Naturalmente la prima cosa da fare era una grande ricognizione del paese che stava per attraversare. «È un po' come studiare geografia», pensò Alice, alzandosi in punta di piedi nella speranza di riuscire a vedere un po' più lontano. «Fiumi principali: non ce ne sono. Monti principali: io sono sull'unico, ma non credo che abbia un nome. Città principali... ma che cosa sono quelle creature che fanno il miele laggiù? Non possono essere api — nessuno ha mai visto un'ape a un miglio di distanza, si sa...», e per un po' rimase in silenzio, a guardarne una che si affaccendava tra i fiori, ficcandoci dentro la proboscide, «proprio come se fosse un'ape vera e propria», pensò Alice.
Però era tutt'altro che un'ape vera e propria: in effetti era un elefante — come Alice scoprì presto, anche se sul momento l'idea le tolse proprio il fiato. «E che fiori enormi devono essere!», fu la sua idea successiva. «Qualcosa come delle casette senza il tetto, con il gambo attaccato — e che quantità di miele devono fare! Credo che scenderò laggiù e... no, non ancora», continuò, trattenendosi proprio mentre cominciava a correre giù per la collina, e cercando una scusa per quell'improvvisa timidezza. «Non va affatto bene scendere in mezzo a loro senza un bel ramo lungo per scacciarli — e che divertimento quando mi chiederanno se mi è piaciuta la passeggiata. Dirò: “Oh, abbastanza...”» (e qui fece la sua mossetta preferita con la testa), «“solo che c'era tanta polvere e tanto caldo, e gli elefanti davano un fastidio!”»
«Credo che scenderò dall'altra parte», disse dopo una pausa, «e magari andrò a trovare gli elefanti più tardi. E poi ho proprio tanta voglia di entrare nella Terza Casella!»
Così, con questa scusa, corse giù per la collina e saltò il primo dei sei ruscelletti.
«Biglietti, prego!», disse il Controllore, affacciandosi al finestrino. In un attimo tutti tendevano un biglietto: erano più o meno grandi quanto le persone, e sembrava proprio che riempissero tutta la carrozza.
«Allora! Fa' vedere il biglietto, bambina!», continuò il Controllore, guardando Alice con rabbia. E tantissime voci dissero tutte insieme («come il coro di una canzone», pensò Alice): «Non farlo aspettare, bambina! Il suo tempo vale mille sterline al minuto!»
«Temo di non averlo», disse Alice con voce spaventata, «da dove vengo io non c'era una biglietteria.» E di nuovo il coro di voci riprese. «Da dove viene lei non c'era posto per una biglietteria. Laggiù la terra vale mille sterline al pollice!»
«Non accampare scuse», disse il Controllore, «avresti dovuto comprarlo dal macchinista.» E ancora una volta il coro di voci riprese con: «L'uomo che guida la locomotiva. Pensate, solo il fumo vale mille sterline a sbuffo!»
Alice pensò tra sé: «Allora è inutile parlare». Questa volta le voci non si unirono, dato che lei non aveva parlato, ma con sua grande sorpresa pensarono tutte in coro (spero che voi capiate che cosa significa pensare in coro — perché devo confessare che io non lo capisco): «Meglio non dire proprio niente. Le parole valgono mille sterline l'una!»
«Stanotte sognerò mille sterline, lo so che le sognerò!», pensò Alice.
Per tutto quel tempo il Controllore la stava guardando, prima con un cannocchiale, poi con un microscopio, e poi con un binocolo da teatro. Alla fine disse: «Stai viaggiando nella direzione sbagliata», e chiuse il finestrino e se ne andò.
«Una bambina così piccola», disse il signore che le sedeva di fronte (era vestito di carta bianca), «dovrebbe sapere in che direzione va, anche se non sa come si chiama!»
Un Caprone, che sedeva accanto al signore vestito di bianco, chiuse gli occhi e disse ad alta voce: «Dovrebbe sapere la strada per la biglietteria, anche se non sa l'alfabeto!»
Accanto al Caprone sedeva uno Scarabeo (era proprio una carrozza piena di passeggeri stranissimi), e, dato che la regola sembrava essere che parlassero tutti a turno, quello proseguì con: «Da qui dovrà tornare indietro come bagaglio!»
Alice non riusciva a vedere chi sedesse oltre lo Scarabeo, ma subito dopo parlò una voce roca. «Cambio di locomot...», disse, e fu costretta a interrompersi.
