Während sie das sagte, fing sie den Schal auf und sah sich nach seinem Besitzer um: im nächsten Augenblick kam die Weiße Königin wild durch den Wald gerannt, beide Arme weit ausgestreckt, als ob sie flöge, und Alice ging ihr sehr höflich mit dem Schal entgegen.
„Ich bin sehr froh, dass ich gerade im Weg stand“, sagte Alice, während sie ihr half, den Schal wieder umzulegen.
Die Weiße Königin sah sie nur hilflos und verängstigt an und flüsterte immerzu etwas vor sich hin, das wie „Butterbrot, Butterbrot“ klang, und Alice spürte, dass sie, wenn es überhaupt ein Gespräch geben sollte, es selbst in die Hand nehmen musste. Also begann sie recht schüchtern: „Habe ich es mit der Weißen Königin zu tun?“
„Na ja, wenn du das An-tun nennst“, sagte die Königin. „Ich stelle mir die Sache ganz und gar nicht so vor.“
Alice dachte, es ginge wirklich nicht an, gleich am Anfang ihres Gesprächs einen Streit anzufangen, also lächelte sie und sagte: „Wenn Eure Majestät mir nur sagen, wie man richtig anfängt, will ich es so gut machen, wie ich kann.“
„Aber ich will doch gar nicht, dass mir etwas angetan wird!“ stöhnte die arme Königin. „Ich tu mir schon seit zwei Stunden meine Kleider an.“
Es wäre viel besser gewesen, so schien es Alice, wenn sie sich von jemand anderem hätte anziehen lassen, so schrecklich unordentlich war sie. „Alles an ihr sitzt schief“, dachte Alice bei sich, „und sie steckt überall voller Nadeln!—Darf ich Ihnen den Schal zurechtrücken?“ fügte sie laut hinzu.
„Ich weiß nicht, was mit ihm los ist!“ sagte die Königin mit schwermütiger Stimme. „Er hat schlechte Laune, glaube ich. Ich hab ihn hier festgesteckt, und ich hab ihn da festgesteckt, aber er ist mit nichts zufrieden!“
„Er kann nicht gerade sitzen, wissen Sie, wenn Sie ihn ganz auf einer Seite feststecken“, sagte Alice, während sie ihn behutsam für sie zurechtrückte, „und, du liebe Güte, wie sehen Ihre Haare aus!“
„Die Bürste hat sich darin verfangen!“ sagte die Königin mit einem Seufzer. „Und den Kamm hab ich gestern verloren.“
Alice befreite vorsichtig die Bürste und tat ihr Bestes, das Haar in Ordnung zu bringen. „So, jetzt sehen Sie schon besser aus!“ sagte sie, nachdem sie die meisten Nadeln umgesteckt hatte. „Aber Sie sollten wirklich eine Zofe haben!“
„Dich nehme ich bestimmt mit Vergnügen!“ sagte die Königin. „Zwei Pence die Woche und Marmelade jeden anderen Tag.“
Alice musste lachen, als sie sagte: „Ich möchte nicht, dass Sie mich einstellen—und aus Marmelade mache ich mir nichts.“
„Es ist sehr gute Marmelade“, sagte die Königin.
„Na, heute möchte ich jedenfalls keine.“
„Du könntest auch keine haben, wenn du welche wolltest“, sagte die Königin. „Die Regel lautet: Marmelade morgen und Marmelade gestern—aber niemals Marmelade heute.“
„Irgendwann muss es doch auch einmal ‚Marmelade heute‘ geben“, wandte Alice ein.
„Nein, das geht nicht“, sagte die Königin. „Es gibt Marmelade jeden anderen Tag: heute ist aber kein anderer Tag, weißt du.“
„Ich verstehe Sie nicht“, sagte Alice. „Das ist schrecklich verwirrend!“
„Das kommt davon, wenn man rückwärts lebt“, sagte die Königin freundlich, „davon wird einem am Anfang immer ein bisschen schwindlig—“
„Rückwärts leben!“ wiederholte Alice höchst erstaunt. „Von so etwas habe ich noch nie gehört!“
„—aber es hat einen großen Vorteil, nämlich dass das Gedächtnis in beide Richtungen arbeitet.“
„Meins arbeitet bestimmt nur in eine Richtung“, bemerkte Alice. „Ich kann mich nicht an Dinge erinnern, bevor sie passieren.“
„Das ist ein armseliges Gedächtnis, das nur rückwärts arbeitet“, bemerkte die Königin.
„An welche Dinge erinnern Sie sich denn am besten?“ wagte Alice zu fragen.
