„Es war einmal …“
„Ein König!“, werden meine kleinen Leser sofort sagen.
„Nein, Kinder, da habt ihr euch geirrt. Es war einmal ein Stück Holz.“
Es war kein feines Holz, sondern ein ganz gewöhnliches Scheit vom Holzstoß, eines von denen, die man im Winter in die Öfen und Kamine steckt, um Feuer zu machen und die Stuben zu heizen.
Ich weiß nicht, wie es zuging, aber Tatsache ist, dass dieses Stück Holz eines schönen Tages in die Werkstatt eines alten Tischlers geriet, der Meister Antonio hieß, den aber alle nur Meister Kirsche nannten, wegen seiner Nasenspitze, die immer glänzend und dunkelrot war wie eine reife Kirsche.
Kaum hatte Meister Kirsche das Stück Holz gesehen, da freute er sich von Herzen; und vor lauter Zufriedenheit rieb er sich die Hände und brummte halblaut vor sich hin:
„Dieses Holz kommt mir gerade recht; ich will ein Tischbein daraus machen.“
Gesagt, getan: Er nahm gleich die geschliffene Axt, um die Rinde abzuschälen und das Holz grob zuzuhauen; doch als er eben zum ersten Hieb ausholen wollte, blieb sein Arm in der Luft hängen, denn er hörte ein feines, feines Stimmchen, das flehentlich sagte:
„Schlag mich nicht so fest!“
Stellt euch vor, was der gute alte Meister Kirsche für ein Gesicht machte!
Mit verstörten Augen schaute er sich in der Stube um, um zu sehen, woher dieses Stimmchen bloß gekommen sein konnte, und er sah niemanden! Er schaute unter die Hobelbank, und niemand; er schaute in einen Schrank, der immer verschlossen war, und niemand; er schaute in den Korb mit den Hobelspänen und dem Sägemehl, und niemand; er machte die Werkstatttür auf, um auch einen Blick auf die Straße zu werfen, und niemand. Ja, was denn nun? …
„Ich verstehe“, sagte er da lachend und kratzte sich unter der Perücke, „dieses Stimmchen habe ich mir offenbar nur eingebildet. Machen wir uns wieder an die Arbeit.“
Und er nahm die Axt wieder in die Hand und ließ einen gewaltigen Hieb auf das Stück Holz niedersausen.
„Au! Du hast mir wehgetan!“, jammerte das bekannte Stimmchen.
Diesmal war Meister Kirsche wie versteinert: Die Augen traten ihm vor Angst aus dem Kopf, der Mund stand ihm sperrangelweit offen, und die Zunge hing ihm bis aufs Kinn herunter, wie bei einer steinernen Fratze an einem Brunnen.
Sobald er die Sprache wiedergefunden hatte, fing er an, vor lauter Schreck zitternd und stotternd zu sagen:
„Aber wo kann dieses Stimmchen hergekommen sein, das ‚Au‘ gesagt hat? … Hier ist doch keine Menschenseele. Sollte etwa dieses Stück Holz gelernt haben, zu weinen und zu jammern wie ein Kind? Das kann ich nicht glauben. Da ist es, das Holz; es ist ein Stück Kaminholz wie alle anderen, und wenn man es ins Feuer wirft, kann man gerade einen Topf Bohnen damit kochen … Ja, was denn nun? Hat sich vielleicht jemand darin versteckt? Wenn sich jemand darin versteckt hat, umso schlimmer für ihn. Dem werd ich’s zeigen!“
Und mit diesen Worten packte er das arme Stück Holz mit beiden Händen und fing an, es ohne Erbarmen gegen die Wände der Stube zu schlagen.
Dann horchte er, ob nicht irgendein Stimmchen jammerte. Er wartete zwei Minuten, und nichts; fünf Minuten, und nichts; zehn Minuten, und nichts!
„Ich verstehe“, sagte er da, zwang sich zu lachen und raufte sich die Perücke, „dieses Stimmchen, das ‚Au‘ gesagt hat, habe ich mir offenbar nur eingebildet! Machen wir uns wieder an die Arbeit.“
Und weil ihm eine große Angst in die Glieder gefahren war, versuchte er, ein Liedchen zu summen, um sich ein bisschen Mut zu machen.
Inzwischen legte er die Axt beiseite und nahm den Hobel zur Hand, um das Stück Holz glatt und blank zu hobeln; doch während er es so auf und ab hobelte, hörte er das bekannte Stimmchen, das lachend zu ihm sagte:
„Hör auf! Du kitzelst mich ja am ganzen Leib!“
Diesmal fiel der arme Meister Kirsche um, wie vom Blitz getroffen. Als er die Augen wieder aufschlug, saß er auf dem Fußboden.
Sein Gesicht schien ganz verwandelt, und sogar seine Nasenspitze, die sonst fast immer dunkelrot war, war ihm vor lauter Angst blau geworden.