Érase una vez una mujer que horneó cinco pasteles. Y cuando los sacó del horno, se le habían pasado tanto que la corteza estaba demasiado dura para comérsela. Así que le dice a su hija:
«Hija —dice ella—, pon esos pasteles ahí en el estante y déjalos un ratito, que ya volverán.» Quería decir, ¿sabéis?, que la corteza se ablandaría.
Pero la muchacha se dice a sí misma: «Pues si han de volver, me los como ahora». Y se puso manos a la obra y se los comió todos, del primero al último.
Bueno, llegada la hora de la cena, la mujer dijo: «Anda, ve y tráeme uno de esos pasteles. Digo yo que ya habrán vuelto».
La muchacha fue y miró, y allí no había más que los platos. Así que volvió y dice: «Nooo, no han vuelto».
«¿Ni uno solo?» dice la madre.
«Ni uno solo», dice ella.
«Pues vuelvan o no vuelvan —dijo la mujer—, yo me como uno para cenar.»
«Pero no puedes, si no han vuelto», dijo la muchacha.
«Pues sí que puedo», dice ella. «Anda, ve y tráeme el mejor.»
«Mejor o peor —dice la muchacha—, me los he comido todos, y no puedes comerte ninguno hasta que vuelvan.»
Bueno, la mujer ya no sabía qué hacer, así que sacó la rueca a la puerta para hilar, y mientras hilaba cantaba:
«Mi hija se ha comido cinco, cinco pasteles hoy. Mi hija se ha comido cinco, cinco pasteles hoy.»
El rey venía calle abajo y la oyó cantar, pero no alcanzó a oír lo que cantaba, así que se detuvo y dijo:
«¿Qué era eso que cantabais, buena mujer?»
A la mujer le dio vergüenza que el rey se enterara de lo que había hecho su hija, así que en lugar de eso cantó:
«Mi hija ha hilado cinco, cinco madejas hoy. Mi hija ha hilado cinco, cinco madejas hoy.»
«¡Por mis estrellas!» dijo el rey. «Jamás he oído hablar de nadie capaz de hacer eso.»
Entonces dijo: «Mirad, yo busco esposa, y me casaré con vuestra hija. Pero mirad bien —dice él—: once meses del año tendrá todo lo que quiera comer, todos los vestidos que quiera ponerse y toda la compañía que quiera tener; pero el último mes del año tendrá que hilar cinco madejas cada día, y si no lo hace, la mataré.»
«De acuerdo», dice la mujer, pues pensó que aquello era una boda de lo más estupenda. Y en cuanto a las cinco madejas, cuando llegara el momento ya habría mil maneras de escabullirse, y lo más seguro era que al rey se le hubiera olvidado todo.
Bueno, pues se casaron. Y durante once meses la muchacha tuvo todo lo que quiso comer, todos los vestidos que quiso ponerse y toda la compañía que quiso tener.
Pero cuando el tiempo se iba acabando, empezó a pensar en las madejas y a preguntarse si él se acordaría de ellas. Pero él no dijo ni una palabra de las madejas, y ella pensó que se le habían olvidado del todo.
Sin embargo, el último día del último mes la lleva a un cuarto que ella no había visto nunca. No había en él más que una rueca y un taburete. Y le dice: «Ahora, querida mía, mañana te quedarás aquí encerrada con algo de comida y un poco de lino, y si para la noche no has hilado cinco madejas, te cortarán la cabeza.»
Y se marchó a sus asuntos.
Bueno, ella estaba muerta de miedo, porque siempre había sido una muchacha tan torpe que ni siquiera sabía hilar, ¿y qué iba a hacer al día siguiente, sin nadie que se le acercara a ayudarla? Se sentó en un taburete de la cocina y, ¡madre mía, cómo lloraba!
Pero de repente oyó una especie de golpecitos en la parte de abajo de la puerta. Se levantó y abrió, y ¿qué es lo que ve sino un bichito negro, pequeñito, con una cola muy larga? El bicho la miró con mucha curiosidad y dijo:
«¿Por qué lloras?»
«¿Y a ti qué te importa?» dice ella.
«No te preocupes por eso —dijo el bicho—, pero dime por qué lloras.»
«De nada me va a servir decírtelo», dice ella.
«Eso no lo sabes», dijo el bicho, y dio vueltas a la cola.
«Bueno —dice ella—, si no sirve de nada, tampoco hará daño», y se levantó y le contó lo de los pasteles, y lo de las madejas, y todo lo demás.
«Esto es lo que haré —dice el bichito negro—: vendré a tu ventana todas las mañanas, me llevaré el lino y por la noche te lo traeré hilado.»
«¿Y qué me cobras?» dice ella.
El bicho la miró con el rabillo del ojo y dijo: «Cada noche te daré tres oportunidades para adivinar mi nombre, y si no lo has adivinado antes de que acabe el mes, serás mía.»
Bueno, ella pensó que seguro que adivinaría el nombre del bicho antes de que acabara el mes. «De acuerdo —dice ella—, trato hecho.»
«De acuerdo», dice el bicho, y ¡madre mía, cómo le daba vueltas a la cola!
