Dann rief Hermes von Kyllene die Geister der Freier herbei, und in der Hand hielt er den schönen goldenen Stab, mit dem er den Menschen die Augen im Schlaf versiegelt oder sie weckt, ganz wie es ihm gefällt; damit trieb er die Geister auf und führte sie, und sie folgten ihm winselnd und wimmernd. Wie Fledermäuse kreischend in der Tiefe einer großen Höhle flattern, wenn eine von ihnen aus dem Schwarm gefallen ist, in dem sie hängen, so winselten und kreischten die Geister, als Hermes, der Heiler des Leids, sie hinab in die dunkle Wohnung des Todes führte. Als sie die Wasser des Okeanos und den Felsen Leukas hinter sich hatten, kamen sie zu den Toren der Sonne und zum Land der Träume und erreichten darauf die Asphodeloswiese, wo die Seelen und Schatten derer wohnen, die nicht mehr wirken können.
Hier fanden sie den Geist des Achilleus, des Sohnes des Peleus, und mit ihm die des Patroklos, des Antilochos und des Aias, der von allen Danaern der stattlichste und schönste Mann war nach dem Peleussohn selbst.
Sie sammelten sich um den Geist des Peleussohnes, und der Geist Agamemnons trat zu ihnen, bitter trauernd. Um ihn her waren auch die Geister derer versammelt, die mit ihm im Hause des Aigisthos umgekommen waren; und der Geist des Achilleus sprach zuerst.
„Sohn des Atreus“, sprach er, „wir pflegten zu sagen, Zeus habe dich von Anfang bis Ende mehr geliebt als jeden anderen Helden, denn du warst Gebieter über viele und tapfere Männer, als wir alle vor Troja miteinander kämpften; doch die Hand des Todes, der kein Sterblicher entgeht, wurde allzu früh auf dich gelegt. Besser wäre es für dich gewesen, du wärest vor Troja in der Blüte deines Ruhmes gefallen, denn dann hätten die Achaier über deiner Asche einen Hügel aufgeschüttet, und dein Sohn wäre der Erbe deines guten Namens geworden; nun aber ist es dein Los gewesen, ein höchst elendes Ende zu finden.“
„Glücklicher Sohn des Peleus“, antwortete der Geist Agamemnons, „der du vor Troja fern von Argos gestorben bist, während die Tapfersten der Troer und der Achaier im Kampf um deinen Leib rings um dich fielen. Dort lagst du in den wirbelnden Staubwolken, groß und gewaltig hingestreckt, unbekümmert nun um deine Ritterlichkeit. Wir kämpften den ganzen langen Tag hindurch, und wir hätten niemals aufgehört, hätte Zeus nicht einen Sturmwind gesandt, um uns zu wehren. Dann, als wir dich aus dem Getümmel zu den Schiffen getragen hatten, legten wir dich auf dein Lager und reinigten deine schöne Haut mit warmem Wasser und mit Salben. Die Danaer rissen sich das Haar und weinten bitterlich um dich her. Deine Mutter kam, als sie es hörte, mit ihren unsterblichen Nymphen aus dem Meer, und ein großes Wehklagen erhob sich über den Wassern, sodass die Achaier vor Furcht erbebten. Sie wären entsetzt zu ihren Schiffen geflohen, hätte nicht der weise alte Nestor, dessen Rat immer der zuverlässigste war, sie zurückgehalten und gesprochen: ‚Halt, Argeier, flieht nicht, ihr Söhne der Achaier; das ist seine Mutter, die mit ihren unsterblichen Nymphen aus dem Meer kommt, den Leib ihres Sohnes zu sehen.‘
„So sprach er, und die Achaier fürchteten sich nicht mehr. Die Töchter des alten Meergreises standen bitter weinend um dich her und kleideten dich in unsterbliche Gewänder. Auch die neun Musen kamen und erhoben ihre süßen Stimmen zur Klage – einander rufend und einander antwortend; und kein Argeier war da, der nicht aus Mitleid mit dem Trauerlied geweint hätte, das sie sangen. Sieben und zehn Tage und Nächte beklagten wir dich, Sterbliche und Unsterbliche, doch am achtzehnten Tage gaben wir dich den Flammen und schlachteten um dich her viele fette Schafe und viele Rinder zum Opfer. Du wurdest in den Gewändern der Götter verbrannt, mit reichem Harz und mit Honig, während Helden zu Ross und zu Fuß ihre Waffen um den Brandhaufen schlugen, als du branntest, mit dem Dröhnen einer großen Menge. Doch als die Flammen des Himmels ihr Werk vollbracht hatten, sammelten wir bei Tagesanbruch deine weißen Gebeine und legten sie in Salben und in reinen Wein. Deine Mutter brachte uns ein goldenes Gefäß, sie zu bergen – ein Geschenk des Dionysos und ein Werk des Hephaistos selbst; darin mischten wir deine gebleichten Gebeine mit denen des Patroklos, der vor dir gegangen war, und gesondert bargen wir auch die des Antilochos, der dir näher gestanden hatte als jeder andere deiner Gefährten, nachdem Patroklos nicht mehr war.
