Als Wendy erwachsen war

Ich hoffe, Sie wollen wissen, was aus den anderen Jungen wurde. Sie warteten unten, um Wendy Zeit zu geben, sie zu erklären; und als sie bis fünfhundert gezählt hatten, gingen sie hinauf. Sie gingen über die Treppe hinauf, weil sie dachten, das würde einen besseren Eindruck machen. Sie standen in einer Reihe vor Frau Darling, die Hüte in der Hand, und wünschten, sie trügen nicht ihre Piratenkleider. Sie sagten nichts, doch ihre Augen baten sie, sie aufzunehmen. Sie hätten auch Herrn Darling ansehen sollen, doch sie vergaßen ihn.

Natürlich sagte Frau Darling sogleich, dass sie sie aufnehmen würde; doch Herr Darling war merkwürdig niedergeschlagen, und sie sahen, dass er sechs für eine ziemlich große Zahl hielt.

„Ich muss schon sagen“, sagte er zu Wendy, „du machst keine halben Sachen“, eine mürrische Bemerkung, von der die Zwillinge meinten, sie ziele auf sie.

Der erste Zwilling war der stolze, und er fragte errötend: „Meinen Sie, wir wären allzu viel Last, Herr? Denn wenn ja, können wir wieder gehen.“

„Vater!“ rief Wendy entsetzt; doch noch immer lag die Wolke auf ihm. Er wusste, dass er sich unwürdig benahm, doch er konnte nicht anders.

„Wir könnten zusammengekrümmt liegen“, sagte Nibs.

„Ich schneide ihnen immer selbst die Haare“, sagte Wendy.

„George!“ rief Frau Darling aus, schmerzlich berührt, ihren Liebsten in einem so ungünstigen Licht zu sehen.

Da brach er in Tränen aus, und die Wahrheit kam heraus. Er sei ebenso froh, sie zu haben, wie sie, sagte er, doch er finde, sie hätten auch ihn um seine Zustimmung bitten sollen und nicht nur sie, statt ihn wie eine Null im eigenen Haus zu behandeln.

„Ich finde nicht, dass er eine Null ist“, rief Tootles sofort. „Findest du, dass er eine Null ist, Curly?“

„Nein, das finde ich nicht. Findest du, dass er eine Null ist, Slightly?“

„Ganz und gar nicht. Zwilling, was meinst du?“

Es stellte sich heraus, dass nicht einer von ihnen ihn für eine Null hielt; und er war absurd geschmeichelt und sagte, er werde für sie alle im Salon Platz finden, wenn sie hineinpassten.

„Wir passen schon hinein, Herr“, versicherten sie ihm.

„Dann folgt dem Anführer“, rief er fröhlich. „Wohlgemerkt, ich bin nicht sicher, ob wir einen Salon haben, aber wir tun so, als hätten wir einen, und das kommt aufs Gleiche heraus. Hoppla!“

Er tanzte durchs Haus davon, und sie alle riefen „Hoppla!“ und tanzten ihm nach, auf der Suche nach dem Salon; und ich habe vergessen, ob sie ihn fanden, doch jedenfalls fanden sie Ecken, und sie passten alle hinein.

Was Peter betrifft, so sah er Wendy noch einmal, bevor er davonflog. Er kam nicht gerade ans Fenster, doch er streifte es im Vorbeifliegen, sodass sie es öffnen und ihn rufen konnte, wenn sie mochte. Und genau das tat sie.

„Hallo, Wendy, leb wohl“, sagte er.

„Ach je, gehst du fort?“

„Ja.“

„Hast du nicht das Gefühl, Peter“, sagte sie stockend, „dass du meinen Eltern gern etwas über ein sehr liebes Thema sagen würdest?“

„Nein.“

„Über mich, Peter?“

„Nein.“

Frau Darling kam ans Fenster, denn zurzeit hatte sie ein wachsames Auge auf Wendy. Sie sagte Peter, dass sie alle anderen Jungen adoptiert habe und auch ihn gern adoptieren würde.

„Würden Sie mich zur Schule schicken?“ erkundigte er sich listig.

