Alice steht auf Zehenspitzen auf einem Hügel und blickt über schachbrettartige Felder, wo kleine Elefanten wie Bienen um riesige Blumen summen.

Natürlich war das Erste, was zu tun war, das Land, durch das sie reisen sollte, gründlich zu überblicken. „Das ist so ähnlich, wie Erdkunde zu lernen“, dachte Alice, als sie sich auf die Zehenspitzen stellte, in der Hoffnung, ein wenig weiter sehen zu können. „Wichtigste Flüsse—es gibt keine. Wichtigste Berge—ich stehe auf dem einzigen, aber ich glaube nicht, dass er einen Namen hat. Wichtigste Städte—nanu, was sind denn das für Geschöpfe, die da unten Honig machen? Bienen können es nicht sein—niemand hat je Bienen auf eine Meile Entfernung gesehen, weißt du—“ und eine Weile stand sie schweigend da und beobachtete eines davon, das zwischen den Blumen geschäftig umherwuselte und seinen Rüssel hineinsteckte, „ganz als ob es eine richtige Biene wäre“, dachte Alice.

Dies war jedoch alles andere als eine richtige Biene: es war nämlich ein Elefant—wie Alice bald herausfand, obwohl ihr der Gedanke zuerst ganz den Atem verschlug. „Und was für riesige Blumen das sein müssen!“ war ihr nächster Gedanke. „So etwas wie Häuschen, denen man die Dächer abgenommen und Stiele angesetzt hat—und was für Mengen Honig sie machen müssen! Ich glaube, ich gehe hinunter und—nein, lieber noch nicht“, fuhr sie fort und hielt sich gerade noch zurück, als sie schon anfing, den Hügel hinunterzulaufen, und versuchte, eine Entschuldigung dafür zu finden, dass sie so plötzlich schüchtern wurde. „Es geht auf keinen Fall, zwischen sie hinunterzugehen, ohne einen schönen langen Ast, um sie wegzuscheuchen—und was für ein Spaß wird es sein, wenn sie mich fragen, wie mir mein Spaziergang gefallen hat. Ich werde sagen—‚Oh, er hat mir ganz gut gefallen—‘“ (hier kam das beliebte kleine Kopfzurückwerfen), „‚nur war es so staubig und heiß, und die Elefanten waren so lästig!‘“

„Ich glaube, ich gehe auf der anderen Seite hinunter“, sagte sie nach einer Pause, „und vielleicht besuche ich die Elefanten später. Außerdem möchte ich so gern ins Dritte Feld kommen!“

Mit dieser Ausrede rannte sie also den Hügel hinunter und sprang über den ersten der sechs kleinen Bäche.

Alice springt fröhlich über einen glitzernden kleinen Bach am Fuß des Hügels.

„Die Fahrkarten, bitte!“ sagte der Schaffner und steckte den Kopf zum Fenster herein. Im Nu hielt jeder eine Fahrkarte hin: sie waren ungefähr so groß wie die Leute und schienen den Wagen ganz auszufüllen.

„Na los! Zeig deine Fahrkarte, Kind!“ fuhr der Schaffner fort und sah Alice böse an. Und sehr viele Stimmen sagten alle zugleich („wie der Kehrreim eines Liedes“, dachte Alice): „Lass ihn nicht warten, Kind! Seine Zeit ist ja tausend Pfund die Minute wert!“

„Ich fürchte, ich habe keine“, sagte Alice ängstlich, „da, wo ich herkomme, gab es keinen Fahrkartenschalter.“ Und wieder fiel der Chor der Stimmen ein. „Da, wo sie herkommt, war kein Platz für einen. Das Land dort ist tausend Pfund den Zoll wert!“

„Keine Ausreden“, sagte der Schaffner, „du hättest eine beim Lokomotivführer kaufen sollen.“ Und noch einmal fiel der Chor der Stimmen ein: „Bei dem Mann, der die Lokomotive fährt. Ja, allein der Rauch ist tausend Pfund das Wölkchen wert!“

Alice dachte bei sich: „Dann hat es keinen Zweck zu sprechen.“ Diesmal fielen die Stimmen nicht ein, da sie ja nicht gesprochen hatte, aber zu ihrer großen Überraschung dachten sie alle im Chor (ich hoffe, ihr versteht, was Im-Chor-Denken bedeutet—denn ich muss gestehen, dass ich es nicht verstehe): „Lieber gar nichts sagen. Sprache ist tausend Pfund das Wort wert!“

„Heute Nacht werde ich von tausend Pfund träumen, das weiß ich genau!“ dachte Alice.

