„Ich könnte den Garten viel besser sehen“, sagte Alice zu sich selbst, „wenn ich auf die Spitze jenes Hügels käme: und hier ist ein Weg, der geradewegs hinführt—wenigstens, nein, das tut er nicht—“ (nachdem sie ein paar Yards den Weg entlanggegangen und um mehrere scharfe Ecken gebogen war), „aber ich nehme an, am Ende tut er es doch. Aber wie merkwürdig er sich windet! Er ist eher ein Korkenzieher als ein Weg! Nun, diese Biegung führt zum Hügel, nehme ich an—nein, tut sie nicht! Die führt geradewegs zurück zum Haus! Na gut, dann versuche ich es andersherum.“
Und das tat sie auch: sie wanderte hin und her und probierte eine Biegung nach der anderen, kam aber immer wieder beim Haus heraus, sie mochte anstellen, was sie wollte. Ja, einmal, als sie etwas schneller als gewöhnlich um eine Ecke bog, rannte sie dagegen, bevor sie anhalten konnte.
„Es hat keinen Zweck, darüber zu reden“, sagte Alice, während sie zum Haus hinaufblickte und so tat, als stritte es mit ihr. „Ich gehe jetzt noch nicht wieder hinein. Ich weiß, ich müsste dann wieder durch den Spiegel—zurück in das alte Zimmer—und dann wäre es mit allen meinen Abenteuern aus!“
Sie kehrte dem Haus also entschlossen den Rücken und machte sich noch einmal auf den Weg, fest gewillt, immer geradeaus zu gehen, bis sie zum Hügel käme. Ein paar Minuten lang ging alles gut, und sie sagte gerade: „Diesmal schaffe ich es wirklich—“, als der Weg plötzlich eine scharfe Wendung machte und sich schüttelte (so beschrieb sie es später), und im nächsten Augenblick merkte sie, dass sie tatsächlich zur Tür hineinging.
„Oh, das ist wirklich zu ärgerlich!“ rief sie. „Nie habe ich ein Haus gesehen, das einem so im Weg herumsteht! Nie!“
Dennoch lag der Hügel deutlich vor ihr, und so blieb nichts anderes übrig, als von vorn anzufangen. Diesmal stieß sie auf ein großes Blumenbeet, das mit Gänseblümchen eingefasst war und in dessen Mitte eine Weide wuchs.
„O Tigerlilie“, sagte Alice und wandte sich an eine, die sich anmutig im Wind wiegte, „ich wünschte, du könntest sprechen!“
„Wir können sprechen“, sagte die Tigerlilie, „wenn jemand da ist, mit dem zu sprechen sich lohnt.“
Alice war so erstaunt, dass sie eine Minute lang kein Wort herausbrachte: es schien ihr ganz den Atem zu verschlagen. Da die Tigerlilie sich aber nur weiter hin und her wiegte, sprach sie schließlich noch einmal, mit schüchterner Stimme—fast im Flüsterton. „Und können alle Blumen sprechen?“
„Genauso gut wie du“, sagte die Tigerlilie. „Und eine ganze Ecke lauter.“
„Es gehört sich nicht, dass wir anfangen, weißt du“, sagte die Rose, „und ich habe mich wirklich schon gefragt, wann du endlich etwas sagst! Ich sagte mir: ‚Ihr Gesicht hat etwas Vernünftiges, wenn es auch kein kluges ist!‘ Immerhin hast du die richtige Farbe, und das macht viel aus.“
„Die Farbe ist mir gleich“, bemerkte die Tigerlilie. „Wenn sich nur ihre Blütenblätter ein bisschen mehr einrollen würden, dann wäre sie ganz in Ordnung.“
Alice ließ sich nicht gern kritisieren, also fing sie an, Fragen zu stellen. „Habt ihr nicht manchmal Angst, so hier draußen eingepflanzt zu sein, ohne jemanden, der für euch sorgt?“
„Da ist doch der Baum in der Mitte“, sagte die Rose, „wozu wäre er denn sonst gut?“
„Aber was könnte er denn tun, wenn eine Gefahr käme?“ fragte Alice.