„Ja.“

„Und dann in ein Büro?“

„Ich nehme es an.“

„Bald wäre ich ein Mann?“

„Sehr bald.“

„Ich will nicht zur Schule gehen und ernste Dinge lernen“, sagte er ihr leidenschaftlich. „Ich will kein Mann werden. O Wendys Mutter, wenn ich aufwachen und einen Bart spüren würde!“

„Peter“, sagte Wendy, die Trösterin, „ich hätte dich auch mit Bart lieb“; und Frau Darling streckte die Arme nach ihm aus, doch er wies sie zurück.

„Zurück, gnädige Frau, niemand wird mich fangen und zu einem Mann machen.“

„Aber wo willst du denn leben?“

„Mit Tink in dem Haus, das wir für Wendy gebaut haben. Die Feen sollen es hoch oben in den Baumwipfeln unterbringen, wo sie nachts schlafen.“

„Wie herrlich“, rief Wendy so sehnsüchtig, dass Frau Darling ihren Griff fester schloss.

„Ich dachte, alle Feen wären tot“, sagte Frau Darling.

„Es gibt immer eine Menge junge“, erklärte Wendy, die nun eine richtige Fachfrau war, „denn sehen Sie, wenn ein neues Baby zum ersten Mal lacht, wird eine neue Fee geboren, und da es immer neue Babys gibt, gibt es immer neue Feen. Sie leben in Nestern auf den Baumwipfeln; und die malvenfarbenen sind Jungen und die weißen sind Mädchen, und die blauen sind bloß kleine Dummerchen, die sich nicht sicher sind, was sie sind.“

„Ich werde solchen Spaß haben“, sagte Peter mit einem Blick auf Wendy.

„Es wird abends recht einsam sein“, sagte sie, „wenn man am Feuer sitzt.“

„Ich werde ja Tink haben.“

„Tink kann nicht einmal ein Zwanzigstel des Weges mitgehen“, erinnerte sie ihn ein wenig spitz.

„Hinterhältige Petze!“ rief Tink von irgendwo um die Ecke.

„Das macht nichts“, sagte Peter.

„O Peter, du weißt, dass es etwas macht.“

„Na, dann komm mit mir zum kleinen Haus.“

„Darf ich, Mama?“

„Auf keinen Fall. Ich habe dich wieder daheim, und ich gedenke, dich zu behalten.“

„Aber er braucht doch so sehr eine Mutter.“

„Du auch, mein Schatz.“

„Ach, na schön“, sagte Peter, als hätte er sie nur aus Höflichkeit gefragt; doch Frau Darling sah seinen Mund zucken, und sie machte dieses großzügige Angebot: Wendy jedes Jahr für eine Woche zu ihm gehen zu lassen, um seinen Frühjahrsputz zu erledigen. Wendy hätte eine dauerhaftere Regelung vorgezogen; und es schien ihr, dass der Frühling lange auf sich warten lassen würde; doch dieses Versprechen ließ Peter wieder ganz vergnügt davonziehen. Er hatte kein Gefühl für Zeit und war so voller Abenteuer, dass alles, was ich Ihnen über ihn erzählt habe, davon nur einen Heller wert ist. Ich vermute, dass Wendys letzte Worte an ihn, weil sie das wusste, diese ziemlich klagenden waren:

„Du wirst mich doch nicht vergessen, Peter, nicht wahr, bevor die Zeit für den Frühjahrsputz kommt?“

Natürlich versprach Peter es; und dann flog er davon. Er nahm Frau Darlings Kuss mit sich. Den Kuss, der für niemand sonst bestimmt gewesen war, nahm Peter ganz mühelos. Sonderbar. Doch sie schien zufrieden.

Natürlich gingen alle Jungen zur Schule; und die meisten kamen in die dritte Klasse, doch Slightly wurde zuerst in die vierte und dann in die fünfte Klasse gesteckt. Die erste Klasse ist die höchste. Ehe sie eine Woche zur Schule gegangen waren, sahen sie, welche Dummköpfe sie gewesen waren, nicht auf der Insel geblieben zu sein; doch nun war es zu spät, und bald fanden sie sich damit ab, so gewöhnlich zu sein wie Sie oder ich oder Jenkins junior. Es ist traurig, sagen zu müssen, dass die Fähigkeit zu fliegen sie allmählich verließ. Anfangs band Nana ihre Füße an die Bettpfosten, damit sie nachts nicht davonflögen; und eine ihrer Zerstreuungen bei Tage war es, so zu tun, als fielen sie von Omnibussen; doch nach und nach zerrten sie nicht mehr an ihren Fesseln im Bett und stellten fest, dass sie sich wehtaten, wenn sie den Omnibus losließen. Mit der Zeit konnten sie nicht einmal mehr ihren Hüten nachfliegen. Mangel an Übung, nannten sie es; doch was es wirklich bedeutete, war, dass sie nicht mehr glaubten.

