„Hier!“ rief Alice und vergaß in der Aufregung des Augenblicks ganz, wie groß sie in den letzten paar Minuten geworden war, und sie sprang so hastig auf, dass sie die Geschworenenbank mit dem Saum ihres Rocks umstieß und alle Geschworenen auf die Köpfe der Menge darunter kippte, und dort lagen sie ausgestreckt umher und erinnerten sie sehr an ein Glas Goldfische, das sie in der Woche zuvor versehentlich umgestoßen hatte.
„Oh, ich bitte um Verzeihung!“ rief sie in einem Ton großer Bestürzung aus und begann, sie so schnell wie möglich wieder aufzusammeln, denn das Missgeschick mit den Goldfischen ging ihr immer noch im Kopf herum, und sie hatte die undeutliche Vorstellung, dass sie sofort eingesammelt und wieder in die Geschworenenbank gesetzt werden müssten, sonst würden sie sterben.
„Der Prozess kann nicht fortgesetzt werden“, sagte der König mit sehr ernster Stimme, „bis alle Geschworenen wieder an ihren rechten Plätzen sind—alle“, wiederholte er mit großem Nachdruck und blickte Alice dabei streng an.
Alice blickte zur Geschworenenbank und sah, dass sie in ihrer Hast die Eidechse mit dem Kopf nach unten hineingesetzt hatte, und das arme kleine Ding wedelte auf schwermütige Weise mit dem Schwanz, ganz unfähig, sich zu bewegen. Sie holte es bald wieder heraus und setzte es richtig hin; „nicht dass es viel bedeutete“, sagte sie zu sich selbst; „ich sollte meinen, es wäre bei dem Prozess so herum genauso nützlich wie andersherum.“
Sobald sich die Geschworenen ein wenig von dem Schock erholt hatten, umgestoßen worden zu sein, und ihre Tafeln und Griffel gefunden und ihnen zurückgegeben worden waren, machten sie sich sehr eifrig daran, eine Geschichte des Unfalls niederzuschreiben, alle außer der Eidechse, die zu überwältigt schien, um etwas anderes zu tun, als mit offenem Maul dazusitzen und zur Decke des Gerichtssaals hinaufzustarren.
„Was weißt du über diese Angelegenheit?“ sagte der König zu Alice.
„Nichts“, sagte Alice.
„Gar nichts?“ beharrte der König.
„Gar nichts“, sagte Alice.
„Das ist sehr wichtig“, sagte der König und wandte sich zu den Geschworenen. Sie begannen gerade, dies auf ihre Tafeln zu schreiben, als das Weiße Kaninchen unterbrach: „Unwichtig, meinen Eure Majestät natürlich“, sagte es in sehr ehrerbietigem Ton, doch dabei runzelte es die Stirn und schnitt ihm Grimassen.
„Unwichtig, natürlich, meinte ich“, sagte der König hastig und fuhr für sich mit gedämpfter Stimme fort:
„wichtig—unwichtig—unwichtig—wichtig—“, als versuche er, welches Wort am besten klänge.
Einige der Geschworenen schrieben „wichtig“ und einige „unwichtig“. Alice konnte das sehen, da sie nahe genug war, um ihnen über die Tafeln zu blicken; „aber es macht nicht das Geringste aus“, dachte sie bei sich.
In diesem Augenblick krähte der König, der schon eine Weile eifrig in seinem Notizbuch geschrieben hatte, „Ruhe!“ und las aus seinem Buch vor: „Regel Zweiundvierzig. Alle Personen, die mehr als eine Meile hoch sind, haben den Gerichtssaal zu verlassen.“
Alle blickten Alice an.
„Ich bin keine Meile hoch“, sagte Alice.
„Doch, das bist du“, sagte der König.
„Fast zwei Meilen hoch“, fügte die Königin hinzu.
„Nun, ich gehe jedenfalls nicht“, sagte Alice: „außerdem ist das keine ordentliche Regel: du hast sie eben erst erfunden.“
„Es ist die älteste Regel im Buch“, sagte der König.