„Er knurrt ‚Wurrr-zel!‘“ rief ein Gänseblümchen, „darum heißen seine Wurzeln ja Wurzeln!“
„Hast du das nicht gewusst?“ rief ein anderes Gänseblümchen, und nun fingen sie alle zugleich an zu schreien, bis die Luft ganz voll von kleinen schrillen Stimmen zu sein schien. „Ruhe, ihr alle miteinander!“ rief die Tigerlilie, wiegte sich leidenschaftlich von einer Seite zur anderen und zitterte vor Aufregung. „Sie wissen, dass ich nicht an sie herankomme!“ keuchte sie und neigte ihren bebenden Kopf zu Alice hinüber, „sonst würden sie es nicht wagen!“
„Macht nichts!“ sagte Alice beschwichtigend, und indem sie sich zu den Gänseblümchen hinunterbeugte, die gerade wieder anfingen, flüsterte sie: „Wenn ihr nicht den Mund haltet, pflücke ich euch!“
Sofort war es still, und mehrere der rosa Gänseblümchen wurden weiß.
„So ist’s recht!“ sagte die Tigerlilie. „Die Gänseblümchen sind die Allerschlimmsten. Wenn eines spricht, fangen sie alle zugleich an, und man könnte welken, wenn man hört, wie sie loslegen!“
„Wie kommt es, dass ihr alle so schön sprechen könnt?“ sagte Alice in der Hoffnung, sie mit einem Kompliment etwas freundlicher zu stimmen. „Ich war schon in vielen Gärten, aber keine einzige von den Blumen konnte sprechen.“
„Leg deine Hand auf den Boden und fühl ihn an“, sagte die Tigerlilie. „Dann weißt du, warum.“
Alice tat es. „Er ist sehr hart“, sagte sie, „aber ich verstehe nicht, was das damit zu tun hat.“
„In den meisten Gärten“, sagte die Tigerlilie, „machen sie die Beete zu weich—sodass die Blumen immer schlafen.“
Das klang nach einem sehr guten Grund, und Alice war recht froh, ihn zu kennen. „Daran habe ich noch nie gedacht!“ sagte sie.
„Ich bin der Meinung, dass du überhaupt nie denkst“, sagte die Rose in ziemlich strengem Ton.
„Ich habe noch nie jemanden gesehen, der dümmer aussah“, sagte ein Veilchen so plötzlich, dass Alice richtig zusammenfuhr; denn es hatte bisher noch nichts gesagt.
„Halt den Mund!“ rief die Tigerlilie. „Als ob du je jemanden gesehen hättest! Du steckst den Kopf unter die Blätter und schnarchst da drunten vor dich hin, bis du von dem, was in der Welt vorgeht, nicht mehr weißt, als wenn du eine Knospe wärst!“
„Sind außer mir noch andere Leute im Garten?“ sagte Alice, die die letzte Bemerkung der Rose lieber überhörte.
„Es gibt noch eine andere Blume im Garten, die sich so wie du umherbewegen kann“, sagte die Rose. „Ich frage mich, wie ihr das macht—“ („Du fragst dich immer irgendwas“, sagte die Tigerlilie), „aber sie ist buschiger als du.“
„Ist sie so wie ich?“ fragte Alice eifrig, denn es schoss ihr der Gedanke durch den Kopf: „Irgendwo im Garten ist noch ein kleines Mädchen!“
„Nun, sie hat dieselbe unbeholfene Form wie du“, sagte die Rose, „aber sie ist röter—und ihre Blütenblätter sind kürzer, glaube ich.“
„Ihre Blütenblätter liegen eng an, fast wie bei einer Dahlie“, unterbrach die Tigerlilie, „und nicht irgendwie durcheinandergewirbelt wie deine.“
„Aber das ist nicht deine Schuld“, fügte die Rose freundlich hinzu, „du fängst eben an zu verblühen, weißt du—und dann kann man nichts dagegen tun, dass die Blütenblätter ein wenig unordentlich werden.“
Dieser Gedanke gefiel Alice ganz und gar nicht: um vom Thema abzulenken, fragte sie also: „Kommt sie manchmal hier heraus?“
„Ich möchte meinen, du wirst sie bald sehen“, sagte die Rose. „Sie gehört zu der dornigen Sorte.“
„Wo trägt sie denn die Dornen?“ fragte Alice ziemlich neugierig.