Die ganze Zeit über betrachtete der Schaffner sie, zuerst durch ein Fernrohr, dann durch ein Mikroskop und dann durch ein Opernglas. Schließlich sagte er: „Du fährst in die falsche Richtung“, machte das Fenster zu und ging fort.

In einem Eisenbahnabteil beugt sich der Schaffner zum Fenster herein und betrachtet Alice durch ein langes Messingfernrohr.

„Ein so junges Kind“, sagte der Herr, der ihr gegenübersaß (er war in weißes Papier gekleidet), „sollte wissen, in welche Richtung es fährt, auch wenn es seinen eigenen Namen nicht weiß!“

Ein Ziegenbock, der neben dem Herrn in Weiß saß, schloss die Augen und sagte mit lauter Stimme: „Sie sollte den Weg zum Fahrkartenschalter wissen, auch wenn sie das Abc nicht kann!“

Neben dem Ziegenbock saß ein Käfer (es war überhaupt eine sehr sonderbare Wagenladung von Fahrgästen), und da die Regel zu sein schien, dass sie alle der Reihe nach sprachen, fuhr er fort: „Von hier aus muss sie als Gepäck zurückfahren!“

Alice sitzt einem Herrn in weißem Papier, einem Ziegenbock mit geschlossenen Augen und einem großen Käfer im Rock gegenüber.

Alice konnte nicht sehen, wer hinter dem Käfer saß, aber als Nächstes sprach eine heisere, ganz eingerostete Stimme. „Lokomotive wechseln—“ sagte sie und musste aufhören.

„Das klingt wie ein Ross“, dachte Alice bei sich. Und eine äußerst kleine Stimme dicht an ihrem Ohr sagte: „Darüber könntest du einen Witz machen—irgendetwas mit ‚Ross‘ und ‚rostig‘, weißt du.“

Dann sagte eine sehr sanfte Stimme in der Ferne: „Man muss ihr einen Zettel aufkleben: ‚Vorsicht, Gans!‘, weißt du—“

Und danach fuhren andere Stimmen fort („Was für eine Menge Leute in dem Wagen sind!“ dachte Alice) und sagten: „Sie muss mit der Post geschickt werden, sie hat ja einen Kopf drauf—“ „Sie muss als Nachricht per Telegraf verschickt werden—“ „Sie muss den Zug den Rest des Weges selber ziehen—“ und so weiter.

Der in weißes Papier gekleidete Herr aber beugte sich vor und flüsterte ihr ins Ohr: „Kümmere dich nicht darum, was sie alle sagen, meine Liebe, sondern löse jedes Mal, wenn der Zug hält, eine Rückfahrkarte.“

„Das werde ich ganz bestimmt nicht!“ sagte Alice ziemlich ungeduldig. „Ich gehöre überhaupt nicht zu dieser Eisenbahnfahrt—eben war ich noch in einem Wald—und ich wollte, ich könnte dorthin zurück.“

„Darüber könntest du einen Witz machen“, sagte die kleine Stimme dicht an ihrem Ohr, „irgendetwas mit ‚Wald‘ und ‚wollt‘, weißt du.“

„Necken Sie mich doch nicht so“, sagte Alice und sah sich vergeblich um, woher die Stimme kam, „wenn Ihnen so viel daran liegt, dass ein Witz gemacht wird, warum machen Sie dann nicht selbst einen?“

Die kleine Stimme seufzte tief: sie war offenbar sehr unglücklich, und Alice hätte gern etwas Mitleidiges gesagt, um sie zu trösten. „Wenn sie nur seufzen würde wie andere Leute!“ dachte sie. Aber das war ein so wunderbar kleiner Seufzer, dass sie ihn überhaupt nicht gehört hätte, wenn er nicht ganz dicht an ihrem Ohr gewesen wäre. Die Folge davon war, dass es sie sehr am Ohr kitzelte und ihre Gedanken ganz von dem Unglück des armen kleinen Geschöpfs ablenkte.

„Ich weiß, dass du eine Freundin bist“, fuhr die kleine Stimme fort, „eine liebe Freundin und eine alte Freundin. Und du wirst mir nichts tun, obwohl ich ein Insekt bin.“

„Was für ein Insekt?“ erkundigte sich Alice ein wenig ängstlich. Was sie eigentlich wissen wollte, war, ob es stechen konnte oder nicht, aber sie dachte, das wäre keine ganz höfliche Frage.

„Was, dann magst du nicht—“ fing die kleine Stimme an, als sie von einem schrillen Pfiff der Lokomotive übertönt wurde, und alle sprangen erschrocken auf, Alice mit ihnen.

