«¡Aquí!» gritó Alicia, olvidando por completo, en el aturdimiento del momento, lo mucho que había crecido en los últimos minutos, y se puso en pie con tanta prisa que volcó el estrado del jurado con el borde de la falda, haciendo caer a todos los jurados sobre las cabezas de la multitud de abajo, y allí quedaron despatarrados, recordándole muchísimo a una pecera de peces de colores que había volcado por accidente la semana anterior.
«¡Oh, os pido perdón!» exclamó en un tono de gran consternación, y empezó a recogerlos de nuevo tan rápido como pudo, pues el accidente de los peces de colores le seguía rondando la cabeza, y tenía una vaga idea de que había que recogerlos de inmediato y devolverlos al estrado del jurado, o de lo contrario morirían.
«El juicio no puede proseguir», dijo el Rey con voz muy grave, «hasta que todos los jurados estén de vuelta en sus debidos lugares—todos», repitió con gran énfasis, mirando fijamente a Alicia mientras lo decía.
Alicia miró el estrado del jurado, y vio que, con las prisas, había colocado al Lagarto cabeza abajo, y la pobre criaturita agitaba la cola de un modo melancólico, del todo incapaz de moverse. Pronto lo sacó de nuevo, y lo puso derecho; «no es que importe mucho», se dijo a sí misma; «me parece que sería igual de útil en el juicio de una manera que de la otra.»
En cuanto el jurado se hubo recuperado un poco del susto de haber sido volcado, y sus pizarras y lápices fueron hallados y devueltos, se pusieron a trabajar muy diligentemente para redactar una historia del accidente, todos excepto el Lagarto, que parecía demasiado abrumado para hacer otra cosa que estar sentado con la boca abierta, mirando fijamente hacia el techo de la sala.
«¿Qué sabes tú de este asunto?» dijo el Rey a Alicia.
«Nada», dijo Alicia.
«¿Nada de nada?» insistió el Rey.
«Nada de nada», dijo Alicia.
«Eso es muy importante», dijo el Rey, volviéndose hacia el jurado. Estaban justo empezando a apuntar esto en sus pizarras, cuando el Conejo Blanco interrumpió: «Sin importancia, es lo que Vuestra Majestad quiere decir, por supuesto», dijo en un tono muy respetuoso, pero frunciendo el ceño y haciéndole muecas mientras hablaba.
«Sin importancia, por supuesto, es lo que quería decir», se apresuró a decir el Rey, y prosiguió para sí en voz baja,
«importante—sin importancia—sin importancia—importante—» como si estuviera probando cuál de las dos palabras sonaba mejor.
Algunos del jurado lo apuntaron como «importante», y otros como «sin importancia.» Alicia podía ver esto, pues estaba lo bastante cerca para mirar sus pizarras; «pero no importa lo más mínimo», pensó para sí.
En ese momento el Rey, que llevaba un buen rato escribiendo afanosamente en su cuaderno, gritó chillonamente «¡Silencio!» y leyó de su libro: «Regla Cuarenta y dos. Toda persona de más de una milla de altura ha de abandonar la sala.»
Todos miraron a Alicia.
«Yo no mido una milla de altura», dijo Alicia.
«Sí que la mides», dijo el Rey.
«Casi dos millas de altura», añadió la Reina.
«Bueno, en todo caso, yo no me iré», dijo Alicia: «además, esa no es una regla como es debido: acabas de inventarla ahora mismo.»
«Es la regla más antigua del libro», dijo el Rey.
«Entonces debería ser la Número Uno», dijo Alicia.
El Rey palideció, y cerró su cuaderno apresuradamente. «Considerad vuestro veredicto», dijo al jurado, con voz baja y temblorosa.
«Aún queda más prueba por venir, con la venia de Vuestra Majestad», dijo el Conejo Blanco, poniéndose en pie de un salto con muchísima prisa; «este papel acaba de ser recogido.»
«¿Qué contiene?» dijo la Reina.
«Todavía no lo he abierto», dijo el Conejo Blanco, «pero parece ser una carta, escrita por el prisionero a—a alguien.»
«Debe de ser eso», dijo el Rey, «a menos que estuviera escrita a nadie, lo cual no es habitual, ¿sabes?»
«¿A quién va dirigida?» dijo uno de los miembros del jurado.
«No va dirigida en absoluto», dijo el Conejo Blanco; «de hecho, no hay nada escrito en el exterior.» Desdobló el papel mientras hablaba, y añadió: «Después de todo no es una carta: es un conjunto de versos.»