Michael glaubte länger als die anderen Jungen, obwohl sie ihn verspotteten; darum war er bei Wendy, als Peter am Ende des ersten Jahres nach ihr kam. Sie flog mit Peter davon, in dem Kleidchen, das sie aus Blättern und Beeren im Nimmerland gewoben hatte, und ihre einzige Furcht war, dass er bemerken könnte, wie kurz es geworden war; doch er bemerkte es nie, er hatte so viel über sich selbst zu erzählen.

Sie hatte sich auf spannende Gespräche mit ihm über alte Zeiten gefreut, doch neue Abenteuer hatten die alten aus seinem Gedächtnis verdrängt.

„Wer ist Kapitän Hook?“ fragte er interessiert, als sie vom Erzfeind sprach.

„Erinnerst du dich nicht“, fragte sie erstaunt, „wie du ihn getötet und uns allen das Leben gerettet hast?“

„Ich vergesse sie, nachdem ich sie getötet habe“, erwiderte er gleichgültig.

Als sie die zweifelnde Hoffnung äußerte, dass Tinker Bell sich freuen würde, sie zu sehen, sagte er: „Wer ist Tinker Bell?“

„O Peter“, sagte sie entsetzt; doch selbst als sie es erklärte, konnte er sich nicht erinnern.

„Es gibt so viele von ihnen“, sagte er. „Ich vermute, es gibt sie nicht mehr.“

Ich vermute, er hatte recht, denn Feen leben nicht lange, doch sie sind so klein, dass ihnen eine kurze Zeit wie eine gute Weile vorkommt.

Wendy tat es auch weh, festzustellen, dass das vergangene Jahr für Peter nur wie gestern war; ihr war es wie ein so langes Jahr des Wartens erschienen. Doch er war genau so bezaubernd wie eh und je, und sie hatten einen wunderbaren Frühjahrsputz in dem kleinen Haus auf den Baumwipfeln.

Im nächsten Jahr kam er nicht nach ihr. Sie wartete in einem neuen Kleid, weil das alte einfach nicht mehr zuging; doch er kam nie.

„Vielleicht ist er krank“, sagte Michael.

„Du weißt, dass er nie krank ist.“

Michael trat dicht an sie heran und flüsterte schaudernd: „Vielleicht gibt es so jemanden gar nicht, Wendy!“ und dann hätte Wendy geweint, wenn Michael nicht geweint hätte.

Peter kam zum nächsten Frühjahrsputz; und das Seltsame war, dass er nie wusste, dass er ein Jahr versäumt hatte.

Das war das letzte Mal, dass das Mädchen Wendy ihn je sah. Noch eine Weile bemühte sie sich um seinetwillen, kein Wachstumsweh zu haben; und sie fühlte sich ihm untreu, als sie einen Preis für Allgemeinwissen gewann. Doch die Jahre kamen und gingen, ohne den sorglosen Jungen zu bringen; und als sie sich wiedersahen, war Wendy eine verheiratete Frau, und Peter war ihr nicht mehr als ein wenig Staub in der Schachtel, in der sie ihr Spielzeug aufbewahrt hatte. Wendy war erwachsen. Sie brauchen sie nicht zu bedauern. Sie gehörte zu jener Sorte, die gern erwachsen wird. Am Ende wurde sie aus freiem Willen einen Tag schneller erwachsen als andere Mädchen.

Alle Jungen waren inzwischen erwachsen und erledigt; darum lohnt es sich kaum, noch etwas über sie zu sagen. Man kann die Zwillinge und Nibs und Curly jeden Tag ins Büro gehen sehen, jeder mit einer kleinen Tasche und einem Regenschirm. Michael ist Lokomotivführer. Slightly heiratete eine Dame von Stand und wurde so ein Lord. Sehen Sie jenen Richter mit Perücke, der aus der eisernen Tür tritt? Das war einmal Tootles. Der bärtige Mann, der keine einzige Geschichte kennt, die er seinen Kindern erzählen könnte, war einst John.