«Sembra un brocco», pensò Alice tra sé. E una vocina piccolissima, vicinissima al suo orecchio, disse: «Ci potresti fare una battuta — qualcosa su “roco” e “brocco”, sai.»
Poi una voce gentilissima, in lontananza, disse: «Bisogna attaccarle l'etichetta “Fragilina, maneggiare con cura”, sapete...»
E dopo di quella continuarono altre voci («Quanta gente c'è nella carrozza!», pensò Alice), dicendo: «Deve andare per posta, visto che ha una testa come quella dei francobolli...» «Deve essere spedita come messaggio col telegrafo...» «Il resto del viaggio il treno deve tirarlo lei...», e così via.
Ma il signore vestito di carta bianca si sporse in avanti e le bisbigliò in un orecchio: «Non badare a quello che dicono tutti quanti, mia cara, ma ogni volta che il treno si ferma prendi un biglietto di andata e ritorno.»
«Non ci penso nemmeno!», disse Alice con una certa impazienza. «Io con questo viaggio in treno non c'entro per niente — poco fa ero in un bosco — e vorrei tanto poterci tornare.»
«Ci potresti fare una battuta», disse la vocina vicino al suo orecchio, «qualcosa su “bosco” e “se posso”, sai.»
«Non stuzzicatemi così», disse Alice, guardandosi intorno invano per vedere da dove venisse la voce, «se ci tenete tanto che si faccia una battuta, perché non la fate voi?»
La vocina sospirò profondamente: era molto infelice, evidentemente, e Alice avrebbe detto qualcosa di compassionevole per consolarla. «Se almeno sospirasse come le altre persone!», pensò. Ma era un sospiro così straordinariamente piccolo che non l'avrebbe sentito affatto, se non le fosse arrivato proprio vicinissimo all'orecchio. Il risultato fu che le fece un gran solletico all'orecchio, e le tolse del tutto dalla testa l'infelicità della povera piccola creatura.
«So che sei un'amica», proseguì la vocina, «un'amica cara, e un'amica di vecchia data. E non mi farai del male, anche se sono un insetto.»
«Che tipo di insetto?», domandò Alice un po' in ansia. Quello che voleva sapere davvero era se pungesse o no, ma pensò che non sarebbe stata una domanda molto educata.
«Come, allora non ti...», cominciò la vocina, quando fu sommersa da un fischio acutissimo della locomotiva, e tutti balzarono in piedi allarmati, Alice compresa.
Il Cavallo, che aveva messo la testa fuori dal finestrino, la ritirò tranquillamente e disse: «È soltanto un ruscello che dobbiamo saltare.» Tutti sembrarono soddisfatti, anche se Alice si sentiva un po' nervosa all'idea che i treni saltassero. «Comunque, ci porterà nella Quarta Casella, ed è già una consolazione!», disse tra sé. Un attimo dopo sentì la carrozza sollevarsi dritta in aria, e nello spavento si aggrappò alla cosa più vicina alla sua mano, che si trovò a essere la barba del Caprone.
Ma la barba sembrò dissolversi appena la toccò, e lei si ritrovò seduta tranquilla sotto un albero — mentre il Moscerino (perché era quello l'insetto con cui aveva parlato) stava in equilibrio su un ramoscello proprio sopra la sua testa, e le faceva vento con le ali.
Era certamente un Moscerino molto grande: «grande più o meno come un pollo», pensò Alice. Eppure non riusciva ad averne paura, dopo che avevano chiacchierato insieme così a lungo.
«...allora non ti piacciono tutti gli insetti?», proseguì il Moscerino, tranquillo come se non fosse successo niente.
«Mi piacciono quando sanno parlare», disse Alice. «Da dove vengo io, non ce n'è nemmeno uno che parli.»
«E quali insetti ti rallegrano, da dove vieni tu?», domandò il Moscerino.
«Gli insetti non mi rallegrano per niente», spiegò Alice, «perché ne ho piuttosto paura — almeno di quelli grossi. Ma posso dirvi il nome di qualcuno.»
«Naturalmente rispondono quando li si chiama per nome?», osservò il Moscerino con noncuranza.
«Non mi è mai capitato di vederglielo fare.»
«E a che serve che abbiano un nome», disse il Moscerino, «se poi non rispondono quando li chiami?»
«A loro non serve a niente», disse Alice, «ma immagino che serva alle persone che glielo danno. Altrimenti, perché le cose dovrebbero avere un nome?»