Das Pferd, das den Kopf zum Fenster hinausgesteckt hatte, zog ihn ruhig wieder herein und sagte: „Es ist nur ein Bach, über den wir springen müssen.“ Alle schienen damit zufrieden, obwohl Alice bei dem Gedanken, dass Züge überhaupt springen, ein wenig bange wurde. „Jedenfalls bringt er uns ins Vierte Feld, das ist immerhin ein Trost!“ sagte sie zu sich selbst. Im nächsten Augenblick fühlte sie, wie sich der Wagen kerzengerade in die Luft hob, und vor Schreck griff sie nach dem, was ihrer Hand am nächsten war, und das war zufällig der Bart des Ziegenbocks.

Der Zug springt über einen Bach hoch in die Luft, und Alice hält sich am Bart des Ziegenbocks fest.

Aber der Bart schien sich aufzulösen, als sie ihn berührte, und sie fand sich ruhig unter einem Baum sitzend wieder—während die Mücke (denn das war das Insekt, mit dem sie gesprochen hatte) auf einem Zweig direkt über ihrem Kopf balancierte und ihr mit den Flügeln Luft zufächelte.

Es war wirklich eine sehr große Mücke: „ungefähr so groß wie ein Huhn“, dachte Alice. Trotzdem konnte sie keine Angst vor ihr haben, nachdem sie so lange miteinander gesprochen hatten.

Alice sitzt unter einem Baum, während eine Mücke, so groß wie ein Huhn, auf einem Zweig über ihr sitzt und ihr mit den Flügeln Luft zufächelt.

„—dann magst du nicht alle Insekten?“ fuhr die Mücke fort, so ruhig, als wäre nichts geschehen.

„Ich mag sie, wenn sie sprechen können“, sagte Alice. „Da, wo ich herkomme, spricht kein einziges.“

„An was für Insekten erfreut man sich denn da, wo du herkommst?“ erkundigte sich die Mücke.

„Ich erfreue mich überhaupt nicht an Insekten“, erklärte Alice, „weil ich ziemliche Angst vor ihnen habe—wenigstens vor den großen Sorten. Aber ich kann Ihnen die Namen von einigen sagen.“

„Sie hören doch sicher auf ihre Namen?“ bemerkte die Mücke beiläufig.

„Das habe ich noch nie erlebt.“

„Wozu haben sie denn Namen“, sagte die Mücke, „wenn sie nicht darauf hören wollen?“

„Ihnen nützen sie nichts“, sagte Alice, „aber den Leuten, die ihnen die Namen geben, nützen sie wohl etwas. Warum hätten die Dinge denn sonst überhaupt Namen?“

„Das kann ich nicht sagen“, antwortete die Mücke. „Weiter weg, in dem Wald da unten, haben sie keine Namen—aber fahr fort mit deiner Insektenliste: du vertrödelst Zeit.“

„Nun, da ist die Pferdefliege“, fing Alice an und zählte die Namen an den Fingern ab.

„Gut“, sagte die Mücke, „auf halber Höhe in dem Busch dort siehst du eine Schaukelpferdfliege, wenn du hinschaust. Sie ist ganz aus Holz und bewegt sich fort, indem sie sich von Ast zu Ast schaukelt.“

„Wovon lebt sie denn?“ fragte Alice sehr neugierig.

„Von Harz und Sägemehl“, sagte die Mücke. „Mach weiter mit der Liste.“

Alice betrachtete die Schaukelpferdfliege mit großem Interesse und kam zu dem Schluss, dass sie wohl gerade frisch gestrichen worden sein musste, so glänzend und klebrig sah sie aus; und dann fuhr sie fort.

Alice schaut zu einer hölzernen Schaukelpferdfliege hinauf, die in einem Busch schaukelt, und die Mücke sitzt daneben.

„Und dann gibt es die Drachenfliege.“

„Sieh auf den Ast über deinem Kopf“, sagte die Mücke, „da findest du eine Schnappdrachenfliege. Ihr Leib ist aus Plumpudding, ihre Flügel sind aus Stechpalmenblättern, und ihr Kopf ist eine Rosine, die in Branntwein brennt.“

„Und wovon lebt sie?“

„Von Weizenbrei und Mince Pie“, antwortete die Mücke, „und sie baut ihr Nest in einer Weihnachtsschachtel.“

„Und dann gibt es den Schmetterling“, fuhr Alice fort, nachdem sie das Insekt mit dem brennenden Kopf gründlich betrachtet und bei sich gedacht hatte: „Ob das wohl der Grund ist, warum Insekten so gern in Kerzen fliegen—weil sie sich in Schnappdrachenfliegen verwandeln wollen?“

„Zu deinen Füßen kriechend“, sagte die Mücke (Alice zog erschrocken die Füße zurück), „kannst du einen Butterbrotling beobachten. Seine Flügel sind dünne Butterbrotscheiben, sein Leib ist eine Brotkruste, und sein Kopf ist ein Stück Zucker.“

Alice zieht die Füße vor einem Butterbrotling im Gras zurück, während auf dem Ast über ihr eine Schnappdrachenfliege aus Plumpudding sitzt.