„Oh, an Dinge, die in der übernächsten Woche passiert sind“, antwortete die Königin leichthin. „Zum Beispiel jetzt“, fuhr sie fort und klebte sich dabei ein großes Stück Pflaster auf den Finger, „da ist der Bote des Königs. Der sitzt jetzt im Gefängnis und wird bestraft: und der Prozess fängt erst nächsten Mittwoch an: und das Verbrechen kommt natürlich ganz zuletzt.“
„Und wenn er das Verbrechen nie begeht?“ fragte Alice.
„Das wäre doch umso besser, nicht wahr?“ sagte die Königin, während sie das Pflaster mit einem Stückchen Band um ihren Finger wickelte.
Alice fand, das ließ sich nicht leugnen. „Natürlich wäre das umso besser“, sagte sie, „aber dass er bestraft wird, wäre nicht umso besser.“
„Da irrst du dich jedenfalls“, sagte die Königin, „bist du schon einmal bestraft worden?“
„Nur für Unarten“, sagte Alice.
„Und es ist dir umso besser bekommen, das weiß ich!“ sagte die Königin triumphierend.
„Ja, aber ich hatte die Sachen ja auch getan, für die ich bestraft wurde“, sagte Alice, „das ist der ganze Unterschied.“
„Aber wenn du sie nicht getan hättest“, sagte die Königin, „wäre es noch besser gewesen; besser, und besser, und besser!“ Ihre Stimme wurde mit jedem „besser“ höher, bis es zuletzt nur noch ein Quieken war.
Alice wollte gerade sagen: „Irgendwo steckt da ein Fehler—“, als die Königin so laut zu schreien anfing, dass sie den Satz unvollendet lassen musste. „Oh, oh, oh!“ schrie die Königin und schüttelte ihre Hand, als wollte sie sie abschütteln. „Mein Finger blutet! Oh, oh, oh, oh!“
Ihr Geschrei klang so genau wie die Pfeife einer Dampflokomotive, dass Alice sich mit beiden Händen die Ohren zuhalten musste.
„Was ist denn los?“ fragte sie, sobald sie eine Gelegenheit hatte, sich Gehör zu verschaffen. „Haben Sie sich in den Finger gestochen?“
„Gestochen habe ich mich noch nicht“, sagte die Königin, „aber gleich werde ich es—oh, oh, oh!“
„Wann glauben Sie denn, dass es passiert?“ fragte Alice, die große Lust hatte zu lachen.
„Wenn ich meinen Schal wieder feststecke“, stöhnte die arme Königin, „die Brosche wird gleich aufgehen. Oh, oh!“ Während sie das sagte, sprang die Brosche auf, und die Königin griff wild danach und versuchte, sie wieder zuzumachen.
„Vorsicht!“ rief Alice. „Sie halten sie ja ganz schief!“ Und sie griff nach der Brosche; aber es war zu spät: die Nadel war abgerutscht, und die Königin hatte sich in den Finger gestochen.
„Daher kommt also das Bluten, siehst du“, sagte sie lächelnd zu Alice. „Jetzt verstehst du, wie die Dinge hier geschehen.“
„Aber warum schreien Sie denn jetzt nicht?“ fragte Alice und hielt die Hände bereit, um sie sich wieder auf die Ohren zu legen.
„Na, ich habe doch schon fertig geschrien“, sagte die Königin. „Was hätte es für einen Sinn, das alles noch einmal zu machen?“
Inzwischen wurde es hell. „Die Krähe muss weggeflogen sein, glaube ich“, sagte Alice, „ich bin so froh, dass sie fort ist. Ich dachte, es würde Nacht.“
„Ich wünschte, ich brächte es fertig, froh zu sein!“ sagte die Königin. „Nur kann ich mir die Regel nie merken. Du musst sehr glücklich sein, wenn du in diesem Wald lebst und froh sein kannst, wann immer du willst!“
„Nur ist es hier so schrecklich einsam!“ sagte Alice mit schwermütiger Stimme; und beim Gedanken an ihre Einsamkeit rollten ihr zwei dicke Tränen über die Wangen.
„Oh, fang nicht so an!“ rief die arme Königin und rang verzweifelt die Hände. „Bedenke, was für ein großes Mädchen du bist. Bedenke, was für einen weiten Weg du heute schon gegangen bist. Bedenke, wie spät es ist. Bedenke irgendetwas, nur weine nicht!“
Darüber musste Alice lachen, sogar mitten in ihren Tränen. „Können Sie das Weinen lassen, indem Sie Dinge bedenken?“ fragte sie.