„Über diesen errichtete das Heer der Argeier ein herrliches Grabmal auf einer Landspitze, die weit in den offenen Hellespont hinausragt, damit es von fern draußen auf dem Meere gesehen werde von den jetzt Lebenden und von denen, die künftig geboren werden. Deine Mutter erbat von den Göttern Kampfpreise und setzte sie aus, dass die Edelsten der Achaier um sie wetteiferten. Du musst beim Leichenbegängnis manches Helden zugegen gewesen sein, wenn die jungen Männer sich gürten und rüsten, um beim Tode eines großen Fürsten um Preise zu ringen; doch nie sahst du solche Preise, wie die silberfüßige Thetis dir zu Ehren aussetzte, denn die Götter liebten dich sehr. So ist selbst im Tode dein Ruhm, Achilleus, nicht verloren, und dein Name lebt für immer unter allen Menschen. Was aber mich betrifft, welchen Trost hatte ich, als die Tage meines Kämpfens vollendet waren? Denn Zeus wollte mein Verderben bei meiner Heimkehr, durch die Hände des Aigisthos und die meines ruchlosen Weibes.“
So sprachen sie miteinander, und alsbald trat Hermes zu ihnen mit den Geistern der Freier, die von Odysseus erschlagen worden waren. Die Geister Agamemnons und des Achilleus staunten, als sie sie erblickten, und traten sogleich auf sie zu. Der Geist Agamemnons erkannte Amphimedon, den Sohn des Melaneus, der in Ithaka wohnte und einst sein Gastfreund gewesen war, und so begann er, zu ihm zu reden.
„Amphimedon“, sprach er, „was ist euch allen widerfahren, ihr stattlichen jungen Männer – und alle noch von einem Alter –, dass ihr hier unter die Erde herabgekommen seid? Man könnte aus keiner Stadt eine schönere Schar von Männern auslesen. Erhob Poseidon seine Winde und Wogen gegen euch, als ihr auf dem Meere waret, oder machten Feinde auf dem Festland ein Ende mit euch, als ihr Rinder oder Schafe raubtet, oder während sie zur Verteidigung ihrer Frauen und ihrer Stadt kämpften? Antworte auf meine Frage, denn ich bin dein Gast gewesen. Erinnerst du dich nicht, wie ich mit Menelaos in dein Haus kam, um Odysseus zu bewegen, mit seinen Schiffen mit uns gegen Troja zu ziehen? Einen ganzen Monat verstrich, ehe wir unsere Fahrt fortsetzen konnten, denn wir hatten schwere Mühe, Odysseus zum Mitkommen zu überreden.“
Und der Geist Amphimedons antwortete: „Agamemnon, Sohn des Atreus, Herrscher der Männer, ich erinnere mich an alles, was du gesagt hast, und will dir vollständig und genau erzählen, auf welche Weise unser Ende herbeigeführt wurde. Odysseus war lange fort, und wir warben um seine Frau, die nicht offen sagte, sie werde nicht heiraten, aber die Sache auch nicht zum Abschluss brachte, denn sie war auf unser Verderben bedacht: dies also war die List, die sie mit uns spielte. Sie stellte einen großen Webrahmen in ihrem Gemach auf und begann an einem gewaltigen Stück feiner Handarbeit zu wirken. ‚Ihr Liebsten‘, sprach sie, ‚Odysseus ist in Wahrheit dahin; dennoch dränget mich nicht, sogleich wieder zu heiraten; wartet – denn ich möchte nicht, dass meine Kunst im Weben ungerühmt zugrunde gehe –, bis ich ein Bahrtuch für den Helden Laertes vollendet habe, für die Zeit, da der Tod ihn holen wird. Er ist sehr reich, und die Frauen des Ortes werden reden, wenn er ohne Bahrtuch aufgebahrt wird.‘ So sprach sie, und wir willigten ein; darauf konnten wir sehen, wie sie den ganzen Tag über an ihrem großen Gewebe arbeitete, doch bei Nacht löste sie die Stiche im Schein der Fackeln wieder auf. Auf diese Weise täuschte sie uns drei Jahre lang, ohne dass wir es entdeckten; doch als die Zeit verstrich und sie schon im vierten Jahre stand, im Schwinden der Monde, und viele Tage vollendet waren, verriet es uns eine ihrer Dienerinnen, die wusste, was sie tat, und wir ertappten sie dabei, wie sie ihr Werk auflöste, sodass sie es vollenden musste, ob sie wollte oder nicht; und als sie uns das Gewand zeigte, das sie gemacht hatte, nachdem sie es hatte waschen lassen, da war sein Glanz wie der der Sonne oder des Mondes.