«¿Están escritos con la letra del prisionero?» preguntó otro de los miembros del jurado.
«No, no lo están», dijo el Conejo Blanco, «y eso es lo más extraño del asunto.» (Todo el jurado quedó perplejo.)
«Debe de haber imitado la letra de otra persona», dijo el Rey. (Todo el jurado se animó de nuevo.)
«Con la venia de Vuestra Majestad», dijo la Sota, «yo no la escribí, y no pueden probar que lo hiciera: no hay ningún nombre firmado al final.»
«Si no la firmaste», dijo el Rey, «eso solo empeora las cosas. Debías de tramar alguna maldad, o de lo contrario habrías firmado con tu nombre como un hombre honrado.»
Hubo un aplauso general ante esto: era la primera cosa verdaderamente ingeniosa que el Rey había dicho en todo el día.
«Eso prueba su culpabilidad», dijo la Reina.
«¡No prueba nada de eso!» dijo Alicia. «¡Vaya, si ni siquiera sabéis de qué tratan!»
«Léelos», dijo el Rey.
El Conejo Blanco se puso las gafas. «¿Por dónde debo empezar, con la venia de Vuestra Majestad?» preguntó.
«Empieza por el principio», dijo el Rey con gravedad, «y sigue hasta que llegues al final: entonces detente.»
Estos eran los versos que leyó el Conejo Blanco:—
«Me dijeron que habías ido a verla, y que le hablaste de mí a él: ella me dio buenas referencias, pero dijo que yo no sabía nadar.
Él les mandó recado de que yo no me había ido (sabemos que es verdad): si ella insistiera en el asunto, ¿qué sería de ti?
Yo le di una, ellos le dieron dos, tú nos diste tres o más; todas volvieron de él a ti, aunque antes eran mías.
Si ella o yo llegáramos a vernos envueltos en este asunto, él confía en que tú los liberes, tal como estábamos nosotros.
Mi parecer era que tú habías sido (antes de que a ella le diera este ataque) un obstáculo interpuesto entre él, y nosotros, y ello.
No dejes que él sepa que a ella le gustaban más, pues esto ha de ser siempre un secreto, guardado de todos los demás, entre tú y yo.»
«Esa es la prueba más importante que hemos oído hasta ahora», dijo el Rey, frotándose las manos; «así que ahora que el jurado—»
«Si alguno de ellos es capaz de explicarlo», dijo Alicia (había crecido tanto en los últimos minutos que no le daba ningún miedo interrumpirlo), «le daré seis peniques. No creo que haya un átomo de sentido en ello.»
Todo el jurado apuntó en sus pizarras: «Ella no cree que haya un átomo de sentido en ello», pero ninguno de ellos intentó explicar el papel.
«Si no hay sentido en ello», dijo el Rey, «eso nos ahorra un mundo de molestias, ¿sabes?, pues no hará falta que intentemos encontrarle ninguno. Y sin embargo no sé», prosiguió, extendiendo los versos sobre su rodilla, y mirándolos con un solo ojo; «me parece verles algún sentido, después de todo. “—dijo que yo no sabía nadar—” tú no sabes nadar, ¿verdad?» añadió, volviéndose hacia la Sota.
La Sota sacudió la cabeza con tristeza. «¿Acaso tengo pinta de ello?» dijo. (Cosa que desde luego no tenía, estando hecho enteramente de cartón.)
«Bien, hasta aquí todo va bien», dijo el Rey, y continuó musitando los versos para sí: «“Sabemos que es verdad—” ese es el jurado, por supuesto—“Yo le di una, ellos le dieron dos—” vaya, eso debe de ser lo que hizo con las tartas, ¿sabes?—»
«Pero sigue: “todas volvieron de él a ti”», dijo Alicia.
«¡Vaya, ahí están!» dijo el Rey triunfalmente, señalando las tartas de la mesa. «Nada puede estar más claro que eso. Y luego otra vez—“antes de que a ella le diera este ataque—” a ti nunca te han dado ataques, querida, creo yo, ¿verdad?» dijo a la Reina.
«¡Nunca!» dijo la Reina furiosamente, arrojándole un tintero al Lagarto mientras hablaba. (El desdichado pequeño Bill había dejado de escribir en su pizarra con un dedo, al ver que no dejaba marca; pero ahora empezó de nuevo apresuradamente, usando la tinta, que le chorreaba por la cara, mientras le duró.)
«Entonces las palabras no te cuadran», dijo el Rey, recorriendo la sala con una sonrisa. Hubo un silencio de muerte.