«Non saprei», rispose il Moscerino. «Più avanti, nel bosco laggiù, non hanno nome — comunque, continua con la tua lista di insetti: stai perdendo tempo.»
«Be', c'è la Mosca Cavallina», cominciò Alice, contando i nomi sulle dita.
«Benissimo», disse il Moscerino, «a metà di quel cespuglio, se guardi, vedrai una Mosca Cavallina a Dondolo. È fatta tutta di legno, e si sposta dondolandosi da un ramo all'altro.»
«E di che cosa vive?», chiese Alice con grande curiosità.
«Di linfa e segatura», disse il Moscerino. «Continua con la lista.»
Alice guardò la Mosca Cavallina a Dondolo con grande interesse, e si convinse che doveva essere stata appena riverniciata, tanto sembrava lucida e appiccicosa; e poi continuò.
«E c'è la Libellula.»
«Guarda sul ramo sopra la tua testa», disse il Moscerino, «e lì troverai una Libellula Bocca-di-Leone. Ha il corpo di budino di Natale, le ali di foglie d'agrifoglio, e la testa è un acino d'uvetta che brucia nel brandy.»
«E di che cosa vive?»
«Di farinata di frumento e pasticcini di frutta secca», rispose il Moscerino, «e fa il nido in una scatola dei regali di Natale.»
«E poi c'è la Farfalla», continuò Alice, dopo aver dato una buona occhiata all'insetto con la testa in fiamme, e aver pensato tra sé: «Chissà se è per questo che gli insetti amano tanto volare dentro le candele — perché vogliono diventare Libellule Bocca-di-Leone!»
«Ai tuoi piedi, che striscia», disse il Moscerino (Alice ritrasse i piedi un po' allarmata), «puoi osservare una Panburrofalla. Ha le ali di fettine sottili di pane e burro, il corpo è una crosta, e la testa è una zolletta di zucchero.»
«E di che cosa vive?»
«Di tè leggero con la panna.»
Ad Alice venne in mente una nuova difficoltà. «E se non ne trovasse?», suggerì.
«Allora morirebbe, naturalmente.»
«Ma deve succedere molto spesso», osservò Alice pensierosa.
«Succede sempre», disse il Moscerino.
Dopo di che, Alice rimase in silenzio per un paio di minuti, a riflettere. Il Moscerino intanto si divertiva a ronzarle intorno alla testa, girando e girando: alla fine si posò di nuovo e osservò: «Immagino che tu non voglia perdere il tuo nome?»
«No davvero», disse Alice, un po' in ansia.
«Eppure, non so», proseguì il Moscerino in tono noncurante, «pensa soltanto come sarebbe comodo se riuscissi a tornare a casa senza! Per esempio, se la governante volesse chiamarti per le lezioni, griderebbe: “Vieni qui...”, e lì dovrebbe fermarsi, perché non ci sarebbe nessun nome da chiamare, e naturalmente tu non saresti obbligata ad andare, capisci.»
«Non funzionerebbe mai, ne sono sicura», disse Alice, «alla governante non verrebbe mai in mente di dispensarmi dalle lezioni per questo. Se non riuscisse a ricordarsi il mio nome, mi chiamerebbe “Signorina!”, come fanno i domestici.»
«Be', se dicesse “Signorina” e non dicesse nient'altro», osservò il Moscerino, «alle lezioni tu naturalmente risponderesti “Signornò”. È una battuta. Vorrei che l'avessi fatta tu.»
«E perché vorreste che l'avessi fatta io?», chiese Alice. «È bruttissima.»
Ma il Moscerino si limitò a sospirare profondamente, mentre due grosse lacrime gli rotolavano giù per le guance.
«Non dovreste fare battute», disse Alice, «se vi rendono così infelice.»
Poi venne un altro di quei piccoli sospiri malinconici, e questa volta il povero Moscerino sembrò proprio essersi consumato a forza di sospirare, perché quando Alice alzò lo sguardo sul ramoscello non c'era più niente da vedere, e, siccome cominciava ad avere freddo a forza di stare seduta ferma così a lungo, si alzò e proseguì il cammino.
Arrivò ben presto a un campo aperto, con un bosco dall'altra parte: sembrava molto più buio del bosco di prima, e Alice si sentiva un po' timorosa a entrarci. Però, ripensandoci, decise di andare avanti: «perché indietro di sicuro non ci torno», pensò tra sé, e quella era l'unica strada per l'Ottava Casella.