„Dann brachte irgendein feindlicher Gott den Odysseus zu dem Gehöft im Hochland, wo sein Sauhirt lebt. Dorthin kam alsbald auch sein Sohn, der von einer Fahrt nach Pylos zurückkehrte, und die beiden kamen in die Stadt, nachdem sie ihren Plan zu unserem Verderben ausgebrütet hatten. Telemachos kam zuerst, und nach ihm kam, vom Sauhirten begleitet, Odysseus, in Lumpen gehüllt und auf einen Stab gestützt, als wäre er ein elender alter Bettler. Er kam so unerwartet, dass keiner von uns ihn erkannte, nicht einmal die Älteren unter uns, und wir schmähten ihn und warfen Dinge nach ihm. Er ertrug es ohne ein Wort, geschlagen und beschimpft zu werden, obwohl er in seinem eigenen Hause war; doch als der Wille des ägidentragenden Zeus ihn eingab, nahmen er und Telemachos die Rüstungen fort und verbargen sie in einer inneren Kammer und verriegelten die Türen hinter sich. Dann ließ er listig seine Frau seinen Bogen und eine Menge Eisen aussetzen, dass wir unglückseligen Freier darum wetteiferten; und dies war der Anfang unseres Endes, denn nicht einer von uns konnte den Bogen spannen – ja auch nur nahe daran kommen. Als er im Begriff war, in die Hände des Odysseus zu gelangen, schrien wir alle, man solle ihn ihm nicht geben, was er auch sagen möge; doch Telemachos beharrte darauf, dass er ihn erhalte. Als er ihn in den Händen hatte, spannte er ihn mit Leichtigkeit und sandte seinen Pfeil durch das Eisen. Dann trat er auf die Schwelle der Halle und schüttete seine Pfeile auf den Boden, wild um sich blickend. Zuerst tötete er Antinoos, und dann, gerade vor sich hin zielend, ließ er seine tödlichen Geschosse fliegen, und sie fielen dicht einer über den anderen. Es war offenbar, dass einer der Götter ihnen half, denn sie fielen mit aller Macht über uns her durch die Hallen hin, und ein grässliches Stöhnen erhob sich, als unsere Schädel zerschlagen wurden, und der Boden dampfte von unserem Blut. So, Agamemnon, kamen wir zu unserem Ende, und unsere Leiber liegen noch unversorgt im Hause des Odysseus, denn unsere Freunde daheim wissen noch nicht, was geschehen ist, sodass sie uns nicht aufbahren und das schwarze Blut von unseren Wunden waschen und die Totenklage über uns halten können, wie es den Verstorbenen gebührt.“
„Glücklicher Odysseus, Sohn des Laertes“, erwiderte der Geist Agamemnons, „gesegnet bist du in Wahrheit, dass du eine Frau besitzt, mit so seltener Trefflichkeit des Verstandes begabt und ihrem angetrauten Herrn so treu wie Penelope, die Tochter des Ikarios. Der Ruhm ihrer Tugend wird darum niemals sterben, und die Unsterblichen werden ein Lied dichten, das allen Menschen willkommen sein wird, zu Ehren der Beständigkeit Penelopes. Wie ganz anders war die Ruchlosigkeit der Tochter des Tyndareos, die ihren rechtmäßigen Gemahl erschlug; ihr Lied wird verhasst sein unter den Menschen, denn sie hat Schmach über alle Frauen gebracht, selbst über die guten.“
So sprachen sie miteinander im Hause des Hades, tief drunten im Innern der Erde. Unterdessen zogen Odysseus und die anderen aus der Stadt hinaus und erreichten bald das schöne, wohlbebaute Gut des Laertes, das er mit unendlicher Mühe dem Ödland abgewonnen hatte. Hier stand sein Haus, mit einem Anbau, der rings darum lief, wo die Knechte, die für ihn arbeiteten, schliefen und saßen und aßen, während im Hause selbst eine alte Sikelerin war, die auf diesem Landgut für ihn sorgte. Als Odysseus dort ankam, sprach er zu seinem Sohn und zu den beiden anderen:
„Geht in das Haus und schlachtet das beste Schwein, das ihr finden könnt, zum Mahle. Ich aber will sehen, ob mein Vater mich erkennt oder mich nach so langer Abwesenheit nicht mehr zu erkennen vermag.“
Dann legte er seine Rüstung ab und gab sie Eumaios und Philoitios, die geradewegs zum Hause weitergingen, während er in den Weinberg abbog, um seinen Vater zu prüfen. Als er in den großen Baumgarten hinabstieg, sah er weder Dolios noch einen seiner Söhne noch einen der anderen Knechte, denn sie sammelten alle Dornen, um einen Zaun für den Weinberg zu machen, an der Stelle, die ihnen der alte Mann genannt hatte; so fand er seinen Vater allein, wie er einen Weinstock behackte. Er trug ein schmutziges altes Hemd, geflickt und höchst schäbig; seine Beine waren mit Riemen aus Rindsleder umwickelt, um sie vor den Dornen zu bewahren, und er trug auch Ärmel aus Leder; auf dem Kopf hatte er eine Kappe aus Ziegenfell und sah höchst jammervoll aus. Als Odysseus ihn so abgezehrt, so alt und voller Kummer sah, blieb er unter einem hohen Birnbaum stehen und begann zu weinen. Er war unschlüssig, ob er ihn umarmen, küssen und ihm alles von seiner Heimkehr erzählen oder ihn erst befragen und sehen sollte, was er sagen würde. Am Ende hielt er es für das Beste, listig mit ihm zu verfahren, und in diesem Sinne trat er zu seinem Vater, der sich niederbeugte und um eine Pflanze herum grub.
„Ich sehe, Herr“, sprach Odysseus, „dass du ein trefflicher Gärtner bist – welche Mühe du dir wahrlich damit gibst. Es gibt hier nicht eine einzige Pflanze, keinen Feigenbaum, Weinstock, Ölbaum, Birnbaum und kein Blumenbeet, das nicht die Spur deiner Pflege trüge. Doch vertraue ich darauf, dass du nicht gekränkt bist, wenn ich sage, dass du deinen Garten besser pflegst als dich selbst. Du bist alt, ungepflegt und sehr ärmlich gekleidet. Es kann nicht Trägheit sein, weshalb dein Herr so schlecht für dich sorgt; in Wahrheit haben dein Gesicht und deine Gestalt nichts von einem Knecht an sich und künden von edler Geburt. Ich hätte gesagt, du seiest einer von denen, die sich wohl baden, gut essen und nachts weich liegen sollten, wie es alten Männern zusteht; doch sage mir, und sage mir die Wahrheit: Wessen Knecht bist du, und in wessen Garten arbeitest du? Sage mir auch noch etwas anderes. Ist dieses Land, in das ich gekommen bin, wirklich Ithaka? Ich traf soeben einen Mann, der es sagte, doch war er ein stumpfer Gesell und hatte nicht die Geduld, meine Geschichte zu Ende zu hören, als ich ihn nach einem alten Freunde von mir fragte, ob er noch lebe oder schon gestorben sei und im Hause des Hades. Glaube mir, wenn ich dir sage, dass dieser Mann einst in mein Haus kam, als ich in meinem eigenen Lande war, und noch niemals kam ein Fremder zu mir, der mir lieber gewesen wäre. Er sagte, sein Geschlecht stamme aus Ithaka und sein Vater sei Laertes, der Sohn des Arkeisios. Ich nahm ihn gastfreundlich auf, ließ ihn an aller Fülle meines Hauses teilhaben, und als er fortzog, gab ich ihm alle üblichen Gaben. Ich gab ihm sieben Talente feinen Goldes und einen Becher aus lauterem Silber, mit Blumen getrieben. Ich gab ihm zwölf leichte Mäntel und ebenso viele Teppiche; auch gab ich ihm zwölf einfache Mäntel, zwölf Decken, zwölf schöne Überwürfe und ebenso viele Hemden. Zu allem diesem fügte ich vier schöne Frauen hinzu, in allen nützlichen Künsten erfahren, und ich ließ ihn selbst wählen.“