„So macht man das“, sagte die Königin sehr entschieden, „niemand kann zwei Dinge auf einmal tun, weißt du. Bedenken wir zuerst einmal dein Alter—wie alt bist du?“
„Ich bin genau siebeneinhalb.“
„Du brauchst nicht ‚genaulich‘ zu sagen“, bemerkte die Königin, „ich kann es auch so glauben. Jetzt gebe ich dir etwas zu glauben. Ich bin genau hunderteins, fünf Monate und einen Tag.“
„Das kann ich nicht glauben!“ sagte Alice.
„Kannst du nicht?“ sagte die Königin mitleidig. „Versuch es noch einmal: hol tief Luft und mach die Augen zu.“
Alice lachte. „Es hat keinen Zweck, es zu versuchen“, sagte sie, „unmögliche Dinge kann man nicht glauben.“
„Du hast wohl nicht viel Übung darin“, sagte die Königin. „Als ich in deinem Alter war, habe ich das immer eine halbe Stunde am Tag gemacht. Manchmal habe ich vor dem Frühstück schon sechs unmögliche Dinge geglaubt. Da fliegt der Schal schon wieder!“
Während sie sprach, war die Brosche aufgegangen, und ein plötzlicher Windstoß wehte den Schal der Königin über einen kleinen Bach. Die Königin breitete wieder die Arme aus und flog hinterher, und diesmal gelang es ihr, ihn selbst zu fangen. „Ich hab ihn!“ rief sie triumphierend. „Jetzt sollst du sehen, wie ich ihn wieder feststecke, ganz allein!“
„Dann geht es Ihrem Finger jetzt hoffentlich besser?“ sagte Alice sehr höflich, während sie hinter der Königin über den kleinen Bach ging.
„Oh, viel besser!“ rief die Königin, und ihre Stimme stieg beim Weitersprechen zu einem Quieken an. „Viel be-esser! Be-esser! Be-e-e-esser! Bä-ä-äh!“ Das letzte Wort endete in einem langen Blöken, so sehr wie ein Schaf, dass Alice richtig zusammenfuhr.
Sie sah die Königin an, die sich plötzlich in Wolle eingehüllt zu haben schien. Alice rieb sich die Augen und sah noch einmal hin. Sie konnte sich überhaupt nicht erklären, was geschehen war. War sie in einem Laden? Und war das wirklich—war das wirklich ein Schaf, das da auf der anderen Seite des Ladentisches saß? Sie mochte sich die Augen reiben, so viel sie wollte, mehr konnte sie nicht daraus machen: sie war in einem kleinen dunklen Laden, lehnte mit den Ellbogen auf dem Ladentisch, und ihr gegenüber saß ein altes Schaf in einem Lehnstuhl und strickte, und ab und zu hielt es inne, um sie durch eine große Brille anzusehen.
„Was möchtest du denn kaufen?“ fragte das Schaf schließlich und sah einen Augenblick von seinem Strickzeug auf.
„Das weiß ich noch nicht so genau“, sagte Alice sehr sanft. „Ich würde mich gern erst einmal ringsum umsehen, wenn ich darf.“
„Du darfst nach vorn schauen und nach beiden Seiten, wenn du willst“, sagte das Schaf, „aber ringsum kannst du nicht schauen—es sei denn, du hast hinten am Kopf auch Augen.“
Die hatte Alice aber nun einmal nicht: also begnügte sie sich damit, sich umzudrehen und die Regale anzusehen, wie sie an sie herankam.
Der Laden schien voll von allerlei merkwürdigen Dingen zu sein—aber das Seltsamste von allem war, dass jedes Mal, wenn sie ein Regal scharf ansah, um genau herauszufinden, was darauf stand, gerade dieses Regal stets ganz leer war: während die anderen ringsherum so voll gestopft waren, wie sie nur fassen konnten.
„Hier fließen die Dinge so herum!“ sagte sie schließlich mit kläglicher Stimme, nachdem sie eine Minute oder so vergeblich einem großen glänzenden Ding nachgejagt war, das manchmal wie eine Puppe und manchmal wie ein Nähkästchen aussah und immer auf dem Regal gleich über dem war, das sie gerade ansah. „Und dieses hier ist das ärgerlichste von allen—aber weißt du was—“, fügte sie hinzu, als ihr plötzlich ein Gedanke kam, „ich verfolge es bis ganz hinauf auf das alleroberste Regal. Durch die Decke zu gehen, wird ihm wohl Kopfzerbrechen machen!“
Aber auch dieser Plan schlug fehl: das „Ding“ ging so leise wie nur möglich durch die Decke, als wäre es ganz daran gewöhnt.