„Na, rings um den Kopf natürlich“, antwortete die Rose. „Ich habe mich schon gewundert, dass du keine hast. Ich dachte, das wäre die übliche Regel.“
„Sie kommt!“ rief der Rittersporn. „Ich höre ihre Schritte, stapf, stapf, stapf, den Kiesweg entlang!“
Alice sah sich eifrig um und stellte fest, dass es die Rote Königin war. „Sie ist aber ordentlich gewachsen!“ war ihre erste Bemerkung. Das war sie wirklich: als Alice sie zuerst in der Asche gefunden hatte, war sie nur drei Zoll hoch gewesen—und nun war sie einen halben Kopf größer als Alice selbst!
„Das macht die frische Luft“, sagte die Rose, „wunderbar gute Luft ist das hier draußen.“
„Ich glaube, ich gehe ihr entgegen“, sagte Alice, denn wenn die Blumen auch interessant genug waren, so fand sie doch, dass es viel vornehmer wäre, sich mit einer richtigen Königin zu unterhalten.
„Das kannst du unmöglich tun“, sagte die Rose, „ich würde dir raten, in die andere Richtung zu gehen.“
Das kam Alice wie Unsinn vor, also sagte sie nichts, sondern machte sich sofort auf den Weg zur Roten Königin. Zu ihrer Überraschung verlor sie sie im Nu aus den Augen und merkte, dass sie wieder zur Haustür hineinging.
Ein wenig verärgert trat sie zurück, und nachdem sie überall nach der Königin Ausschau gehalten hatte (die sie schließlich in weiter Ferne entdeckte), dachte sie, sie wolle es diesmal mit dem Plan versuchen, in die entgegengesetzte Richtung zu gehen.
Es klappte wunderbar. Sie war noch keine Minute gegangen, da stand sie schon der Roten Königin gegenüber, und der Hügel, den sie so lange zu erreichen versucht hatte, lag direkt vor ihren Augen.
„Wo kommst du her?“ sagte die Rote Königin. „Und wo gehst du hin? Sieh auf, sprich anständig und dreh nicht die ganze Zeit an deinen Fingern.“
Alice befolgte alle diese Anweisungen und erklärte, so gut sie konnte, dass sie ihren Weg verloren habe.
„Ich weiß nicht, was du mit deinem Weg meinst“, sagte die Königin, „alle Wege hier in der Gegend gehören mir—aber warum bist du überhaupt hier herausgekommen?“ fügte sie freundlicher hinzu. „Mach einen Knicks, während du überlegst, was du sagen sollst, das spart Zeit.“
Alice wunderte sich ein wenig darüber, aber sie hatte zu viel Ehrfurcht vor der Königin, um es nicht zu glauben. „Das probiere ich aus, wenn ich nach Hause komme“, dachte sie bei sich, „das nächste Mal, wenn ich ein bisschen zu spät zum Mittagessen komme.“
„Jetzt ist es Zeit, dass du antwortest“, sagte die Königin mit einem Blick auf ihre Uhr, „mach den Mund ein wenig weiter auf, wenn du sprichst, und sag immer ‚Eure Majestät‘.“
„Ich wollte nur sehen, wie der Garten aussieht, Eure Majestät—“
„So ist’s recht“, sagte die Königin und tätschelte ihr den Kopf, was Alice ganz und gar nicht mochte, „obwohl, wenn du ‚Garten‘ sagst—ich habe Gärten gesehen, mit denen verglichen das hier eine Wildnis wäre.“
Alice wagte nicht, darüber zu streiten, sondern fuhr fort: „—und ich dachte, ich versuche, den Weg auf die Spitze jenes Hügels zu finden—“
„Wenn du ‚Hügel‘ sagst“, unterbrach die Königin, „ich könnte dir Hügel zeigen, im Vergleich zu denen du das da ein Tal nennen würdest.“
„Nein, das würde ich nicht“, sagte Alice, so überrascht, dass sie ihr schließlich doch widersprach, „ein Hügel kann doch kein Tal sein. Das wäre Unsinn—“
Die Rote Königin schüttelte den Kopf. „Du kannst es ‚Unsinn‘ nennen, wenn du willst“, sagte sie, „aber ich habe schon Unsinn gehört, mit dem verglichen das so vernünftig wäre wie ein Wörterbuch!“
Alice machte noch einmal einen Knicks, denn sie fürchtete nach dem Ton der Königin, dass diese ein wenig gekränkt war: und sie gingen schweigend weiter, bis sie auf die Spitze des kleinen Hügels kamen.