„Und wovon lebt er?“

„Von dünnem Tee mit Sahne.“

Alice kam eine neue Schwierigkeit in den Sinn. „Angenommen, er fände keinen?“ gab sie zu bedenken.

„Dann würde er natürlich sterben.“

„Aber das muss doch sehr oft vorkommen“, bemerkte Alice nachdenklich.

„Es kommt immer vor“, sagte die Mücke.

Danach war Alice ein oder zwei Minuten lang still und grübelte. Die Mücke vergnügte sich unterdessen damit, immer rund um ihren Kopf herumzusummen: schließlich ließ sie sich wieder nieder und bemerkte: „Du möchtest wohl deinen Namen nicht verlieren?“

„Nein, wirklich nicht“, sagte Alice ein wenig ängstlich.

„Und doch, ich weiß nicht“, fuhr die Mücke leichthin fort, „denk nur, wie praktisch es wäre, wenn du es schaffen würdest, ohne ihn nach Hause zu gehen! Wenn zum Beispiel die Gouvernante dich zum Unterricht rufen wollte, würde sie rufen: ‚Komm her—‘, und da müsste sie aufhören, weil es keinen Namen gäbe, den sie rufen könnte, und natürlich müsstest du dann nicht hingehen, weißt du.“

„Das ginge bestimmt nicht“, sagte Alice, „die Gouvernante würde nie daran denken, mir deswegen den Unterricht zu erlassen. Wenn ihr mein Name nicht einfiele, würde sie mich ‚Fräulein!‘ rufen, wie die Dienstboten.“

„Nun, wenn sie ‚Fräulein‘ sagte und sonst nichts weiter“, bemerkte die Mücke, „dann hättest du natürlich frei—Fräulein, frei-lein, verstehst du? Das ist ein Witz. Ich wünschte, du hättest ihn gemacht.“

„Warum wünschen Sie, dass ich ihn gemacht hätte?“ fragte Alice. „Er ist sehr schlecht.“

Aber die Mücke seufzte nur tief, während ihr zwei große Tränen über die Wangen rollten.

„Sie sollten keine Witze machen“, sagte Alice, „wenn es Sie so unglücklich macht.“

Dann kam wieder einer jener schwermütigen kleinen Seufzer, und diesmal schien sich die arme Mücke wirklich ganz und gar weggeseufzt zu haben, denn als Alice aufblickte, war auf dem Zweig überhaupt nichts mehr zu sehen, und da ihr vom langen Stillsitzen schon recht kühl wurde, stand sie auf und ging weiter.

Sehr bald kam sie zu einem offenen Feld, an dessen anderer Seite ein Wald lag: er sah viel dunkler aus als der vorige Wald, und Alice war ein wenig bange, hineinzugehen. Nach einiger Überlegung beschloss sie jedoch weiterzugehen: „denn zurück gehe ich bestimmt nicht“, dachte sie bei sich, und dies war der einzige Weg zum Achten Feld.

Alice geht allein über ein sonniges Feld auf einen dunklen, schattigen Wald zu.

„Das muss der Wald sein“, sagte sie nachdenklich zu sich selbst, „in dem die Dinge keine Namen haben. Ich bin gespannt, was aus meinem Namen wird, wenn ich hineingehe? Ich möchte ihn gar nicht gern verlieren—denn dann müssten sie mir einen anderen geben, und der wäre so gut wie sicher ein hässlicher. Aber dann wäre es ein Spaß, das Geschöpf zu suchen, das meinen alten Namen bekommen hat! Das ist genau wie bei den Anzeigen, weißt du, wenn Leute ihre Hunde verlieren—‚hört auf den Namen „Flitz“, trug ein Messinghalsband‘—stell dir nur vor, man würde alles, was einem begegnet, ‚Alice‘ rufen, bis eines davon antwortet! Nur würden sie überhaupt nicht antworten, wenn sie klug wären.“