„Bist du ein Kind oder ein Kreisel?“ fragte das Schaf, während es ein weiteres Paar Nadeln aufnahm. „Mir wird bald schwindlig, wenn du dich weiter so herumdrehst.“ Es strickte jetzt mit vierzehn Paar Nadeln auf einmal, und Alice konnte nicht anders, als es höchst erstaunt anzusehen.
„Wie kann es nur mit so vielen stricken?“ dachte das verwirrte Kind bei sich. „Es wird mit jeder Minute einem Stachelschwein ähnlicher!“
„Kannst du rudern?“ fragte das Schaf und reichte ihr dabei ein Paar Stricknadeln.
„Ja, ein bisschen—aber nicht an Land—und nicht mit Nadeln—“, wollte Alice gerade sagen, als sich die Nadeln in ihren Händen plötzlich in Ruder verwandelten und sie merkte, dass sie in einem kleinen Boot saßen, das zwischen zwei Ufern dahinglitt: da blieb ihr nichts anderes übrig, als ihr Bestes zu tun.
„Federn!“ rief das Schaf, während es ein weiteres Paar Nadeln aufnahm.
Das klang nicht wie eine Bemerkung, die eine Antwort verlangte, also sagte Alice nichts, sondern ruderte weiter. Mit dem Wasser stimmte etwas ganz und gar nicht, dachte sie, denn immer wieder blieben die Ruder darin stecken und wollten kaum wieder herauskommen.
„Federn! Federn!“ rief das Schaf wieder und nahm noch mehr Nadeln. „Gleich fängst du einen Krebs.“
„Ein liebes kleines Krebschen!“ dachte Alice. „Das hätte ich gern.“
„Hast du nicht gehört, dass ich ‚Federn‘ gesagt habe?“ rief das Schaf ärgerlich und nahm ein ganzes Bündel Nadeln auf.
„Doch, gewiss“, sagte Alice, „Sie haben es sehr oft gesagt—und sehr laut. Bitte, wo sind denn die Krebse?“
„Im Wasser natürlich!“ sagte das Schaf und steckte sich einige Nadeln in die Haare, weil es die Hände voll hatte. „Federn, sag ich!“
„Warum sagen Sie denn so oft ‚Federn‘?“ fragte Alice schließlich ziemlich verärgert. „Ich bin doch kein Vogel!“
„Doch“, sagte das Schaf, „du bist ein kleines Gänschen.“
Das kränkte Alice ein wenig, und so gab es ein, zwei Minuten lang kein Gespräch mehr, während das Boot sanft dahinglitt, manchmal durch Büschel von Wasserkraut (wodurch die Ruder noch schlimmer als zuvor im Wasser stecken blieben) und manchmal unter Bäumen hindurch, aber immer mit denselben hohen Flussufern, die finster über ihren Köpfen aufragten.
„Oh, bitte! Da sind ja duftende Binsen!“ rief Alice in plötzlichem Entzücken. „Wirklich—und was für schöne!“
„Du brauchst nicht ‚bitte‘ zu mir zu sagen, ihretwegen“, sagte das Schaf, ohne von seinem Strickzeug aufzusehen, „ich hab sie nicht hingestellt, und ich nehm sie auch nicht weg.“
„Nein, ich meinte nur—bitte, können wir warten und welche pflücken?“ bat Alice. „Wenn es Ihnen nichts ausmacht, das Boot eine Minute anzuhalten.“
„Wie soll ich es denn anhalten?“ sagte das Schaf. „Wenn du zu rudern aufhörst, hält es von selbst an.“
So ließ man das Boot den Fluss hinuntertreiben, wie es wollte, bis es sanft zwischen die wogenden Binsen glitt. Und dann wurden die kleinen Ärmel sorgfältig hochgekrempelt, und die kleinen Arme tauchten bis zu den Ellbogen ein, um die Binsen ein gutes Stück weit unten zu packen, bevor sie abgebrochen wurden—und eine Weile vergaß Alice das Schaf und das Stricken ganz und gar, während sie sich über den Bootsrand beugte, sodass nur die Spitzen ihres zerzausten Haares ins Wasser tauchten—und mit leuchtenden, eifrigen Augen griff sie nach einem Büschel der lieben duftenden Binsen nach dem anderen.