Sein Vater weinte und antwortete: „Herr, du bist in Wahrheit in das Land gekommen, das du genannt hast, doch ist es in die Hände ruchloser Menschen gefallen. All dieser Reichtum an Gaben ist umsonst gegeben worden. Hättest du deinen Freund hier in Ithaka lebend gefunden, so hätte er dich gastfreundlich bewirtet und deine Gaben reichlich erwidert, wenn du ihn verließest – wie es nur recht gewesen wäre in Ansehung dessen, was du ihm schon gegeben hattest. Doch sage mir, und sage mir die Wahrheit: Wie viele Jahre ist es her, dass du diesen Gast bewirtet hast – meinen unglücklichen Sohn, wenn es je einen gab? Ach! Er ist fern von seinem eigenen Lande umgekommen; die Fische des Meeres haben ihn gefressen, oder er ist den Vögeln und wilden Tieren irgendeines Festlandes zur Beute gefallen. Weder seine Mutter noch ich, sein Vater, die wir seine Eltern waren, konnten die Arme um ihn schlingen und ihn in sein Leichentuch hüllen, noch konnte seine treffliche und reich ausgestattete Frau Penelope ihren Gatten beklagen, wie es sich an seinem Sterbelager gehört hätte, und ihm die Augen schließen, wie es den Verstorbenen gebührt. Doch nun sage mir die Wahrheit, denn ich möchte es wissen. Wer bist du und woher – nenne mir deine Stadt und deine Eltern? Wo liegt das Schiff, das dich und deine Männer nach Ithaka gebracht hat? Oder fuhrst du als Fahrgast auf eines anderen Mannes Schiff, und die dich hierher brachten, sind ihres Weges gezogen und haben dich zurückgelassen?“
„Ich will dir alles erzählen“, antwortete Odysseus, „ganz der Wahrheit gemäß. Ich komme aus Alybas, wo ich ein schönes Haus habe. Ich bin der Sohn des Königs Apheidas, der der Sohn des Polypemon ist. Mein eigener Name ist Eperitos; ein Gott trieb mich vom Kurse ab, als ich Sikania verließ, und ich bin gegen meinen Willen hierher verschlagen worden. Was mein Schiff betrifft, so liegt es dort hinten, am offenen Land außerhalb der Stadt, und dies ist das fünfte Jahr, seit Odysseus mein Land verließ. Der Arme – und doch waren die Vorzeichen gut für ihn, als er von mir schied. Die Vögel flogen alle zu unserer rechten Hand, und wir beide freuten uns, sie beim Abschied zu sehen, denn wir hatten alle Hoffnung, wir würden uns noch einmal freundlich begegnen und Gaben tauschen.“
Eine dunkle Wolke des Kummers senkte sich auf Laertes, während er zuhörte. Er füllte beide Hände mit dem Staub vom Boden und schüttete ihn über sein graues Haupt und stöhnte schwer dabei. Das Herz des Odysseus ward gerührt, und seine Nüstern zuckten, als er seinen Vater ansah; da sprang er auf ihn zu, schlang die Arme um ihn und küsste ihn und sprach: „Ich bin es, Vater, nach dem du fragst – ich bin heimgekehrt, nachdem ich zwanzig Jahre fort war. Doch lass ab von deinem Seufzen und Klagen – wir haben keine Zeit zu verlieren, denn ich muss dir sagen, dass ich die Freier in meinem Hause erschlagen habe, um sie für ihre Frechheit und ihre Freveltaten zu strafen.“
„Wenn du wirklich mein Sohn Odysseus bist“, erwiderte Laertes, „und zurückgekommen bist, so musst du mir ein so offenbares Zeichen deiner Person geben, dass es mich überzeugt.“
„Betrachte zuerst diese Narbe“, antwortete Odysseus, „die ich von einem Eberzahn empfing, als ich auf dem Parnass jagte. Du und meine Mutter hatten mich zu Autolykos gesandt, dem Vater meiner Mutter, um die Gaben zu empfangen, die er mir, als er hier gewesen war, versprochen hatte. Weiter will ich dir die Bäume im Weinberg zeigen, die du mir gegeben hast, und ich fragte dich damals nach ihnen allen, während ich dir durch den Garten folgte. Wir gingen sie alle durch, und du nanntest mir ihre Namen und was sie alle waren. Du gabst mir dreizehn Birnbäume, zehn Apfelbäume und vierzig Feigenbäume; auch sagtest du, du würdest mir fünfzig Reihen Weinstöcke geben; zwischen jeder Reihe war Getreide gepflanzt, und sie tragen Trauben jeder Art, wenn die Hitze des Himmels schwer auf ihnen gelegen hat.“
