz de alarma: y los dos hermanos pusieron pies en polvorosa y en un momento se perdieron de vista.
Alicia se adentró corriendo un poco en el bosque y se detuvo bajo un árbol grande. «Aquí nunca podrá alcanzarme», pensó: «es demasiado grande para meterse entre los árboles. Pero ojalá no batiera tanto las alas—arma un auténtico huracán en el bosque—¡ahí va volando el chal de alguien!»