Wendy heiratete in Weiß mit einer rosa Schärpe. Es ist seltsam, sich vorzustellen, dass Peter nicht in der Kirche niederging und dem Aufgebot widersprach.

Wieder rollten die Jahre dahin, und Wendy bekam eine Tochter. Dies sollte nicht mit Tinte geschrieben werden, sondern mit einem goldenen Spritzer.

Sie hieß Jane und hatte stets einen sonderbar fragenden Blick, als wollte sie vom Augenblick ihrer Ankunft auf dem Festland an Fragen stellen. Als sie alt genug war, sie zu stellen, drehten sie sich meist um Peter Pan. Sie hörte für ihr Leben gern von Peter, und Wendy erzählte ihr alles, woran sie sich erinnern konnte, in ebenjenem Kinderzimmer, von dem aus der berühmte Flug stattgefunden hatte. Es war jetzt Janes Kinderzimmer, denn ihr Vater hatte es zu drei Prozent von Wendys Vater gekauft, der die Treppen nicht mehr mochte. Frau Darling war nun tot und vergessen.

Es gab nun nur noch zwei Betten im Kinderzimmer, Janes und das ihres Kindermädchens; und es gab keine Hundehütte, denn auch Nana war dahingeschieden. Sie starb an Altersschwäche, und gegen Ende war es recht schwierig gewesen, mit ihr auszukommen; denn sie war fest davon überzeugt, dass niemand außer ihr wusste, wie man sich um Kinder kümmert.

Einmal in der Woche hatte Janes Kindermädchen den Abend frei; und dann war es Wendys Aufgabe, Jane ins Bett zu bringen. Das war die Zeit für Geschichten. Es war Janes Erfindung, das Laken über den Kopf ihrer Mutter und ihren eigenen zu ziehen und so ein Zelt zu bilden und in der schaurigen Dunkelheit zu flüstern:

„Was sehen wir jetzt?“

„Ich glaube, ich sehe heute Abend nichts“, sagt Wendy mit dem Gefühl, dass Nana, wäre sie hier, gegen weitere Unterhaltung Einspruch erheben würde.

„Doch, das tust du“, sagt Jane, „du siehst, wie du ein kleines Mädchen warst.“

„Das ist lange her, mein Schatz“, sagt Wendy. „Ach je, wie die Zeit verfliegt!“

„Verfliegt sie“, fragt das listige Kind, „so, wie du geflogen bist, als du ein kleines Mädchen warst?“

„So, wie ich geflogen bin? Weißt du, Jane, ich frage mich manchmal, ob ich jemals wirklich geflogen bin.“

„Doch, das bist du.“

„Die lieben alten Zeiten, als ich fliegen konnte!“

„Warum kannst du jetzt nicht fliegen, Mutter?“

„Weil ich erwachsen bin, mein Liebling. Wenn die Menschen erwachsen werden, vergessen sie, wie es geht.“

„Warum vergessen sie, wie es geht?“

„Weil sie nicht mehr fröhlich und unschuldig und herzlos sind. Nur die Fröhlichen und Unschuldigen und Herzlosen können fliegen.“

„Was ist fröhlich und unschuldig und herzlos? Ich wünschte so sehr, ich wäre fröhlich und unschuldig und herzlos.“

Oder vielleicht gibt Wendy zu, dass sie doch etwas sieht.

„Ich glaube wahrhaftig“, sagt sie, „es ist dieses Kinderzimmer.“

„Ich glaube wahrhaftig, das ist es“, sagt Jane. „Erzähl weiter.“

Sie haben sich nun auf das große Abenteuer jener Nacht eingelassen, als Peter hereinflog, auf der Suche nach seinem Schatten.

„Der törichte Bursche“, sagt Wendy, „versuchte ihn mit Seife anzukleben, und als es ihm nicht gelang, weinte er, und das weckte mich, und ich nähte ihn ihm an.“

„Du hast etwas ausgelassen“, unterbricht Jane, die die Geschichte nun besser kennt als ihre Mutter. „Als du ihn auf dem Boden sitzen und weinen sahst, was hast du da gesagt?“

„Ich richtete mich im Bett auf und sagte: ‚Junge, warum weinst du?‘“

„Ja, so war es“, sagt Jane mit einem tiefen Atemzug.

