Zwei Töpfe, einer aus Messing und der andere aus Ton, standen zusammen auf dem Herdstein. Eines Tages schlug der Messingtopf dem Tontopf vor, gemeinsam hinaus in die Welt zu ziehen. Doch der Tontopf entschuldigte sich und sagte, es wäre klüger für ihn, in der Ecke am Feuer zu bleiben.

„Es bräuchte so wenig, um mich zu zerbrechen“, sagte er. „Du weißt, wie zerbrechlich ich bin. Der geringste Stoß zerschmettert mich gewiss!“

„Lass dich davon nicht zu Hause halten“, drängte der Messingtopf. „Ich werde sehr gut auf dich achtgeben. Sollten wir auf etwas Hartes stoßen, so trete ich dazwischen und rette dich.“

So willigte der Tontopf schließlich ein, und die beiden machten sich Seite an Seite auf den Weg, holperten auf drei stummeligen Beinen bald zur einen, bald zur anderen Seite und stießen bei jedem Schritt aneinander.

Der Tontopf konnte solch eine Gefährtenschaft nicht lange überstehen. Sie waren keine zehn Schritte gegangen, da bekam der Tontopf einen Sprung, und beim nächsten Stoß zerbarst er in tausend Stücke.

Gleiche geben die besten Freunde ab.