„Dann müsste sie Nummer Eins sein“, sagte Alice.
Der König wurde blass und klappte hastig sein Notizbuch zu. „Erwägt euer Urteil“, sagte er zu den Geschworenen mit leiser, zitternder Stimme.
„Es kommen noch mehr Beweise, wenn es Eurer Majestät beliebt“, sagte das Weiße Kaninchen und sprang in großer Eile auf; „dieses Papier ist eben aufgehoben worden.“
„Was steht darin?“ sagte die Königin.
„Ich habe es noch nicht geöffnet“, sagte das Weiße Kaninchen, „aber es scheint ein Brief zu sein, geschrieben von dem Gefangenen an—an jemanden.“
„Das muss es gewesen sein“, sagte der König, „es sei denn, er wäre an niemanden geschrieben, was ja nicht üblich ist, weißt du.“
„An wen ist er gerichtet?“ sagte einer der Geschworenen.
„Er ist überhaupt nicht gerichtet“, sagte das Weiße Kaninchen; „tatsächlich steht außen gar nichts geschrieben.“ Es faltete das Papier auseinander, während es sprach, und fügte hinzu: „Es ist doch kein Brief: es ist eine Reihe von Versen.“
„Sind sie in der Handschrift des Gefangenen?“ fragte ein anderer der Geschworenen.
„Nein, sind sie nicht“, sagte das Weiße Kaninchen, „und das ist das Sonderbarste daran.“ (Die Geschworenen sahen alle verwirrt aus.)
„Er muss die Handschrift eines anderen nachgeahmt haben“, sagte der König. (Die Geschworenen heiterten sich alle wieder auf.)
„Wenn es Eurer Majestät beliebt“, sagte der Bube, „ich habe es nicht geschrieben, und sie können nicht beweisen, dass ich es tat: am Ende ist kein Name unterschrieben.“
„Wenn du es nicht unterschrieben hast“, sagte der König, „so macht das die Sache nur schlimmer. Du musst etwas Böses im Sinn gehabt haben, sonst hättest du deinen Namen wie ein ehrlicher Mann unterschrieben.“
Darauf gab es allgemeines Händeklatschen: es war das erste wirklich kluge Ding, das der König an jenem Tag gesagt hatte.
„Das beweist seine Schuld“, sagte die Königin.
„Das beweist gar nichts dergleichen!“ sagte Alice. „Ei, ihr wisst ja nicht einmal, wovon sie handeln!“
„Lies sie vor“, sagte der König.
Das Weiße Kaninchen setzte seine Brille auf. „Wo soll ich beginnen, wenn es Eurer Majestät beliebt?“ fragte es.
„Beginne am Anfang“, sagte der König ernst, „und fahre fort, bis du ans Ende kommst: dann höre auf.“
Dies waren die Verse, die das Weiße Kaninchen vorlas:—
„Sie sagten mir, du seist bei ihr gewesen, und hättest mich bei ihm erwähnt: Sie gab mir ein gutes Zeugnis, doch sagte, ich könne nicht schwimmen.
Er ließ ihnen sagen, ich sei nicht gegangen (wir wissen, dass es wahr ist): Wenn sie die Sache weitertriebe, was würde dann aus dir?
Ich gab ihr eins, sie gaben ihm zwei, du gabst uns drei oder mehr; sie kehrten alle von ihm zu dir zurück, obwohl sie vorher mein waren.
Sollten ich oder sie zufällig in diese Sache verwickelt werden, so vertraut er darauf, dass du sie befreist, genau so, wie wir waren.
Meine Auffassung war, dass du (bevor sie diesen Anfall hatte) ein Hindernis gewesen seist, das zwischen ihn und uns selbst und es getreten war.