«¡Es un juego de palabras!» añadió el Rey en un tono ofendido, y todos se rieron, «Que el jurado considere su veredicto», dijo el Rey, por vigésima vez aquel día, más o menos.
«¡No, no!» dijo la Reina. «Primero la sentencia—el veredicto después.»
«¡Tonterías y disparates!» dijo Alicia en voz alta. «¡Vaya idea, dictar primero la sentencia!»
«¡Cállate la boca!» dijo la Reina, poniéndose morada.
«¡No pienso callarme!» dijo Alicia.
«¡Que le corten la cabeza!» gritó la Reina a voz en cuello. Nadie se movió.
«¿Y a mí qué me importáis?» dijo Alicia (para entonces ya había alcanzado su tamaño natural). «¡No sois más que una baraja de cartas!»
Ante esto, toda la baraja se elevó por los aires, y se precipitó volando sobre ella: dio un pequeño chillido, mitad de miedo y mitad de enojo, e intentó apartarlas a manotazos, y se encontró tendida en la ribera, con la cabeza en el regazo de su hermana, que le apartaba suavemente unas hojas secas que habían caído revoloteando de los árboles sobre su rostro.
«¡Despierta, querida Alicia!» dijo su hermana; «¡Vaya, qué siesta tan larga has echado!»
«¡Oh, he tenido un sueño de lo más curioso!» dijo Alicia, y le contó a su hermana, tan bien como pudo recordarlas, todas estas extrañas Aventuras suyas que acabas de leer; y cuando hubo terminado, su hermana la besó y dijo: «Ha sido un sueño curioso, querida, desde luego: pero ahora corre a tomar el té; se está haciendo tarde.» Así que Alicia se levantó y salió corriendo, pensando mientras corría, y con razón, en el maravilloso sueño que había tenido.
Pero su hermana permaneció sentada tal como ella la había dejado, apoyando la cabeza en la mano, contemplando el sol poniente, y pensando en la pequeña Alicia y en todas sus maravillosas Aventuras, hasta que también ella empezó a soñar a su manera, y este fue su sueño:—
Primero, soñó con la pequeña Alicia en persona, y una vez más las manitas se entrelazaban sobre su rodilla, y los ojos vivaces y ansiosos alzaban la mirada hacia los suyos—podía oír el mismísimo timbre de su voz, y ver aquel gracioso movimiento de cabeza con que echaba atrás los cabellos rebeldes que siempre se le metían en los ojos—y aún, mientras escuchaba, o parecía escuchar, todo el lugar a su alrededor cobró vida con las extrañas criaturas del sueño de su hermanita.
La alta hierba susurró a sus pies cuando el Conejo Blanco pasó presuroso—el asustado Ratón chapoteó abriéndose paso por el estanque vecino—podía oír el tintineo de las tazas de té mientras la Liebre de Marzo y sus amigos compartían su interminable merienda, y la voz chillona de la Reina ordenando la ejecución de sus desdichados invitados—una vez más el bebé-cerdo estornudaba en el regazo de la Duquesa, mientras platos y fuentes se estrellaban a su alrededor—una vez más el chillido del Grifo, el rechinar del lápiz de pizarra del Lagarto, y el ahogo de los reprimidos conejillos de indias, llenaban el aire, mezclados con los lejanos sollozos de la desdichada Falsa Tortuga.
Así siguió sentada, con los ojos cerrados, y medio se creyó en el País de las Maravillas, aunque sabía que no tenía más que abrirlos de nuevo, y todo se transformaría en la sosa realidad—la hierba no sería sino el susurro del viento, y el estanque el rizarse de las aguas al mecerse los juncos—el tintineo de las tazas de té se trocaría en el son de los cencerros de las ovejas, y los agudos gritos de la Reina en la voz del pastorcillo—y el estornudo del bebé, el chillido del Grifo, y todos los demás ruidos extraños, se trocarían (lo sabía) en el confuso clamor del atareado corral—mientras que el mugido lejano del ganado ocuparía el lugar de los pesados sollozos de la Falsa Tortuga.
Por último, se imaginó cómo esta misma hermanita suya sería, andando el tiempo, una mujer adulta; y cómo conservaría, a lo largo de todos sus años más maduros, el corazón sencillo y amoroso de su niñez: y cómo reuniría a su alrededor a otros niños pequeños, y haría que sus ojos brillaran vivaces y ansiosos con más de un cuento extraño, quizá incluso con el sueño del País de las Maravillas de antaño: y cómo compartiría todas sus sencillas penas, y hallaría placer en todas sus sencillas alegrías, recordando su propia infancia, y los felices días de verano.
FIN