„Und dann flog er uns alle davon ins Nimmerland und zu den Feen und den Piraten und den Rothäuten und zur Lagune der Meerjungfrauen und dem Heim unter der Erde und dem kleinen Haus.“

„Ja! Was hat dir am allerbesten gefallen?“

„Ich glaube, das Heim unter der Erde hat mir am allerbesten gefallen.“

„Ja, mir auch. Was war das Letzte, das Peter je zu dir gesagt hat?“

„Das Letzte, das er je zu mir gesagt hat, war: ‚Warte einfach immer auf mich, und dann wirst du mich eines Nachts krähen hören.‘“

„Ja.“

„Doch ach, er hat mich völlig vergessen“, sagte Wendy es mit einem Lächeln. So erwachsen war sie schon.

„Wie hat sich sein Krähen angehört?“ fragte Jane eines Abends.

„Es war so“, sagte Wendy und versuchte, Peters Krähen nachzuahmen.

„Nein, so war es nicht“, sagte Jane ernst, „es war so“; und sie machte es weit besser als ihre Mutter.

Wendy war ein wenig erschrocken. „Mein Liebling, woher kannst du das wissen?“

„Ich höre es oft, wenn ich schlafe“, sagte Jane.

„Ach ja, viele Mädchen hören es, wenn sie schlafen, doch ich war die Einzige, die es wach gehört hat.“

„Du Glückliche“, sagte Jane.

Und dann kam eines Nachts die Tragödie. Es war Frühling im Jahr, und die Geschichte war für diesen Abend erzählt worden, und Jane schlief nun in ihrem Bett. Wendy saß auf dem Boden, dicht am Feuer, um beim Stopfen zu sehen, denn es gab kein anderes Licht im Kinderzimmer; und während sie so saß und stopfte, hörte sie ein Krähen. Dann sprang das Fenster auf wie einst, und Peter ließ sich auf den Boden fallen.

Er war ganz genau derselbe wie eh und je, und Wendy sah sofort, dass er noch alle seine Milchzähne hatte.

Er war ein kleiner Junge, und sie war erwachsen. Sie kauerte am Feuer, wagte nicht, sich zu rühren, hilflos und schuldbewusst, eine große Frau.

„Hallo, Wendy“, sagte er, ohne einen Unterschied zu bemerken, denn er dachte hauptsächlich an sich selbst; und im schwachen Licht hätte ihr weißes Kleid das Nachthemd sein können, in dem er sie zuerst gesehen hatte.

„Hallo, Peter“, erwiderte sie matt und machte sich so klein wie möglich. Etwas in ihrem Inneren rief: „Frau, Frau, lass mich los.“

„Hallo, wo ist John?“ fragte er und vermisste plötzlich das dritte Bett.

„John ist jetzt nicht hier“, keuchte sie.

„Schläft Michael?“ fragte er mit einem gleichgültigen Blick auf Jane.

„Ja“, antwortete sie; und nun fühlte sie, dass sie sowohl Jane als auch Peter untreu war.

„Das ist nicht Michael“, sagte sie rasch, damit kein Strafgericht über sie hereinbräche.

Peter schaute hin. „Nanu, ist das ein neues?“

„Ja.“

„Junge oder Mädchen?“

„Mädchen.“

Nun würde er es doch gewiss begreifen; doch nicht im Geringsten.

„Peter“, sagte sie stockend, „erwartest du, dass ich mit dir davonfliege?“

„Natürlich; deshalb bin ich gekommen.“ Ein wenig streng fügte er hinzu: „Hast du vergessen, dass jetzt die Zeit für den Frühjahrsputz ist?“

Sie wusste, dass es zwecklos war zu sagen, dass er viele Frühjahrsputze hatte verstreichen lassen.

„Ich kann nicht mitkommen“, sagte sie entschuldigend, „ich habe verlernt, wie man fliegt.“

„Ich bringe es dir gleich wieder bei.“

„O Peter, verschwende den Feenstaub nicht an mich.“

Sie hatte sich erhoben; und nun endlich überkam ihn eine Furcht. „Was ist es?“ rief er und wich zurück.

„Ich werde das Licht anmachen“, sagte sie, „und dann kannst du es selbst sehen.“

Fast zum einzigen Mal in seinem Leben, das ich kenne, hatte Peter Angst. „Mach das Licht nicht an“, rief er.