Lass ihn nicht wissen, dass sie sie am liebsten mochte, denn dies muss auf ewig ein Geheimnis bleiben, verborgen vor allen anderen, zwischen dir und mir.“
„Das ist das wichtigste Beweisstück, das wir bisher gehört haben“, sagte der König und rieb sich die Hände; „nun soll also die Jury—“
„Wenn irgendeiner von ihnen es erklären kann“, sagte Alice (sie war in den letzten paar Minuten so groß geworden, dass sie keine Angst mehr hatte, ihn zu unterbrechen), „so gebe ich ihm sechs Pence. Ich glaube nicht, dass darin auch nur ein Fünkchen Bedeutung steckt.“
Die Geschworenen schrieben alle auf ihre Tafeln: „Sie glaubt nicht, dass darin auch nur ein Fünkchen Bedeutung steckt“, doch keiner von ihnen versuchte, das Papier zu erklären.
„Wenn keine Bedeutung darin steckt“, sagte der König, „so erspart uns das eine Welt von Mühe, weißt du, denn dann brauchen wir keine zu suchen. Und doch weiß ich nicht“, fuhr er fort, breitete die Verse auf seinem Knie aus und betrachtete sie mit einem Auge; „ich glaube doch, eine gewisse Bedeutung darin zu erkennen. ‚—sagte, ich könne nicht schwimmen—‘ du kannst doch nicht schwimmen, oder?“ fügte er hinzu und wandte sich zum Buben.
Der Bube schüttelte traurig den Kopf. „Sehe ich so aus?“ sagte er. (Was er ganz gewiss nicht tat, da er vollständig aus Pappe gemacht war.)
„Bis dahin ganz richtig“, sagte der König und fuhr fort, die Verse vor sich hin zu murmeln: „‚Wir wissen, dass es wahr ist—‘ das sind natürlich die Geschworenen—‚Ich gab ihr eins, sie gaben ihm zwei—‘ ei, das muss das sein, was er mit den Törtchen gemacht hat, weißt du—“
„Aber es geht weiter mit ‚sie kehrten alle von ihm zu dir zurück‘“, sagte Alice.
„Ei, da sind sie ja!“ sagte der König triumphierend und deutete auf die Törtchen auf dem Tisch. „Nichts kann klarer sein als das. Und dann wieder—‚bevor sie diesen Anfall hatte—‘ du hattest doch nie Anfälle, meine Liebe, denke ich?“ sagte er zur Königin.
„Niemals!“ sagte die Königin wütend und warf dabei ein Tintenfass nach der Eidechse. (Der unglückliche kleine Bill hatte aufgehört, mit einem Finger auf seiner Tafel zu schreiben, da er merkte, dass es keine Spur hinterließ; doch nun begann er hastig von Neuem und benutzte die Tinte, die ihm übers Gesicht rann, so lange, wie sie reichte.)
„Dann passen die Worte nicht auf dich“, sagte der König und blickte mit einem Lächeln im Gerichtssaal umher. Es herrschte Totenstille.
„Es ist ein Wortspiel!“ fügte der König in beleidigtem Ton hinzu, und alle lachten. „Die Jury möge ihr Urteil erwägen“, sagte der König, wohl zum zwanzigsten Mal an jenem Tag.
„Nein, nein!“ sagte die Königin. „Erst das Urteil—das Erwägen kommt danach.“
„Dummes Zeug und Unsinn!“ sagte Alice laut. „Was für ein Einfall, erst das Urteil zu sprechen!“
„Halt den Mund!“ sagte die Königin und wurde puterrot.
„Werd ich nicht!“ sagte Alice.
„Ab mit ihrem Kopf!“ schrie die Königin aus vollem Halse. Niemand rührte sich.
„Wer schert sich um euch?“ sagte Alice (sie war inzwischen zu ihrer vollen Größe herangewachsen). „Ihr seid ja nichts weiter als ein Kartenspiel!“
Da erhob sich das ganze Kartenspiel in die Luft und kam auf sie herabgeflogen: sie stieß einen kleinen Schrei aus, halb aus Schreck und halb aus Zorn, und versuchte, sie abzuwehren, und fand sich am Ufer liegend wieder, den Kopf im Schoß ihrer Schwester, die ihr sanft einige welke Blätter aus dem Gesicht strich, die von den Bäumen auf sie herabgeflattert waren.