So plauderte sie vor sich hin, als sie den Wald erreichte: er sah sehr kühl und schattig aus. „Nun, jedenfalls ist es ein großer Trost“, sagte sie, als sie unter die Bäume trat, „wenn man so erhitzt war, in den—in den was zu kommen?“ fuhr sie fort, ziemlich überrascht, dass ihr das Wort nicht einfiel. „Ich meine, unter die—unter die—unter das hier zu kommen, weißt du!“ und sie legte die Hand an den Stamm des Baumes. „Wie es sich wohl nennt? Ich glaube wirklich, es hat keinen Namen—ja, ganz bestimmt hat es keinen!“

Eine Minute lang stand sie schweigend da und dachte nach: dann fing sie plötzlich wieder an. „Dann ist es also doch wirklich passiert! Und nun, wer bin ich? Ich will mich erinnern, wenn ich kann! Ich bin fest entschlossen!“ Aber das Entschlossensein half nicht viel, und alles, was sie nach langem Kopfzerbrechen sagen konnte, war: „L, ich weiß, es fängt mit L an!“

Gerade da kam ein Rehkitz vorbeigewandert: es sah Alice mit seinen großen sanften Augen an, schien aber gar nicht erschrocken zu sein. „Komm her! Komm her!“ sagte Alice, streckte die Hand aus und versuchte, es zu streicheln; aber es wich nur ein wenig zurück und blieb dann wieder stehen und sah sie an.

In einem schattigen Wald streckt Alice behutsam die Hand nach einem gefleckten Rehkitz aus.

„Wie nennst du dich?“ sagte das Rehkitz schließlich. Was für eine weiche, liebliche Stimme es hatte!

„Ich wünschte, ich wüsste es!“ dachte die arme Alice. Sie antwortete ziemlich traurig: „Nichts, gerade jetzt.“

„Denk noch einmal nach“, sagte es, „das reicht nicht.“

Alice dachte nach, aber es kam nichts dabei heraus. „Bitte, würdest du mir sagen, wie du dich nennst?“ fragte sie schüchtern. „Ich glaube, das könnte ein bisschen helfen.“

„Ich sag’s dir, wenn du ein Stückchen weiter mitkommst“, sagte das Rehkitz. „Hier kann ich mich nicht erinnern.“

So gingen sie zusammen weiter durch den Wald, Alice hatte die Arme liebevoll um den weichen Hals des Rehkitzes geschlungen, bis sie auf eine andere offene Wiese hinauskamen, und hier tat das Rehkitz plötzlich einen Satz in die Luft und schüttelte sich aus Alices Armen frei. „Ich bin ein Rehkitz!“ rief es mit entzückter Stimme, „und, du liebe Güte, du bist ja ein Menschenkind!“ Ein jäher Schreck trat in seine schönen braunen Augen, und im nächsten Augenblick war es in vollem Lauf davongeschossen.

Alice geht, die Arme um den Hals des Rehkitzes gelegt, einen Waldweg entlang auf ein offenes Feld zu.

Alice stand da und sah ihm nach, fast den Tränen nahe vor Ärger darüber, dass sie ihren lieben kleinen Reisegefährten so plötzlich verloren hatte. „Aber jetzt weiß ich wenigstens meinen Namen“, sagte sie, „das ist schon ein Trost. Alice—Alice—den vergesse ich nicht wieder. Und nun, welchem von diesen Wegweisern soll ich wohl folgen?“

Die Frage war nicht sehr schwer zu beantworten, denn es gab nur einen einzigen Weg durch den Wald, und die beiden Wegweiser zeigten beide in seine Richtung. „Ich entscheide es“, sagte Alice zu sich, „wenn der Weg sich gabelt und sie in verschiedene Richtungen zeigen.“

Aber danach sah es nicht aus. Sie ging und ging, ein ganzes Stück weit, doch wo immer der Weg sich gabelte, standen garantiert zwei Wegweiser, die in dieselbe Richtung zeigten, auf dem einen stand „ZU ZWIDDELDUMS HAUS“ und auf dem anderen „ZUM HAUS VON ZWIDDELDEI“.

„Ich glaube wirklich“, sagte Alice schließlich, „die beiden wohnen im selben Haus! Komisch, dass ich nicht schon früher darauf gekommen bin—Aber lange kann ich dort nicht bleiben. Ich schaue nur kurz vorbei, sage ‚Guten Tag, wie geht’s?‘ und frage sie nach dem Weg aus dem Wald hinaus. Wenn ich doch nur das Achte Feld erreichen könnte, bevor es dunkel wird!“ So wanderte sie weiter und redete dabei mit sich selbst, bis sie, als sie um eine scharfe Ecke bog, so plötzlich auf zwei dicke kleine Männer stieß, dass sie unwillkürlich zurückfuhr; doch im nächsten Augenblick hatte sie sich wieder gefasst, denn sie war ganz sicher, dass das niemand anders sein konnte als