„Wenn nur das Boot nicht umkippelt!“ sagte sie zu sich. „Oh, was für eine schöne! Nur konnte ich sie nicht ganz erreichen.“ Und es war wirklich ein wenig ärgerlich („fast als geschähe es mit Absicht“, dachte sie), dass es, obwohl sie eine Menge schöner Binsen pflücken konnte, während das Boot vorüberglitt, immer noch eine schönere gab, die sie nicht erreichen konnte.
„Die hübschesten sind immer weiter weg!“ sagte sie schließlich mit einem Seufzer über den Eigensinn der Binsen, so weit entfernt zu wachsen, während sie mit geröteten Wangen und tropfnassem Haar und triefenden Händen auf ihren Platz zurückkletterte und begann, ihre neu gefundenen Schätze zu ordnen.
Was kümmerte es sie in diesem Augenblick, dass die Binsen gleich von dem Moment an, in dem sie sie gepflückt hatte, zu welken begonnen und all ihren Duft und ihre Schönheit verloren hatten? Selbst echte duftende Binsen halten sich nämlich, wie ihr wisst, nur ganz kurze Zeit—und diese hier, da es Traumbinsen waren, schmolzen fast wie Schnee dahin, während sie in Haufen zu ihren Füßen lagen—aber Alice merkte es kaum, es gab so viele andere merkwürdige Dinge zum Nachdenken.
Sie waren noch nicht viel weiter gekommen, als das Blatt eines der Ruder im Wasser stecken blieb und nicht wieder herauskommen wollte (so erklärte es Alice hinterher), und die Folge war, dass der Griff sie unter dem Kinn erwischte und sie trotz einer Reihe kleiner Schreie—„Oh, oh, oh!“—der armen Alice geradewegs vom Sitz fegte, mitten hinunter in den Haufen Binsen.
Sie hatte sich jedoch nicht wehgetan und war bald wieder auf den Beinen: das Schaf strickte die ganze Zeit weiter, gerade als ob nichts geschehen wäre. „Das war aber ein schöner Krebs, den du da gefangen hast!“ bemerkte es, als Alice wieder auf ihren Platz kam, sehr erleichtert, dass sie noch im Boot saß.
„Wirklich? Ich hab ihn nicht gesehen“, sagte Alice und spähte vorsichtig über den Bootsrand ins dunkle Wasser. „Wenn er doch nur nicht losgelassen hätte—ich würde so gern ein kleines Krebschen mit nach Hause nehmen!“ Aber das Schaf lachte nur höhnisch und strickte weiter.
„Gibt es hier viele Krebse?“ fragte Alice.
„Krebse und allerlei Sachen“, sagte das Schaf, „reichlich Auswahl, du musst dich nur entscheiden. Also, was möchtest du kaufen?“
„Kaufen!“ wiederholte Alice halb erstaunt und halb erschrocken—denn die Ruder und das Boot und der Fluss waren im Nu verschwunden, und sie war wieder in dem kleinen dunklen Laden.
„Ich möchte bitte ein Ei kaufen“, sagte sie schüchtern. „Wie viel kosten sie?“
„Fünf Pence und einen Farthing für eins—zwei Pence für zwei“, antwortete das Schaf.
„Dann sind zwei billiger als eins?“ sagte Alice überrascht und holte ihr Portemonnaie hervor.
„Nur musst du sie beide essen, wenn du zwei kaufst“, sagte das Schaf.
„Dann nehme ich bitte eins“, sagte Alice, während sie das Geld auf den Ladentisch legte. Denn sie dachte bei sich: „Vielleicht schmecken sie ja gar nicht gut, weißt du.“
Das Schaf nahm das Geld und legte es in eine Schachtel; dann sagte es: „Ich gebe den Leuten nie etwas in die Hand—das ginge gar nicht an—du musst es dir selbst holen.“ Und mit diesen Worten ging es ans andere Ende des Ladens und stellte das Ei aufrecht auf ein Regal.
„Warum das wohl nicht angeht?“ dachte Alice, während sie sich zwischen den Tischen und Stühlen hindurchtastete, denn nach hinten zu war der Laden sehr dunkel. „Das Ei scheint immer weiter wegzurücken, je mehr ich darauf zugehe. Mal sehen, ist das ein Stuhl? Ja, der hat ja Zweige, wahrhaftig! Wie merkwürdig, dass hier Bäume wachsen! Und hier ist doch tatsächlich ein kleiner Bach! Also, das ist der allersonderbarste Laden, den ich je gesehen habe!“
So ging sie weiter und wunderte sich bei jedem Schritt mehr und mehr, denn alles verwandelte sich in einen Baum, sobald sie herankam, und sie erwartete fest, dass das Ei dasselbe tun würde.