„Wach auf, liebe Alice!“ sagte ihre Schwester; „ei, was für einen langen Schlaf du gehalten hast!“
„Oh, ich habe so einen merkwürdigen Traum gehabt!“ sagte Alice, und sie erzählte ihrer Schwester, so gut sie sich erinnern konnte, all diese seltsamen Abenteuer von sich, von denen du eben gelesen hast; und als sie geendet hatte, küsste ihre Schwester sie und sagte: „Es war gewiss ein merkwürdiger Traum, meine Liebe: aber nun lauf hinein zu deinem Tee; es wird spät.“ So stand Alice auf und lief davon und dachte, während sie lief, und das mit gutem Grund, was für ein wunderbarer Traum es gewesen war.
Doch ihre Schwester blieb still sitzen, so wie Alice sie verlassen hatte, den Kopf in die Hand gestützt, blickte auf die untergehende Sonne und dachte an die kleine Alice und all ihre wunderbaren Abenteuer, bis auch sie auf ihre Weise zu träumen begann, und dies war ihr Traum:—
Zuerst träumte sie von der kleinen Alice selbst, und wieder lagen die winzigen Hände auf ihrem Knie gefaltet, und die hellen, eifrigen Augen blickten zu ihr auf—sie konnte den eigentlichen Klang ihrer Stimme hören und jenes wunderliche kleine Zurückwerfen ihres Kopfes sehen, mit dem sie das umherwandernde Haar zurückhielt, das ihr immer in die Augen fallen wollte—und noch während sie lauschte, oder zu lauschen schien, erfüllte sich der ganze Ort um sie herum mit Leben durch die seltsamen Geschöpfe aus dem Traum ihrer kleinen Schwester.
Das lange Gras raschelte zu ihren Füßen, als das Weiße Kaninchen vorbeieilte—die erschrockene Maus platschte ihren Weg durch den nahen Teich—sie konnte das Klappern der Teetassen hören, während der Märzhase und seine Freunde ihr nie endendes Mahl teilten, und die schrille Stimme der Königin, die ihre unglücklichen Gäste zur Hinrichtung fortschickte—wieder nieste das Schweinchen-Baby auf dem Knie der Herzogin, während Teller und Schüsseln um es herum zerschellten—wieder erfüllten der Schrei des Greifen, das Quietschen des Griffels der Eidechse und das Würgen der unterdrückten Meerschweinchen die Luft, vermischt mit dem fernen Schluchzen der elenden Falschen Suppenschildkröte.
So saß sie da, mit geschlossenen Augen, und glaubte sich halb im Wunderland, obwohl sie wusste, dass sie sie nur wieder zu öffnen brauchte, und alles würde sich in trübe Wirklichkeit verwandeln—das Gras würde nur im Wind rascheln, und der Teich sich zum Wogen des Schilfs kräuseln—das Klappern der Teetassen würde sich in das Klingeln von Schafsglocken verwandeln, und die schrillen Rufe der Königin in die Stimme des Hirtenjungen—und das Niesen des Babys, der Schrei des Greifen und all die anderen wunderlichen Geräusche würden sich (das wusste sie) in das verworrene Getöse des geschäftigen Bauernhofs verwandeln—während das Muhen der Rinder in der Ferne an die Stelle des schweren Schluchzens der Falschen Suppenschildkröte treten würde.
Zuletzt malte sie sich aus, wie eben diese kleine Schwester von ihr in späterer Zeit selbst eine erwachsene Frau sein würde; und wie sie durch all ihre reiferen Jahre das schlichte und liebevolle Herz ihrer Kindheit bewahren würde: und wie sie andere kleine Kinder um sich versammeln und ihre Augen mit so mancher seltsamen Geschichte hell und eifrig machen würde, vielleicht sogar mit dem Traum vom Wunderland von einst: und wie sie mit all ihren schlichten Sorgen fühlen und an all ihren schlichten Freuden Gefallen finden würde, in der Erinnerung an ihr eigenes Kindesleben und die glücklichen Sommertage.
ENDE