Laertes verließen die Kräfte, als er die überzeugenden Beweise hörte, die ihm sein Sohn gegeben hatte. Er schlang die Arme um ihn, und Odysseus musste ihn stützen, sonst wäre er in Ohnmacht gesunken; doch sobald er wieder zu sich kam und seine Sinne sich zu sammeln begannen, sprach er: „O Vater Zeus, so sind ihr Götter also doch noch auf dem Olymp, wenn die Freier wirklich für ihre Frechheit und ihre Torheit gestraft worden sind. Dennoch fürchte ich sehr, dass ich sogleich alle Stadtleute von Ithaka hier oben haben werde und dass sie überall in die Städte der Kephallenier Boten senden werden.“
Odysseus antwortete: „Fasse Mut und mache dir darüber keine Sorgen, sondern lass uns in das Haus dicht bei deinem Garten gehen. Ich habe Telemachos, Philoitios und Eumaios schon gesagt, sie sollten vorausgehen und so schnell wie möglich das Mahl bereiten.“
So sprechend machten sich die beiden auf den Weg zum Hause. Als sie dort ankamen, fanden sie Telemachos mit dem Rinderhirten und dem Sauhirten, wie sie Fleisch zerlegten und Wein mit Wasser mischten. Dann nahm die alte Sikelerin den Laertes hinein, badete ihn und salbte ihn mit Öl. Sie legte ihm einen guten Mantel um, und Athene trat zu ihm und gab ihm eine ansehnlichere Gestalt und machte ihn größer und kräftiger als zuvor. Als er zurückkam, staunte sein Sohn, ihn einem Unsterblichen so ähnlich zu sehen, und sprach zu ihm: „Mein lieber Vater, einer der Götter hat dich viel größer und schöner gemacht.“
Laertes antwortete: „Wollte Vater Zeus, Athene und Apollon, ich wäre der Mann, der ich war, als ich unter den Kephalleniern herrschte und Nerikos nahm, jene starke Feste auf dem Vorgebirge. Wäre ich noch, was ich damals war, und wäre ich gestern in unserem Hause mit meiner Rüstung gewesen, so hätte ich dir beistehen und dir gegen die Freier helfen können. Ich hätte sehr viele von ihnen erschlagen, und du hättest dich gefreut, es zu sehen.“
So sprachen sie miteinander; die anderen aber ließen, als sie ihre Arbeit vollendet und das Mahl bereit war, vom Werke ab und nahmen jeder seinen gebührenden Platz auf den Bänken und Sitzen ein. Dann begannen sie zu essen; nach einer Weile verließen der alte Dolios und seine Söhne ihre Arbeit und kamen herbei, denn ihre Mutter, die Sikelerin, die für Laertes sorgte, nun da er alt wurde, war gegangen, sie zu holen. Als sie Odysseus sahen und gewiss wurden, dass es er war, standen sie da, verloren in Staunen; doch Odysseus schalt sie gutmütig und sprach: „Setz dich zu deinem Mahle, alter Mann, und kümmere dich nicht um dein Staunen; wir wollten schon eine Zeit lang beginnen und haben auf euch gewartet.“
Da streckte Dolios beide Hände aus und trat zu Odysseus. „Herr“, sprach er, indem er die Hand seines Gebieters ergriff und sie am Gelenk küsste, „wir haben dich lange heim gewünscht, und nun hat ein Gott dich uns zurückgegeben, nachdem wir das Hoffen aufgegeben hatten. Sei denn gegrüßt, und mögen die Götter dich segnen. Doch sage mir: Weiß Penelope schon von deiner Rückkehr, oder sollen wir jemanden senden, es ihr zu sagen?“
„Alter Mann“, antwortete Odysseus, „sie weiß es schon, du brauchst dich also nicht darum zu kümmern.“ Darauf nahm er seinen Platz ein, und die Söhne des Dolios sammelten sich um Odysseus, ihn zu begrüßen und einer nach dem anderen zu umarmen; dann setzten sie sich in gebührender Ordnung neben Dolios, ihren Vater.