Einige Minuten lang stand Alice da, ohne zu sprechen, und blickte nach allen Richtungen über das Land—und es war ein höchst merkwürdiges Land. Eine Anzahl winziger kleiner Bäche lief geradewegs quer von einer Seite zur anderen hindurch, und der Boden dazwischen war durch eine Anzahl kleiner grüner Hecken, die von Bach zu Bach reichten, in Felder eingeteilt.
„Wahrhaftig, es ist genau wie ein großes Schachbrett eingeteilt!“ sagte Alice schließlich. „Irgendwo müssten Figuren herumziehen—und da sind sie ja auch!“ fügte sie entzückt hinzu, und ihr Herz fing vor Aufregung an, schneller zu schlagen, als sie weitersprach. „Es wird ein großes, riesiges Schachspiel gespielt—über die ganze Welt—wenn das hier überhaupt die Welt ist, weißt du. Oh, was für ein Spaß! Wie gern wäre ich eine von ihnen! Es würde mir nichts ausmachen, ein Bauer zu sein, wenn ich nur mitspielen dürfte—obwohl ich natürlich am liebsten eine Königin wäre.“
Sie blickte ziemlich schüchtern zu der echten Königin hinüber, als sie das sagte, aber ihre Begleiterin lächelte nur freundlich und sagte: „Das lässt sich leicht einrichten. Du kannst der Bauer der Weißen Königin sein, wenn du willst, denn Lilie ist noch zu klein zum Spielen; und du fängst auf dem Zweiten Feld an: wenn du zum Achten Feld kommst, wirst du eine Königin sein—“ Genau in diesem Augenblick fingen sie, irgendwie, an zu rennen.
Alice konnte, wenn sie später darüber nachdachte, nie ganz herausbekommen, wie sie eigentlich angefangen hatten: alles, woran sie sich erinnert, ist, dass sie Hand in Hand rannten und die Königin so schnell lief, dass Alice alle Mühe hatte, mit ihr Schritt zu halten: und trotzdem rief die Königin immer: „Schneller! Schneller!“ aber Alice fühlte, dass sie nicht schneller konnte, obwohl ihr der Atem fehlte, um das zu sagen.
Das Merkwürdigste an der Sache war, dass die Bäume und die anderen Dinge um sie herum überhaupt nicht von der Stelle rückten: wie schnell sie auch liefen, sie schienen nie an etwas vorbeizukommen. „Ob wohl alle Dinge mit uns mitlaufen?“ dachte die arme, verwirrte Alice. Und die Königin schien ihre Gedanken zu erraten, denn sie rief: „Schneller! Versuch nicht zu sprechen!“
Nicht, dass Alice daran gedacht hätte. Ihr war, als würde sie nie wieder sprechen können, so sehr kam sie außer Atem: und immer noch rief die Königin „Schneller! Schneller!“ und zerrte sie mit sich fort. „Sind wir bald da?“ brachte Alice schließlich keuchend heraus.
„Bald da!“ wiederholte die Königin. „Aber da sind wir doch schon vor zehn Minuten vorbeigekommen! Schneller!“ Und sie rannten eine Zeitlang schweigend weiter, und der Wind pfiff Alice um die Ohren und blies ihr, wie sie meinte, beinahe die Haare vom Kopf.
„Jetzt! Jetzt!“ rief die Königin. „Schneller! Schneller!“ Und sie liefen so schnell, dass sie zuletzt durch die Luft zu gleiten schienen und den Boden kaum noch mit den Füßen berührten, bis sie plötzlich, gerade als Alice ganz erschöpft war, anhielten, und sie merkte, dass sie atemlos und schwindlig auf dem Boden saß.