Bueno, al día siguiente su marido la llevó al cuarto, y allí estaban el lino y la comida del día.
«Ahí tienes el lino —dice él—, y si esta noche no está hilado, se acabó tu cabeza.» Y luego salió y cerró la puerta con llave.
Apenas se había ido cuando llamaron a la ventana.
Ella se levantó y abrió, y allí estaba, ni más ni menos, el viejo bichito sentado en el alféizar.
«¿Dónde está el lino?» dice él.
«Aquí lo tienes», dice ella. Y se lo dio.
Bueno, al caer la tarde volvieron a llamar a la ventana. Ella se levantó y abrió, y allí estaba el viejo bichito con cinco madejas de lino colgadas del brazo.
«Aquí las tienes», dice él, y se las dio.
«A ver, ¿cómo me llamo?» dice él.
«¿Qué, te llamas Bill?» dice ella.
«Nooo, no me llamo así», dice él, y dio vueltas a la cola.
«¿Te llamas Ned?» dice ella.
«Nooo, no me llamo así», dice él, y dio vueltas a la cola.
«Bueno, ¿te llamas Mark?» dice ella.
«Nooo, no me llamo así», dice él, y dio vueltas a la cola más fuerte, y se fue volando.
Bueno, cuando llegó su marido, allí estaban las cinco madejas listas para él. «Ya veo que esta noche no tendré que matarte, querida mía —dice él—; por la mañana tendrás tu comida y tu lino», dice, y se marcha.
Bueno, todos los días le traían el lino y la comida, y todos los días aquel diablillo negro venía por la mañana y por la noche. Y la muchacha se pasaba el día entero sentada, tratando de pensar nombres que decirle cuando viniera por la noche. Pero nunca daba con el bueno. Y según se acercaba el final del mes, el diablillo empezó a poner una cara de lo más malvada, y daba vueltas a la cola cada vez más deprisa cada vez que ella probaba un nombre.
Por fin llegó el penúltimo día. El diablillo vino por la noche con las cinco madejas y dijo:
«¿Qué, todavía no sabes cómo me llamo?»
«¿Te llamas Nicodemo?» dice ella.
«Nooo, no es ese», dice el bicho.
«¿Te llamas Samuel?» dice ella.
«Nooo, no es ese», dice el bicho.
«Pues entonces, ¿te llamas Matusalén?» dice ella.
«Nooo, tampoco es ese», dice el bicho.
Entonces la mira con unos ojos como brasas encendidas y dice: «Mujer, ya solo queda la noche de mañana, ¡y luego serás mía!» Y se fue volando.
Bueno, ella se sintió fatal. Pero entonces oyó al rey que venía por el pasillo. Entró, y cuando ve las cinco madejas, dice, va y dice:
«Bueno, querida mía —dice él—, no veo por qué no ibas a tener también listas tus madejas mañana por la noche, y como me parece que no tendré que matarte, esta noche cenaré aquí contigo.» Así que trajeron la cena y otro taburete para él, y se sentaron los dos.
Bueno, no había comido más que un bocado o dos cuando se para y se echa a reír.
«¿Qué pasa?» dice ella.
«Pues verás —dice él—, hoy salí de caza y fui a parar a un sitio del bosque que no había visto nunca. Y allí había una vieja cantera de tiza. Y oí una especie de, no sé, un zumbido. Así que me bajé del caballo y me acerqué muy calladito a la cantera y me asomé. Pues ¿qué había allí sino el bichito negro más gracioso que hayas visto en tu vida? ¿Y qué estaba haciendo? Pues tenía una ruequecita y estaba hilando rapidísimo, y dándole vueltas a la cola. Y mientras hilaba cantaba:
«Nimmy nimmy not, me llamo Tom Tit Tot.»
Bueno, cuando la muchacha oyó esto, sintió que le iba a dar un salto el corazón de alegría, pero no dijo ni una palabra.
Al día siguiente aquel bichito puso una cara de lo más malvada cuando vino por el lino. Y cuando llegó la noche, ella oyó los golpecitos en los cristales de la ventana. Abrió la ventana, y el bicho se metió hasta el alféizar. Sonreía de oreja a oreja, y ¡huy, cómo le daba vueltas a la cola, tan deprisa!
«¿Cómo me llamo?» dice el bicho, mientras le daba las madejas.
«¿Te llamas Salomón?» dice ella, haciendo como que tenía miedo.
«Nooo, no es ese», dice el bicho, y se metió más adentro del cuarto.
«Bueno, ¿te llamas Zebedeo?» dice ella otra vez.
«Nooo, no es ese», dice el diablillo. Y entonces se rio y dio vueltas a la cola hasta que ya casi no se la veía.
«Piénsatelo bien, mujer —dice el bicho—; una más, y eres mía.» Y alargó hacia ella sus manos negras.
Bueno, ella retrocedió un paso o dos, lo miró, y luego se echó a reír a carcajadas, y dice, señalándolo con el dedo:
«¡NIMMY NIMMY NOT, TE LLAMAS TOM TIT TOT!»
Bueno, cuando el bicho la oyó, dio un chillido espantoso y se fue volando hacia la oscuridad, y ella no lo volvió a ver nunca más.