«Questo dev'essere il bosco», si disse pensierosa, «dove le cose non hanno nome. Chissà che cosa succederà al mio nome quando ci entro? Non mi piacerebbe per niente perderlo — perché me ne dovrebbero dare un altro, e quasi di sicuro sarebbe brutto. Però il bello sarebbe cercare la creatura che si è presa il mio vecchio nome! È proprio come negli annunci, sai, quando la gente perde il cane: “risponde al nome di «Lampo»: portava un collare d'ottone” — figurati chiamare “Alice” tutto quello che incontri, finché qualcuno non risponde! Solo che, se fossero furbi, non risponderebbero affatto.»
Stava ancora divagando così quando arrivò al bosco: sembrava molto fresco e ombroso. «Be', in ogni caso è una gran consolazione», disse mentre passava sotto gli alberi, «dopo tutto quel caldo, entrare nel... nel che cosa?», continuò, piuttosto sorpresa di non riuscire a farsi venire in mente la parola. «Voglio dire, mettersi sotto il... sotto il... sotto questo, insomma!», e posò la mano sul tronco dell'albero. «Chissà come si chiama? Credo proprio che non abbia nome — ma certo che non ce l'ha!»
Rimase un minuto in silenzio, a pensare: poi all'improvviso ricominciò. «Allora è successo davvero, dopotutto! E adesso, chi sono io? Me lo ricorderò, se ci riesco! Sono decisa a farlo!» Ma essere decisa non servì a molto, e tutto quello che riuscì a dire, dopo essersi scervellata un bel po', fu: «L, so che comincia con la L!»
Proprio in quel momento passò di lì un Cerbiatto, vagabondando: guardò Alice con i suoi grandi occhi dolci, ma non sembrava affatto spaventato. «Su, vieni! Vieni qui!», disse Alice, tendendo la mano e cercando di accarezzarlo; ma quello fece soltanto un piccolo balzo indietro, e poi rimase di nuovo a guardarla.
«Come ti chiami?», disse alla fine il Cerbiatto. Che voce dolce e soave aveva!
«Magari lo sapessi!», pensò la povera Alice. Rispose, piuttosto triste: «Niente, per ora.»
«Pensaci ancora», disse: «così non va.»
Alice pensò, ma non ne venne fuori niente. «Per favore, mi diresti come ti chiami?», chiese timidamente. «Credo che potrebbe aiutarmi un pochino.»
«Te lo dirò, se ti sposti un po' più in là», disse il Cerbiatto. «Qui non riesco a ricordare.»
Così proseguirono insieme attraverso il bosco, Alice con le braccia strette affettuosamente intorno al morbido collo del Cerbiatto, finché sbucarono in un altro campo aperto, e lì il Cerbiatto fece un balzo improvviso in aria e si liberò con una scossa dalle braccia di Alice. «Io sono un Cerbiatto!», gridò con voce piena di gioia, «e, povero me, tu sei una bambina umana!» Uno sguardo improvviso di spavento comparve nei suoi begli occhi castani, e un attimo dopo era schizzato via a tutta velocità.
Alice rimase a guardarlo allontanarsi, quasi sul punto di piangere dalla stizza per aver perso così all'improvviso il suo caro piccolo compagno di viaggio. «Comunque, adesso so come mi chiamo», disse, «e questo è già una consolazione. Alice... Alice... non lo dimenticherò più. E adesso, quale di questi cartelli dovrei seguire, chissà?»
Non era una domanda molto difficile, perché c'era una sola strada attraverso il bosco, e i due cartelli indicavano entrambi lungo quella. «Deciderò», si disse Alice, «quando la strada si dividerà e loro indicheranno direzioni diverse.»
Ma non sembrava probabile che succedesse. Lei andò avanti e avanti, per un bel pezzo, ma dovunque la strada si dividesse c'erano immancabilmente due cartelli che indicavano la stessa direzione, uno con scritto «ALLA CASA DI PINCO PANCO» e l'altro «ALLA CASA DI PANCO PINCO».
«Mi sa proprio», disse alla fine Alice, «che abitano nella stessa casa! Chissà come mai non ci ho pensato prima... Ma non posso trattenermi a lungo. Passerò solo a dire “Come state?” e a chiedere loro la strada per uscire dal bosco. Se solo riuscissi ad arrivare all'Ottava Casella prima che faccia buio!» Così continuò a camminare, parlando fra sé strada facendo, finché, girando un angolo stretto, si imbatté in due ometti grassi, così all'improvviso che non poté fare a meno di fare un salto indietro, ma un attimo dopo si riprese, sicura che dovessero essere