Die Königin lehnte sie gegen einen Baum und sagte freundlich: „Jetzt darfst du ein wenig ausruhen.“
Alice sah sich ganz überrascht um. „Aber ich glaube wirklich, wir sind die ganze Zeit unter diesem Baum gewesen! Alles ist genau so, wie es war!“
„Natürlich ist es das“, sagte die Königin, „wie hättest du es denn gern?“
„Nun, in unserem Land“, sagte Alice, noch ein wenig außer Atem, „kommt man gewöhnlich woanders hin—wenn man lange Zeit sehr schnell rennt, so wie wir eben.“
„Ein langsames Land!“ sagte die Königin. „Hier dagegen, siehst du, muss man so schnell rennen, wie man nur kann, um an derselben Stelle zu bleiben. Wenn man woanders hinkommen will, muss man mindestens doppelt so schnell rennen!“
„Das möchte ich lieber nicht versuchen, bitte!“ sagte Alice. „Ich bin ganz zufrieden, hierzubleiben—nur ist mir so heiß, und ich habe solchen Durst!“
„Ich weiß, was du gern hättest!“ sagte die Königin gutmütig und nahm eine kleine Schachtel aus der Tasche. „Einen Keks?“
Alice fand, es wäre nicht höflich, „Nein“ zu sagen, obwohl es ganz und gar nicht das war, was sie wollte. Also nahm sie ihn und aß ihn, so gut sie konnte: und er war sehr trocken; und sie glaubte, sie sei noch nie in ihrem ganzen Leben so nahe daran gewesen zu ersticken.
„Während du dich erfrischst“, sagte die Königin, „nehme ich schnell die Maße.“ Und sie zog ein Band mit Zolleinteilung aus der Tasche und fing an, den Boden auszumessen und hier und da kleine Pflöcke hineinzustecken.
„Nach zwei Yards“, sagte sie und steckte einen Pflock hinein, um die Entfernung zu bezeichnen, „gebe ich dir deine Anweisungen—noch einen Keks?“
„Nein, danke“, sagte Alice, „einer ist völlig genug!“
„Durst gelöscht, hoffe ich?“ sagte die Königin.
Alice wusste nicht, was sie darauf sagen sollte, aber zum Glück wartete die Königin keine Antwort ab, sondern fuhr fort. „Nach drei Yards wiederhole ich sie—damit du sie nicht vergisst. Nach vier verabschiede ich mich. Und nach fünf gehe ich!“
Inzwischen hatte sie alle Pflöcke hineingesteckt, und Alice sah mit großem Interesse zu, wie sie zum Baum zurückkehrte und dann langsam die Reihe entlangzugehen begann.
Beim Zwei-Yard-Pflock drehte sie sich um und sagte: „Ein Bauer zieht bei seinem ersten Zug zwei Felder, weißt du. Du wirst also sehr schnell durch das Dritte Feld fahren—mit der Eisenbahn, denke ich—und dich im Handumdrehen im Vierten Feld wiederfinden. Nun, dieses Feld gehört Zwiddeldum und Zwiddeldei—das Fünfte ist größtenteils Wasser—das Sechste gehört Goggelmoggel—Aber du machst ja gar keine Bemerkung?“
„Ich—ich wusste nicht, dass ich eine machen muss—gerade jetzt“, stammelte Alice.
„Du hättest sagen sollen: ‚Es ist überaus freundlich von Ihnen, mir das alles zu erzählen‘—nun, wir wollen annehmen, es sei gesagt—das Siebente Feld ist ganz Wald—aber einer der Ritter wird dir den Weg zeigen—und auf dem Achten Feld werden wir zusammen Königinnen sein, und da gibt es nichts als Festessen und Vergnügen!“ Alice stand auf, machte einen Knicks und setzte sich wieder hin.
Beim nächsten Pflock drehte sich die Königin wieder um, und diesmal sagte sie: „Sprich Französisch, wenn dir das deutsche Wort für etwas nicht einfällt—setz beim Gehen die Fußspitzen nach außen—und vergiss nicht, wer du bist!“ Diesmal wartete sie nicht ab, bis Alice einen Knicks gemacht hatte, sondern ging rasch weiter zum nächsten Pflock, wo sie sich einen Augenblick umdrehte, um „Lebewohl“ zu sagen, und dann eilte sie weiter zum letzten.
Wie es geschah, hat Alice nie erfahren, aber genau als sie beim letzten Pflock ankam, war sie fort. Ob sie sich in Luft auflöste oder ob sie schnell in den Wald lief („und sie kann sehr schnell rennen!“ dachte Alice), ließ sich unmöglich erraten, aber sie war fort, und Alice fiel allmählich wieder ein, dass sie ein Bauer war und dass es bald Zeit für sie sein würde zu ziehen.