Während sie so damit beschäftigt waren, ihr Mahl zu bereiten, ging die Fama durch die Stadt und trug das schreckliche Geschick, das die Freier getroffen hatte, überall aus; sobald daher die Leute davon hörten, sammelten sie sich von allen Seiten, stöhnend und schreiend vor dem Hause des Odysseus. Sie trugen die Toten hinweg, ein jeder begrub den seinen, und die Leiber derer, die von anderswoher kamen, legten sie auf die Fischerboote, damit die Fischer jeden an seinen eigenen Ort brächten. Dann versammelten sie sich zornig auf dem Platz der Versammlung, und als sie beisammen waren, erhob sich Eupeithes zu reden. Er war überwältigt vom Schmerz um den Tod seines Sohnes Antinoos, der als erster Mann von Odysseus erschlagen worden war, und so sprach er unter bitteren Tränen: „Meine Freunde, dieser Mann hat den Achaiern großes Unrecht getan. Er nahm viele unserer besten Männer mit sich in seiner Flotte, und er hat Schiffe und Männer verloren; nun aber hat er bei seiner Rückkehr auch noch alle ersten Männer unter den Kephalleniern erschlagen. Lasst uns aufbrechen und handeln, ehe er nach Pylos entkommen kann oder nach Elis, wo die Epeier herrschen, sonst werden wir uns für immer danach schämen müssen. Es wird eine ewige Schmach für uns sein, wenn wir den Mord an unseren Söhnen und Brüdern nicht rächen. Was mich selbst betrifft, so hätte ich keine Freude mehr am Leben, sondern wollte lieber sogleich sterben. Auf denn, und ihnen nach, ehe sie zum Festland hinüberfahren können.“
Er weinte, während er sprach, und alle hatten Mitleid mit ihm. Doch Medon und der Sänger Phemios waren nun aufgewacht und kamen zu ihnen aus dem Hause des Odysseus. Alle staunten, als sie sie erblickten, sie aber traten in die Mitte der Versammlung, und Medon sprach: „Hört mich, Männer von Ithaka. Odysseus hat diese Dinge nicht gegen den Willen der Götter getan. Ich selbst sah einen unsterblichen Gott die Gestalt Mentors annehmen und ihm zur Seite stehen. Dieser Gott erschien, bald vor ihm, ihn ermutigend, bald wütend durch den Hof fahrend und die Freier angreifend, worauf diese dicht einer über den anderen fielen.“
Da ergriff sie bleiche Furcht, und der alte Halitherses, der Sohn des Mastor, erhob sich zu reden, denn er war der einzige Mann unter ihnen, der Vergangenes und Künftiges wusste; so sprach er offen und in aller Redlichkeit zu ihnen:
„Männer von Ithaka, es ist ganz eure eigene Schuld, dass die Dinge so gekommen sind, wie sie gekommen sind; ihr wolltet nicht auf mich hören und auch nicht auf Mentor, als wir euch geboten, die Torheit eurer Söhne zu zügeln, die im Übermut ihrer Herzen viel Unrecht taten – indem sie das Gut verschwendeten und die Frau eines Fürsten entehrten, von dem sie meinten, er werde nicht zurückkehren. Nun aber sei es, wie ich sage, und tut, wie ich euch heiße. Zieht nicht aus gegen Odysseus, sonst könntet ihr erfahren, dass ihr Unheil auf euer eigenes Haupt herabgezogen habt.“
So sprach er, und mehr als die Hälfte erhob ein laut schallendes Geschrei und verließ sogleich die Versammlung. Die anderen aber blieben, wo sie waren, denn die Rede des Halitherses missfiel ihnen, und sie hielten es mit Eupeithes; sie eilten daher nach ihren Rüstungen, und als sie sich gewappnet hatten, sammelten sie sich vor der Stadt, und Eupeithes führte sie in ihrer Torheit hinaus. Er meinte, er werde den Mord an seinem Sohne rächen, während er in Wahrheit nie zurückkehren, sondern bei seinem Versuch selbst umkommen sollte.