Sie ließ ihre Hände im Haar des tragischen Jungen spielen. Sie war kein kleines Mädchen mit gebrochenem Herzen um ihn; sie war eine erwachsene Frau, die über all das lächelte, doch es waren Lächeln mit feuchten Augen.

Dann machte sie das Licht an, und Peter sah es. Er stieß einen Schmerzensschrei aus; und als das große, schöne Geschöpf sich bückte, um ihn in die Arme zu nehmen, wich er jäh zurück.

„Was ist es?“ rief er wieder.

Sie musste es ihm sagen.

„Ich bin alt, Peter. Ich bin weit über zwanzig. Ich bin schon vor langer Zeit erwachsen geworden.“

„Du hast versprochen, es nicht zu tun!“

„Ich konnte nichts dafür. Ich bin eine verheiratete Frau, Peter.“

„Nein, das bist du nicht.“

„Doch, und das kleine Mädchen im Bett ist mein Kind.“

„Nein, ist sie nicht.“

Doch er vermutete, dass sie es war; und er machte einen Schritt auf das schlafende Kind zu, den Dolch erhoben. Natürlich stieß er nicht zu. Stattdessen setzte er sich auf den Boden und schluchzte; und Wendy wusste nicht, wie sie ihn trösten sollte, obwohl sie es einst so leicht vermocht hätte. Sie war jetzt nur noch eine Frau, und sie lief aus dem Zimmer, um nachzudenken.

Peter weinte weiter, und bald weckte sein Schluchzen Jane. Sie richtete sich im Bett auf und war sogleich interessiert.

„Junge“, sagte sie, „warum weinst du?“

Peter erhob sich und verbeugte sich vor ihr, und sie verbeugte sich vom Bett aus vor ihm.

„Hallo“, sagte er.

„Hallo“, sagte Jane.

„Mein Name ist Peter Pan“, sagte er ihr.

„Ja, ich weiß.“

„Ich bin zurückgekommen, um meine Mutter zu holen“, erklärte er, „um sie ins Nimmerland zu bringen.“

„Ja, ich weiß“, sagte Jane, „ich habe auf dich gewartet.“

Als Wendy zaghaft zurückkehrte, fand sie Peter auf dem Bettpfosten sitzen und herrlich krähen, während Jane in ihrem Nachthemd in feierlicher Verzückung durchs Zimmer flog.

„Sie ist meine Mutter“, erklärte Peter; und Jane sank herab und stellte sich an seine Seite, mit jenem Ausdruck im Gesicht, den er bei Damen so gern sah, wenn sie ihn anblickten.

„Er braucht doch so sehr eine Mutter“, sagte Jane.

„Ja, ich weiß“, gab Wendy ziemlich verloren zu; „niemand weiß es so gut wie ich.“

„Leb wohl“, sagte Peter zu Wendy; und er erhob sich in die Luft, und die schamlose Jane erhob sich mit ihm; es war bereits ihre bequemste Art, sich fortzubewegen.

Wendy stürzte zum Fenster.

„Nein, nein“, rief sie.

„Es ist nur für die Zeit des Frühjahrsputzes“, sagte Jane, „er will, dass ich immer seinen Frühjahrsputz mache.“

„Wenn ich nur mit euch gehen könnte“, seufzte Wendy.

„Du siehst ja, du kannst nicht fliegen“, sagte Jane.

Natürlich ließ Wendy sie am Ende zusammen davonfliegen. Unser letzter Blick auf sie zeigt sie am Fenster, wie sie ihnen nachschaut, während sie in den Himmel entschwinden, bis sie so klein waren wie Sterne.

Während Sie Wendy betrachten, sehen Sie vielleicht, wie ihr Haar weiß und ihre Gestalt wieder klein wird, denn all dies geschah vor langer Zeit. Jane ist nun eine gewöhnliche Erwachsene mit einer Tochter namens Margaret; und zu jeder Zeit des Frühjahrsputzes, außer wenn er es vergisst, kommt Peter, um Margaret zu holen, und nimmt sie mit ins Nimmerland, wo sie ihm Geschichten über ihn selbst erzählt, denen er begierig lauscht. Wenn Margaret erwachsen wird, wird sie eine Tochter haben, die ihrerseits Peters Mutter sein soll; und so wird es weitergehen, solange Kinder fröhlich und unschuldig und herzlos sind.

DAS ENDE