Da sprach Athene zu Zeus: „Vater, Sohn des Kronos, König der Könige, antworte mir auf diese Frage: Was hast du vor? Willst du sie noch weiter kämpfen lassen, oder willst du Frieden zwischen ihnen stiften?“
Und Zeus antwortete: „Mein Kind, warum fragst du mich? War es nicht durch deine eigene Fügung, dass Odysseus heimkam und Rache an den Freiern nahm? Tu, was dir gefällt; doch will ich dir sagen, was mir die vernünftigste Ordnung zu sein scheint. Nun, da Odysseus gerächt ist, mögen sie einen heiligen Bund beschwören, kraft dessen er fortan herrschen soll, während wir die anderen dazu bringen, das Blutbad an ihren Söhnen und Brüdern zu verzeihen und zu vergessen. Dann sollen sie alle wieder Freunde werden wie zuvor, und Frieden und Fülle sollen walten.“
Genau dies war es, was Athene schon begierig herbeiführen wollte, und so schoss sie von den höchsten Gipfeln des Olymp hernieder.
Als nun Laertes und die anderen ihr Mahl beendet hatten, begann Odysseus und sprach: „Einige von euch gehen hinaus und sehen nach, ob sie nicht schon dicht an uns herankommen.“ So ging einer der Söhne des Dolios, wie ihm geboten war. Auf der Schwelle stehend konnte er sie alle ganz nahe sehen und sprach zu Odysseus: „Da sind sie, lasst uns sogleich die Rüstungen anlegen.“
Sie legten ihre Rüstungen an, so schnell sie konnten – nämlich Odysseus, seine drei Männer und die sechs Söhne des Dolios. Auch Laertes und Dolios taten dasselbe – Krieger aus Not, trotz ihres grauen Haares. Als sie alle ihre Rüstungen angelegt hatten, öffneten sie das Tor und zogen hinaus, Odysseus voran.
Da trat Athene, die Tochter des Zeus, zu ihnen, nachdem sie Gestalt und Stimme Mentors angenommen hatte. Odysseus freute sich, als er sie sah, und sprach zu seinem Sohn Telemachos: „Telemachos, nun da du in einen Kampf gehst, der eines jeden Mannes Wert erweisen wird, sorge dafür, dass du deinen Vorfahren keine Schande machst, die auf der ganzen Welt für ihre Stärke und Tapferkeit gerühmt waren.“
„Du sprichst wahr, mein lieber Vater“, antwortete Telemachos, „und du sollst sehen, wenn du willst, dass ich nicht gesinnt bin, deinem Geschlecht Schande zu machen.“
Laertes war entzückt, als er dies hörte. „Gütige Götter“, rief er aus, „welch einen Tag darf ich erleben: wahrlich, ich freue mich darüber. Mein Sohn und mein Enkel wetteifern miteinander in der Tapferkeit.“
Darauf trat Athene dicht an ihn heran und sprach: „Sohn des Arkeisios – bester Freund, den ich auf der Welt habe –, bete zu der blauäugigen Jungfrau und zu Zeus, ihrem Vater; dann wiege deine Lanze und schleudere sie.“
Während sie sprach, flößte sie ihm frische Kraft ein, und als er zu ihr gebetet hatte, wog er seine Lanze und schleuderte sie. Er traf den Helm des Eupeithes, und die Lanze fuhr geradewegs hindurch, denn der Helm hielt sie nicht auf, und seine Rüstung erklirrte um ihn her, als er schwer zu Boden stürzte. Unterdessen fielen Odysseus und sein Sohn über die vorderste Reihe der Feinde her und schlugen sie mit Schwertern und Lanzen; ja, sie hätten jeden einzelnen von ihnen erschlagen und ihnen für immer die Heimkehr verwehrt, hätte nicht Athene ihre Stimme laut erhoben und alle innehalten lassen. „Männer von Ithaka“, rief sie, „lasst ab von diesem furchtbaren Krieg und legt die Sache sogleich bei, ohne weiteres Blutvergießen.“
Da ergriff bleiche Furcht jeden von ihnen; sie erschraken so, dass ihnen beim Klang der Stimme der Göttin die Waffen aus den Händen glitten und zu Boden fielen, und sie flohen um ihr Leben zur Stadt zurück. Doch Odysseus erhob einen großen Schrei, raffte sich zusammen und stieß herab wie ein hoch kreisender Adler. Da sandte der Sohn des Kronos einen feurigen Blitz, der dicht vor Athene niederfuhr, und so sprach sie zu Odysseus: „Odysseus, edler Sohn des Laertes, lass ab von diesem kriegerischen Streit, sonst wird Zeus dir zornig sein.“
So sprach Athene, und Odysseus gehorchte ihr freudig. Dann nahm Athene Gestalt und Stimme Mentors an und schloss alsbald einen Bund des Friedens zwischen den beiden streitenden Parteien.